37. Ransome

RANSOME

Me acaban de echar de mi propia casa.

Mi esposa me ha arruinado el polvo.

Dios mío, ¿en qué se ha convertido mi vida?

No voy a mentir. Fui allí con la intención de arrancarle ese vestido yo mismo. En cambio, entré y la vi en ropa interior, con el vestido hecho añicos esparcido por el suelo como una bola de discoteca rota.

Tengo que ser sincero. No era un vestido muy bonito. Cuando se lo vi a Jenica no me entusiasmó en lo absoluto. Pero Amara es capaz de hacer que hasta un saco de arpillera luzca bien, así que lo dejé pasar.

Ese no es el punto. El punto es que sigo con las ganas mientras conduzco hacia mi casa (mi otra casa) y no tengo ganas de tener la conversación que sé que se avecina.

Efectivamente, entro por la puerta e inmediatamente lo oigo.

—Vaya, miren quién volvió a casa esta noche en lugar de colarse a las 5 de la mañana.

Jenica está de pie en la cocina, todavía con la bola de discoteca puesta y un cóctel en la mano.

—No estoy de humor —le digo mientras cuelgo mi abrigo en el armario.

Un armario repleto de abrigos de piel y bolsos Birkin.

Dios mío, esta mujer es muy exigente. Le agradezco al dios que sea lo suficientemente loco como para escucharme, que siga usando las tarjetas de crédito de papi y que no le esté haciendo más que un rasguño a mi saldo.

Suelta una risa condescendiente.

—Nunca estás de humor para nada. No supuse que hoy fuera distinto. Pero sí supuse que la mami de tu bebé te llamaría y saldrías corriendo.

Apoyo las manos en el mostrador frente a ella con una mirada penetrante. Ya me cansé de esto. Ya me cansé de ella.

—¿Qué es exactamente lo que quieres de mí?

Porque si se trata de mí, sabías que eso no estaba en juego cuando firmamos esos papeles.

Sabías que era un contrato para evitar que la ciudad se incendiara.

Tienes mi casa. Tienes coches y mi personal te atiende en todo.

Tienes cenas elegantes, fiestas, estatus y publicidad. Entonces, ¿qué es?

Jenica me mira con desprecio.

—¿De verdad no lo entiendes? No te quiero a ti. Jamás me habría casado contigo si

de mí dependiera. Y es obvio que te importo una mierda. Pero mi vida entera depende de esto. No tengo cabida fuera de la Bratva y tú me haces sentir que tampoco la tengo dentro. Pero mientras estemos casados, no volverás a hacerme quedar como una tonta.

—¿Yo te hago quedar como una tonta?

—Sí, Ransome. Me has dejado en ridículo. Lo haces siempre que estamos juntos en público conversando y estás completamente ausente. O peor aún, le prestas más atención a ella que a mí.

—Para ti siempre ha sido cuestión de llamar la atención —le digo—. Esa es la diferencia entre tú y Amara.

Jenica golpea su bebida contra el mostrador, casi rompiendo el vaso.

—No. La diferencia entre Amara y yo es que yo soy de la Bratva.

Soy una Chadovich. No solo estoy en un puesto más alto; nací allí.

Merezco algo mejor que esto. Merezco algo mejor que tú.

Pero, por desgracia, aquí es donde estoy atrapada.

Atrapada porque las reglas de la Bratva son arcaicas y no puedo ser una mujer sola en nuestro mundo.

Soy propiedad de mi padre o de quien él decida que debe casarse conmigo.

El amor no es una opción para mí. Pero Amara…

Amara puede entrar en tu vida, seducirte como mejor le parezca y conseguir lo que quiere con un chasquido de dedos y un puchero.

No quiero esto más que tú, pero te agradecería que al menos fingieras querer estar conmigo cuando la gente nos ve.

No solo me haces quedar mal a mí, sino que también te haces quedar mal a ti mismo.

Estoy furioso. Nadie me habla así. Literalmente nadie.

Pero Jenica ya está saliendo de la habitación.

Un instante después, oigo un portazo. Son dos portazos ya. Dos casas donde viven dos mujeres distintas que preferirían verme muerto antes que verme en lo absoluto.

Genial.

Me pongo una camiseta de los White Stripes y unos jeans negros rotos que han visto tiempos mejores. Los uso principalmente para trastear en el garaje, entonces salgo a hacer precisamente eso.

Para sorpresa de muchos, tengo un Chevy Chevelle SS negro de 1967. He descartado por completo las carreras y todo lo que las rodea, pero jamás podría descartar los autos. Los llevo en la sangre, aunque una parte de esa sangre se desangró y se secó con la muerte de Nik.

Sinceramente, por eso también evito arreglar el coche. En realidad no necesita reparaciones. Está impecable, reluciente y funcionando. Al menos funcionaba la última vez que lo arranqué.

