CAPÍTULO EXTRA

LA OBSESIÓN DEL ARQUITECTOPOV: CASSIAN

La tormenta costera azota el grueso cristal reforzado de la suite principal, un asalto caótico y violento que no consigue penetrar el denso silencio de la habitación.

No duermo. El sueño es una vulnerabilidad que solo me permito cuando mi cuerpo exige recuperación física absoluta. Esta noche, lo único que necesito es la confirmación visual de mi realidad.

Estoy sentado en el pesado sillón de cuero del rincón más oscuro de la habitación, con una copa de bourbon añejo intacta en la mano.

La observo.

Maeve yace en el centro exacto de la enorme cama con dosel.

Las sábanas de seda gris oscuro se enredan en su cintura y dejan al descubierto la curva pálida e impecable de su espalda.

Respira con un ritmo lento y constante. El pesado collar de obsidiana le ciñe la garganta, una marca innegable y brutal de mi posesión que contrasta con la masa oscura de su cabello.

Los hombres como yo —hombres que dirigen imperios construidos sobre extorsión, sangre y la supresión absoluta de la moralidad humana— no experimentamos culpa. No analizamos los límites éticos de nuestras acciones. Evaluamos las variables, aseguramos los activos y eliminamos las amenazas.

Pero al mirar a la chica que duerme en mi cama, reconozco una verdad profunda y aterradora.

No solo carezco de culpa. Estoy consumido por la locura de mi propia creación.

El resto del mundo cree que la encontré por casualidad. Creen que una estudiante becada apareció en el campus de St. Jude's y captó la atención del rey.

No saben nada de los cuatro años de vigilancia.

Recuerdo el momento exacto en que el archivo encriptado llegó a mi escritorio en el estudio del Ala Oeste. Vaughn obtuvo los datos de un barrido secundario de reconocimiento facial, un algoritmo automatizado diseñado para identificar estructuras óseas específicas en la base de datos nacional.

Abrí la imagen.

Una chica de dieciséis años bajo la lluvia helada de un parque de caravanas en Ohio. Los ojos hundidos y exhaustos. La piel pálida y amoratada. La réplica exacta e impecable del fantasma que acechaba en los niveles inferiores de mi casa.

Se me cerró el pecho, una constricción violenta y física del oxígeno. El instinto inicial fue destructivo. Quería borrarla. Quería reducir el parque de caravanas a cenizas para evitar que el eco visual de Eleanor Vance existiera en un mundo que ella no había logrado sobrevivir.

Pero observé las transmisiones en vivo. Accedí a las cámaras locales. La observé.

Vi a un hombre —una de las adicciones pasajeras y violentas de su madre— levantar la mano para golpearla en la estrecha cocina de aquella casa en ruinas.

Eleanor se habría doblegado. Mi madre habría bajado la mirada, encajado el golpe y se habría refugiado en los recovecos frágiles y rotos de su propia mente.

Maeve no se doblegó.

No se inmutó. Agarró una pesada sartén de hierro fundido de la cocina y la descargó con precisión feral y absoluta, destrozándole la mandíbula. Pasó por encima de su cuerpo sangrante e inconsciente, cogió el dinero de su cartera y salió por la puerta.

Ese fue el segundo exacto en que murió el fantasma y nació la obsesión.

Poseía la estética del lastre, pero albergaba el alma de una superviviente. Era el híbrido perfecto e impecable. La reina que la casa necesitaba para sanar la fractura en los cimientos.

Compré su existencia.

Vigilé las transcripciones falsificadas que creó para escapar de su realidad.

La vi manipular el patético y arcaico sistema de escuelas públicas con una lógica fría y calculadora que reflejaba la mía.

Canalicé el dinero de la beca específica a sus cuentas designadas.

Orquesté el aviso de desahucio que la obligó a aceptar la beca de St. Jude's semanas antes de lo previsto.

Construí el laberinto. Coloqué el queso. Y esperé en las sombras mientras ella corría directamente hacia el centro de la jaula.

Doy un sorbo lento al bourbon. El líquido me quema la garganta al bajar, un calor áspero que no logra rivalizar con la posesión febril y tóxica que me inunda las venas.

Cree que me manipuló.

Cree que la mentira que construyó en el ala médica le salvó la vida. Cree que intercambió el diario por su supervivencia al interpretar el papel de muñeca sumisa y aterrorizada para asegurar su lugar en el trono.

No se da cuenta de que le permití construir la fachada.

Supe que tenía el diario en el momento en que salió del estudio del Ala Oeste.

