CAPÍTULO 2 #2

Jude entró detrás de ellos, cerró la puerta de roble y echó los cerrojos manuales. El silencio repentino fue absoluto; el rugido de la lluvia quedó reducido al instante a una vibración distante y amortiguada contra las gruesas paredes.

—Bienvenidos de vuelta al Reducto —murmuró Jude. Se apoyó de espaldas contra la puerta el tiempo de una exhalación antes de acercarse a la consola de seguridad montada en la pared para revisar las imágenes de las cámaras exteriores.

Garrick siguió a Orson hasta el cuarto de entrada.

El suelo era de pizarra gruesa, diseñado para soportar equipo mojado y botas embarradas.

Un banco de madera se apoyaba contra una pared, bajo una hilera de pesados ganchos de hierro.

Orson llevó a Maeve hasta el banco y la depositó sobre la madera pulida con deliberada suavidad, manteniendo las manos en los hombros de ella para asegurarse de que estaba estable.

—Respira, Maeve —ordenó Orson con suavidad mientras se arrodillaba frente a ella para quedar a la altura de sus ojos. Las manos grandes y callosas de él se deslizaron hacia las muñecas de Maeve, con dos dedos presionados sobre el pulso—. Estás dentro. La puerta está cerrada. Nadie va a atravesarla.

Se quedó allí un momento, sin contar los segundos, leyendo el ritmo bajo las yemas de los dedos. El pulso de ella era rápido, superficial, errático. Orson lo registró sin que se le notara en el rostro. Esta era la evaluación real. La que ella no sabía que estaba ocurriendo.

Los ojos de Maeve se enfocaron en el rostro de Orson. Las líneas tensas de pánico alrededor de la boca de ella comenzaron a suavizarse, aunque los dientes todavía le castañeteaban por el frío.

—Lo... lo siento —susurró, con la voz a punto de quebrarse—. No pude... mis piernas no...

—No te preocupes por las piernas —la interrumpió Orson, con tono firme pero tranquilizador—. Para eso estoy yo. Pero los temblores tienen que parar, y eso significa que tenemos que secarte. Ahora mismo.

—El límite sigue en pie, Maeve —dijo Garrick, desviando la atención de ella de su propia angustia física—.

Estás de vuelta bajo nuestro techo. Eso significa que las reglas de esta casa siguen vigentes para ti.

No deambulas. No abres ninguna puerta exterior.

No accedes al equipo de comunicaciones sin mi autorización directa. ¿Entendido?

Maeve alzó los ojos hacia él; el viejo anillo de sello captó la luz de la bombilla halógena del techo. Asintió una vez, un movimiento pequeño y contenido.

—Entendido.

—Aceptable —dijo Garrick. Giró la cabeza una fracción hacia Orson—.

Que se seque y se cambie, y hazle un reconocimiento.

Jude y yo haremos el barrido del perímetro y configuraremos los sensores internos.

Quiero un diagnóstico completo del generador de respaldo antes de que perdamos la red principal. Esta tormenta solo va a empeorar.

—Yo me encargo —dijo Orson mientras se ponía de pie. Bajó la mirada hacia Maeve—. Arriba. Vamos a quitarte esa chaqueta.

Maeve obedeció lentamente, con movimientos rígidos, mientras se bajaba la cremallera de la chaqueta utilitaria húmeda que Orson le había puesto antes de la inserción en Praga.

Orson tomó la prenda mojada y la colgó en uno de los ganchos de hierro, donde enseguida empezó a gotear sobre el suelo de pizarra.

Debajo llevaba una simple camiseta térmica gris, húmeda en los puños y el cuello.

El suéter de lana verde que se había puesto en la cabaña la primera noche estaba en algún lugar de la lavandería, apartado para lavar después de la operación del aeródromo; lo que Orson le diera ahora en las habitaciones de invitados tendría que ser lo segundo que sacara de su taquilla: gris, sencillo, seco.

—Vamos —dijo Orson, señalando el corto pasillo que conducía a la cocina y la zona de estar—. Las habitaciones de invitados están por aquí. Te vas a dar una ducha caliente y luego vas a comer algo. Y no se hable más.

Garrick los observó caminar por el pasillo; la mano grande de Orson descansaba ligeramente en la parte baja de la espalda de Maeve y le guiaba los pasos. Una vez que cruzaron el umbral, Garrick se volvió hacia Jude, que seguía trabajando en la consola de seguridad.

—¿Cómo estamos, Jude?

—Todos los sensores externos están activos —respondió Jude sin apartar los ojos de la cuadrícula de diagnóstico—.

La red sísmica a lo largo de la cresta oriental muestra algo de ruido, pero es solo escorrentía de la lluvia.

He ajustado el umbral de sensibilidad para que no tengamos falsas alarmas cada vez que cae una rama de pino.

Las persianas de acero están bloqueadas. Somos una caja cerrada, jefe.

