BONES

—¿Estás segura de que deberíamos hacer esto?

Emma está de pie frente al lavabo del baño, sin camiseta, con el pelo echado sobre un hombro mientras me mira a través del espejo.

Deslizo los dedos por su omóplato, rozándola apenas, y me detengo en un punto unos siete centímetros más abajo y cinco centímetros de la columna.

El gesto me recuerda aquella noche, hace casi un año, cuando nos quedamos en aquel motel de carretera y ella exigió saber dónde estaba.

—Stone dijo que si no se lo saco esta noche, va a reconsiderar mi rango.

Me pongo un guante para aplicar crema anestésica en la zona y la froto con suavidad.

—Pero si quieres hablar con él e insistir en quedártelo, no seré yo quien te lo impida.

Se muerde el labio, indecisa.

—O sea, ganamos la batalla de la recalificación. Pero no es la primera vez que Summit vuelve con tácticas diferentes. ¿Y si…?

—Lo sé.

Me quito el guante y le tomo el rostro entre las manos.

—Créeme, lo sé. Pero es decisión de tu padre, y tiene razón: tenerte con un chip como si fueras un perro no es justo. No debería haberlo hecho así. Abusé de tu confianza, y lo siento.

—Bones —susurra—. No tienes que… O sea, sé que al principio estaba furiosa. Pero luego… Todas esas noches en las que estaba sola y tenía pesadillas. Me daba consuelo.

—Lo sé.

Le doy un beso en la frente.

—Y voy a solucionarlo. Pero ahora mismo necesito que confíes en mí. ¿Puedes?

Asiente.

—Vale. Sácalo.

Su espalda desnuda es una curva suave, pálida y fuerte bajo la luz del baño.

La cicatriz de cuando intentó sacarse el rastreador ella misma forma una línea irregular junto al pequeño bulto en su piel.

No puedo evitar tocarla, recorrer con el pulgar la línea desde el omóplato hasta la columna.

Se estremece, y no solo de anticipación.

Llevamos semanas debatiendo esto. El implante original lo puse en un momento de puro miedo: cuando dejó de llevar el collar de cisne con el rastreador original, y yo no podía respirar al pensar en todas las formas en que el mundo podría arrebatármela.

Me dije que era por protección. Me dije que la estaba protegiendo.

Pero ¿la verdad? Se lo puse porque no soportaba la idea de no saber dónde estaba. Porque amarla a distancia me volvió desesperado, estúpido y capaz de cruzar líneas que no debería haber cruzado.

Y ahora, con Summit fuera de juego y Carlos dando de comer a los cerdos en alguna granja del norte, es hora de devolverle lo que le quité.

—¿Lista? —pregunto, y asiente sin apartar la mirada del espejo. Tiene el rostro pálido, pero sus ojos están clavados en los míos en el cristal, obstinados como siempre. Esa es mi cisne.

Dispongo la bandeja: guantes estériles, bisturí, gasas, pinzas, un pequeño recipiente de metal para el rastreador. Todo preparado y tan limpio como puedo dejarlo, porque si voy a hacer esto, no pienso hacerlo a medias. Respiro hondo y empiezo a aplicar más crema.

Está tan quieta, incluso cuando presiono la zona adormecida para comprobar que no siente nada. Casi desearía que se estremeciera o hiciera una broma, pero se limita a mirarme fijamente en el reflejo, como retándome a echarme atrás.

—¿Quieres música? —pregunto, sin saber si la distracción serviría de algo.

Niega con la cabeza.

—Hazlo de una vez.

La extracción es rápida: anestesia local, pequeña incisión, pinzas, listo.

El rastreador cae en el recipiente con un tintineo metálico.

Sostengo la gasa ensangrentada unos segundos más de lo necesario.

Quizá parte de mí quiere mantener la mano sobre ella, tenerla anclada a mí un poco más.

Cuando me aparto, el corte es apenas una hendidura superficial de la que ya brota una fina línea de sangre.

Lo limpio y lo sello con cinta de sutura.

Luego lo cubro con una venda y me pongo a recoger, con las manos moviéndose en piloto automático mientras el cerebro me da vueltas.

—¿Ya está? —la voz de Emma suena más débil de lo que esperaba—. ¿Ya lo sacaste?

—Ya está fuera —confirmo, sosteniendo el diminuto grano metálico, del tamaño de un arroz, en su pocillo de suero salino—. Si quieres, puedes tirarlo por la ventana o meterlo en la batidora.

Se echa a reír.

—¿Crees que se puede triturar titanio?

—Tenemos una Vitamix. Por intentarlo…

Se inclina hacia delante y unos mechones de pelo le caen sobre la cara.

—Me siento rara. Vulnerable.

—Puede que tenga algo que te ayude con eso —digo mientras me vuelvo hacia el dormitorio y le hago un gesto para que me siga.

—¿Qué es? ¿Otro collar de cisne?

Me vuelvo a mirarla y se está poniendo la camiseta, con una sonrisa burlona mientras me sigue.

—Si tanto te gusta que te rastree, puedo volver a ponértelo —digo, y me detengo frente a la cómoda.

Niega con la cabeza y esboza una media sonrisa.

—No pasa nada. Como te dije, es solo que resulta raro. Me había acostumbrado a tenerlo. Y ahora no lo tengo. No paro de darle vueltas a un montón de hipótesis.

—Bueno, ahora estás en Stoneheart. No hay muchos sitios a los que puedas ir sin que yo lo descubra. Te seguí durante años, ¿recuerdas? Pero para que te sientas aún más protegida, te he conseguido esto.

