Hospital Hucow, la paciente inocente

Primer día de tratamiento

Emma apretaba su bolsa de viaje con tanta fuerza que las asas de vinilo barato chirriaban entre sus puños. Las puertas automáticas se abrieron con un suave siseo y la luz estéril del vestíbulo del hospital le bañó el rostro. Vaciló en el umbral. Todo en aquel lugar relucía: baldosas blancas, grifería cromada, el zumbido tenue de la maquinaria que llegaba desde el interior. Parecía una clínica privada cualquiera, pero ella sabía que no lo era. Allí era donde venían las chicas como ella para ser transformadas.

Había leído sobre ello en internet. Publicaciones en foros nocturnos, mujeres que afirmaban haber entrado tímidas, frías, demasiado tensas para siquiera tocarse, y haber salido transformadas, seguras de su sexualidad. Juraban que el programa curaba todas sus inseguridades corporales. Emma quería creerlo, aunque una parte de ella seguía siendo escéptica.

Nunca había besado a un hombre, y mucho menos había tenido un orgasmo. Una o dos veces había intentado tocarse en casa, tanteando bajo las sábanas en la oscuridad, pero siempre le parecía que estaba mal, como si alguien pudiera pillarla. La vergüenza le hacía apartar la mano antes de que pudiera pasar nada bueno. Tenía veinticinco años y todavía no había conseguido correrse.

Por eso estaba allí. Quería dejar de ser la chica que no podía soltarse.

La recepcionista apenas levantó la vista de la pantalla; se limitó a hacerle un gesto para que se acercara.

—¿Nombre?

—Emma Collins —le salió un hilo de voz.

La mujer tecleó con rapidez y le entregó un portapapeles.

—Estará en la Cama Uno. Rellene estos formularios. Alguien vendrá a buscarla en breve.

Emma se dejó caer en una de las sillas de plástico moldeado, con los formularios temblándole en el regazo. Se obligó a escribir su nombre, fecha de nacimiento, a marcar las casillas de condiciones previas. La última pregunta —historial sexual— la hizo detenerse. Mordisqueó el extremo del bolígrafo y garabateó la verdad: ninguno.

Una enfermera con uniforme verde menta apareció en la puerta.

—¿Cama Uno? ¿Emma?

A Emma se le cerró la garganta, pero asintió y la siguió.

El pasillo olía levemente a antiséptico y a algo más cálido, casi dulce. Pasaron puertas marcadas con números rojos brillantes. Cama Dos, Cama Tres... todas cerradas a cal y canto, con sonidos amortiguados tras ellas. Habría jurado que oyó un gemido a través de una. Aceleró el paso, con las mejillas ardiendo.

La enfermera se detuvo ante una puerta abierta. Dentro había una habitación pequeña e impecable: una cama con sábanas blancas, un armario alto con instrumental que relucía bajo las luces fluorescentes, y una silla pesada que recordaba inquietantemente a un sillón de dentista, pero con estribos incorporados. A Emma se le revolvió el estómago.

—Esta será su habitación —dijo la enfermera con tono sereno y seguro.

Se volvió hacia Emma con una pequeña sonrisa profesional.

—Soy la enfermera Harper. Supervisaré buena parte de su tratamiento. Deje la bolsa ahí. El doctor vendrá enseguida.

Emma se sentó en el borde de la cama y se cruzó las manos en el regazo. No podía apartar la vista de la silla. ¿Qué le harían exactamente allí?

La puerta se abrió de nuevo. Entró un hombre alto, de unos treinta años, con el pelo oscuro peinado hacia atrás con pulcritud. La bata blanca le ondeó al moverse; la placa prendida en el pecho rezaba: Dr. Grant.

—Emma Collins —dijo, consultando el historial.

Tenía una voz suave, profesional, pero con un asomo de diversión.

—Nuestra paciente virgen. Cama Uno. Bienvenida.

Se le encendió la cara. Quería que se la tragara la tierra.

Él se puso unos guantes con un chasquido.

—Póngase de pie, Emma. Vamos a hacerle el examen inicial antes de empezar el tratamiento.

Le temblaron las piernas al obedecer. El látex crujió cuando él le presionó el estetoscopio contra el pecho. La mano se le demoró un poco más de la cuenta sobre la curva de los pechos.

—Frecuencia cardíaca elevada —anotó—. Comprensible.

La guio hacia la silla. Ella se sentó con rigidez; el vinilo frío le mordía a través de la falda fina. Cuando él ajustó los estribos, a ella se le escapó un gemido nervioso.

—Separe más. Quédese quieta. Buena chica.

Su tono era calmado pero firme mientras le separaba las rodillas, clínico, impersonal; el dobladillo de la falda se le subía con el movimiento. A Emma se le entrecortó la respiración cuando el aire frío le tocó la piel que solía mantener oculta.

El Dr. Grant se inclinó con la linterna de bolsillo; el haz rozó los pliegues suaves de la vagina. No se demoró, solo miró y anotó algo en el historial.

—Estrecha. Sin marcas. Exactamente lo esperado.

Le ardió la cara hasta escocerle. Quería cerrar los muslos, pero la mano de él en la rodilla la mantenía abierta lo justo.

Cuando se enderezó, la mirada de él se desplazó hacia el pecho de Emma.

—Levántese la blusa.

Le temblaron los dedos al obedecer. El sujetador fino de algodón apenas ocultaba los pezones, ya tensos de vergüenza. Él le palpó la curva de cada pecho con la mano enguantada, eficiente, firme, como si comprobara una hinchazón que aún no había empezado.

