Capítulo dieciséis #2

La tentación de disparar era abrumadora. Y sin embargo, si mataba a Larson ahora, no obtendría las respuestas que buscaba. Para garantizar la seguridad de mi familia, necesitaba entender sus motivos, la magnitud de sus planes y hasta dónde llegaban sus tentáculos y su organización.

¿Qué quería de nosotros? ¿Por qué había llegado a tales extremos para intentar destruirnos? ¿Y su organización sería capaz de seguir persiguiéndonos y atacándonos aunque Larson estuviera muerto?

Muchas preguntas que solo Larson podía responder.

El monstruo tenía que morir. De eso no tenía ninguna duda. Después de obtener mis respuestas.

Empezó a hablar:

—Kristian, hijo mío...

—Si me llamas Kristian o «hijo» una vez más, te vacío el cargador encima.

Lars Larson no era mi padre. Ese papel le correspondía a Scott Battleson, el marine que me había sacado del reformatorio.

Me había dado su apellido y su forma particular de querer: dura pero fiable.

También me había enseñado la diferencia entre el bien y el mal, la verdad y las mentiras, el honor y el engaño.

Lars Larson era un maldito bastardo, un genio criminal y asesino, uno de los animales más despiadados que jamás habían pisado la tierra.

Su única conexión conmigo provenía de un rápido depósito de semen.

Y si no dejaba de explotar ese tenue vínculo entre nosotros ahora mismo, quizá no pudiera reprimir mis instintos asesinos, esos que sin duda había heredado de él.

—Estás un poco tenso, Kris... quiero decir, Kass —se corrigió Larson—. A mí tampoco me gustan las sorpresas.

Lanzó una mirada fulminante a Arturo, que se encogía en su silla junto a la ventana, como si quisiera que se lo tragara la tierra.

—Llevo un tiempo intentando dar contigo —dijo Larson—. Reconozco que no pensé que hoy sería el día de nuestro amoroso reencuentro.

¿Amorosamente reunidos? Resoplé, conteniendo las ganas de dispararle entre los cuernos.

—Te he echado de menos, hijo... perdón, quiero decir Kass —me dedicó una sonrisa de disculpa, un intento descarado de traspasar mis defensas, otro aspecto de su actuación teatral.

No. No iba a funcionar. Él sabía cómo confundirme y torturarme cuando era niño. No lo había olvidado. Ahora ya no me la colaba.

—Llevo planeando esta reunión desde hace mucho tiempo —continuó el descarado hijo de puta, sin querer aceptar que estaba tentando al suicidio a manos de un soldado: yo—. Pero tus hermanos y sus mujeres han demostrado ser ingeniosos.

—¿Por qué los atacaste? —exigí saber.

—Te conozco —se dio unos golpecitos en la sien—. Sé cómo piensas. Cómo libras tus batallas y destruyes a tus oponentes. Lo sé porque llevo tiempo observándote. Tú y yo somos muy parecidos.

Me restregó sal en la herida y me dejó escociendo. —Tú y yo no nos parecemos en nada.

—Me permito discrepar. Esa frialdad que te impide sentir la heredaste de mí. Tu negativa a rendirte, tu instinto de seguir luchando pase lo que pase, eso también soy yo. Esas ganas de acabar conmigo ahora mismo sin sentir remordimiento ni vacilación son mis genes actuando en ti, mi legado.

—Deja de hacer el imbécil y responde a mi maldita pregunta —no iba a perder el tiempo explicándole que si pudiera arrancar sus asquerosos genes de mi hélice, lo haría en un abrir y cerrar de ojos—. ¿Por qué atacaste a mis hermanos?

—También eres impaciente, como yo —soltó un suspiro exageradamente dramático—. Tienes muchas preguntas y eso es perfectamente comprensible. Sobre tus supuestos hermanos...

—Son mis hermanos —dije—. Mi familia de verdad.

—Si tú lo dices —su leve encogimiento de hombros transmitió una duda que me sacó de quicio—.

Pero eso es como decir que te «identificas» como un Battleson.

Es una elección que hiciste, no la realidad.

No fue la mejor elección, pero eras joven, estabas en el reformatorio y eras fácilmente influenciable por un grupo de punks moralistas.

