5 ELSA #2

Cuando se arrodilla, me apoyo en la mesa porque los brazos son lo único sólido que me queda. Me desabrocha el pantalón con la misma precisión concentrada y lo desliza por las piernas, junto con todo lo que hay debajo. Sus manos me rodean los muslos y me acercan al borde de la mesa, y cuando su boca me toca, dejo de pensar en nada que no sea la concentración devastadora que pone en esto.

No se apresura. Cada caricia de su lengua es deliberada, lee mis respuestas y se ajusta. Encuentra el ritmo que me entrecorta la respiración y se mantiene en él, constante e implacable, construyendo la sensación en capas lentas. Su lengua me recorre con atención paciente hasta que los muslos me tiemblan contra sus hombros y tengo la mano en su pelo y los sonidos que salen de mi garganta ya no se parecen a palabras.

Me lleva al borde y me sostiene ahí, su lengua plana y lenta, y estoy temblando, estoy suplicando, «por favor, Kolby, por favor», y el sonido de su nombre en ese contexto le arranca un gemido que vibra contra mi punto más sensible. Sus dedos se deslizan dentro, dos, curvándose hasta encontrar el punto que me hace ver blanco, y su boca se sella sobre mi clítoris, y me deshago. El orgasmo me recorre en oleadas que me arquean la espalda sobre la mesa y me arrancan del pecho un sonido que amortiguo con la mano.

Se levanta, la boca brillante, los ojos negros de deseo. Busco su cinturón porque necesito tocarlo, necesito sentir cómo pierde parte del control que yo acabo de perder por completo. Está duro contra mi palma cuando lo rodeo con la mano, grueso y caliente, y el gemido que escapa de sus labios es crudo. La cabeza le cae hacia delante, los ojos se le cierran, la respiración entrecortada, y la visión de este hombre sereno y controlado deshaciéndose en mi mano es lo más erótico que he presenciado en mi vida.

Saca un condón de la cartera, se lo pone con manos que no están del todo firmes, y se coloca entre mis muslos. La pausa antes de entrar en mí está cargada con todo lo que no hemos dicho en voz alta. Sus ojos encuentran los míos. Se sostienen la mirada. En ellos veo la pregunta de nuevo, y bajo ella algo más profundo: reverencia. Miedo. Deseo tan agudo que roza el dolor.

Lo atraigo con las piernas y se hunde en mí, lento y deliberado, dándome hasta el último centímetro mientras la mandíbula se le tensa con el esfuerzo de contenerse. La dilatación, la plenitud, la conmoción íntima de su cuerpo dentro del mío... me oigo jadear y su mano me busca el rostro, el pulgar acariciándome la mejilla.

—¿Estás bien? —susurra.

—No pares.

Se mueve. Embestidas profundas y medidas que construyen fricción hasta que la mesa cruje bajo nosotros y las uñas le dejan medias lunas en los hombros. Me sujeta la cadera con una mano y la mandíbula con la otra, inclinándome el rostro hacia arriba para que no pueda apartar la mirada de él. No quiero apartar la mirada de él. Quiero observar cada grieta en su compostura mientras se pierde en mí, cómo se le frunce el ceño de concentración, cómo la respiración se le vuelve más difícil, cómo se le oscurecen los ojos cuando me aprieto alrededor de él deliberadamente y el ritmo se le entrecorta.

—Más fuerte —le digo, porque el ritmo cuidadoso es hermoso pero lo quiero deshecho, quiero al hombre que hay bajo la disciplina.

Me da lo que pido. Sus caderas se lanzan hacia delante con una fuerza que me arranca un grito y su mano pasa de la mandíbula al pelo, cerrándose en un puño, tirándome de la cabeza hacia atrás para exponerme la garganta a su boca. Se impulsa en mí con la precisión de un hombre que sabe exactamente de lo que es capaz su cuerpo y ha dejado de contener nada. Los sonidos entre nosotros son crudos: piel contra piel, mis jadeos, sus gemidos, la fricción obscena y húmeda de nuestros cuerpos.

El segundo orgasmo se me forma desde la base de la columna, más intenso y más caliente que el primero, alimentado por la fricción y el ángulo y la visión de él sobre mí, poderoso y deshecho. Lo siento hincharse dentro de mí y sé que está cerca. Las manos me aferran sus hombros y tiro de él hacia abajo, la boca contra su oído: «Ven conmigo».

