Capítulo 20 – El único rastro en la imagen #4

No había en ella un objeto que Claire reconociera en ese primer instante como un arma, y quizá no lo era, quizá era solo una llave, un mechero, cualquier cosa, pero el movimiento era el de un arma, el movimiento rápido y resuelto de un hombre que había dejado de negociar, y Claire reaccionó antes de pensar.

Se impulsó de la silla. No hacia él. Hacia Iris.

Se puso entre él y su hermana.

—Corre —le dijo a Iris—. El embarcadero. Corre.

Pero Iris no corrió. Iris hizo lo que Grant nunca le había creído capaz de hacer, porque toda su vida la había tenido por la más débil, por el animal más fácil de conducir, por la Gemela B: Iris agarró la cosa más pesada al alcance, una de las lámparas de pie, la arrancó de un tirón del enchufe, de modo que media sala cayó en sombra, y la blandió en un arco.

Grant esquivó. La lámpara golpeó el borde de la mesa y se hizo pedazos, vidrio y chispas, y por un momento la sala fue un caos de luz errante y sombra y el golpeteo del agua y la respiración alta y furiosa de Iris.

Grant paró la lámpara con el antebrazo, la agarró, se la arrancó a Iris de las manos.

Era más fuerte. Estaba tranquilo. Eso era lo terrible: que incluso ahora seguía tranquilo, que no había ira en él, solo la voluntad tenaz y objetiva de resolver un problema.

Empujó a Iris hacia atrás, e Iris se tambaleó contra el ventanal, y detrás del cristal no había nada más que agua negra y lluvia.

—Solo tiene que ser una —dijo Grant, casi con pesar, y Claire comprendió en ese momento que le daba igual cuál.

Que siempre le había dado igual. Que él, que a las dos hermanas les había contado que la otra era la impostora, en verdad nunca había hecho ninguna diferencia entre ellas, porque para él ninguna de las dos era una persona, sino ambas juntas un solo problema de cálculo con una sola solución.

Tenía que retenerlo allí. Tenía que mantenerlo ocupado, en movimiento, en palabras, en ira, hasta que llegaran los faros.

Lanzó una mirada a la ventana, a la carretera detrás de la casa, y solo vio lluvia y oscuridad, y pensó: Vared.

Dónde estás. Ven. Y luego pensó: No te fíes de ella. Fíate de lo que tú sabes hacer.

—Es demasiado tarde, Grant —dijo, y retrocedió despacio, alejándose de Iris, de modo que la mirada de él tuviera que seguirla, de modo que se girara hacia ella e Iris quedara más libre—.

El vídeo está por todas partes. Millones de veces.

No puedes borrarlo, y el rastro está dentro.

Y este archivo no está solo aquí. Está en manos de Marcus Deel.

Está en manos de la detective Vared. Si aquí nos pasa algo, lo primero que hará la policía es mirar este vídeo, y entonces encontrarán lo que yo encontré.

Hagas lo que hagas ahora, solo lo empeora. Eres abogado. Cálculalo.

Vio cómo calculaba.

Esa era su debilidad, había comprendido ella, y a la vez era su fuerza: que siempre calculaba.

Un hombre que mataba por cálculo, también por cálculo se detenía.

Vio cómo la cosa fría como el hielo detrás de su rostro contemplaba la nueva situación, los costes, las probabilidades, el vídeo, que ya no era su herramienta, sino su grillete, con el único rastro dentro que nadie podía ya deshacer.

—Deberías —dijo Grant despacio— haber estado simplemente cansada.

—Lo sé —dijo Claire—. Lo siento.

Y en ese momento cayó, muy al fondo, en la negra carretera comarcal, un haz de luz sobre los árboles mojados.

Luego otro. Azul. Titiló en el techo de la sala, en los cristales de las ventanas, en los tres rostros, el uno duro, los dos iguales.

Neumáticos sobre grava mojada. Aún lejos. Pero acercándose.

Grant lo vio. Su cabeza se giró, muy brevemente, hacia la ventana, hacia el titileo azul que se acercaba, y en ese único segundo en que apartó la vista, Claire agarró la mano de Iris y la atrajo hacia sí, lejos del ventanal, lejos de él, hacia la pared, donde la puerta del embarcadero estaba en la penumbra: no hacia fuera, solo lejos, solo distancia, solo suelo entre ellas y él.

Cuando Grant se volvió de nuevo, las dos hermanas estaban otra vez una junto a la otra. Hombro con hombro. Dos rostros idénticos, en el azul errante de las luces que se acercaban, y esta vez se tenían de la mano.

Grant miró de una a la otra. Por primera vez desde que Claire lo conocía, buscó en sus rostros y no encontró respuesta.

Siempre había sabido —o creído saber— cuál era cuál.

Ese había sido todo su poder: que él era el único que sostenía el hilo.

Ahora estaban allí, iguales hasta la peca, de la mano, y él ya no lo sabía, y Claire vio que eso lo estremecía más que las luces en la carretera.

No que viniera la policía. Sino que él, en mitad de su propia obra cuidadosa, hubiera perdido la cuenta de la única cifra que importaba.

El agua golpeteaba bajo el suelo. Las luces azules se acercaban, titilaban más brillantes sobre las paredes, y en algún lugar afuera, más allá de la lluvia, un motor se hacía más ruidoso.

Grant estaba del todo quieto entre las lámparas, los añicos rotos, el azul frío, y su mirada recorrió una vez más los dos rostros, de un lado a otro, de un lado a otro, como si aún pudiera salvar la cuenta con solo mirar lo bastante de cerca.

Detrás de él, en el monitor, la grabación de once segundos corría en bucle, y Claire había dejado al descubierto el único rastro en la imagen que él había pasado por alto, y esta vez el rostro falsificado no era el suyo.