Ese fue el día en que murió. Un día de carreras. Una carrera en la que no quería participar, pero cuando supe que iba a correr, me fui corriendo a la pista… demasiado tarde. Llevé el Chevy al límite y aun así no fue lo suficientemente rápido.

No culpo al coche. No culpo a las carreras. Culpo a las disputas familiares. Culpo a la Bratva.

Me culpo a mí mismo.

Pulo el capó con delicadeza y la mandíbula apretada. Porque algo de lo que dijo Jenica me afectó. Se me metió bajo la piel y enseguida se infectó. Y no tiene nada que ver con su rabieta egoísta ni con sus indirectas a Amara, aunque esas cosas también me dolieron.

La verdad es que yo tampoco quería esta vida. No estaba hecho para esto. Nunca quise ser pakhan ni tener nada que ver con todo este mundo. Antes era distinto en muchos sentidos.

Nik era el loco. Era el temperamental y el líder, aunque fuera mi hermano menor. Yo era más tranquilo. Me interesaba la mecánica, cómo funcionaban las cosas. Eso no era propio de un pakhan, pero no me importaba.

Hasta que se murió.

Después de eso, me enfadé muchísimo. Asumí el papel que él debía desempeñar y con sed de venganza.

No suelo venir aquí. No suelo quitar la funda del coche.

No me permito sentarme en él y ahogarme en los recuerdos que me invaden.

Porque me hace preguntarme dónde estaría yo si Nik siguiera vivo.

Me hace preguntarme cuán diferente sería todo.

Y esos pensamientos son jodidamente asfixiantes.

—Buenos días, señor Rozanov.

Las palabras de Amara son frías cuando entro en mi oficina. Ni una sonrisa. Ni una mirada seductora. Además, hoy viste de forma poco profesional. Pantalones grises y un jersey de cuello alto negro. Si bien le sienta bien, no le favorece tanto como muchas de sus otras prendas.

—Buenos días —repito, y luego me doy cuenta de que nunca lo hago.

Normalmente la ignoro, como hacía con cualquiera de mis asistentes.

Tomaba mi café, me aseguraba de que estuviera perfecto y seguía con mi agenda.

Cuando Amara y yo nos conocimos mejor, empecé a responderle con un beso.

En este momento, creo que perdería los labios si lo intentara.

Amara no dice nada mientras rodeo el escritorio y miro por la ventana. Es mi ritual y ella lo sabe. Normalmente bromeamos un poco, pero esta mañana no.

—Hace frío aquí —le digo.

—No tengo control sobre el termostato, señor —responde ella.

No me refiero a la temperatura real.

La observo por un instante. Tras un largo momento, chasquea la lengua.

—¿Necesita algo más de mí, señor Rozanov?

Miro mi agenda y la hojeo rápidamente. Es el típico día caótico, pero da igual.

—No, por ahora estoy bien. Puede retirarse, señorita Parker.

No sabría decir si fue la forma casi militar de despacharla o el hecho de llamarla por su apellido lo que provocó que la irritación se reflejara en su rostro, ya de por sí molesto, pero una cosa está muy clara: la mujer no está contenta conmigo.

Dos de dos, porque Jenica estaba de muy mal humor esta mañana.

Normalmente no se despierta hasta el mediodía, pero hoy ya estaba saqueando la despensa alrededor de las 5 de la mañana.

Si tuviera que adivinar, diría que se emborrachó anoche y necesitaba carbohidratos para la resaca.

De cualquier modo, estaba viva… supuestamente…

cuando me levanté para hacer ejercicio. Y tampoco le hizo ninguna gracia verme.

Amara está a punto de salir por la puerta cuando la detengo.

—Espera.

Se detiene y mira lentamente por encima del hombro, con una voz tan gélida que podría congelar los cristales.

—¿Sí, señor Rozanov?

—¿Tengo una reserva para almorzar en Blue Sushi? —pregunto. Solo hay una persona que solicita ese restaurante. O cualquier restaurante de sushi, para el caso.

—Sí, señor Rozanov —responde—. Su madre programó un almuerzo con usted.

Asiento con la cabeza una vez.

—Gracias, señorita Parker —digo, y ella se marcha.

Proklyatiye.

Voy a necesitar un picahielos más tarde. Por ahora, estoy concentrado en el almuerzo con mi madre. No solemos vernos muy a menudo sin mi padre. Siempre lo espero con ansias. Pero también sé que normalmente solo reserva una mesa para dos en la planta alta de Blue Sushi cuando quiere hablar de algo.

Efectivamente, allí está cuando llego, esperándome en una esquina de la planta superior. Se pone de pie cuando me acerco a la mesa.

—Perdona que llegue tarde —le digo.

—No llegas tarde. Llegas a tiempo —me dice con su tono directo de siempre. Mi mamá es una mujer dura, pero amable.

