CAPÍTULO 33 LA ARQUITECTURA DEL CIERRE POV SERAPHINA #2

No llamo. Extiendo la mano, giro el pomo de latón y empujo la puerta.

El concejal Patrick Hayes está sentado detrás de un escritorio antiguo y masivo.

Ahora es mayor, con el cabello plateado, pero su rostro es exactamente el mismo.

La misma sonrisa pulida y confiable que lucía para las cámaras.

Los mismos ojos agudos y calculadores que observaban a mi madre desde el pasillo.

Lleva una chaqueta de fumar de terciopelo y revisa una pila de documentos legislativos; una copa de cristal con brandy reposa cerca de su codo.

Levanta la vista cuando se abre la puerta.

Sus ojos se clavan en mí. Registra la ropa táctica oscura. Registra la pesada pistola con silenciador que sostengo con soltura en la mano derecha.

No me reconoce de inmediato. La adolescente salvaje y aterrorizada de South Boston ha sido borrada, sustituida por una mujer que rezuma diamantes negros y autoridad del sindicato.

—¿Quién demonios eres tú? —exige Hayes con la voz temblorosa, mientras su mano busca instintivamente un botón de pánico oculto bajo el escritorio.

—Las alarmas están muertas, Patrick —la voz de Killian se desliza desde las sombras.

Killian entra en la habitación detrás de mí, apoyado en su bastón plateado. La luz ambiental del estudio ilumina su rostro afilado y despiadado.

El concejal Hayes se queda paralizado. La sangre huye de su rostro al instante y le deja la piel de un gris enfermizo y pálido. Reconoce a Killian Vanguard. Todos los políticos de la ciudad conocen el rostro del diablo que mueve sus hilos.

Y entonces, Hayes vuelve a mirarme. Observa mis ojos color avellana, la estructura de mis pómulos, la forma de mi mandíbula.

El reconocimiento lo sacude con la fuerza de un puñetazo.

—¿Seraphina? —susurra con la mandíbula desencajada, el terror absoluto paralizándole las cuerdas vocales—. ¿Seraphina Thorne?

—Hola, concejal —digo con voz de caricia gélida y letal. Entro del todo en la habitación mientras las pesadas puertas se cierran con un clic detrás de Killian—. Tengo entendido que te mudaste del vecindario. Las quejas por ruido debieron de afectarte al final.

Hayes empieza a hiperventilar. Empuja la silla de cuero hacia atrás, desesperado por poner distancia entre nosotros, y levanta las manos en un gesto patético de rendición.

—Yo... yo no sé de qué hablas —tartamudea, con gotas de sudor perlándole la frente—. Sr. Vanguard... debe de haber algún error. Soy un amigo leal de la familia. Voto exactamente como me indica el sindicato...

—Eres una rata —interrumpe Killian con suavidad, su presencia como un peso opresivo y sofocante en la habitación—. Eras una rata hace doce años y eres una rata hoy. Pero esta noche estás tratando con la Reina. Y ella no acepta sobornos.

—¡Seraphina, por favor! —grita Hayes. Abandona toda dignidad y cae de rodillas detrás del escritorio—.

¡Tienes que entenderlo! Tu madre... estaba metida en un juego peligroso.

¡Trajo a la mafia a nuestro edificio! ¡Nos estaba poniendo a todos en peligro!

¡Tuve que decírselo! ¡Lo hice para proteger el vecindario!

—Lo hiciste por dinero —lo corrijo mientras rodeo lentamente el escritorio hasta quedar de pie justo encima de su cuerpo tembloroso y lloroso.

Bajo la mirada hacia el hombre que me sonrió el día después de orquestar el asesinato de mi madre. No siento absolutamente nada salvo un asco frío y clínico.

—¡Iba a conseguir que nos mataran a todos! —solloza Hayes con los ojos clavados en el cañón de mi arma—. ¡Soy un buen hombre! ¡Sirvo a esta ciudad!

—Te sirves a ti mismo —susurro mientras levanto la Glock 19. Alineo las miras de acero negro con precisión en el centro de su frente—. Vendiste a Elena Thorne a Thomas Sterling. La viste morir. Y le sonreíste a su hija.

—¡No! ¡Por favor! ¡Dios, no!

—No hay Dios en esta habitación, Patrick —afirmo con una voz que resuena con la finalidad de una tumba que se cierra—. Solo está el Vanguard.

Aprieto el gatillo.

Pfft.

