CAPÍTULO 10

Sólo Una Vez Más

Olivia llega a la biblioteca el jueves con tres reglas listas en la cabeza.

No porque esté nerviosa.

Ella no está nerviosa.

Está organizada.

Es diferente.

Muy diferente.

Regla uno: nada de noviazgo.

Regla dos: nada de expectativas.

Regla tres: nada de celos.

Simple.

Objetivo.

Adulto.

Lo repite mentalmente mientras sube los escalones de la biblioteca.

Cuando encuentra a Noah ya sentado en la mesa de siempre, con dos cafés y esa sonrisa irritantemente bonita, se da cuenta de que quizá necesite una cuarta regla.

Nada de mirar su boca antes de la conversación.

Demasiado tarde.

— Llegaste temprano — dice Noah.

Olivia arrastra la silla.

— Dos minutos.

— Tres.

— Estás obsesionado con el tiempo.

— Estás obsesionada con negar que yo llego antes.

Ella toma el café.

— Gracias.

— Seis.

— ¿De verdad vas a seguir contando mis agradecimientos hasta morir?

— Tal vez.

— Odio esa palabra.

— Lo sé.

Olivia abre la mochila.

Saca el portátil.

El cuaderno.

El bolígrafo.

Todo muy lentamente.

Noah observa.

— Estás dando largas.

— No lo estoy.

— Lo estás.

— Tengo material.

— Estás organizando tres bolígrafos por tamaño.

Olivia mira los bolígrafos.

Luego a él.

— ¿Y?

— Estás nerviosa.

Ella suelta una risa.

— Yo no me pongo nerviosa.

— Te pusiste roja el martes.

— Calor.

Noah esboza una sonrisa.

— Esa excusa es mía.

— La robé.

— Me di cuenta.

Ella cruza los brazos.

— Bien.

— ¿Bien qué?

— Vamos a hablar.

Su sonrisa disminuye.

No desaparece.

Sólo se vuelve más atenta.

— ¿Sobre las clases extracurriculares?

Olivia se lleva la mano a la frente.

— ¿Todavía vas a usar esa frase?

— Me gustó.

— Fue horrible.

— Te reíste.

— De pena.

— Sigue siendo risa.

Ella respira hondo.

— Noah.

Él percibe el tono.

Se pone serio.

— Bien.

Olivia apoya los brazos en la mesa.

— Si seguimos...

Se detiene.

— ¿Si?

— No empieces.

— Perdón.

— Si seguimos besándonos...

Noah asiente.

— Bien.

— Y si esto va más allá...

Él se queda un poco más inmóvil.

Olivia nota el color empezando en el cuello.

Casi sonríe.

Pero no lo provoca.

Todavía.

— Necesitamos entender lo mismo.

— ¿Qué?

— Esto no es una relación.

Noah la observa durante unos segundos.

— Lo sé.

— No. Necesito que lo sepas de verdad.

— Olivia.

— Estoy hablando en serio.

— Yo también.

Ella sostiene la mirada.

— No quiero novio.

Noah asiente.

— Bien.

— No quiero obligación.

— Bien.

— No quiero expectativa de mensaje todos los días, explicación de dónde estoy, exigencias, celos, ese tipo de cosas.

Noah inclina la cabeza.

— Acabas de describir una relación muy mala.

Olivia parpadea.

— No importa.

— Importa un poco.

— No te desvíes.

— No me estoy desviando.

Ella continúa:

— Me gustas.

La frase sale antes de que lo planee.

Noah se detiene.

Olivia se da cuenta inmediatamente.

— Como persona.

Él sonríe.

— Gracias por la corrección rápida.

— Lo entendiste.

— Por desgracia.

— Noah.

— Perdón.

Ella intenta recuperar el control.

— Me gusta pasar tiempo contigo. Me gusta provocarte. Me gusta besarte.

— ¿Mucho?

Olivia entrecierra los ojos.

— ¿De verdad quieres poner a prueba mi paciencia ahora?

— No.

— Genial.

Ella respira.

— Pero no quiero que esto se convierta en otra cosa.

Noah la mira.

Sin ironía ahora.

— ¿Porque no quieres o porque tienes miedo?

Olivia siente surgir la irritación.

— No tengo miedo.

— Bien.

— No digas “bien” de esa manera.

— ¿De qué manera?

— Como quien no cree.

Noah se recuesta.