Leí las microexpresiones que tensaban las comisuras de sus ojos.

Rastreé el pulso acelerado y frenético que latía contra el collar.

Es una estratega brillante, pero resulta transparente para el arquitecto que pasó cuatro años estudiando su biología.

La dejo esconder el diario. La dejo seguir el juego.

Porque una cautiva que se rinde de inmediato no es más que una mascota. Una cautiva que lucha, que conspira, que intenta desmantelar al amo y asegurar su propia ventaja... eso es una compañera. Eso es una reina.

El recuerdo de la noche en que cayó el perímetro destella tras mis ojos.

La agonía catastrófica de las suturas desgarradas. El aroma oscuro y pesado de la sangre de Vaughn empapando la alfombra de pizarra.

La vi caer del colchón, una mancha pequeña y aterradora de terciopelo pesado y violencia absoluta. La vi hundir el bisturí en el cuello del ejecutor que me entrenó.

Cruzó el umbral moral para mantenerme con vida. Manchó su alma para asegurar mi supervivencia.

La magnitud abrumadora de ese sacrificio es una droga pesada e intoxicante. Cimentó mi cordura de forma permanente. No me importa que odie la jaula. No me importa que los cimientos de nuestro vínculo estén forjados en trauma, extorsión y manipulación psicológica absoluta.

Ella mató por mí.

Está infectada.

Maeve se mueve sobre las sábanas de seda oscura. Un sonido suave y entrecortado escapa de sus labios, un remanente frágil de un sueño que lucha contra el sueño profundo. Se gira boca arriba, la seda pesada cae y deja su pecho desnudo expuesto al aire fresco de la suite.

Dejo la copa de cristal sobre la mesa auxiliar.

Me levanto y salgo de las sombras. El esfuerzo físico tira ligeramente del tejido cicatricial grueso y curado que atraviesa mi abdomen, un dolor sordo que recibo con agrado. Es la prueba física de la guerra que sobrevivimos.

Camino hasta el borde del colchón.

Bajo la mirada hacia la reina de las sombras.

La luz gris amoratada traza el ángulo agudo de su clavícula. El pesado collar de obsidiana contrasta de forma marcada y perfecta contra su piel.

Extiendo la mano. Mi mano grande y callosa se cierne sobre su pecho. No toco su piel. Apoyo la palma contra la sábana de seda oscura a solo centímetros de su costado, reclamando el espacio, reclamando el aire a su alrededor.

Sus ojos se abren.

No hay confusión espesa ni aturdimiento. El instinto de supervivencia se activa al instante. Sus ojos oscuros se clavan en mi rostro entre las sombras.

No se estremece. No retrocede arrastrándose hacia el cabecero.

Mira al monstruo que se alza junto a su cama, y no ve una amenaza. Ve su ancla.

—Estás despierto —murmura, con la voz espesa por el sueño, una vibración baja y pesada que se hunde directo en mi sangre.

—Estoy vigilando el perímetro —respondo, y mi voz desciende a un registro oscuro y tranquilo.

Maeve se remueve. Extiende la mano, y sus dedos pequeños y pálidos envuelven mi muñeca. Aparta mi palma del colchón y la arrastra hasta apoyarla contra su vientre desnudo.

El calor de su piel es un infierno concentrado. El pulso errático y rápido de su corazón late contra las yemas de mis dedos.

—El perímetro está seguro, Cassian —susurra, con los ojos ardientes de la adoración oscura y tóxica que compartimos—. Ven a la cama.

La orden es un amarre absoluto e innegable.

No poseo la fuerza de voluntad para resistirla. Nunca la tuve. El arquitecto construyó la jaula, pero la variable se tragó la llave.

Me deshago de los pantalones oscuros y la camisa, y dejo la ropa en el suelo. Subo al colchón y mi cuerpo masivo cubre el suyo. Le rodeo la cintura con el brazo, la atraigo contra mi pecho y entierro el rostro en las ondas oscuras y caóticas de su cabello.

—Eres una criatura aterradora, Maeve —murmuro contra su garganta, y mis labios rozan la piedra pesada del collar.

—Soy exactamente lo que hiciste de mí —responde, mientras sus manos se deslizan sobre el tejido cicatricial grueso de mi abdomen, un toque posesivo que me ancla y silencia los demonios de mi mente.

Cierro los ojos, inhalo el aroma de su piel y me rindo a la oscuridad absoluta y devoradora de mi propio diseño.

Ella me pertenece. Siempre me pertenecerá.

Y que el cielo ayude al insensato que intente arrebatármela.