El arquitecto de su ruina

La luz de la mañana se filtra a través del cristal blindado, proyectando pálidas franjas sobre la figura dormida de Irina. Llevo despierto dos horas, observándola respirar, catalogando la forma en que sus pestañas revolotean contra sus mejillas y los pequeños sonidos que emite cuando sueña.

Se ha quedado.

Encontró los archivos, se enteró de lo que hice y se ha quedado.

No sé qué hacer con esa información. Durante ocho meses, planeé cada contingencia: su miedo, su odio, sus intentos de fuga. Me preparé para el momento en que me mirara con horror y repugnancia, cuando por fin comprendiera el alcance de lo que había hecho para poseerla.

Nunca planeé la aceptación.

Mi teléfono vibra en la mesita de noche. Dmitri, con el informe de seguridad matutino. Lo ignoro. Por primera vez en mi vida adulta, ignoro una evaluación de amenazas porque la mujer que está en mi cama es más importante que cualquier cosa que ocurra fuera de estos muros.

Esa comprensión debería aterrorizarme. En cambio, se asienta en mis huesos como una certeza.

Se agita, su cuerpo se desplaza contra las sábanas, y la veo emerger del sueño como un buceador que asciende a través de aguas oscuras. Abre los ojos lentamente, encontrándome de inmediato, y veo el momento en que recuerda: los archivos, la confesión, la elección que tomó de quedarse.

—Me estás mirando.

—Siempre te estoy mirando —alargo la mano y recorro la línea de su mandíbula—. Eso ya lo sabías.

Me coge de la muñeca, rodeando el hueso con sus dedos. No para apartarme. Para sujetarme.

—¿Cuánto tiempo llevas despierto?

—Lo suficiente.

—Mirándome dormir —una afirmación, no una pregunta.

—Mirándote respirar —me inclino y le presiono los labios en la frente—. Mirándote quedarte.

Se queda callada un momento, asimilándolo. He aprendido a reconocer esa mirada: la forma en que su mente procesa la información, archivándola, decidiendo cómo responder. Es una de las cosas que me atrajeron de ella. No reacciona por impulso. Calcula.

—Anoche me enseñaste los archivos —dice—. Las fotos de vigilancia, los horarios, las comprobaciones de antecedentes. Pero eso no era todo, ¿verdad?

—No.

—¿Qué más hay?

Me retiro un poco para estudiar su rostro. Me sostiene la mirada sin pestañear, con la mandíbula tensa con la misma determinación que vi cuando negoció la seguridad de su hermana en mi despacho. No me lo pregunta porque tenga miedo. Me lo pregunta porque quiere entender.

—Vístete —le digo—. Te lo enseñaré.

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La finca tiene tres niveles de seguridad que la mayoría de la gente nunca llega a ver.

Las zonas públicas —el despacho, el comedor, los jardines— están diseñadas para impresionar e intimidar.

Los aposentos privados donde Irina ha estado confinada están protegidos pero son cómodos, una jaula de oro que casi podría pasar por un hogar.

El tercer nivel existe bajo la superficie.

La guío por el ala este, pasando la biblioteca y el salón formal, hasta una puerta que parece igual a cualquier otra del pasillo. El escáner biométrico está oculto en el marco. Presiono la palma de la mano contra él y espero el suave clic de la cerradura al desbloquearse.

—Por aquí.

Las escaleras descienden dos plantas. Las paredes son de hormigón armado; la iluminación, cruda e industrial. Irina me sigue sin vacilar, con sus pies descalzos en silencio sobre los peldaños metálicos.

—¿A qué profundidad llega esto?

—A la suficiente para sobrevivir a un asalto directo —le lanzo una mirada hacia atrás—. La finca se construyó durante la Guerra Fría. Los anteriores propietarios eran miembros del Partido con motivos para temer a su propio gobierno. Yo he hecho mejoras.

—Mejoras —mira a su alrededor, observando las cámaras de seguridad, las puertas blindadas, el sutil zumbido de las contramedidas electrónicas—. ¿Hay algo en tu vida que no esté diseñado para resistir un ataque?

—Tú.

Se detiene. Me giro para mirarla, viendo cómo el impacto de mis palabras se refleja en su expresión.

—Eres mi única vulnerabilidad —le digo—.

Todo lo demás puede reconstruirse, reemplazarse, fortificarse.

Pero tú... —alargo la mano y le tomo el rostro entre las manos—.

Tú eres lo único que no puedo perder. La única debilidad que mis enemigos pueden explotar.

La única grieta en cada defensa que he construido.

—¿Se supone que eso debe hacerme sentir segura?

—Se supone que debe hacerte comprender —acaricio su pómulo con el pulgar—. Lo que voy a enseñarte existe por ti. Para ti. Cada sistema, cada protocolo, cada plan de contingencia... todo fue diseñado para proteger a la mujer que aún no había reclamado.

Se queda callada un largo rato. Luego asiente una vez, y le suelto la cara para seguir por el pasillo.

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La sala de servidores ocupa la mayor parte del subsuelo.

Bancos de equipos revisten las paredes, con sus luces parpadeando en patrones que no significarían nada para nadie que no tuviera autorización.