— Entonces explica.

Ella cruza los brazos.

— Ya lo expliqué. Las relaciones complican cosas que pueden ser simples.

— Y yo creo que a veces complicar vale la pena.

— Exactamente. Ese es el problema.

Él se queda callado.

Olivia señala entre los dos.

— Pensamos diferente.

— Lo sé.

— Entonces necesitamos reglas.

Noah la mira.

— De verdad viniste con reglas.

— Claro.

Él suelta una risa baja.

— Eso es muy tú.

— Gracias.

— Siete.

Ella pone los ojos en blanco.

— Regla uno: esto no es noviazgo.

Noah asiente.

— Bien.

— Regla dos: sin expectativas.

— ¿Qué significa exactamente?

— Significa que nadie puede exigirle al otro algo que no acordamos.

— Justo.

— Regla tres: sin celos.

Noah alza una ceja.

— ¿Crees que vas a sentir?

— No.

— Entonces ¿por qué la regla?

Olivia se detiene.

Mierda.

— Prevención.

— Interesante.

— No uses esa palabra.

— Tú la usas.

— Yo puedo.

— Claro.

Ella continúa:

— Si en algún momento se pone raro, paramos.

— ¿Raro para quién?

— Para cualquiera de los dos.

— ¿Y cómo lo vamos a saber?

— Hablamos.

Noah se queda unos segundos en silencio.

— ¿Hay más?

Olivia piensa.

— Discreción.

— ¿Sobre mí?

— Sobre nosotros.

La palabra sale y se queda ahí.

Nosotros.

Noah se da cuenta.

No comenta.

Gracias a Dios.

— Nadie necesita saberlo.

— ¿Ni Maya?

— Ni Maya.

— Ethan tampoco sabe nada.

— Genial.

Noah cruza los brazos.

— Mi turno.

Olivia frunce el ceño.

— ¿Tu turno de qué?

— Reglas.

— ¿Tú tienes?

— Una.

— ¿Sólo una?

— Soy más simple.

Ella sonríe.

— Lo dudo.

Noah se inclina.

— No quiero que hagas nada conmigo porque creas que me estás haciendo un favor.

La sonrisa de ella desaparece.

— Yo no lo haría.

— Quiero oírlo.

Olivia se pone seria.

— No lo voy a hacer.

— Ni porque soy virgen.

— No.

— Ni porque creas que tengo que experimentar algo.

— No.

Noah asiente.

— Entonces listo.

Ella observa.

— ¿No quieres ninguna más?

— Tal vez.

Olivia cierra los ojos.

— Noah.

Él se ríe.

— Está bien. Una más.

— ¿Cuál?

— Si digo que quiero parar, paramos.

— Obvio.

— Y si tú lo dices, también.

— Claro.

— Sin que se ponga raro después.

Olivia piensa.

— Lo intentamos.

— Eso no suena muy confiado.

— Porque sería mentira.

Él sonríe.

— Mejor.

Olivia lo observa durante unos segundos.

— Lo estás aceptando demasiado fácil.

— ¿Querías que discutiera?

— Tal vez.

— ¿Ahora quién usa la palabra?

Ella lo ignora.

— Entiendes que no puedo prometer sentir algo después.

Noah se queda callado.

Olivia continúa:

— Principalmente porque tu primera vez...

La expresión de él cambia levemente.

Ella se da cuenta.

— Va a tener importancia para ti.

— Probablemente.

— Y puede que no tenga el mismo significado para mí.

Noah baja los ojos por un instante.

Cuando vuelve a mirar, está tranquilo.

— Lo sé.

Olivia siente una incomodidad extraña.

— ¿Y aun así quieres?

— Quiero.

— ¿Por qué?

Él tarda unos segundos.

— Porque eres tú.

La respuesta entra demasiado hondo.

Olivia aparta la mirada.

— No hables así.

— ¿Así cómo?

— Como si esto ya tuviera significado.

Noah se queda callado.

Ella se da cuenta demasiado tarde.

Tal vez ya lo tenga.

— Perdón — dice él.

Eso es peor.

— No pidas perdón.

— Acabas de decir que no quieres...

— Sé lo que dije.

Olivia se pasa la mano por el pelo.

— Sólo quiero que lo entiendas.

— Lo entiendo.

— ¿Estás seguro?

— No.

Ella lo mira.

Noah sonríe levemente.

