Capítulo 25 #2

—¿Me has llamado para hablar de uvas?

Eduardo lo miró.

—Mala idea.

—Obviamente.

—Vuelve dentro.

Mário se rio.

—Tú me has llamado.

—Me arrepentí unos treinta segundos después.

—Demasiado tarde.

Se oyeron pasos al doblar la esquina. Los dos se separaron automáticamente. Un empleado del hotel pasó con ropa de cama. No ocurrió nada.

Cuando el pasillo volvió a quedar vacío, Mário preguntó:

—¿Qué querías?

—A ti.

La respuesta salió tan baja que hizo que todo aquel riesgo estúpido pareciera merecer la pena.

Mário se acercó.

—Sigue siendo una mala idea.

—Sí.

Besó a Eduardo de todos modos.

Un beso.

Lo bastante corto como para que ninguno fingiera haber perdido por completo el control.

Lo bastante largo como para que Mário sintiera la mano de Eduardo apoyarse en su cintura por debajo de la chaqueta.

Una puerta se abrió en algún lugar cercano.

Se separaron.

Un instante después, Teresa apareció al fondo del pasillo. La esquina había ocultado el beso; lo que ella podía ver eran dos hombres todavía más cerca el uno del otro de lo que exigía una conversación.

El corazón de Mário dio un golpe fuerte.

Teresa miró de uno a otro.

—Sequeira. El presidente quiere al cuerpo técnico dentro de cinco minutos.

Eduardo asintió.

—Ahora voy.

Teresa miró a Mário.

—Y Almeida, tu agente te está buscando.

—Gracias.

Se alejó.

Ninguno habló hasta que Teresa desapareció.

Mário soltó el aire.

—¿Se ha dado cuenta?

—No lo sé.

—Excelente.

Eduardo apretó los labios.

—Vuelve dentro.

Mário le señaló con un dedo.

—Ha sonado a orden.

—Ha sido pánico.

—Aceptado.

Regresaron por separado.

Teresa se comportó con normalidad el resto de la noche.

Mário volvió al salón antes que Eduardo. Diogo lo miró una vez.

—Baño largo.

—Problema arquitectónico.

—¿En un hotel?

—Edificio muy complejo.

Los ojos de Diogo se entrecerraron, pero el presidente empezó otra ronda de presentaciones antes de que pudiera decir más.

Teresa cruzó el salón dos veces en los diez minutos siguientes. La primera, le entregó una tarjeta de patrocinador a Barreto. La segunda, habló en voz baja con António Vale y no miró ni a Mário ni a Eduardo.

Aquello era peor que una confrontación porque Mário no tenía nada a lo que responder.

Cuando por fin se acercó a él, solo dijo:

—Miguel te quiere junto al bar después del próximo discurso.

Mário esperó.

Teresa también.

—¿Algo más? —preguntó él.

La expresión de ella siguió siendo profesional.

—¿Debería haberlo?

Era imposible interpretar la pregunta.

—No.

—Entonces no.

Siguió adelante.

Mário se quedó mirándola.

Las directoras de comunicación daban miedo.

Eso no significaba nada.

Miguel quería hablar de dos clubes que habían comprobado la situación clínica de Mário y de uno que había preguntado si el Valedouro consideraría una venta en enero si el regreso iba bien.

Mário escuchó.

Aquella conversación, en otro tiempo, habría consumido toda su atención.

Esa noche, lo que más quería saber era si Teresa había visto la mano del entrenador alrededor de su cintura.

A las diez y media, Eduardo envió un único mensaje.

Ven a casa cuando puedas.

Mário salió cuarenta minutos después.

Eduardo abrió la puerta antes de que Mário llamara por segunda vez.

Ya sin la chaqueta del traje. La corbata quitada. El cuello de la camisa abierto.

El trayecto le había dado a Mário tiempo suficiente para imaginar tres versiones de la conversación.

En la primera, Teresa lo había entendido todo por lo que había visto y los llamaría al despacho de António Vale a las ocho de la mañana siguiente.

En la segunda, no había notado nada y Mário pasaría semanas comportándose de forma sospechosa por miedo a que sí lo hubiera notado.