Nos sentamos. La camarera trae gyozas y edamame, junto con dos vasos de agua. Pedimos varios tipos de sushi y un par de bebidas y ella, con un chasquido de palillos, empieza a comer.

—¿Cómo va la vida matrimonial?

Nunca ha sido de las que se andan con rodeos.

—Va bien. Para ser un matrimonio concertado.

Sumerge una empanadilla en la salsa ponzu antes de llevársela a la boca.

—Esto es la Bratva, syn. El matrimonio es una cuestión económica. —su capacidad para pronunciar esa frase con tan poca emoción resulta preocupante, o admirable. Quizás ambas.

—¿Así que no estás enamorada de papá? —pregunto con el mismo tono. Ella es incluso mejor que yo en el arte de la indiferencia, pero eso me indica que es un arte aprendido.

—Amor y lealtad son intercambiables —dice—. Al menos cuando la elección no es un factor —luego se seca la boca con una servilleta y me mira con ojos más tiernos—. Ahora cuéntame sobre el bebé.

—No hay mucho que contar.

Nos sirven las bebidas y lo agradezco. Remuevo mi whisky con el sorbete negro antes de dar un sorbo.

—El hecho de que apenas hayas estado esperando la bebida y apenas tocado la comida me indica que eso no es cierto.

Me como una empanadilla solo para que me deje en paz.

—No quiero hablar de eso.

—¿Por qué no? —pregunta ella—. Vas a tener un hijo. Eso es algo muy importante en el mundo de la Bratva.

—Porque la madre no es mi esposa.

La camarera deja la bandeja de sushi frente a nosotros.

—No —reflexiona mamá—. La madre significa más para ti que tu esposa, con quien tienes una relación forzada.

¿Ya mencioné que es muy directa? Dios mío.

—Lo que yo sienta no importa —le digo secamente, mientras me concentro en una pieza de sushi solo para mantener mis manos y mi boca ocupadas. La conversación se siente un poco forzada.

—Dicho esto, sé cómo se siente Jenica.

Dejo de masticar. Eso… es un giro interesante en la conversación.

Mi mamá agarra un trozo del roll de atún picante y continúa.

—No es fácil estar con alguien con quien te dijeron que debes estar. Esperas lo mejor, pero a menudo sientes que su atención… toda su atención… está en cualquier parte menos en ti. Si no fuera por ustedes, mis hijos… habría sido una vida muy solitaria.

Hijos. En plural. Tan solo mencionarlo da la sensación de que un fantasma se ha instalado en la habitación. Nos deja a ambos en silencio.

—Lo extraño —dice. Y es como una bala en mi pecho.

—Yo también —admito. Mi voz es baja y tengo la garganta hecha un nudo. No suelo permitirme pensar en ello. Pero si va a mencionarlo, no hay mucho que pueda decir.

—Pienso en él todos los días —dice—. Pequeñas cosas me lo recuerdan. Como cuando veo gente con camisetas de los Bills.

—Sí, le gustaba el fútbol —casi sonrío—. Aunque papá decía que era una pérdida de tiempo.

—Tu padre piensa que todo lo que no esté relacionado con el trabajo es una pérdida de tiempo. Como los coches.

Eso duele. Una cosa es mencionar a Nik y, otra muy distinta, es mencionar a Nik y los coches.

—No debió haber muerto —digo incluso antes de darme cuenta de que lo estoy diciendo.

—Fue terrible e imprudente —dice ella, pero yo niego con la cabeza.

Dejo los palillos porque de repente se me quitó el apetito. No es de extrañar.

—No fue un accidente. Ojalá la gente dejara de decir eso.

—Lo que sea que haya pasado, es cosa del pasado —dice—. No podemos quedarnos estancados en ello.

Me enfurece. Porque, para mí, no es cosa del pasado. Cuando muere un niño, un niño que nunca quiso hacerle daño a nadie, un niño con tanto corazón, tanta ambición y tanta vida en sus venas, la verdad no puede ser enterrada con el cuerpo.

—Nik debía ser pakhan —digo y mi madre me mira. Su rostro es dulce, pero sus ojos son severos.

—Lo que Nik debía ser entonces no cambia lo que tú debes ser ahora —me dice.

Joder. Podría prescindir de ese lenguaje de galletas de la fortuna.

—¿Qué se supone que debo ser? —repito.

—Ransome, tienes más dotes de líder de los que crees. Lo supe desde el primer día. Solo tienes que seguir el camino que tienes delante y descubrirlo tú mismo.

—Estoy siguiendo el camino —digo—. Estoy haciendo todo lo que se supone que debo hacer. Estoy siguiendo todas las reglas. Tanto es así, que estoy atado a una mujer a la que no amo.

—También estás atado a la mujer que sí amas —dice—. Incluso después de que nazca el bebé.

—No tengo la opción del divorcio —digo.

—Tal vez no —dice, dejando los palillos—. Pero tampoco puedes decidir a quién quiere tu corazón.