El disparo silenciado es una tos mecánica y seca que apenas perturba la quietud elegante del estudio.

La bala de punta hueca lo alcanza exactamente entre los ojos.

La cabeza se le sacude violentamente hacia atrás y la parte posterior del cráneo estalla contra las costosas estanterías de caoba.

El cuerpo se desploma al suelo, sin vida al instante, mientras un charco de carmesí oscuro se extiende rápidamente sobre la alfombra antigua e impecable.

Bajo el arma.

El silencio en la habitación es absoluto. Los fantasmas de mi pasado —la pobreza, el terror, la traición del mundo civil— están permanentemente muertos. La arquitectura de mi clausura se alza sobre cimientos de hueso y sangre.

Me doy la vuelta.

Killian se apoya con todo su peso en el bastón, observándome. El fuego sociópata y desquiciado en sus ojos negros como el azabache es cegador. Es una mirada de pura adoración. No está mirando a un monstruo; está mirando su obra maestra.

—¿Hemos terminado, mi reina? —murmura Killian, con la voz espesa, cargada de una excitación embriagadora y abrumadora que atraviesa el olor estéril de la muerte.

—Hemos terminado —confirmo, deslizando el arma aún caliente en la funda del muslo.

No limpiamos el desastre. Somos Vanguard.

Dejamos el cadáver exactamente donde cayó, una advertencia sangrienta para las sombras de la ciudad.

Salimos del edificio de piedra rojiza, fundiéndonos de nuevo en la gélida noche de Boston, y conducimos el Audi negro hasta la fortaleza impenetrable de nuestra finca.

La transición desde la realidad fría y violenta del asesinato hasta el calor sofocante y opulento de la suite principal es una colisión sensorial.

Las pesadas puertas dobles de roble del dormitorio se cierran con un clic, los cerrojos electrónicos se activan automáticamente y nos sellan del resto del mundo.

La habitación está tenuemente iluminada por el resplandor dorado de las lámparas antiguas; la enorme cama de matrimonio domina el centro del espacio.

El bajón de adrenalina no trae agotamiento. Trae una necesidad frenética, desesperada, absoluta de consumir.

Dejo caer la chaqueta táctica al suelo. Vibro con una electricidad estática de alta frecuencia. Maté al último hombre que hizo daño a mi familia. Corté el último lazo con mi inocencia. Soy irrevocablemente suya.

Killian no espera a que me acerque.

Deja caer el bastón plateado sobre la gruesa alfombra con un golpe sordo.

Ignora el dolor insoportable de sus suturas internas desgarradas.

Invade mi espacio personal, sus manos enormes me aferran la cintura con fuerza posesiva, brutal, y me empuja hacia atrás hasta que la columna golpea la sólida caoba de la pesada puerta del dormitorio.

Estrella su boca contra la mía.

Es una posesión feral, violenta, desquiciada.

No hay delicadeza. No hay preámbulos. Es una explosión de dientes, lengua y dominación territorial en estado puro.

Sabe a whisky caro, adrenalina y poder absoluto.

Abro la boca, devoro su gemido, mis manos vuelan hacia las solapas de su chaqueta y tiro de él contra mí.

—Mía —gruñe Killian contra mis labios, con el aliento caliente y entrecortado—. Cada gota de sangre en tus manos. Cada pensamiento corrupto en tu cráneo. Me pertenece.

—Solo tú —gimo, y dejo caer la cabeza hacia atrás contra la madera, exponiéndole la garganta.

Ataca el cuello, su boca abierta presiona un beso duro, brutal, desesperado directamente sobre el pulso. Muerde, sus dientes raspan la piel, renueva su marca, se asegura de que su sello sea lo único que sienta.

Sus grandes manos desgarran la tela del cuello de tortuga táctico, lo empujan hacia arriba, sus palmas callosas abrasan la piel desnuda. No se molesta en desvestirme con cuidado. Rasga la tela, sus dedos encuentran el cierre de los pantalones y los empujan violentamente hacia abajo por las caderas.

Quedo expuesta al aire fresco de la habitación, temblando no de frío, sino de la magnitud pura y abrumadora de la lujuria que me bombea por las venas.

Killian retrocede una fracción de segundo.

Se quita la chaqueta del traje, sus dedos se mueven frenéticamente para desabrochar la camisa.

Se la quita, dejando al descubierto los pesados vendajes blancos que envuelven el torso, los cardenales oscuros y furiosos que cubren la piel. Está roto, lleno de cicatrices y letal.