En la tercera, sospechaba lo suficiente como para empezar a hacer preguntas, pero no lo suficiente como para saber, lo que de algún modo era la peor opción porque dejaba a otra persona con una pregunta sin respuesta.

Eduardo había imaginado las mismas tres versiones.

Había dos vasos de agua intactos en la encimera de la cocina y el portátil estaba abierto en el calendario del club sin nada seleccionado.

Mário señaló.

—Estabas fingiendo que trabajabas.

—Sí.

—¿Mal?

—Muy mal.

Mário entró.

—Teresa lo sabe.

—No sabemos eso.

—Nos miró.

—Miró a dos personas en un pasillo.

—Dos personas demasiado cerca después de besarse.

—Eso no demuestra que sepa por qué.

Mário se quitó la chaqueta.

—Estás extraordinariamente tranquilo.

—Me he pasado el viaje a casa imaginando doce versiones de mi despido.

—Mejor.

Eduardo se rio.

La ansiedad debería haber dado pie a otra larga discusión sobre el riesgo.

Ninguno de los dos tenía nada nuevo que decir.

Habían sido cuidadosos.

Después no lo habían sido durante treinta segundos.

Ya estaba hecho.

Mário se acercó y tiró de lo que quedaba de la corbata de Eduardo.

—Estás mejor sin esto.

—Creía que ya me la había quitado.

Mário se dio cuenta de que solo había agarrado el cuello abierto de la camisa.

—Da igual.

Eduardo sonrió.

Mário lo besó.

La contención del salón y del pasillo desapareció al cerrar la puerta de casa. Llegaron al dormitorio todavía medio vestidos, con Mário riéndose cuando Eduardo estuvo a punto de pisarse el bajo de los pantalones.

Los meses desde la cirugía habían cambiado la forma de moverse de Mário.

La rodilla ya no era frágil; Mário sabía ahora lo que podía hacer su cuerpo.

Empujó a Eduardo sobre la cama y fue tras él, controlando el ángulo sin que nadie tuviera que preguntarle, lo bastante cómodo para decir cuándo quería más presión y cuándo quería que Eduardo dejara de hablar.

—Estás muy mandón esta noche —dijo Eduardo.

—He aprendido de un especialista.

—Me arrepiento de todo.

—No te arrepientes de nada.

Eduardo no llegó a responder; Mário volvió a besarlo.

El sexo no resolvió la cuestión de que Teresa pudiera sospechar de ellos.

Tampoco hacía falta.

Cuando terminaron, la gala ya era ruido de fondo y la camisa formal de Eduardo estaba en el suelo junto a los pantalones de Mário.

Mário se quedó tumbado boca arriba, respirando con fuerza. La rodilla derecha descansaba flexionada sobre el colchón, sin dolor. Eduardo pasó una vez los dedos por la cicatriz. No para examinarla. Para tocarla.

Mário le agarró la mano.

—El sábado.

Eduardo lo miró.

—¿Qué?

—João ha dicho que, si el entrenamiento sigue sin problemas, puedo tener minutos en el último amistoso.

—Lo sé.

—¿Barreto?

—También lo sabe.

—¿Crees que me pondrá?

Eduardo sonrió.

—Esa es una pregunta de fútbol.

—Sí.

—Entonces sí. Creo que te pondrá.

Mário le apretó la mano.

A la mañana siguiente, Teresa se cruzó con Mário en el pasillo del centro de entrenamiento.

—¿Qué tal anoche? —preguntó ella.

Mário casi se estampó contra la pared.

Se recuperó.

—Larga.

—Esas galas siempre lo son.

Le entregó una versión revisada del plan de prensa para el último amistoso.

Sin ceja levantada. Sin advertencia escondida.

Mário miró la hoja.

—Teresa.

Ella se detuvo.

Casi preguntó.

¿Nos vio? ¿Lo sabe? ¿Qué está protegiendo exactamente?

En vez de eso, dijo:

—Gracias.

—De nada.

Ella se alejó.

Mário odiaba a los profesionales de comunicación un poco más cada semana.