7 ELSA

Tres días desde lo de Kolby y vibro a una frecuencia que no sé nombrar. No es culpa. Sigo esperando que la culpa llegue como un paquete atrasado, aguardándola cada mañana, pero lo que aparece en su lugar es una claridad tan afilada que corta. Sé lo que pasó en Siria. Sé que estos hombres son inocentes. Sé que han convertido en arma la institución a la que sirvo para usarla contra ellos. Y sé, con una certeza que cala más hondo cada día, que lo que está pasando entre ellos y yo no es un error de juicio. Es lo más honesto que he hecho en mi vida.

Pero la honestidad tiene capas. Porque no es solo Kolby. Esa es la parte a la que le doy vueltas, la verdad que examino desde todos los ángulos clínicos, buscando la patología. Intentando encontrar un diagnóstico que explique por qué paso las noches en vela pensando en tres hombres distintos con tres formas distintas de deseo y no siento contradicción alguna.

No hay diagnóstico. Solo estamos yo. Y ellos. Y aquello en lo que esto se está convirtiendo.

Son las cinco de la mañana y corro en la pista de la base porque el sueño me abandonó sobre las tres y el cardio es lo único que quema esta energía inquieta que mi cuerpo no logra contener. La pista es un circuito de cuatrocientos metros detrás del gimnasio, mal iluminada por farolas de sodio que lo tiñen todo de ámbar, el cemento aún irradiando el calor de ayer en el aire previo al amanecer. Mis zapatillas golpean la superficie con un ritmo que casi podría pasar por meditación. Casi.

Lo oigo antes de verlo. Zancadas largas y fluidas que se acompasan a las mías como si llevara corriendo este circuito desde siempre y yo acabara de alcanzarlo. Wilder Hale, con una camiseta de tirantes y pantalones cortos que probablemente sean reglamentarios en algún sitio, pero desde luego no aquí, sus piernas devorando el suelo con una eficiencia que hace que mi ritmo parezca un trote.

—¿Tampoco puedes dormir? —pregunta, sin apenas jadear.

—Estoy haciendo intervalos.

No estoy haciendo intervalos. Estoy huyendo de mis propios pensamientos a velocidad moderada, pero eso no necesita saberlo.

—Genial. Te marco el ritmo.

Corremos juntos en silencio y resulta sorprendentemente cómodo, el esfuerzo compartido creando una camaradería que no necesita palabras. Su respiración fluye fácil a mi lado, rítmica y profunda. Soy hiperconsciente del balanceo de sus brazos, de la longitud de su zancada, de cómo se mueve su cuerpo con esa gracia desgarbada que debería parecer perezosa pero es pura eficiencia. Cada movimiento tiene un propósito. Nada se desperdicia.

Aguanto tres vueltas antes de que el ardor en los pulmones me obligue a parar. Manos en las rodillas, pecho agitado, sudor goteando de las sienes al cemento. Él también se detiene, y cuando me incorporo, está cerca. Más cerca de lo que exige la pista. Tiene el rostro enrojecido por el esfuerzo, el pelo húmedo, la sonrisa juguetona ausente por una vez. En su lugar hay algo vigilante, algo que busca, y esa intensidad hace que el pulso se me dispare por razones que nada tienen que ver con correr.

—Entonces —dice, con la voz baja en la quietud previa al amanecer—. ¿Quieres hablar de por qué estás dando vueltas a las cinco de la mañana como si algo te persiguiera?

—Nada me persigue.

—Mentirosa.

Lo dice con calidez, con la certeza de quien sabe reconocer la evasión porque él mismo es un maestro en ella. Ladea la cabeza, estudiándome.

—Kolby está diferente, ¿sabes? Desde la otra noche. Más relajado. Como si algo hubiera cambiado en él.

El corazón me golpea una vez, fuerte, contra las costillas. Lo sabe. Por supuesto que lo sabe. Estos tres lo comparten todo, se leen entre sí con una fluidez que excluye al resto del mundo. Kolby se lo contó. O Kolby no se lo contó y lo vieron igualmente.

—No debería estar hablando de esto contigo.

—Probablemente no.

Da un paso más cerca y yo no retrocedo. El espacio entre nosotros se reduce a algo íntimo, cargado, y su voz desciende a un murmullo que siento en la piel más que oírlo.

—Pero ya no estás siguiendo exactamente el protocolo, ¿verdad, Doc?

No hay acusación en sus palabras. No hay chantaje, no hay manipulación. Solo el reconocimiento honesto de una verdad que ambos conocemos. He cruzado la línea. No fue un momento de debilidad ni un error de juicio. Fue una elección. Y ahora estoy aquí, en la oscuridad, con otro hombre que tira de algo en mí con igual fuerza, y el hecho de que no me sienta dividida entre ellos, de que me sienta atraída hacia ambos con la misma certeza fundamental, debería aterrarme más de lo que lo hace.

—¿Qué quieres, Wilder? —pregunto, y la voz me sale más baja de lo que pretendo, más ronca, la fatiga de correr y la tensión de la proximidad arrancándome la fachada clínica.

Su sonrisa aparece, pero es distinta de la que usa en las sesiones. Más pequeña. Más auténtica.

—Creo que ya lo sabes.

