Capítulo 68

Capítulo Sesenta Y Ocho

SARAH

Le contó todo a Ross. Le habló de la carta de Claire, de Donoghue y Jennings, y de la equivocada creencia de Claire de que estaba en fase terminal.

—¿Todavía tienes la carta?

—No —mintió—, la quemé.

—Mira, estoy en la carretera camino a St. Ives. Voy a dar la vuelta, pero el tráfico estará fatal a esta hora con toda la gente saliendo del trabajo. No llegaré hasta casi las seis.

El plan era que él se escondiera en el despacho de Claire como testigo de la conversación entre las mujeres y que solo interviniera si las cosas se salían de control o si Issy confesaba.

—Es mejor que mantengamos esto informal al principio. Es más probable que se abra contigo —dijo él—. Tienes que entender que esto podría no ser un crimen, podría ser negligencia. No puedo involucrarme demasiado hasta que lo sepamos con certeza.

A las cinco y media todavía no había llegado y el nivel de ansiedad de Sarah pasó de un hervor lento a una ebullición. Intentó llamar, pero la llamada fue directamente al buzón de voz.

—Ross, ¿dónde diablos estás?

Sin él, se sentía fuera de su elemento.

Estaba empezando a pensar que, después de todo, no era tan buena idea. Cada músculo de su cuerpo le decía que saliera de allí, pero entonces nada se resolvería. Necesitaba respuestas que solo Issy Moran podía darle. Tenía que hacerlo, con Ross o sin él.

Lo llamó de nuevo, aún sin respuesta.

Esperó, con la tarjeta de condolencias de Issy apoyada frente a ella sobre la mesa de la cocina como un llamado a la acción.

Exactamente a las once sonó el timbre. Con las manos sudorosas, abrió la puerta.

La doctora de Claire asintió con los labios apretados mientras cruzaba el umbral sin haber sido invitada.

Las tablas improvisadas que Ben había ensamblado con trozos de madera encontrados en el garaje hacían que la cocina estuviera inusualmente oscura.

Un resquicio de luz se colaba por una ventana lateral sobre el fregadero, pero sin la luz del sol entrando por la puerta del patio, el lugar tenía un aire inconfundible de sala de interrogatorios policiales, sensación que se intensificó cuando Issy tomó asiento al otro lado de la mesa frente a Sarah.

Al mirar a la mujer regordeta con su atuendo informal estilo Theresa May, de brazos cruzados y sin expresión, a Sarah la invadió una sensación abrumadora de lo absurdo.

¿Qué demonios estaba haciendo? ¿Cómo se suponía que debía manejar algo así?

Issy no parecía dispuesta a charlar. Aun así, como dientes flojos, las palabras se desprendieron de la boca de Sarah.

—¿Has tenido que venir desde muy lejos?

—No finjamos que esto es una visita social, diga lo que tenga que decir —respondió Issy con brusquedad.

—Por mí, perfecto —dijo Sarah, sintiendo cómo se le erizaba la piel mientras sacaba la tarjeta del sobre y la deslizaba hacia Issy—. ¿Cómo explica esto?

Parecía una extra en The Bill. Se suponía que había un policía entrenado al otro lado de esa pared. ¿Dónde demonios estaba Ross?

Issy la miró con el descaro evidente de una adolescente insolente; una mirada que Sarah conocía demasiado bien.

—Es una tarjeta de condolencias. Una paciente mía ha muerto y me pareció algo perfectamente natural y respetuoso enviar una tarjeta.

¿O no es esa la respuesta que buscas? Claro que, quizá no está haciendo la pregunta correcta.

Tal vez debería preguntar por qué entré en esta casa y tomé las pastillas de Claire de su botiquín.

Sarah no sabía qué decir. ¿Eso había sido una confesión? No había tenido que sonsacársela en absoluto. Simplemente lo había dicho. Si Ross estuviera allí, sabría qué hacer. Carraspeó, intentando reunir suficiente saliva para hablar.

—Bueno, ¿por qué lo hiciste?

—No quería que cayeran en manos equivocadas. Sé que tienes una copia del informe del forense, así que sé que estás al tanto de que Claire no estaba enferma, así que no tiene sentido fingir lo contrario.

Sarah sintió un pulso persistente detrás del ojo izquierdo mientras intentaba descifrar cada nueva revelación.

—Pero Claire creía que se estaba muriendo. ¿Estás diciendo que te aprovechaste de eso; que seguiste con la farsa? Estaba claramente mal de la cabeza. No puedo creer que alimentaras su paranoia y le recetaras pastillas sabiendo que no las necesitaba. ¿Estás diciendo que no eran auténticas?

—Por supuesto que eran auténticas. No eres muy lista, ¿verdad? Claire creía que se estaba muriendo porque yo le dije que lo estaba.

Sarah estaba luchando por mantenerse en pie.

—¿Pero por qué harías algo así? —preguntó, incrédula ante la desfachatez de la mujer.

—¿De verdad quieres saberlo, o lo preguntas porque crees que se lo debes a la pobre Claire?

La mujer dobló los dedos en forma de comillas al mencionar el nombre de Claire.

