Capítulo Once

Lexi

Max abrió la puerta, pero vaciló antes de empujarla.

Empezó a decir algo, como si quisiera prepararme con alguna advertencia importante antes de entrar en su casa.

Luego apretó los labios y guardó silencio.

Exhaló un largo suspiro, abrió la puerta de par en par y me indicó que pasara con un gesto de la mano.

No sé por qué, pero sentí como si me estuviera concediendo acceso a un santuario secreto.

Entré en el salón de Max y me obligué a tragar saliva aunque tenía la garganta seca como un desierto.

Observé el espacio escasamente amueblado, los escritorios modulares alineados al fondo de la habitación, los servidores de gran tamaño con sus luces parpadeantes y las ocho pantallas que colgaban de la pared del fondo.

Nada más.

Apreté los labios.

Las paredes blancas inmaculadas y los suelos de hormigón negro creaban una paleta llamativa, pero no aportaban ninguna calidez al lugar. No había ni una sola foto en la pared, ni una alfombra que reconfortara los pies descalzos, ni cortinas, ni un toque de color en ninguna parte.

Me dolía el estómago. El lugar era desolador. Era la única palabra que encajaba.

Me giré y me encontré con la mirada de Max clavada en mí, los brazos cruzados, el cuerpo erguido. La tensión había vuelto a apoderarse de él. Me estudiaba, esperando que dijera algo, y no necesariamente algo bueno. Tenía los pies separados, plantados en el suelo como si se preparara para un ataque.

—Chic espartano —me forcé a sonreír—. Me gusta.

Se metió los puños bajo las axilas y entrecerró los ojos.

—Mientes.

¿Qué era, un maldito detector de mentiras?

—Vale, bueno… quizá es un poco… austero —me encogí levemente de hombros mientras luchaba por recuperar el equilibrio mental—. Me gusta la combinación de blanco y negro. ¿Eso cuenta?

—No lo sé —dijo con la espalda rígida—. ¿Cuenta?

—Es un comienzo —logré esbozar otra sonrisa—. Pero espero que no le hayas pagado todavía al diseñador de interiores. El trabajo dista mucho de estar terminado.

Bajó la barbilla hacia el pecho y sus hombros se sacudieron, lo que hizo que se me encogiera el estómago. Pero cuando volvió a levantar la vista, la media sonrisa que había aprendido a valorar bailaba en sus labios, y sus risas roncas afianzaron la mía.

—Me gusta esta silla —pasé la mano por el único otro mueble del espacio, un sillón reclinable negro encajado en la esquina. Luego eché un vistazo al pasillo—. ¿Qué hay por aquí?

Su pecho se elevó. Sus pectorales pusieron a prueba la camiseta, tensando la tela, y mi corazón se aceleró con el recuerdo de mis manos sobre su cuerpo. Max era hermoso en todos sus estados de ánimo.

Pasó junto a mí y avanzó por el pasillo desierto, como un guerrero camino de la batalla. Lo seguí a un ritmo más lento; mis pasos resonaban en el largo corredor.

Eché un vistazo a las puertas a ambos lados. Todas las habitaciones estaban vacías. El piso tenía la misma distribución que el de Jax y Emme, pero carecía de su calidez hogareña.

Aquel lugar era una cueva fría que servía de cuartel para un soldado. O de tumba. No estaba segura de cuál de las dos.

Tragué el nudo que tenía en la garganta y caminé hasta el final del pasillo. Me detuve en seco en el umbral y observé el dormitorio. El corazón se me encogió hasta el tamaño de una pasa.

El único mueble de la habitación era un colchón de matrimonio extragrande. Descansaba directamente sobre el suelo de hormigón desnudo, cubierto con sábanas blancas perfectamente estiradas con precisión militar. Una sola almohada parecía pequeña, solitaria y desamparada sobre el colchón.

—¿Ves? —dijo Max, interrumpiendo el torrente de emociones que me hacía llorar por dentro—. Por eso no quería que entraras aquí.

—No está tan mal.

Miró al techo y negó con la cabeza.

Levanté las manos.

—Vale. Lo admito. Está mal, pero…

Me desafió alzando la barbilla.

—¿Pero qué?

—Al menos tu piso no es otra habitación de hotel con solo el minibar como compañía. Y es tuyo. Eso ya es otro punto a favor.

Se le arrugó la frente en tres líneas.

—¿No tienes casa propia?

—¿Para qué? —deambulé por la amplia habitación mientras contemplaba las increíbles vistas de las montañas desde las ventanas—. Nunca estoy en el mismo sitio más de una o dos semanas seguidas. ¿Qué sentido tiene tener una casa si nunca estás en ella?

Frunció más el ceño.

—Todo el mundo necesita un campamento base.

—Cierto —dije—. Y por muy espartano que sea, este campamento base es tuyo. Nadie va a tirar tus cosas para hacer una reforma de lujo. Ni a arrancar los recuerdos de tu infancia de las paredes para sustituirlos por papel pintado caro.

Quería dejar de hablar, pero no podía.

—Ah, y aquí hay otra ventaja —las palabras me salían de la boca sin filtro—. Tu dormitorio no lo convirtieron en un camerino para grabar la parte de las «confesiones» de un reality, y no tienes que quedarte en un hotel cuando quieres pasar tiempo con tu familia.

—Joder —murmuró.

Intenté calmar el corazón, que me latía desbocado. No sabía por qué había dicho todo aquello. Una presa se había roto dentro de mí y un torrente de emociones me había inundado sin previo aviso.