Lo sé. Lo sé desde su sesión, desde que dejó caer la armadura y me mostró lo que había debajo, y esa vulnerabilidad me dejó sin aliento. Lo sé desde que me miró con sorpresa, como si hubiera regalado algo precioso sin querer y no supiera si lamentarlo o celebrarlo.

Extiendo la mano hacia él igual que lo hice con Kolby: deliberadamente, con plena conciencia de lo que estoy haciendo y por qué. Mis dedos encuentran el frente de su camiseta húmeda y tiro de él hacia abajo y él se deja, su boca encontrando la mía a medio sonreír, y el beso sabe a sal y menta y temeridad.

Besa distinto a Kolby. Donde Kolby es intensidad y control, Wilder es hambre e inmediatez. Sus manos están en todas partes a la vez, una en la parte baja de mi espalda atrayéndome contra él, otra deslizándose en mi pelo, inclinándome la cabeza para profundizar el ángulo. Me besa como si lo hubiera estado conteniendo durante días y la liberación fuera eufórica, y contra mi boca siento que sonríe, siento la vibración de un sonido que es mitad risa, mitad gemido.

—Joder —exhala cuando nos separamos—. Sabes justo como esperaba.

—¿Y qué esperabas?

—A problemas. De los que no puedo resistirme.

Me hace retroceder, su cuerpo guiando el mío con soltura, hasta que la espalda me golpea contra la pared de cemento del cobertizo de material junto a la pista. Todavía está oscuro, la farola de sodio más cercana a veinte metros, y esa exposición semipública enciende algo bajo y caliente en mi vientre. Cualquiera podría doblar esa esquina. Cualquiera podría vernos. El peligro se superpone al deseo y lo amplifica.

Sus manos se deslizan bajo mi camiseta de correr, palmas calientes contra mi cintura, pulgares acariciando el hueco de las caderas. Me saca la camiseta por la cabeza y lo permito porque el aire en mi piel húmeda de sudor sabe a libertad. Me cubre los pechos con las manos a través del sujetador deportivo, los dedos encontrando los pezones a través de la tela, y la fricción es lo bastante áspera como para hacerme jadear.

—Llevo pensando en esto —murmura contra mi cuello, la boca caliente sobre el tendón— desde el primer día. Desde que entraste con tu portapapeles y tus ojos marrones y no te inmutaste cuando Jude te caló.

Su mano se desliza por mi estómago, más allá de la cinturilla de mis pantalones cortos, hacia el calor entre mis muslos. Sus dedos me encuentran ya mojada y el gemido que exhala contra mi garganta es mitad risa, mitad derrumbe. —Dios, Elsa. Tú también lo has estado deseando.

No puedo negarlo. Mi cuerpo es lo más honesto que tengo ahora mismo, respondiendo a su tacto con una urgencia que hace imposible cualquier fingimiento. Sus dedos me acarician con pericia experta, interpretando mis jadeos y ajustándose. Dos dedos se deslizan entre mi humedad, rodeando mi clítoris con una presión que crece deprisa porque todo en Wilder es rápido, urgente, vivo.

—Quiero saborearte —dice contra mi oído, y antes de que pueda responder, está de rodillas frente a mí. Engancha mi pierna sobre su hombro, abriéndome a él, y su boca está sobre mí sin preámbulos ni paciencia. Su lengua es obscena y entusiasta, lamiéndome con pasadas amplias que hacen que mi cabeza caiga hacia atrás contra el hormigón. Habla contra mi piel entre lametones, diciéndome lo bien que sabo, que lleva imaginando esto desde la primera sesión, que va a hacer que me corra tan fuerte que olvide que se supone que soy una profesional.

—¿Te pones así por todos nosotros? —pregunta, con los labios moviéndose contra mi carne hinchada, y la pregunta debería escandalizarme pero en cambio me excita más. Todos ellos. Está preguntando por todos ellos, y no hay celos en su voz, solo curiosidad pura y deseo.

—Sí. —La confesión me sale como un gemido, porque su lengua encuentra mi clítoris y lo rodea mientras sus dedos se hunden en mí. Me folla con los dedos y me devora con una determinación que roza la adoración, desordenado y minucioso a la vez, y me corro con la mano presionada sobre la boca para amortiguar el grito que me desgarra. La otra mano la tengo cerrada en su pelo, tirando con fuerza, y el sonido que hace contra mí es de dolor y deleite.

Se levanta, besándome con mi propio sabor en sus labios, y meto la mano en sus pantalones cortos porque lo quiero en mi mano, quiero ver cómo se le quiebra la compostura igual que a mí. Jadea contra mi boca cuando lo rodeo con los dedos, caliente y duro, y sus caderas se sacuden involuntariamente. Lo acaricio una vez, dos veces, observando cómo se le descompone el rostro, y luego me dejo caer de rodillas.

El sonido que hace cuando mi boca se cierra en torno a él es lo más honesto que he oído de Wilder Hale. Sin encanto, sin evasivas, sin actuación. Solo una sílaba rota que podría ser mi nombre. Me lo meto hasta el fondo, acariciándolo con la lengua, y su mano me busca el pelo pero no empuja. Solo se agarra, con los dedos temblando, la cabeza echada hacia atrás contra la pared del cobertizo y la respiración convertida en jadeos agudos y entrecortados.

—Elsa, joder, voy a... —Intenta echarse atrás pero no lo dejo, metiéndomelo más hondo, y todo su cuerpo se estremece—. Elsa, quiero estar dentro de ti, por favor...