—Sin irregularidades —dijo con tono neutro, quitándose los guantes con un chasquido—. Está lista.

Tiró el látex al contenedor y le lanzó una breve mirada cómplice.

—La enfermera vendrá enseguida a ponerle las inyecciones. Esta noche ya notará la hinchazón. Se sorprenderá de lo rápido que el cuerpo empieza a adaptarse.

Sin esperar respuesta, el Dr. Grant colgó el historial en su gancho y se marchó; la puerta se cerró con firmeza tras él. Emma se dejó caer sobre la almohada, con el corazón desbocado. Lo había hecho. Estaba dentro. Ya no había vuelta atrás.

La enfermera Harper regresó poco después de que se marchara el Dr. Grant, con un carrito de acero inoxidable. El sonido de las ruedas sobre las baldosas le encogió el estómago a Emma. Una bandeja de jeringas relucía bajo las luces del techo, cada una llena de una solución viscosa y nacarada que parecía más espesa que cualquier medicamento normal.

—Primera ronda —dijo la enfermera con brío, consultando el historial de Emma—. Desvístase hasta quedarse en ropa interior y túmbese en la cama.

Emma vaciló. Las palabras sonaban tan normales, como si desnudarse delante de extraños no fuera nada. Hacía apenas unos minutos, el Dr. Grant le había separado las rodillas y mirado entre ellas, y ahora volvían a pedirle que se descubriera como si fuera lo más normal del mundo. La velocidad de todo aquello la inquietaba: lo rápido que le estaban arrebatando el control sobre su propia dignidad.

Aun así, el tono de la enfermera era enérgico, curtido, y Emma se dijo que debían de tratar con cuerpos como el suyo constantemente. Para ellos era algo clínico, profesional, nada especial.

Obedeció y dobló la ropa con cuidado hasta quedarse en sujetador y bragas de algodón sencillo. Las luces fluorescentes le daban a la piel un aspecto pálido y vulnerable. Se tumbó sobre las sábanas frías, con los brazos rígidos a los costados, intentando convencerse de que aquello no era distinto de cualquier consulta médica normal.

La enfermera le frotó el brazo con una gasa de alcohol. —Es una inyección intramuscular profunda. Solo sentirás un pequeño pinchazo.

Emma se mordió el labio mientras la aguja gruesa se hundía. El suero quemaba a su paso, más caliente y denso que nada que hubiera sentido antes. Se retorció, los dedos de los pies encogidos, pero se obligó a quedarse quieta.

—Buena chica —murmuró la enfermera Harper mientras retiraba la jeringa. Garabateó una nota en el historial—. Te vigilaremos de cerca esta noche. Normalmente no tarda mucho en hacer efecto.

Emma se tapó el vientre con la sábana, aún con la cara ardiendo.

Al principio, no pasó nada. La enfermera ordenó la bandeja, tarareando en voz baja. Emma clavó la mirada en el techo, intentando calmar el pulso. Entonces llegó: una tirantez punzante bajo el sujetador. Jadeó quedamente.

La enfermera Harper se volvió. —¿Ya?

—Yo... creo que sí. —Las manos de Emma aletearon hacia su pecho, pero se detuvieron antes de tocarse. La tela se tensaba a medida que sus pezones se endurecían, tan rígidos que dolían.

La enfermera se sentó a su lado y presionó dos dedos suavemente contra la curva del pecho de Emma, con gesto clínico, distante. —Sensibilidad —anotó en voz alta—. La sensibilidad de tus pezones está aumentando. ¡Parece que respondes rápido!

Emma gimió cuando el contacto se prolongó un instante de más sobre su pecho. Sus muslos se movieron solos, no por alivio, sino porque el dolor en su interior se extendía hacia abajo.

—Sentirás calor —explicó la enfermera Harper—. Presión en los pechos, a veces en el bajo vientre. Perfectamente normal.

Normal. Emma intentó aferrarse a esa palabra, pero su cuerpo no se sentía normal. Era como si alguien hubiera vertido calor directamente en sus venas, y este se acumulara en su pecho y su entrepierna.

La enfermera chasqueó el bolígrafo. —Registraré la primera reacción a los cinco minutos de la inyección. Volveré a revisarte en breve. —Se levantó, recogió la bandeja y la empujó hacia la puerta.

Emma asintió débilmente, incapaz de articular palabra. Se aferró a las sábanas, intentando no frotarse los muslos, intentando no arquearse hacia el aire que de pronto le parecía demasiado frío, demasiado escaso.

Cuando la enfermera Harper se marchó, el silencio se impuso. Emma se incorporó, abrazándose, sorprendida de lo hinchados que ya sentía los pechos dentro del sujetador. Tiró de los tirantes, pero la tela solo se clavaba más en sus pezones doloridos.

El calor le lamía el vientre. Se presionó la mano sobre las bragas, sin atreverse a deslizarla por debajo, pero incluso esa leve presión la hizo gemir en la habitación vacía.

Había sentido calor así antes. Pero nunca había sentido que su cuerpo tuviera sus propios impulsos oscuros. La asustaba y la excitaba a partes iguales.

Emma se acurrucó de lado, con la sábana enredada a su alrededor, los pezones hormigueantes, los pechos pesados y doloridos. En lo más profundo de sí, un pensamiento vergonzoso se agitó: aquello era solo el comienzo, y estaba excitada por lo que vendría después.