Sarah sintió una oleada de odio hacia ella.

—Por supuesto que quiero saberlo.

—Porque me apetecía; porque ya había tenido suficiente de ella, porque me aburría.

Fue vagamente interesante verla pasar por las horas inútiles de quimioterapia la primera vez.

Disfruté de su dependencia y, por supuesto…

de verla sufrir, pero una vez que entró en remisión, pronto olvidó todo lo que había hecho por ella.

Necesitaba que se lo recordaran; que la bajaran un poco de su pedestal y le dijeran que estaba enferma otra vez y que esta vez no había esperanza.

Sarah simplemente no podía comprender lo que la doctora estaba diciendo.

Había creído en la palabra de Claire, en que estaba enferma, pero al mirar atrás, recordaba lo bien que se veía el día que fueron de compras.

Luego, cuando recibió el informe del forense, todo empezó a parecer dudoso.

Al principio pensó que tal vez había interpretado mal los resultados de la investigación, o que el forense no había recibido todos los historiales médicos de Claire.

Después, cuando robaron las pastillas, consideró la posibilidad de que Issy hubiera hecho un diagnóstico erróneo y ahora intentara encubrir su negligencia robando las pruebas.

Eso ya habría sido lo suficientemente horrendo, considerando que había llevado a Claire a perder la razón y suicidarse, pero al menos habría sido producto de un error; un error terrible, pero un error al fin y al cabo.

Ni en sus peores pesadillas había imaginado que esta supuesta doctora había diagnosticado mal a Claire a propósito, sometiéndola a la agonía y el trauma de la quimioterapia por un capricho cruel y malicioso.

Sarah se sintió mareada, como si todo el oxígeno estuviera siendo lentamente absorbido de la habitación.

Estaba furiosa, pero su rabia estaba empapada de un miedo sudoroso y agitado, al darse cuenta de lo que esta mujer era realmente capaz de hacer.

Al mirar el rostro flácido e inexpresivo de Issy, sintió miedo; sus pensamientos susurraban: ¿qué vamos a hacer, qué vamos a hacer?

Issy caminaba de un lado al otro de la habitación.

Había en ella una torpeza pesada, como la de un oso merodeando.

Una gran mancha de sudor manchaba la parte trasera de su blusa, donde la carne sobresalía alrededor del sujetador, y en ese momento, como si alguien hubiera encendido una bombilla, Sarah la reconoció.

Fue inmediato y visceral, la visión de una chica en una clase de educación física con esa misma marca de sudor, la misma carne de más y el mismo andar desgarbado.

Sarah no pudo contenerse: —¿Elizabeth? ¡Eres Elizabeth Major!

Issy se giró de golpe, el rostro contraído en una bola roja y tensa.

—¿Y si lo soy? ¿Qué vas a hacer al respecto?

Ya no tienes a tu amiguita para que me expulsen, para mandarme lejos.

¿Qué vas a hacer, colgarme esto en la espalda y pasearme por el pueblo?

—Cogió la tarjeta de la mesa, agitándola frente a la cara de Sarah, antes de volver a estamparla contra la superficie.

—¿No lo entiendo? —dijo Sarah.

—Ese es tu estilo habitual, ¿no? Tú y Claire, haciendo cosas a espaldas de los demás —escupió Issy.

—Honestamente, no sé de qué estás hablando.

Sarah empezaba a preguntarse si no debería estar planeando una ruta de escape. Aquella mujer estaba loca.

—No me mientas, perra cobarde, Claire McBride arruinó mi vida. Me clavó esa nota cruel en la espalda y lo informaron a la Junta de Gobernadores, y entonces todo el mundo lo supo, todos supieron lo de papá y tuvieron que deshacerse de mí.

Sarah recordó su conversación con Claire aquella tarde en que había llevado a Chloe a la playa, cómo habían hablado de la salida de Elizabeth del colegio.

Luego recordó los chismes de sala de profesores que su propia madre había comentado en aquella época.

Decía que era una lástima, porque no era culpa de la chica, pero había ocurrido un incidente.

Le habían pegado la palabra MENTIROSA en la espalda durante clase.

Había sido obra de una de sus amigas, una chica cuyos padres habían perdido dinero en el fraude orquestado por su padre.

Esos mismos padres, que contribuían regularmente con fondos al colegio, también habían insistido en que la chica se marchara, a pesar de que la directora ya había iniciado una solicitud ante los gobernadores para otorgarle una beca que le permitiera quedarse.

—Pero Claire no lo hizo —dijo Sarah en voz baja.

—¿Qué?

—Ella no lo hizo. Fue una de tus amigas. Una de las chicas cuyos padres invirtieron dinero con tu padre. Fue una de ellas quien te pegó esa nota en la espalda, no Claire. Ella jamás habría hecho algo así… jamás.

Se sintió bien al defender a su amiga. Sus acciones recientes parecían indefendibles, pero ahora estaban hablando de la antigua Claire; la chica amable y generosa que Sarah conocía y quería.

Issy se quedó inmóvil mientras la tensión parecía desprenderse de su cuerpo como un abrigo abandonado. Parecía completamente desprotegida.