— Pero quiero intentarlo de todos modos.

Olivia siente el pecho apretarse.

— Eres pésimo en autopreservación.

— Tal vez.

Ella señala.

— Última vez.

Él se ríe.

La tensión disminuye.

Sólo un poco.

Intentan estudiar después.

Es un desastre.

Noah mira el cuaderno.

Olivia mira a Noah.

Él se da cuenta.

— ¿Qué?

— Nada.

— Tienes cara de pregunta.

— ¿No puedo preguntar?

— ¿Después de las reglas?

— Las reglas no prohibieron preguntas.

— Error mío.

Olivia sonríe.

— Entonces...

— Ahí viene.

— Ahora que está oficialmente definido...

— ¿Qué está oficialmente definido?

— Que podemos continuar.

Noah se pone atento.

— ¿Sí?

Ella baja la voz.

— ¿Quieres?

Él la mira.

— ¿Continuar qué?

Olivia entrecierra los ojos.

— Tú lo sabes.

— Quiero oírlo.

— Te estás poniendo muy atrevido.

— Aprendo rápido.

Ella se inclina.

— ¿Quieres besarme?

Noah no duda.

— Quiero.

— ¿Ahora?

— Mucho.

El estómago de ella se aprieta.

— Deberías intentar no responder tan rápido.

— ¿Por qué?

— Porque da demasiada confianza.

— ¿En ti?

— Sí.

— Pensé que ya la tenías.

Olivia sonríe.

— Un poco.

Noah cierra el libro.

— ¿Entonces?

Ella mira alrededor.

La parte de la biblioteca está casi vacía.

Están en una mesa lateral, lejos del pasillo principal.

Olivia vuelve los ojos hacia él.

— ¿Entonces qué?

— Preguntaste si yo quería besar.

— Pregunté.

— Yo dije que sí.

— Dijiste.

— ¿Falta algo?

Ella finge pensar.

— Consentimiento formal.

Noah sonríe.

— ¿Puedo besarte?

Su voz cambia.

Baja.

Seria.

Olivia lo siente.

Siempre lo siente cuando él deja de bromear.

— Puedes.

Noah se acerca.

Esta vez el beso empieza despacio.

Sin prisa.

Casi demasiado cuidadoso.

Olivia agarra la camiseta de él.

Tira un poco.

El mensaje se entiende.

Noah profundiza.

Su mano va hasta la cintura de ella.

Olivia se pega más.

El beso cambia rápidamente.

Se pone caliente.

Más confiado.

Ella siente a Noah aprender exactamente qué hacer con cada reacción.

Eso debería ser injusto.

Él no debería ser tan bueno prestando atención.

Cuando Olivia pasa la lengua despacio por el labio de él, Noah contiene la respiración.

La mano en la cintura aprieta.

Ella sonríe contra la boca de él.

— ¿Qué? — murmura él.

— Nada.

— Sonreíste.

— Reaccionaste.

Noah abre los ojos.

— ¿Esto va a convertirse en prueba otra vez?

— Tal vez.

Él frunce la expresión.

Olivia se ríe.

— Perdón.

— Eres imposible.

— Y tú te pones bonito cuando pierdes la paciencia.

— No la estoy perdiendo.

— Todavía.

Ella vuelve a besarlo.

Noah no se queja.

Esta vez, cuando su mano sube por el costado del cuerpo de ella, se detiene antes de llegar al pecho.

Automáticamente.

Como si hubiera encontrado una línea invisible.

Olivia se da cuenta.

Se aparta lo suficiente como para mirar.

— Te detuviste.

Noah se pone rojo.

— Sí.

— ¿Por qué?

— No sabía si podía.

La respuesta la golpea con una fuerza inesperada.

Olivia mira la mano de él aún en el costado de la cintura.

— Puedes.

Noah mantiene la mirada.

— ¿Estás segura?

— Lo estoy.

Ella toma la mano de él.

La mueve un poco más arriba, manteniéndola sobre el costado de las costillas, aún lejos de cualquier intimidad mayor.

— Aquí.

Él traga saliva.

— Bien.

Olivia siente una corriente caliente atravesarle el cuerpo.

La inexperiencia de él no parece falta.

Parece intensidad.

Cada pequeña autorización tiene peso.

Cada toque es pensado.

Percibido.

Elegido.

Eso la afecta más de lo que debería.

Noah besa de nuevo.