CAPÍTULO 7 #4

—Lo informo antes de moverme.

—¿Si soy yo quien presiona demasiado?

—Vanguardia —dijo ella. La palabra salió más fácil esta vez: no un último recurso, sino una herramienta que le pertenecía—. O Absoluto.

Garrick cerró los ojos un instante. Algo en su interior se asentó, con el pequeño clic definitivo de un mecanismo que encaja en su último engranaje.

Alguien llamó suavemente a la puerta del estudio.

—Adelante —dijo Garrick.

Orson entró con el pequeño tarro azul de pomada calmante y un paño de algodón limpio.

Su mirada recorrió a Maeve —su postura, su respiración, el color más estable en su rostro— con la atención concentrada y metódica de un médico que realiza una evaluación de campo, y con ese algo particular de quien lo hace por razones que van más allá de lo clínico.

—¿Lista para las curas? —preguntó Orson. Su voz sonaba serena. Sus ojos, no del todo.

Garrick miró a Maeve.

—Tú decides.

—Sí —dijo ella—. Por favor.

Orson la guió hasta la silla de cuero junto al escritorio y se agachó frente a ella con la precisión pausada de un hombre que había aprendido la paciencia como técnica de supervivencia, no como rasgo de carácter.

Mantuvo las manos visibles y explicó cada contacto antes de hacerlo —el mismo cuidado que dedicaría a un paciente de campo con razones para desconfiar de cualquiera que se le acercara.

—Primero voy a revisar la zona, luego aplicaré la pomada. Dime si en algún momento necesitas que pare.

Maeve asintió.

—Estoy bien, Orson.

La revisó con cuidado —sus grandes manos extraordinariamente delicadas, sus ojos oscuros recorriéndola con una atención concentrada sin nada de teatral.

Lo registraba todo: el patrón de las marcas frescas de la pala superpuestas a los moretones más antiguos que se desvanecían, la integridad de la piel, la diferencia de temperatura entre las zonas tratadas y las que no.

Cuando quedó satisfecho con lo que vio, abrió la pomada —fresca y herbal, que aliviaba el filo del calor sin borrar la lección— y comenzó a aplicarla.

Maeve contuvo el aliento con el primer contacto, luego se relajó cuando la mano de Orson siguió siendo delicada.

Garrick se quedó cerca de la puerta, con los brazos caídos a los costados.

Observó trabajar a Orson sin interferir, porque Orson era quien sabía hacer esto —las curas que convertían una consecuencia en algo llevadero en lugar de simplemente soportado.

Había visto a Orson atender a una docena de hombres en el campo y conocía la diferencia entre un médico que cumple el trámite y uno que de verdad presta atención. Orson siempre era de los segundos.

Lo que Garrick no había terminado de identificar hasta ahora era la cualidad específica de la atención que Orson dedicaba a Maeve —no el enfoque clínico que aplicaba a un operador herido, sino algo más delicado, más personal. Archivó la observación sin comentarios.

—No hay piel rota —dijo Orson con voz pausada—. Marcas frescas superpuestas a los moretones antiguos que se desvanecen, nada inesperado. Estarás sensible, pero no estás herida. —Hizo una breve pausa. Su pulgar acarició una vez el dorso de la mano de ella antes de cerrar el tarro—. Aguantaste bien.

—Bien —dijo Garrick, y la única palabra contenía más alivio que aprobación.

La voz de Jude se coló por la puerta entreabierta antes de que él entrara. El resplandor de la terminal iluminaba los ángulos marcados de su rostro, pero sus ojos se suavizaron al ver a Maeve centrada y coherente.

—Novedades del cifrado —dijo Jude—. El diagnóstico superó el índice atascado.

La base de datos principal sigue confirmada al setenta y ocho por ciento.

La rama de validación separada se mantiene en cuarenta y cuatro y avanza: lento, pero avance real, no regresión.

Todavía no hay coordenadas, pero la señal de Enlace Establecido está funcionando como Maeve dijo que lo haría.

Maeve levantó la cabeza.

—Así que el cuarenta y cuatro pertenece a la rama de validación, no a los archivos principales.

—Exactamente —dijo Jude. La leve relajación de su mandíbula bajo el resplandor de la terminal no era poca cosa—. Pequeño progreso. Progreso real. Puedo vigilar esa rama mientras ella descansa.

Orson cerró el tarro y se limpió las manos con el paño. Miró de Garrick a Jude, luego de nuevo a Maeve, en una última evaluación médica rápida.

—Necesita descansar. Comida, agua y cero presión operativa durante al menos una hora. Más si muestra signos de fatiga.

Maeve dejó que las palabras se posaran a su alrededor sin intentar asimilarlas todas. La casa seguía bajo amenaza, pero el mundo inmediato se había reducido a calidez, reglas y los tres hombres que habían hecho esas reglas soportables.

Garrick alzó la vista, los ojos azules endurecidos con concentración táctica, aunque su brazo seguía rodeando los hombros de Maeve.

—Mantén el barrido activo, Jude. Avisa a Orson en cuanto caiga la siguiente capa.

Jude asintió, con la mirada detenida en Maeve un momento —algo calculado en ella, algo que podía ser evaluación o quizá algo más delicado— antes de darse la vuelta y volver por el pasillo.

Orson terminó la revisión y se puso de pie, guardando la pomada en su kit con la precisión pausada de un hombre que había hecho esto tantas veces que el ritual se había convertido en su propia forma de sosiego.

Maeve no estaba dormida, pero el agotamiento en su rostro había cambiado de naturaleza.

Ahora era limpio, sin el filo del pánico.

—Necesita descansar —dijo Orson—. El castigo y la adrenalina la han dejado agotada.

—La llevaré al dormitorio —dijo Garrick.

Alzó a Maeve en brazos sin esfuerzo, la frente de ella apoyándose en su hombro, y la llevó por el estudio hasta la habitación tranquila que había estado usando desde que llegaron.

Estaba casi dormida cuando la dejó en la cama.

Le subió la gruesa manta de lana hasta los hombros y se quedó de pie junto al cabecero de roble tallado el tiempo de una respiración, viéndola acomodarse en la almohada acolchada.

Reparó en el borrador sin firmar que descansaba sobre la mesa del estudio bajo un pisapapeles —el tubo impermeable vacío junto a él.

Reparó en lo que significaba el tubo vacío y en lo que significaría cuando estuviera lleno.

Volvió al estudio, miró el documento y lo dejó donde estaba.

El pacto no se convertiría en un artefacto hasta que los cuatro lo firmaran con la mente despejada, a plena luz, después de que Maeve volviera a pronunciar su elección sin la bruma de la crisis ni la adrenalina cerca de la decisión.

Esta noche había marcado un límite.

Aún no era el final que importaba.