¿Por qué estaba tan alterada?

Nunca me había quejado antes. No sabía que todo aquello me molestaba tanto hasta que las palabras salieron, destilando un resentimiento tóxico.

Max se dirigió al vestidor como un soldado con una misión.

—Tengo una almohada de más por aquí en algún sitio.

Eché un vistazo tras él. Un montón de camisetas viejas, tres pares de vaqueros, unas sandalias Chaco gastadas y un juego de sábanas eran los únicos habitantes del vestidor desierto.

Salió enseguida con una almohada apretada contra el pecho.

—Espera. Vas a necesitar una funda.

Y volvió a desaparecer en el vestidor.

El agotamiento me invadió y me flaquearon las rodillas. Me dejé caer sobre el colchón. El cansancio que me pesaba en las extremidades era físico, desde luego, pero también emocional. Los giros repentinos de la noche me habían abrumado.

Estaba aquí. En casa de Max. Habíamos hecho el amor, cambiando por completo el rumbo que me había trazado. Le había contado cosas que jamás había compartido con nadie. Había pasado por altibajos y ahora no sabía qué vendría después.

—Aquí tienes —dijo Max.

Salió del vestidor, dejó caer la almohada en la cama junto a la suya y se sentó a mi lado.

—¿Estás bien?

—Sí, claro, estoy bien.

Me lanzó una mirada escéptica a modo de reproche.

—¿Lex?

Había vuelto a activar su modo detector de mentiras.

—Vale, puede que ahora mismo no esté del todo bien. Pero lo estaré. Siempre acabo estando bien.

—Ya lo creo.

Sacudió la cabeza y se inclinó hacia delante, apoyando los codos en las rodillas.

Se quedó callado un rato, dándole vueltas a algo.

Encontré consuelo en el movimiento hipnótico de sus grandes manos, con los dedos entrelazados y los pulgares girando uno alrededor del otro.

Una maraña de pequeñas cicatrices plateadas surcaba los tres últimos dedos de su mano izquierda, que estaban torcidos y rígidos.

En mi fuero interno, maldije las guerras que mataban y mutilaban el espíritu humano, el dolor que persistía mucho después de libradas las batallas, el precio que pagaban los valientes por demostrar su coraje.

Un gato negro salió del vestidor. Se detuvo en el umbral para bostezar, estiró las patas y me observó con ojos de un verde musgoso. Le faltaba la mitad de la cola y, aun así, seguía meneando el muñón con elegancia.

—¿Cómo se llama? —pregunté mientras extendía la mano hacia el animal.

Se acercó un poco, pero luego, con esa típica altivez felina, se quedó justo fuera de mi alcance, olfateándome con las fosas nasales temblorosas.

Max se encogió de hombros.

—Lo llamo Gato, sin más.

—Típico de ti —le pinché con una sonrisa—. Yo creo que se llama Jon Nieve.

—¿Jon Nieve? —preguntó él.

Miró al gato y esbozó media sonrisa.

—¿Como en Juego de Tronos?

—Ajá —respondí, sonriendo al animal que ahora me frotaba la cabeza contra los dedos—. Oscuro como Jon Nieve, con un toque de angustia por la cola.

—Perfecto.

Soltó una carcajada.

—¿Te gusta Juego de Tronos?

—¿Me estás tomando el pelo? Leí todos los libros mucho antes de que se hicieran famosos.

Su sonrisa se ensanchó.

—Yo también.

—¿Jon Nieve es tu gato?

—Estaba aquí cuando me mudé hace un par de años, ya sabes, después de esto.

Se señaló el parche con un gesto vago.

—A veces le doy de comer y tiene su guarida en mi vestidor. Creo que por eso se queda.

—Bueno, hola, precioso.

Levanté del suelo a la pequeña fiera ronroneante y lo acomodé en mi regazo.

—Creo que le gusto.

—Pues claro que le gustas.

Max se levantó de un salto de la cama, sobresaltándonos a Jon Nieve y a mí.

—¿A quién demonios no le ibas a gustar?

Uy.

El gato y yo miramos al hombre que iba y venía con el ceño fruncido.

¿A qué venía todo esto?

—No sé cómo hacer esto.

Max cerró los puños con evidente frustración.

—Simplemente... ¡no sé!

El gato y yo nos miramos antes de volver a mirar a Max.

—¿Hacer qué?

—¡Esto!

Hizo un gesto señalándonos a los dos.

—¡Tú y yo!

Se me cayó el alma a los pies.

—Bueno, no pasa nada.

Intenté ignorar el dolor en el pecho, dejé al gato en el suelo y, buscando una escapada rápida, empecé a levantarme del colchón.

—Te dejo con tus cosas.

Su humor había vuelto a cambiar. ¿Había metido la pata? ¿Era incapaz de controlar sus demonios?

—No —espetó, y tanto el gato como yo nos quedamos paralizados.

Tragué saliva. ¿Qué demonios pasaba en esa cabeza suya tan grande y complicada?

—Quiero preguntarte algo.

Se llevó las manos a la espalda y separó los pies, plantándose firme.

—Pero me cuesta.

Levanté las manos.

—No puedo responder si no preguntas.

—Sé que este sitio es una mierda, pero...

Vaciló y yo esperé, con el corazón martilleándome las costillas.

Afirmó la postura, separando más las piernas.

—¿Quieres quedarte aquí, conmigo, ya sabes, de momento?

El corazón me dio un vuelco. Vaya cambio de rumbo. No era su humor lo que cambiaba. Era su forma de pensar.