¿Punks moralistas? Mis hermanos habían sido lo mejor que me había pasado en la vida. Sospechaba que Larson los había atacado precisamente por eso.

—Fuiste tú quien me metió en el reformatorio —dije—. Me tendiste una trampa para cargar con la culpa de tus crímenes.

—Eso fue simplemente astucia de mi parte —se recostó en la silla pero mantuvo las manos firmemente sobre el escritorio—. ¿Cómo lo llamáis vosotros? Una maniobra táctica estratégica.

Mi resoplido fue un sonido amargo, teñido de escepticismo y odio.

—Déjame explicarte —dijo Larson—. El FBI me pisaba los talones. Su informante, que se había infiltrado en mis filas, tenía que ser eliminado. Y tú, mi único hijo, a la tierna edad de trece años, habías reunido pruebas contra mí y estabas a punto de entregárselas a las autoridades.

—No hace falta que recapitules —las yemas de los dedos me dolían contra el metal del arma—. Lo recuerdo perfectamente.

—Así que —continuó, impermeable a mi furia— pensé: ¿por qué no matar tres pájaros de un tiro? Ante todo, soy pragmático. Como tú.

Apreté las muelas. Si seguía con las comparaciones, iba a terminar contando sus agujeros de bala en el infierno. Pero este hijoputa en el sentido literal quería desestabilizarme. No se lo iba a permitir.

—Lo siento, Kass. Siento haberte herido los sentimientos.

¿Herir mis sentimientos? Vaya golpe bajo. Se me encendió la cara y sentí que la cabeza me iba a explotar. No había herido mis sentimientos. ¡Había herido a las personas que más quería en el mundo!

—Como iba diciendo —continuó, como si no acabara de fingir una disculpa por lo imperdonable—, cuando ordené a mis hombres que colocaran a escondidas el cadáver del informante y el cargamento de droga en tu coche...

—Tenía trece años —espeté—. No tenía un maldito coche. Me tendiste una trampa. Me ordenaste robar ese coche del aparcamiento del club de campo para demostrarte mi lealtad. Amenazaste con cortarme dos dedos si no seguía tus instrucciones.

—Cierto —hizo uno de sus asentimientos regios—.

Pero, Kass, tenía que hacerse. Necesitabas la experiencia para endurecerte.

Al tenderte la trampa, logré tres objetivos vitales.

Me deshice del traidor, me quité al FBI de encima y te enseñé una lección, una que espero que aún recuerdes —sus ojos azules brillaron, fríos como el metal—. Nadie me traiciona. Ni siquiera tú.

Recordaba esa lección. Ningún abogado de alto nivel para defenderme. Ninguna intercesión a mi favor. Ningún soborno como hacía con sus mafiosos, y una actuación digna de un Óscar para la policía y el tribunal.

Fingió ser un padre desconsolado que entendía que el reformatorio beneficiaría a su único hijo al «reformarme». Llegó tan lejos que renunció a sus derechos parentales y me convirtió en pupilo permanente del Estado.

Ese fue el único favor que me hizo.

—Tenía intención de ir a buscarte al final de tu condena —dijo, como si fuera a creerme alguna de sus mentiras—.

Pensaba reincorporarte al negocio y prepararte para que acabaras asumiéndolo.

Pero entonces te juntaste con esos otros chicos.

Todos fuisteis adoptados por ese estúpido marine y su perra de esposa.

Se negaron a dejarme hablar contigo. Y entonces persististe.

Al final conseguiste que el FBI te escuchara.

Y fue entonces cuando yo fui a la cárcel.

Lo dijo como si yo hubiera hecho algo malo, como si le hubiera cometido una injusticia a él y no al revés.

—Pero soy un padre indulgente y, en verdad, no puedes ser otra cosa que lo que eres. Y eso lo determina tu sangre, Kass, mi sangre.

Mi cuerpo vibró con la furia de siempre. Lo odiaba tanto como aborrecía la sangre que corría por mis venas. Más de una vez, cuando aún estaba en el instituto, había pensado en cortarme las muñecas y vaciar su sangre de mi cuerpo, aunque eso me costara la vida.