Tres técnicos trabajan en estaciones en el centro de la sala, con los ojos fijos en pantallas que muestran señales de cámaras que he colocado por todo Moscú.

Se levantan cuando entro. Les hago un gesto para que vuelvan a sus asientos.

—Este es el centro neurálgico —le digo a Irina—. Todo lo que sé sobre el sindicato checheno, las familias rivales, los policías que están en mi nómina y los que no... todo fluye por aquí.

Camina por la fila de servidores, rozando las carcasas metálicas con los dedos. —¿Y yo? ¿Dónde encajo yo en todo esto?

La llevo a una estación aparte, aislada de la red principal. La pantalla está oscura hasta que introduzco mi código personal, una secuencia que solo conocemos Dmitri y yo.

Los archivos se abren.

No solo las fotos de vigilancia que encontró en mi despacho. Todo. Ocho meses de observación, condensados en un archivo digital que llevaría semanas revisar en su totalidad.

—A esto me refería cuando dije que te estaba observando.

Se inclina hacia la pantalla, desplazándose por las entradas. Veo cómo registra las marcas de tiempo, el nivel de detalle, la pura cantidad de información que reuní antes de que siquiera supiera mi nombre.

—Grabaste mis clases.

—Todas ellas.

—Mis conversaciones con otras bailarinas.

—Audio y vídeo.

—Mis... —hace una pausa, con la mano suspendida sobre el ratón—. Mis citas. Las pocas que tuve. También tienes grabaciones de esas.

—Sí.

Se gira para mirarme y veo algo en su expresión que no acabo de identificar. No es horror. No es miedo. Es algo más parecido al reconocimiento.

—¿Qué les pasó? ¿A los hombres con los que salí?

No respondo de inmediato. Esta es la parte que sabía que llegaría: la parte en la que descubre el coste total de mi obsesión. He estado esperando esta pregunta desde que le enseñé el primer archivo.

—Mikhail Volkov —muestro la foto de un hombre de pelo oscuro de unos veintitantos años—. Lo conociste en la inauguración de una galería hace seis meses. Te pidió tu número. Se lo diste.

—Lo recuerdo —su voz es firme—. Tomamos café dos veces. No llegó a nada.

—Porque tres días después de vuestra segunda cita, fue trasladado a la compañía asociada del Bolshoi en San Petersburgo —cierro el archivo—. Yo lo organicé. Era demasiado persistente. Estaba demasiado interesado. No quería matarlo si no era necesario.

Se queda en silencio. Yo continúo.

—Andrei Petrov. Sin parentesco con tu familia. Un coreógrafo que expresó interés en contratarte para una actuación privada. Recibió una oferta mejor de una compañía en Berlín esa misma semana.

—Le pagaste para que se fuera.

—Le pagé para que abandonara el país. Hay una diferencia.

—¿Cuántos? —se gira para enfrentarse a mí de lleno, con los brazos cruzados sobre el pecho—. ¿A cuántos hombres eliminaste de mi vida antes de que te conociera?

—Doce —le sostengo la mirada sin vacilar—. Doce hombres que mostraron interés. Doce complicaciones potenciales que eliminé antes de que pudieran convertirse en obstáculos.

—¿Y los que no captaron la indirecta? ¿Los que no podían ser comprados ni trasladados?

No respondo. No hace falta. Lee la verdad en mi silencio.

—¿A cuántos mataste?

—A tres.

La palabra queda suspendida entre nosotros. Observo cómo la procesa: la realidad de lo que he hecho, la sangre en mis manos que ella nunca podrá limpiar.

—¿A quiénes?

—¿Importa?

—Sí —se acerca más, lo suficiente para que pueda oler el jabón de su ducha matutina—. Quieres que te acepte. A todo tú. Entonces dime quiénes eran.

—A un fotógrafo que te hacía fotos sin que lo supieras.

Se las vendía a hombres que habrían pagado una fortuna por tener acceso a ti —le mantengo la mirada—.

A un antiguo compañero de baile que desarrolló su propia obsesión.

Planeaba abordarte después de una actuación para convencerte de que tu lugar estaba con él.

—¿Y el tercero?

—El contacto del juego de tu padre. El que primero te sugirió como garantía —mi voz se endurece—. Murió antes de que tu padre llegara a cerrar el trato. Quería asegurarme de que a nadie más se le ocurriera la idea.

Se queda en silencio durante un largo rato. Observo su respiración, el subir y bajar de su pecho, el ligero temblor de sus manos que intenta ocultar.

—Mataste a tres hombres porque me miraron.

—Maté a tres hombres porque querían apartarte de mí —acorto la distancia entre nosotros, sujetándole la barbilla y obligándola a mirarme a los ojos—.

Los maté porque te vi bailar hace ocho meses y supe en ese instante que serías mía.

Todo lo que he hecho desde entonces —la vigilancia, la manipulación, los cadáveres—, todo fue para despejar el camino entre nosotros.

—Eso no es amor. Eso es...

—Obsesión —le suelto la barbilla y doy un paso atrás—. Nunca afirmé lo contrario. Te dije lo que soy. Te enseñé los archivos. Te estoy enseñando la sangre. ¿Querías honestidad? Pues es esta. Este es el monstruo con el que te has casado.