Capítulo 25 – Levi Hermano Oso

El día pesa, incluso en su silencio. El invierno tiene el don de afilarlo todo: el quejido del hielo en el lago, el chasquido seco de las ramas en el viento, hasta el crujir de las tablas bajo mis botas.

Pero no es la estación. Soy yo. Llevo demasiado tiempo cargando con este peso, y sé que si no lo suelto ahora, saldrá de otra forma, de un modo más feo, más brutal.

Espero el momento adecuado. Isla está arriba con Cassie; sus voces llegan amortiguadas, bajas y pausadas, con el ritmo seguro de los secretos que se comparten.

Ronan anda junto al cobertizo, maldiciendo alguna herramienta que se le resiste.

Teo acarrea leña, firme como siempre, con los hombros doblados bajo el peso.

Solo queda Caleb en el salón, agachado junto a la chimenea, el atizador de hierro en la mano mientras aviva las llamas.

El resplandor del fuego le marca el perfil, trazando líneas duras en su rostro, juegos de luz y sombra en sus ojos.

Me apoyo en el marco de la puerta, con los brazos cruzados sobre el pecho, y dejo que la madera me sostenga contra la espalda.

—Tenemos que hablar.

Caleb no levanta la vista de inmediato, pero se le tensan los hombros. Conoce mi tono. Cuando por fin me mira, lo hace con los ojos entrecerrados, cauteloso pero ya en guardia.

—¿Es por Ethan?

—No —me aparto del marco y entro en la habitación mientras me meto las manos en los bolsillos para que no me tiemblen. El pulso ya me late desbocado, pero consigo mantener la voz firme—. Es por algo que hemos... estado haciendo.

El atizador se detiene a medio movimiento. Su mirada se afila.

—¿Hemos?

Asiento una vez. Tengo la boca seca, pero no me permito echarme atrás.

—Yo. Ronan. Teo.

Por un instante, Caleb no se mueve. Solo me mira fijamente, como si intentara decidir si ha oído bien. Luego se endereza despacio, apoya el atizador en vertical contra el borde de piedra de la chimenea y deja la mano sobre el hierro, como si aún necesitara algo a lo que aferrarse.

—Continúa.

No me ando con rodeos. No intento suavizarlo.

—Organizamos las noches de mascarada para Isla.

El silencio que sigue es brutal. De esos que hacen que el crepitar del fuego suene ensordecedor, de esos que se tensan hasta el punto de quebrarse. Durante un segundo interminable, no reacciona. Luego, por fin, su voz rasga el silencio: baja, áspera, con algo peligroso latiendo bajo las palabras.

—¿Que hicisteis qué?

—No se trataba de aprovecharnos de ella —digo deprisa, antes de que la furia de sus ojos estalle.

Mi voz se endurece, cargada de convicción—.

Se trataba de darle espacio para recuperar lo que Ethan le arrebató: su confianza, su poder.

Ha pasado por un infierno, Caleb. Lo has visto. Todos lo hemos visto. Y nosotros...

El puñetazo de Caleb contra la repisa me corta en seco. El crujido de la madera me resuena en los huesos, y las chispas saltan del fuego y se dispersan hacia arriba como pájaros asustados. Cuando habla, su voz es un gruñido, tan cortante que hiere.

—¿Crees que la estás ayudando? ¿Actuando a mis espaldas?

¿Poniéndola en...? —se detiene, con la mandíbula apretada, como si las palabras fueran demasiado viles para escupirlas.

El pecho le sube y le baja una vez, dos veces, mientras sacude la cabeza; el atizador traquetea contra la piedra donde su mano lo aferra.

No me inmuto. Ni ante su ira, ni ante el peso de su mirada.

—Creo que ahora es más fuerte que cuando entró por primera vez en esta cabaña —respondo con voz serena pero feroz—. Y creo que es más fuerte gracias a lo que ha elegido para sí misma: el espacio para elegir, la libertad de sentir, la oportunidad de recordar que no está rota.

Sus ojos arden, y por un momento creo que va a golpearme con el atizador. Pero en lugar de eso da un paso hacia mí, con la voz más áspera, más oscura.

—Es mi hermana, Levi. Mi hermana pequeña. Y estás aquí diciéndome que tú... que vosotros... habéis estado... —las palabras se le quiebran, la garganta se le cierra, pero no puede decirlo.

Así que lo digo yo por él.

—Sí. La hemos tocado. Besado. Hemos estado con ella —mi voz no vacila.

No le daré la satisfacción de ver vergüenza, porque no la hay—.

Pero no como estás pensando. No como lo estás retorciendo en tu cabeza.

No iba de quitarle nada. Iba de estar ahí mientras ella recuperaba lo que creía haber perdido.

El rostro de Caleb se endurece; aprieta los labios.

El silencio entre nosotros es espeso, asfixiante.

El fuego crepita, un carbón se desplaza, el sonido demasiado fuerte en la quietud.

Sacude la cabeza una vez, con brusquedad, como si intentara sacudirse las imágenes que mis palabras le han metido en la cabeza.

—Esto se acaba ahora —dice por fin, cada sílaba afilada como una cuchilla—. Lo que sea que creas que estás haciendo, se terminó. Vuelves a acercarte a ella así, y te arrepentirás.

Le sostengo la mirada, con el peso de su furia aplastándome, pero no aparto los ojos. La sangre me ruge en los oídos, ardiente de frustración.

—¿Y qué, Caleb? ¿Crees que tenerla envuelta en algodón la está ayudando? ¿Crees que protegerla con silencio va a arreglar el daño que él le hizo? No. Eso no es fuerza. Eso es esconderse. Eso es fingir que las grietas no existen.

Se le tensa la mandíbula, un músculo le palpita con fuerza, y alza la barbilla.

—¿Y tú crees que sabes más? ¿Crees que acostarse con mi hermana es lo que ella necesita para sanar?

Las palabras golpean duro, brutales, pero no dejo que me calen. Doy un paso más hacia él, tan cerca que el calor del fuego se funde con el calor de nuestros cuerpos, la línea entre nosotros fina como el filo de una navaja.

—Lo que necesita —digo con voz baja y firme— es sentir que su cuerpo vuelve a ser suyo. Que sus decisiones importan. Que todavía es capaz de desear, de ser deseada, sin vergüenza. Y eso lo encontró con nosotros. No porque la presionáramos. Porque ella lo eligió, y porque merecía poder elegir.

Por un momento quedamos trabados ahí, dos hombres con el mismo fuego en las venas pero ardiendo por razones distintas.

La furia de Caleb es protectora, desesperada, entrelazada con miedo y hermandad.

La mía es convicción, afilada y firme, nacida de haber visto a Isla recuperarse a sí misma centímetro a centímetro.

El fuego ruge, la madera cruje, las chispas saltan en el aire entre nosotros. Ninguno se mueve. Ninguno habla. Pero la verdad ya está fuera, y pende entre nosotros, pesada e inamovible, una fractura que no se puede deshacer.