CAPÍTULO DIECISIETE #2

—¿Quién sabía que tu madre la tenía?

—Yo, mi madre y el abogado que preparó su última mudanza.

La voz de Livia llega a través del altavoz.

—Nombre.

—Graham Cole.

Mi abogado.

El hombre que revisó mi contrato matrimonial desde Portland. El hombre que conocía a Patrick, mis finanzas y cada cláusula diseñada para proteger Last Minute.

Siento la atención de August volverse hacia mí.

—Graham representó a mi padre —digo—. Me dijo que nunca había visto el caso del Libro de Invitados.

Evelyn niega con la cabeza. —Él vio la copia original hace dos meses.

La filtración en mi empresa por fin tiene un nombre lo bastante cercano como para hacer daño.

—La silla —digo.

—Esa era una copia señuelo. Audio suficiente para dirigiros hacia las cuentas. La grabación completa estaba guardada en otro sitio.

August se inclina hacia delante. —¿Quién se la llevó?

—No lo sé. Pero dejaron esto.

Evelyn saca un documento doblado del zapato. El papel es una fotocopia de una autorización de cierre de vía del hotel, de hace diez años.

A las 12:32 de la madrugada del diecisiete de octubre, cerraron la carretera de servicio por trabajos eléctricos de emergencia. Martin, Patrick y Elio la usaron al salir del Grand.

El cierre los desvió hacia la ruta del río, donde se produjeron los tiroteos y los accidentes.

La autorización de operaciones aparece en la parte inferior.

AUGUST VESCARI.

La firma coincide con la de nuestro contrato matrimonial.

—Yo no firmé esto —dice August.

La expresión de Evelyn no cambia. —Mi padre murió en esa carretera tres horas después.

Vuelvo a mirar la firma.

Junto a ella hay un código de aprobación electrónico.

Los mismos seis dígitos que August usó ayer para sellar nuestra sala de pruebas.

August introduce el código en una herramienta de auditoría offline. El sistema confirma que se lo asignaron hace diez años y lo retiraron tras la muerte de Elio. No debería haber abierto nada ayer.

—Mi código actual es diferente —dice.

Recuerdo cómo selló la sala de pruebas: su mano en el teclado, seis tonos, la luz verde.

—Entonces, ¿por qué usaste este?

—No lo hice.

La certeza en su voz choca con lo que vi.

Livia solicita la grabación de acceso a la sala de pruebas. El vídeo muestra a August tecleando seis dígitos. Fotograma a fotograma, sus dedos marcan el código actual.

El registro de auditoría almacenó el antiguo.

Alguien no solo está clonando rostros en las grabaciones de las cámaras. Están alterando los registros del sistema a posteriori.

—La autorización de la carretera podría estar alterada de la misma forma —digo.

—Podría —responde Evelyn—. Pero la copia en papel salió de la casa de mi padre, no de la base de datos del hotel.

August examina la firma con lupa. La inclinación, la presión y el trazo final coinciden con su caligrafía.

—¿Quién tenía acceso a tu firma hace diez años? —pregunto.

—Cesare. Felix. Elio. Seguridad ejecutiva.

—¿Y Graham?

—Como asesor externo, sí.

Cuatro posibles falsificadores. Una grabación robada. Un sistema capaz de reescribir pruebas.

Anoche le confié mi cuerpo a August. Esta mañana, el papel de un hombre muerto me pide que desconfíe del recuerdo de su mano sobre un teclado.

La intimidad no es prueba de inocencia. La sospecha no es prueba de culpabilidad. Ambas verdades me sientan mal.

—Necesito que salgas —le digo a August.

Nadie se mueve durante medio segundo.

Entonces se levanta.

—La grabación continúa —dice Livia por el altavoz—. Por la cadena de custodia.

—Bien.

August sale de la sala de interrogatorios. No pregunta cuánto tiempo. No me recuerda que Felix quiere dividirnos. Me concede la separación de todos modos.

Evelyn observa cómo se cierra la puerta. —Confías en él.

—A veces.

—Eso es peligroso.

—También lo es confundir la duda con sabiduría solo porque duele.

Vuelvo a examinar la autorización. La firma parece de August porque una máquina la copió. El código antiguo parece correcto porque el sistema puede sustituir registros. ¿Qué queda al margen de la manipulación?

Cesare tenía ambas cosas. Graham tenía acceso. Felix se benefició. August entregó el documento a peritos independientes antes de saber lo que revelaría. Cuando le preguntaron por la carretera, no ocultó el código, ni el autopen, ni su decisión de detener a Elio.

Nada de eso lo exonera. Me indica dónde se situó tras recibir la acusación.

Abro la puerta.

August espera al otro lado del pasillo, lo bastante lejos para no haber oído nada a través de la pared.

—Te quedaste —digo.

—Me pediste que saliera de la sala, no de la investigación.

—Una interpretación contractual.

—Tengo asesor.

Quiero tocarlo. No lo hago. Querer tampoco es un veredicto.

—Examen independiente antes de que ninguno de los dos dé el papel por auténtico —digo.

—De acuerdo.

—Y lo de esta noche no se convierte en un argumento para que te crea.

Su rostro cambia, dolor sin ofensa. —Nunca.

Esa respuesta no le gana el perdón. Le gana la siguiente pregunta honesta.

Lo peor no es que la autorización pueda ser real.

Es que alguien ha creado las condiciones perfectas para que la verdad se vuelva imposible.