Se rompe. El sonido que hace está destrozado, mi nombre arrancado de algún lugar más profundo que su pecho, y lo siento pulsar dentro de mí mientras mi propio clímax estalla, y por un momento suspendido e infinito los dos estamos destrozados, las frentes unidas, respirando el aliento del otro, aferrándonos.

El después es silencioso. Todavía está dentro de mí, el peso apoyado en los brazos, la frente contra la mía. Su respiración llega en ráfagas cálidas e irregulares contra mis labios. Lentamente, su mano se suelta de mi pelo y se desliza para acunarme la nuca, suave ahora, de una suavidad que duele.

—Sabes que esto lo cambia todo —dice con voz ronca.

—Lo sé.

Se aparta lo suficiente para mirarme, y en su rostro veo algo que no esperaba: no arrepentimiento, no cálculo, sino una especie de asombro aturdido. Como si me viera por primera vez, aunque lleva días estudiándome. Su pulgar me recorre el labio inferior, hinchado por sus besos.

Ninguno de los dos dice lo que sé que ambos estamos pensando. Que hay otras dos personas involucradas en esto. Que lo que acaba de suceder en esta sala no es algo aislado, limitado a dos cuerpos. Es una puerta, y no se cerró detrás de nosotros. Se abrió de par en par.

Ya puedo sentir su forma, esa certeza contra la que llevo luchando desde la primera sesión. Kolby es una faceta. Wilder es otra. Y Jude, callado, intenso, a la espera, es la tercera. Cada uno de ellos despierta algo diferente en mí, algo esencial, y el hecho de estar aquí tumbada con uno mientras pienso en los otros dos debería horrorizarme. En cambio, es como reconocer una verdad que llevo días rondando.

Me ayuda a vestirme con manos cuidadosas. Me abrocha la camisa con la misma precisión que usó para desabrocharla. Cuando llega al último botón, se detiene con el dedo apoyado en el hueco de mi garganta, donde el pulso aún me late desbocado.

—Para que conste —dice, con voz queda y seria—, no vine esta noche con esto en mente.

—Lo sé.

—Vine porque confío en ti. Todo lo demás... —Se interrumpe, apretando la mandíbula.

—Era inevitable —completo.

Entonces me mira con algo tan desnudo, tan despojado de la armadura que lleva puesta cada segundo del día, que se me corta la respiración. Asiente una vez, me besa la frente con una ternura que casi me destroza después de tanta fiereza, y camina hacia la puerta.

Se detiene con la mano en el cerrojo.

—Las pruebas que te mostré. Úsalas como necesites.

—Lo haré.

Abre la puerta, comprueba el pasillo con un instinto que ni el sexo logra anular, y se escabulle. Escucho el sonido de sus botas alejándose por el corredor. Después me siento bajo la luz azul del portátil aún abierto y apoyo las manos sobre la mesa, buscando algo sólido a lo que aferrarme.

El cuerpo me vibra. La mente me va a mil. Entre las piernas, su fantasma pulsa con una ternura que roza el dolor. Acabo de acostarme con un sujeto de mi evaluación. Acabo de destruir el límite profesional que define mi carrera. Acabo de besar a un hombre que técnicamente es mi paciente y he dejado que me deshiciera sobre la mesa de una sala de reuniones mientras información clasificada brillaba en una pantalla a nuestro lado.

Y no me arrepiento. Esa es la parte que más debería asustarme, la ausencia total de arrepentimiento. En su lugar hay algo brillante, feroz, absolutamente inconveniente: claridad. Sé lo que sucedió en Siria. Sé que estos hombres son inocentes. Sé que el sistema al que sirvo se ha convertido en un arma contra ellos. Y sé, con una certeza que no tiene nada que ver con la psicología y todo que ver con el sabor de Kolby Prescott aún cálido en mis labios, que voy a luchar por ellos.

Por todos ellos. Signifique lo que signifique. Adondequiera que me lleve.

Cierro el portátil, me ajusto la camisa y camino de vuelta a mi habitación a través de la noche húmeda, cargando con sus pruebas, su confianza, el recuerdo de sus manos y el comienzo de algo que aún no tiene nombre pero que resulta, aterradoramente, como un hogar.