Capítulo 6 #3

—Quiero probar una cosa.

Eduardo arqueó las cejas.

—Esa frase puede significar muchas cosas.

—Cállate.

Mário lo besó una vez y después bajó.

Eduardo lo entendió antes de que Mário llegara a la cintura de los vaqueros.

Su mano se detuvo en el hombro de Mário.

—No tienes que…

—Lo sé.

—Mário.

—Yo he elegido esto.

Eduardo lo soltó de inmediato.

Mário le abrió los pantalones.

Volvieron los nervios, pero esta vez eran distintos.

La noche anterior había tocado a Eduardo mientras intentaba comprender la realidad del cuerpo de otro hombre.

Aquella noche quería descubrir qué podía hacer con él.

Levantó la vista.

Eduardo lo observaba.

—No.

—¿Qué?

—No me mires como si estuvieras esperando a que suspenda un examen.

Eduardo se rio.

—Estoy intentando con todas mis fuerzas no ser entrenador.

—Inténtalo más.

Mário se lo metió en la boca.

Con cuidado.

Eduardo soltó una maldición.

La reacción le dio confianza.

Mário se detuvo.

—¿Así está bien?

Eduardo abrió los ojos.

—¿Has parado para preguntar?

—Sí.

—Eres terrible.

—Contesta.

—Sí.

Mário sonrió.

Y lo intentó otra vez.

Entendía el principio —no exactamente en aquella versión, pero lo suficiente—.

Prestó atención a la respiración de Eduardo, a la mano que se le posó ligeramente en el pelo sin empujar, a lo que hacía que se le contrajera el vientre.

A lo que hacía que los músculos del muslo se movieran bajo la mano de Mário.

Mário cambió el ángulo.

Los dedos de Eduardo se tensaron.

—¿Ahí?

—Sí.

—Bien.

Eduardo soltó una carcajada ronca.

—¿Vas a narrar esto de verdad?

—Puede.

—Mário.

Siguió.

Los nervios se transformaron en curiosidad, después en control; no el de Eduardo, el suyo.

Eso lo sorprendió.

Le gustaba tenerlo allí, callado, bajo su boca.

Le gustaba ir descubriéndolo.

Le gustaba saber que Eduardo había pasado dos semanas viendo todos los errores que Mário cometía en un campo de fútbol y ahora no podía hacer absolutamente nada salvo reaccionar.

Las caderas de Eduardo se movieron.

Mário se retiró.

—¿Demasiado?

—No.

—Entonces deja de ser tan educado.

Eduardo se quedó mirándolo.

Después se rio una vez.

—Aprendes rápido.

Mário sonrió.

—Buen entrenador.

—Ni hablar.

Mário volvió a bajar.

Eduardo lo dejó continuar un minuto más antes de tirar suavemente de sus hombros.

—Ven aquí.

Mário levantó la vista.

—¿Por qué?

—Te quiero aquí arriba.

No era una orden.

Mário ya oía la diferencia sin que nadie tuviera que explicársela.

Subió.

Eduardo lo besó.

Mário sintió su propio sabor en la boca de Eduardo y apenas tuvo tiempo de registrar lo extraño que era antes de que el deseo borrara el análisis.

Acabaron medio atravesados en el sofá.

Eduardo metió la mano por debajo de la camiseta de Mário, la palma caliente deslizándose sobre la piel, los dedos apretándole ligeramente el pecho. Mário se abrió solo los pantalones y cogió su propio pene, ya duro.

—¿Esto es más fácil para ti?

—¿El qué?

—Los vaqueros.

Eduardo frunció el ceño.

—Llevo varias décadas sabiendo manejar pantalones.

—Impresionante.

—Voy a dejar de tocarte.

—No lo harás.

La respuesta salió con una certeza que ni él mismo esperaba.

Eduardo se detuvo.

Mário oyó lo que acababa de decir.

No era un derecho adquirido.

Era confianza.

Eduardo lo deseaba.

Mário lo sabía.

Sintió un calor inesperado en el pecho.

Eduardo esbozó una sonrisa.

—Arrogante.

—Te gusto cuando soy arrogante.

—A veces.

—¿Solo a veces?

Eduardo lo besó en lugar de responder y rodeó el pene de Mário con la mano, pasando el pulgar por el glande ya húmedo. Mário dejó escapar un sonido bajo sin apartarse de su boca.

El resto fue sencillo y urgente: manos, bocas, el ritmo irregular de dos personas que todavía estaban aprendiendo el cuerpo del otro.

Una carcajada cuando Mário casi golpeó la mesa de centro con el pie y tuvo que atrapar un vaso antes de que cayera.

Sin penetración.

Sin repetir la noche anterior solo porque había ocurrido una vez.