Sigue mis movimientos mientras abro el cajón de arriba y saco un cuadrado de cuero cuidadosamente doblado: un chaleco. Del tamaño perfecto para una bailarina.

Emma parpadea.

—Oh, Bones. ¿Eso es…?

Asiento una vez mientras desdoblo el chaleco y se lo muestro.

—¿Qué te parece?

Se sienta en el borde de la cama mientras sigo con él en las manos: no solo el chaleco, sino la oferta. La propuesta.

Su mano queda suspendida sobre el cuero un segundo, luego alza la vista hacia mí, frunciendo el ceño.

—¿Para qué es esto? —pregunta, pero sé que lo sabe. O quizá quiere que lo diga en voz alta, para verme sudar.

Respiro hondo, con el pulso extrañamente acelerado.

—Es para ti. Para que te lo pongas.

Suelta una risa breve y seca.

—Vale. Pero tienes que decirlo, Bones. Soy la hija del presidente. Sé cómo funciona esto.

—¿Vas a hacer que te lo suplique?

Sonríe.

—Si hace falta, sí.

Me arrodillo frente a ella; el borde de la cama se me clava en las espinillas.

—Emma Armstrong, ¿me harías el honor de llevar mi parche?

Levanto el chaleco y le doy la vuelta para que vea las letras en negrita de los rockers, que proclaman con orgullo PROPIEDAD DE BONES.

Arquea una ceja.

—¿Quieres ser el dueño de la princesa del club? Eso es atrevido.

—Quiero entrar en esa fiesta esta noche contigo oficialmente como mi old lady —digo, y lo sostengo para que pueda meter los brazos.

Se levanta y se enfunda el cuero mientras yo se lo acomodo sobre los brazos y los hombros. Extiende los brazos a medias y vuelve a reírse, encantada.

—Me encanta.

Ahora da vueltas frente al espejo, con el bajo rozándole las caderas justo debajo de la cintura y los brazos en alto en una dramática pose de bailarina.

—Propiedad de Bones —lee en voz alta, y luego sonríe—. Joder, claro que lo soy.

—¿Sí?

—Sí.

Gira hacia mis brazos y la beso, todo dientes y lengua y cariño a golpes, mientras mis manos se deslizan hasta su espalda baja para alzarla contra mí.

El cuero está rígido, todavía nuevo, con ese leve tufo a químico.

Hundo la nariz en su pelo y aspiro su aroma más fresco y limpio.

Se ríe mientras la aprisiono contra la pared, el chaleco ondeando con la fuerza, y durante un segundo somos solo nosotros: sin club, sin reuniones, sin enemigos acechando en las sombras.

Entonces se libera, me agarra la mandíbula con sorprendente fuerza y me baja la cabeza hasta que sus labios quedan junto a mi oído.

—Fóllame como si lo sintieras de verdad, Bones. Quiero llevar tu chaleco y sentirte entre las piernas toda la noche en esa fiesta.

—Desafío aceptado —digo con voz ronca. La levanto y la lanzo sobre la cama.

Para cuando llegamos a la sede del club, está abarrotada.

Alguien ha colgado luces por toda la sala principal y la barra está a tope. La música retumba en los altavoces, y mire donde mire, la gente ríe, bebe, celebra. La victoria de la zonificación se palpa esta noche, tangible de un modo que no lo fue en la audiencia.

Emma entra a mi lado con su chaleco puesto, y la reacción es inmediata.

Kya suelta un grito, Lee alza su cerveza a modo de saludo y Andi empieza a aplaudir.

En cuestión de segundos, las mujeres han arrastrado a Emma a su círculo: examinan el chaleco, la felicitan y elogian a Maggie por su talento para el bordado.

Stone capta mi mirada desde el otro lado de la sala y asiente una vez. Aprobación. Aceptación.

Me dirijo a la barra donde Duck está en su elemento, hablando con un grupo de residentes sobre su estrategia de campaña para alcalde.

—Y nos centramos en temas locales —está diciendo Duck—. Infraestructura, escuelas, mantener a empresas como Summit fuera para siempre...

—Necesitarás voluntarios —interrumpe el Sr. Rooney—. Yo me apunto. Y mi mujer también.

—Yo puedo encargarme de las redes sociales —ofrece uno de los residentes más jóvenes—. Meterte en TikTok, Instagram, todo eso.

Duck parece abrumado pero complacido.

—Os lo agradezco. A todos vosotros.

Lee aparece a mi lado y coge dos cervezas de la nevera.

—Duck va a hacerlo de verdad. Presentarse a alcalde. Es una locura.

—Es exactamente lo que Stoneheart necesita —digo, y acepto la cerveza que me ofrece.

—Sí.

Lee sonríe.

—Y cuando gane, tendremos al MC dirigiendo este pueblo como debería dirigirse.

Alguien sube el volumen de la música y la fiesta se anima aún más.

Poppy baila con Rose en la cadera; la bebé se ríe con el movimiento.

Axel está en la mesa de billar con Tank y Steel, vacilándose y metiendo bolas.

Maggie y Ginger se han adueñado de un sofá y observan a sus hombres con cariñosa exasperación.

Emma me encuentra al rato y se desliza bajo mi brazo como si perteneciera allí. Porque así es.

—¿Te estás divirtiendo? —pregunto.

—Como nunca.

Se ajusta el chaleco con orgullo.

—Todo el mundo sigue felicitándome. Kya ha dicho que ya era hora de que hicieras de mí una mujer honesta.