—Necesitamos seguir así —dijo Garrick mientras se le tensaba la mandíbula.

La palma se le posó sobre el estriado texturizado del módulo de agarre de la P320, una comprobación habitual; el arma descansaba lista en su funda de retención—.

Briggs sabe que la sacamos. Va a estar buscando los huecos.

Si tiene activos en el Departamento de Estado o en las agencias de inteligencia, tendrá acceso a los viejos registros de casas de seguridad.

Tenemos que asumir que esta ubicación tiene fecha de caducidad.

Jude por fin levantó la cabeza de la cuadrícula. Tenía los ojos oscuros, ensombrecidos por la falta de sueño.

—Entonces nos aseguramos de que la fecha de caducidad sea más larga que su alcance. Haré un barrido continuo de las redes locales. Si alguna autoridad local empieza a recibir llamadas sobre actividad vehicular inusual en este condado, lo sabremos antes de que siquiera envíen un coche.

—Hazlo. ¿Cuál es el estado de la rama de validación?

—Cuarenta y cuatro por ciento, estable —Jude se recostó contra el marco de la consola—.

El índice de la base de datos principal está más avanzado, pero la rama de validación es el problema.

Alguien construyó la capa de autenticación con un cuello de botella deliberado, probablemente para evitar que un solo operador ejecute una extracción rápida. Se abrirá cuando se abra.

—La red de mensajeros de Briggs —dijo Garrick—. ¿Sacaste algo de la operación del servidor de Praga que nos dé una imagen del enrutamiento?

—Fragmentos —Jude sacó la tableta reforzada de su soporte y giró la pantalla hacia Garrick—.

Arquitectura de relé parcial. Hay un componente doméstico, algún tipo de relé pasivo integrado en el tráfico de carga comercial.

Puedo ver la forma, pero no los nodos. Todavía no —hizo una pausa—.

Había algo más. Uno de los fragmentos del registro de radio del equipo del mensajero.

Un patrón de sintaxis. Querría una segunda lectura antes de sacar conclusiones.

—Muéstramelo por la mañana —dijo Garrick—. Ahora mismo voy a revisar los niveles del sótano, a asegurarme de que las bombas de agua estén despejadas. Luego relevaré a Orson.

Se dio media vuelta y recorrió el pasillo principal de la casa de seguridad.

El interior era una mezcla de comodidad rústica y tecnología punta.

Las paredes eran gruesos troncos de madera, curados y aceitados, pero debajo de la madera había láminas de acero reforzado diseñadas para detener proyectiles de alto calibre.

Las tablas del suelo eran de roble de tablones anchos, cepilladas a mano y oscuras, pero cubrían una losa de hormigón que albergaba los conductos de seguridad y las líneas eléctricas de respaldo.

Un lugar construido para sobrevivir. Una fachada cómoda que ocultaba un núcleo duro e inflexible de preparación.

Garrick bajó las escaleras de madera hacia el sótano, cada paso controlado sobre los pesados peldaños.

Allí abajo, el aire era más fresco, con olor a hormigón, a tuberías de cobre y al débil aroma dulzón del combustible del generador de respaldo.

Pasó junto a la puerta cerrada de la sala de entrenamiento y entró en el cuarto de instalaciones.

Revisó los indicadores del sistema de filtración de agua y dio unos golpecitos en el cristal del manómetro.

Todo estaba dentro de los parámetros normales.

El generador zumbaba en silencio en su compartimento insonorizado, con las luces indicadoras verdes señalando carga completa en los bancos de baterías.

Permaneció un momento en el silencio del sótano, con solo el golpeteo distante y sordo de la lluvia contra los muros de los cimientos.

El peso de su responsabilidad no era nada nuevo.

Cargaba con esa densidad específica desde Faluya, desde la mañana en que había contado cuatro bajas en una calle que inteligencia había jurado despejada.

Había aprendido a sobrellevarlo sin que lo desestabilizara, a comprimirlo en algo funcional: un estado de alerta permanente, la tendencia a comprobar cada cerradura dos veces, a recorrer el perímetro dos veces.

La compresión funcionaba cuando el peso era general.

Funcionaba para las misiones. Funcionaba para los objetivos.

Para lo que no servía era para manejar la gravedad específica de una mujer que se quedaba paralizada en un umbral a oscuras.

La postura rígida de Maeve en el umbral no lo había sorprendido desde el punto de vista táctico.

La había evaluado con rapidez y había decidido dejar que Orson se encargara: la decisión correcta.

Orson estaba hecho exactamente para ese tipo de extracción.

Orson sabía leer los cuerpos como Garrick leía el terreno, y no rehuía el trabajo.

Pero algo en la imagen concreta de sus pies clavados en las tablas mojadas del porche, el vacío absoluto en su mirada, se había instalado en un lugar al que su procesamiento táctico no llegaba.