Eduardo cerró más la mano y aceleró el movimiento, la boca pegada al cuello de Mário.

Murmuró algo obsceno en un portugués tan formal que parecía una moción parlamentaria.

Mário se corrió con fuerza, la mano de Eduardo alrededor del pene, conteniendo una carcajada mientras el placer le recorría el cuerpo.

Mário levantó la cabeza, todavía temblando.

—¿Qué coño ha sido eso?

Eduardo se reía demasiado para responder.

—No puedes hablar así durante el sexo.

—Tomaré nota.

—Parecía que estabas presentando una reclamación.

—Estaba distraído.

Mário lo besó, después pasó la mano por los pantalones de Eduardo, le abrió el botón y le cogió el pene. Estaba duro, húmedo en la punta. Mário cerró la mano a su alrededor y empezó a masturbarlo con el mismo ritmo irregular que Eduardo había usado con él.

—Otra vez.

—Ni hablar.

—Cobarde.

Eduardo se corrió con la mano de Mário alrededor del pene y la frente apoyada en su hombro, soltando un gemido bajo y ronco.

Después se quedaron enredados el uno con el otro en el sofá mientras un programa de fútbol pasaba sin sonido por la televisión.

Mário todavía tenía los pantalones abiertos. La camiseta de Eduardo estaba en el suelo. Había desaparecido un calcetín.

Era ridículo.

A Mário le gustaba.

Eso empezaba a ser el problema.

Eduardo cogió el mando y pulsó el botón de silencio durante un anuncio que ya estaba sin sonido.

Mário lo observó.

—Sabes que ya no había sonido.

—Sí.

—Entonces ¿por qué?

Eduardo dejó el mando.

—Costumbre.

Mário se hundió un poco más en el sofá.

El salón ya no parecía desconocido.

Reconocía la fotografía de la cómoda al otro lado del pasillo. El segundo par de gafas en la mesita. La cocina más allá de la puerta.

La noche anterior había entrado en casa de Eduardo como quien cruza una línea.

Aquella noche simplemente había ido allí.

Esa diferencia lo asustaba más que el sexo.

La mano de Eduardo descansaba en el muslo de Mário, ni alta ni sexual, simplemente allí.

Mário puso la mano encima.

—Casi no vengo.

Eduardo esperó.

Mário miró la televisión.

—Esta mañana me desperté pensando que quizá lo de ayer podía quedarse ahí.

—Puede.

Mário se volvió.

El rostro de Eduardo estaba serio.

—Si eso es lo que quieres, todavía puede quedarse ahí.

Eduardo hablaba en serio.

Mário lo sabía.

Eduardo lo dejaría salir. Mañana, en el entrenamiento, volvería a ser Almeida. El trabajo extra seguiría siendo fútbol. Barreto seguiría decidiendo si Mário jugaba.

Nada lo obligaba a continuar aquello.

Por eso importaba la respuesta.

Mário miró las manos de los dos.

—No creo que pueda mantenerme lejos de ti.

Los dedos de Eduardo se tensaron bajo los suyos.

Mário frunció el ceño.

—Eso ha sonado dramático.

—Un poco.

—Quiero decir que no quiero.

—Te creo.

—Así está mejor.

Eduardo sonrió.

Mário se inclinó y lo besó una vez.

Cuando se apartó, Eduardo dijo:

—Deberías irte a casa.

Mário se quedó mirándolo.

—Lo has estropeado todo.

—Tienes recuperación mañana a las ocho y media.

—A las ocho y media.

—Y entrenamiento a las diez.

—Me acuerdo.

—Y, si te quedas, tarde o temprano Diogo va a preguntarse por qué sales de casa vestido de una manera y vuelves de otra.

Mário miró hacia abajo.

—Es la misma ropa.

Eduardo señaló.

—Tienes un calcetín.

Mário miró sus pies.

Era verdad.

—¿Dónde coño está mi calcetín?

Eduardo empezó a reírse.

Mário lo encontró debajo de la mesa de centro.

Se vistió.

En la puerta, Eduardo no le dijo que le mandara un mensaje cuando llegara a casa.

Mário se dio cuenta.

—Estás mejorando.

—¿En qué?

—En no tener cuarenta y dos años.

Eduardo abrió la puerta.

—Iba a decirte que me mandaras un mensaje.

—Claro que sí.

Mário sonrió y salió.

Se volvió otra vez.

—¿Mañana?

—¿En el club?

—Sí.

Eduardo adoptó de inmediato la expresión profesional.

—Almeida.

Mário se rio.

—Cabrón.

Empezó a caminar hacia la calle.

Detrás de él, Eduardo dijo:

—Buen partido, Mário.

Mário se detuvo.

No buenos cuarenta y cinco.

No una corrección.

Miró hacia atrás.

—Gracias.

Después se fue a casa.