Sarah decidió atacar mientras sus defensas estaban bajas.

—Además, aunque lo hubiera hecho, ¿cómo podría eso justificar lo que tú has hecho? —dijo.

Los ojos de Issy se agrandaron.

—No sé por qué te parece tan extraño, tu amiga Claire hizo lo mismo. No soy la única que siente la necesidad de castigar delitos del pasado. Ella mató a un hombre... ¿y te atreves a juzgar mis motivos?

—No sé de qué estás hablando —mintió Sarah.

—Entonces déjame ilustrarte.

Abriendo su bolso, Issy sacó un sobre con un gesto teatral y lo estampó sobre la mesa.

—Mira tú misma. Está todo ahí: fechas, horas, lugares.

Lo planeó todo y lo mató a sangre fría, y si le cuentas al mundo lo mío, si arruinas mi vida, mi carrera, todo por lo que he trabajado, le contaré a todos la verdad sobre tu preciosa amiga.

Me la llevaré conmigo, y a ti, y a su madre desquiciada también.

Así que piensa muy bien lo que vas a hacer ahora.

Volvía a caminar de un lado a otro, una y otra vez, los brazos agitándose como una controladora aérea enloquecida. —Sí, le di drogas. La traté cuando no estaba enferma y le dije que se estaba muriendo, pero ella asesinó a alguien.

Sarah sintió que el control que había tenido sobre esa mujer se le escapaba entre los dedos como arena.

—La observé la noche en que mató a Jennings. La vi salir con el Golden Retriever con la bufanda de tartán. Claro que no sabía lo que estaba presenciando hasta que vi el boletín de noticias. Entonces sí que la sospeché.

Sarah quiso defender a Claire, explicar sus motivos y presentar una súplica en su favor, pero en el fondo sabía que no había excusa válida para el comportamiento de Claire.

Creía que se estaba muriendo, sí… pero eso no era una excusa para llevarse a otros con ella, incluso si esos otros eran unos cabrones viles y despreciables.

—Tu amiga se suicidó porque no podía enfrentarse a lo que había hecho, no porque creyera que se estaba muriendo.

Sarah no supo cómo responderle.

—¿Qué crees que vas a lograr exponiéndome?

Solo admitiré que hice un diagnóstico erróneo; que el estrés del trabajo y de tener un marido enfermo conspiraron para que yo cometiera un error.

Un incidente en una carrera ejemplar de veinte años, pero Claire…

bueno, ella era diferente, era una asesina, y todos ustedes, tu marido, tus hijos y la anciana madre frágil de Claire serán asesinos por asociación.

Ante la amenaza de daño a su familia, el autocontrol de Sarah se desplomó como una cometa en medio de una tormenta. El hilo se rompió. Se abalanzó sobre Issy, empujándola al suelo.

—No te atrevas a hablar de mi familia, y si crees que voy a dejar pasar esto, dejar que te salgas con la tuya torturando a mi amiga y amenazándome, estás equivocada.

Se supone que eres doctora; se supone que debes cuidar a las personas.

Claire pensaba que la cuidabas, pero no era así, ¿verdad? ¿La estabas matando poco a poco?

Sarah se subió sobre Issy; los puños llenos de mechones de cabello fino.

—Quítate de encima; quítate de encima.

Issy rodó, balanceando su cuerpo pesado de un lado a otro como un toro de rodeo, intentando sacarse de encima a Sarah; las mejillas sudorosas hinchadas; los ojos desorbitados.

—Eres como ella, igual que tu preciosa Claire. Quieres matarme, ¿verdad? Quieres matarme igual que ella mató a ese yonqui. Vamos, hazlo —gritó—, ¡hazlo! Todos somos asesinos. Solo hace falta que alguien apriete los botones correctos para ponernos en marcha.

Las palabras golpearon a Sarah directamente entre los ojos. Claire no había sido como esa mujer vil, y no iba a dejar que ella misma se convirtiera en algo así. Soltó el cabello de Issy y rodó hacia un lado.

Intentó levantarse, pero las piernas le pesaban. Por el rabillo del ojo, entre la niebla, vio a Issy agarrarse a la mesa, ponerse de pie a trompicones y alejarse entre tumbos.

Sarah intentó levantarse de nuevo, pero la cabeza le empezó a dar vueltas y los bordes de la habitación se oscurecieron.

Cuando volvió en sí, estaba tumbada de espaldas con Ross arrodillado a su lado.

Issy se había ido.

—¿Puedes levantarte?

—Elizabeth... Issy, la doctora de Claire, es una mentirosa. Es peligrosa.

Ross la levantó y la sentó.

—Está bien, cálmate, cálmate.

—Estoy bien... tienes que ir tras ella.

—Sé quién es, no llegará muy lejos. Lo voy a reportar y rastrearán su dirección. Por ahora me preocupa más tú. Vamos, vamos a que tomes un poco de aire.

Ross la puso de pie. Afuera, la sentó en una silla de jardín.

—¿Estás bien aquí un momento mientras llamo? También voy a llamar a Ben.

Empezó a llorar al imaginar todas las explicaciones que tendría que dar.