46. Ransome

RANSOME

Amara tarda más de una hora en dormirse. Lo que ella no sabe es que yo también estaba completamente despierto.

Pero me quedo a su lado hasta que su respiración se vuelve rítmica.

Hasta que la tensión en sus hombros cede ante el sueño y se relaja mientras se duerme.

Sea lo que sea que la preocupe, sea lo que sea que la inquiete, quiero que sepa que estoy aquí.

Detrás de ella, tanto literal como figuradamente.

Quiero que sepa que me encargaré de todo.

En cuanto se duerme, eso es exactamente lo que hago.

Me levanto y me visto. Con Iván vigilando fuera de la casa, me dirijo a donde Elsie.

Es un club de striptease que se cree de lujo solo porque lo frecuentan hombres mayores con mucho dinero.

Personalmente, no me interesa el sitio, pero sé que allí encontraré a Maverick a la una de la mañana.

Le mando un mensaje a Baron para asegurarme de que estará allí cuando llegue.

Maverick, por supuesto, se sorprende cuando entro.

—Qué sorpresa verte aquí —me sonríe desde una mesa cerca del frente, donde una chica pelirroja con tetas más grandes que mi cabeza está abriendo completamente las piernas frente a él.

—Al bar, ahora —le digo. Como no me sigue rápidamente, lo agarro por el cuello justo cuando mete un fajo de billetes de un dólar entre las nalgas de la chica.

—¿Y a ti qué coño te pasa? —pregunta con el ceño fruncido, apartando mi mano de un manotazo.

Al mismo tiempo, Baron dobla la esquina y nos recibe al fondo del bar. En el VIP. Aparte de un contador que está a punto de echarse un polvo a plena luz del día, estamos solos.

—¿Alguna noticia? —le pregunto a Baron.

—Por lo que parece, ha habido cierta actividad.

—Ah, así que por fin salió de la alcantarilla en la que se esconde. —Maverick se burla mirando su vaso.

Pero yo no estoy sonriendo.

—¿Qué tipo de actividad?

Estoy tan enfadado que podría explotar. Me cuesta incluso mantener la compostura. Pero así no se logran las cosas y tengo que recordarlo. Desde que apareció Amara, es fácil olvidarlo.

—Se están demorando en las rutas —responde.

—¿Dónde? —pregunto.

—Filadelfia.

Mis ojos se abren de par en par.

—¿Filadelfia? ¿Qué demonios hacen los camiones en Filadelfia? —espeto.

Maverick mira a Baron como si fuera un muerto vivo. No suelo matar al mensajero, pero ahora mismo podría partir a mi primo a la mitad.

—Un puesto de control —dice.

—Tenemos hombres en Filadelfia. Deberían pasar por ese puesto de control a setenta millas por hora —afirma Maverick, una obviedad.

—¿Qué pasó en el puesto de control? —pregunto.

—Los dos camiones fueron desmantelados.

Casi me muerdo la lengua mientras espero a que continúe.

—¿Policías? —pregunta Maverick.

Baron niega con la cabeza lentamente.

—No. Pero hablando de eso… —señala hacia la puerta mientras Damon, mi amigo del departamento de policías de Nueva York, ingresa.

—De todos los sitios posibles para encontrarnos —dice mientras se sienta junto a nosotros—, tuve que avisar a mis chicos de que había un caso de violencia doméstica con una de las bailarinas —sonríe mientras la camarera le toma el pedido. Luego se vuelve hacia mí.

Voy directo al grano.

—¿Qué está pasando?

—Supongo que ya se enteraron de que recibimos noticias turbias esta noche —dice—. Mis hombres hicieron doce arrestos hoy. Todos por posesión y venta de drogas. Todos a personas que preguntaban por sus hombres.

—Déjame adivinar. ¿Todos Chadovich?

Él asiente.

—Joder.

—Así que él tiene nuestra mercancía —dice Maverick.

—Sí —suspira Damon. La camarera le entrega su bebida.

Después de que ella se aleja, continúa hablando—.

Y eso no es todo. Tiene otros cuatro camiones que se dirigen al sur.

Si tuviera que adivinar, diría que va a cortar el resto de los envíos en Las Cruces.

Y eso si no los lanza él mismo por encima de la valla hacia Juárez.

Ya he oído suficiente.

Me termino la bebida de un trago y Maverick, Baron y yo salimos. Una vez junto a mi coche, empiezo a caminar de un lado a otro. Necesitaba aire. Más que eso, necesitaba poder pensar sin que chicas con olor a algodón de azúcar me restregaran los pechos en la cara.

—¿Qué vamos a hacer? —pregunta Maverick—. No podemos dejar que se apodere de nosotros. Está vendiendo nuestra droga. Nos está robando nuestros camiones.

—¿Crees que Ransome no lo sabe? —le espeta Baron.

—Bueno, tenemos que decidir qué vamos a hacer al respecto —responde Maverick con brusquedad.

Ambos me miran.

—¿Primo? —pregunta Baron.

—¿Cuál es el plan? —pregunta Maverick.

Saco el teléfono del bolsillo.

—Voy a hacer una llamada.

Tras tres timbres, Jenica contesta, con voz irritada y soñolienta.

—Déjame adivinar. Olvidaste la clave de tu propia casa —bromea adormilada.

—Tristan está en movimiento —le digo.

—Siempre está en movimiento —dice ella—. El problema es que sus movimientos son erráticos y, por lo general, estúpidos.

—Tiene nuestros camiones.

—¿Te refieres a… los que tienen toda la cocaína dentro?

Respiro hondo y exhalo lentamente. La cantidad de personas a las que he querido matar hoy es alarmante.

—Escucha, te dije que no se detendría ante nada —dice ella.

—¿Y eso no te incluye a ti?

—Bueno, supongo que podemos decir que la tregua se fue al carajo —dice, un poco más despierta y con un tono ligeramente más serio—. ¿Qué quieres que haga? Porque si crees que puedo hacer entrar en razón a mi primo menos favorito, te vas a llevar una gran decepción.

—No quiero que hables con él. Pero sí quiero saber con quién anda metido.

No los exconvictos a los que sobornó para que salieran de la cárcel.

Los hombres con los que siempre trabaja.

Los que le son lo suficientemente leales como para tener información sobre sus próximos movimientos.

Pero no tantocomo para que perder un par de uñas no los convenza de decirme lo que quiero saber.

—Ah, sí, los interrogatorios. La parte divertida de la Bratva. ¿Ves por qué veo reality shows, Ransome? Porque mi realidad es una pesadilla.

—¿Tienes nombres para mí o no? —pregunto bruscamente.

—Igor Volkov. Es tan leal a Tristan como un cachorro de labrador y tan tierno como él. Probablemente podrías golpearlo con un periódico y conseguir lo que quieres.

—Para su desgracia, yo no trabajo con periódicos. Trabajo con alicates.

—Genial. Haz lo que quieras. Yo voy a volver a dormir.

La llamada finaliza.

—Espera — a Maverick se le cae la mandíbula—. ¿Es eso una maldita sonrisa?

—¿Qué pasó? —pregunta Baron.

Mi sonrisa se ensancha.

—Regresamos a los negocios, eso es todo.