EPÍLOGO EXTRA EL RÉQUIEM DEL DIABLO

POV: KILLIAN

El silencio en la sala de guerra subterránea es absoluto.

Permanezco en las sombras cerca de las pesadas puertas de acero reforzado, apoyado con despreocupación contra la fría pared de hormigón.

Tengo los brazos cruzados sobre la tela oscura y a la medida de mi chaleco gris carbón.

No anuncio mi presencia. Simplemente observo a la obra maestra que forjé ejecutar su voluntad absoluta e incuestionable sobre los hombres que una vez creyeron gobernar esta ciudad.

Seraphina está sentada a la cabecera de la enorme mesa de obsidiana.

Lleva un vestido sin espalda de seda rojo sangre que se derrama sobre el cuero grueso de la silla ejecutiva como fuego líquido. El pesado collar de platino y diamantes negros descansa contra su pálida garganta, un símbolo brutal y hermoso de su atadura permanente a mi alma.

De pie frente a ella hay un hombre que cometió un error de cálculo fatal e imperdonable. Un distribuidor de nivel medio del puerto que pensó que podía quedarse con un tres por ciento de las cuentas offshore del sindicato sin que la Matriarca lo notara.

Está sudando profusamente. Le tiemblan las manos mientras agarra el borde de la mesa.

—Señora Vanguard, lo juro por mi vida —tartamudea el distribuidor, con los ojos moviéndose frenéticamente por la habitación en busca de un rostro misericordioso entre los guardias de élite que flanquean las paredes.

No encuentra ninguno.

—Fue un error de enrutamiento. El fallo del software...

—Un fallo del software —interrumpe Seraphina.

Su voz es una suave cuchilla de terciopelo. No se eleva en volumen, pero corta las cuerdas vocales del hombre con aterradora precisión.

Se inclina lentamente hacia adelante y apoya los codos sobre la obsidiana pulida. La luz azul ambiental de los mapas digitales se refleja en sus ojos avellana y los convierte en vacíos fríos y depredadores.

—Yo misma rastreé los números de enrutamiento, Dominic —murmura Seraphina, con la mirada clavándolo al suelo.

—Un fallo no canaliza trescientos mil dólares a una cuenta privada en las Caimán registrada a nombre de tu hermano. Un fallo es un error. Lo que cometiste es robo.

—Por favor —suplica Dominic mientras cae de rodillas; su orgullo se destroza en un millón de patéticas piezas.

—Lo devolveré duplicado. ¡Te daré todo!

Seraphina inclina la cabeza y estudia al hombre lloroso con una fascinación clínica y distante. No siente piedad. No siente vacilación. La frágil chica de South Boston es un fantasma, enterrada para siempre en las cenizas del imperio que quemamos juntos.

—No lo devolverás —sentencia mi reina, con un tono que resuena con la finalidad de una tumba que se cierra.

—Porque los hombres muertos no tienen cuentas bancarias.

No levanta un arma. No alza la voz. Simplemente dirige la mirada a Marcus, que permanece en posición de firmes a su derecha.

Marcus asiente una vez. Da un paso adelante, levanta al distribuidor que grita y solloza, y lo arrastra hacia atrás fuera de la sala de guerra. Las pesadas puertas de acero sisean al cerrarse y cortan el patético ruido, dejando el centro de mando bañado en un denso y victorioso silencio.

Una emoción oscura y visceral —una densa y embriagadora descarga de pura adrenalina— se precipita directamente a mi ingle.

Me aparto de la pared de hormigón y salgo de las sombras hacia la dura luz artificial.

Los guardias restantes apartan instantáneamente la mirada y clavan los ojos en el suelo. Conocen la regla. Cuando el Rey se acerca a la Reina, el resto del mundo deja de existir.

Camino a lo largo de la mesa de obsidiana.

El lento y deliberado sonido de mis botas resuena en la habitación silenciosa.

Ya no necesito el bastón de plata. Las heridas catastróficas que sufrí hace un año han sanado y se han convertido en gruesas cicatrices irregulares, un mapa permanente de la sangre que derramé para ponerla en este trono.

Seraphina gira la silla de cuero para quedar frente a mí.

La fría sociopatía administrativa se derrite de sus rasgos en el segundo en que sus ojos se fijan en los míos. La máscara cae y revela a la criatura voraz, desesperada y bellamente corrompida que me pertenece en exclusiva.

—Llegas temprano —respira, con el pecho agitándose ligeramente mientras entro en su espacio.

—Tenía hambre —gruño suavemente mientras mis manos bajan para agarrar los brazos pulidos de su silla y atraparla.

Me inclino y entierro el rostro en el hueco de su cuello.

Inhalo el embriagador aroma de gardenia, vainilla dulce y el oscuro toque metálico del poder despiadado que acaba de ejercer.

Presiono un beso húmedo directamente sobre la cicatriz permanente y desvanecida de la marca de mordida que dejé en su pulso la noche en que se convirtió en mía.

Ella jadea, arquea la espalda y sus manos vuelan para enredarse en las oscuras ondas de mi cabello.

—Fuera —ladro sin levantar la cabeza de su piel.

Los guardias no dudan. Salen de la sala de guerra en absoluto silencio; los pesados cerrojos se activan desde el exterior y nos encierran dentro de la fortaleza subterránea.

—Te gusta verme interpretar a la villana —susurra Seraphina mientras sus dedos se clavan en el duro músculo de mis hombros.

—Me encanta verte actuar como la diosa que eres —la corrijo mientras mi voz baja a un registro sucio y vibrante.

Me aparto y miro sus ojos dilatados y oscurecidos.

—Verte ordenar la ejecución de un hombre sin pestañear... joder, Seraphina. Me vuelves loco.

No espero su respuesta. Le agarro las caderas, la levanto sin esfuerzo de la silla y la coloco sobre la superficie fría y sólida de la mesa de obsidiana.

Los mapas digitales de la Costa Este brillan debajo de ella y la enmarcan como un oscuro sacrificio sobre un altar de alta tecnología. Ella no se resiste. Separa los muslos, envuelve sus largas piernas alrededor de mi cintura y me atrae contra la pesada y contundente palpitación de mi excitación.

—Muéstramelo —exige con voz desgarrada, una súplica desesperada, mientras arranca los botones de mi camisa oscura.

—Muéstrame quién controla el tablero, Killian.

Aplasto mi boca contra la suya, una colisión feroz y violenta de dientes y posesión absoluta e inquebrantable. Saboreo el oscuro triunfo en su lengua. Mis manos se deslizan por la piel suave y desnuda de su espalda mientras la seda de su vestido se acumula alrededor de sus caderas.

No hacemos el amor. Conquistamos. Libramos una guerra localizada y devastadora contra el cuerpo del otro, impulsados por la sangre retorcida y corrompida que nos une y los miles de millones de dólares de dinero fantasma que aseguran nuestro reinado.

La deshago sobre la mesa de la sala de guerra mientras la penetro con un ritmo implacable y castigador que hace eco del latido del imperio que robamos.

Ella grita mi nombre en la bóveda silenciosa y subterránea; sus uñas dejan lunas crecientes sangrientas en mis hombros cicatrizados mientras entrega cada fragmento de su alma a la oscuridad.

Somos los Vanguard.

Somos los monstruos que se esconden bajo las camas de los hombres que creen gobernar este mundo.

Y mientras derramo mi liberación en la única mujer capaz de igualar mi locura, sé con absoluta y aterradora certeza que el cielo es un mito, y el infierno es el único reino que vale la pena gobernar.