CAPÍTULO 8

El beso que cambió las reglas

Olivia descubre que existe una diferencia enorme entre decir “fue solo un beso” y convencer al propio cuerpo de eso.

Han pasado tres días.

Tres.

Y ella todavía recuerda exactamente la mano de Noah en su cintura.

La forma en que él esperó a que ella dijera que sí.

La manera en que el segundo beso fue diferente del primero porque, esta vez, ninguno de los dos estaba fingiendo que era solo una prueba.

Ridículo.

Ella ya ha besado antes.

Muchas veces.

No existe motivo racional para que ese beso específico siga ocupando espacio en su cabeza.

Ninguno.

Aun así, cuando el celular vibra encima de la mesa del dormitorio, Olivia mira demasiado rápido.

Noah: ¿Vas a llegar a tiempo mañana?

Ella se queda mirando el mensaje.

Maya, sentada en la otra cama, se da cuenta.

— ¿Noah?

Olivia bloquea la pantalla.

— No.

— Mientes muy mal cuando respondes rápido.

— No estoy mintiendo.

— Entonces es él.

— Eso no tiene sentido.

— Lo tiene para mí.

Olivia toma el celular otra vez.

Olivia: Yo siempre llego a tiempo.

La respuesta llega casi inmediatamente.

Noah: Llegaste 2 minutos después que yo la última vez.

Ella pone los ojos en blanco.

Olivia: Eso no es retraso.

Noah: Para tu propia lógica, lo es.

Olivia: Te estás volviendo insoportable.

Noah: Aprendí de una gran profesora.

Olivia se muerde la comisura de la boca.

Maya observa.

— Estás sonriendo.

— No estoy.

— Sí estás.

— Mi cara es así.

— Tu cara no se pone así cuando el tema es cálculo.

Olivia le lanza una almohada.

Maya se ríe.

El celular vibra de nuevo.

Noah: Buenas noches, Reyes.

Olivia teclea.

Olivia: Buenas noches, Sullivan.

Se queda mirando la pantalla más tiempo del que debería.

Ningún otro mensaje.

Mejor así.

Ella ya decidió.

La próxima tutoría será normal.

Sin provocación sexual.

Sin beso.

Sin discusión sobre el beso.

Sin mirar su boca.

Sin repetir ninguna prueba.

Absolutamente normal.

El martes, Noah ya está sentado cuando Olivia llega.

Dos cafés.

Dos cuadernos.

Una sonrisa.

Listo.

El plan empieza mal.

— ¿Dos minutos antes que yo otra vez? — pregunta ella.

— Tres.

— Lo estás contando a propósito.

— Mucho.

Olivia arrastra la silla.

Al otro lado de la mesa.

Bien lejos.

Noah mira.

Ella se da cuenta.

— ¿Qué?

— Nada.

— Pusiste cara.

— Solo noté que elegiste una distancia estratégica.

Olivia abre el portátil.

— Es la silla de siempre.

— No lo es.

— Sí lo es.

— Te quedaste de este lado en las últimas tres sesiones.

— Porque necesitaba seguir las cuentas.

— ¿Y hoy no necesitas?

— Hoy puedes intentar solo.

Noah sonríe despacio.

— Entiendo.

— No entiendes nada.

— Claro.

Ella toma el café.

— Empecemos.

— ¿Ni buenas noches?

— Ya lo dije por mensaje.

— ¿Eso cuenta?

— Mucho.

Noah abre el libro.

Olivia siente una pequeña satisfacción cuando él no insiste.

Genial.

Adultos maduros.

Dos colegas.

Una sesión académica.

Perfecto.

Dura nueve minutos.

— Te saltaste un paso.

Noah mira el cuaderno.

— No me lo salté.

— Te lo saltaste.

— ¿Dónde?

Olivia señala desde el otro lado de la mesa.

— Aquí.

— No lo estoy viendo.

— Está literalmente delante de ti.

— Ven a mostrarme.

Ella alza la mirada.

Noah está serio.

Demasiado serio.

— Puedes verlo tú solo.

— Tal vez necesite a mi tutora.

La palabra viene demasiado cargada.

Olivia se da cuenta.

— No empieces.

— Solo pedí ayuda.

— Eres perfectamente capaz de entender.

— Entonces ven a demostrarlo.

Ella entrecierra los ojos.

— Lo estás haciendo a propósito.

— ¿Haciendo qué?

— Llamándome para que vaya ahí.

— Necesito ver dónde me equivoqué.

— ¿Quieres la silla también?

— Si ayuda.

Olivia lo mira durante dos segundos.

Luego se levanta.

— Eres infantil.

— Y tú estás viniendo.

— Porque soy responsable de tu nota.

— Claro.

Ella lleva el cuaderno y se sienta a su lado.

Demasiado cerca.

Otra vez.

Noah mueve el portátil para hacer espacio.

Olivia intenta concentrarse en la cuenta.

— Aquí.

Señala.

— Trataste esta variable como constante.

— Ah.

— ¿“Ah”?

— Entendí.

Ella lo mira.

— ¿De verdad no lo habías visto?

Noah sonríe.

— Tal vez.

— Hijo de...

— Habla bajo.

Olivia casi se ríe.

— Me hiciste venir aquí por nada.

— No por nada.

Ella se detiene.

Noah mira el cuaderno como si no acabara de decir eso.

— ¿Qué significa eso?

— Nada.

— Estás imposible hoy.

— Estoy estudiando.

— Me estás provocando.

— ¿Te suena familiar?

Olivia aprieta los labios.

Aprendió demasiado.

Mucho más de lo necesario.

Media hora después, Olivia se da cuenta de que los dos están fingiendo.

Ella finge que no piensa en el beso.

Noah finge que no se da cuenta.

El problema es que él se da cuenta de todo.

Cuando Olivia toma su bolígrafo sin pedirlo, Noah mira los dedos de ella.

Cuando ella se acerca para leer una línea, él se queda en silencio.

Cuando sus rodillas se rozan bajo la mesa, ninguno se aparta inmediatamente.

Es insoportable.

Y delicioso.

— Te estás equivocando más hoy — comenta Olivia.

— Tal vez la culpa sea tuya.

— ¿Mía?

— Estás distrayendo.

Ella lo mira.

— Estoy literalmente sentada corrigiendo ejercicio.

— Exactamente.

— Eso no tiene sentido.

— Para mí sí.

Olivia siente que el corazón se acelera.

— ¿Vas a empezar con eso?

— ¿Con qué?

— Insinuación.

— No insinué nada.

— Dijiste que yo distraigo.

— Y distraes.

— ¿Por qué?

Noah cierra el bolígrafo.

La mira.

— ¿De verdad quieres que responda?

Buena pregunta.

Olivia sabe que no debería.

— Tal vez.

— Porque sigo pensando en aquel beso.

Listo.

Simple.

Directo.

Ella se queda en silencio.

Noah no aparta la mirada.

— No necesitabas decirlo.

— Preguntaste.

— Podías mentir.

— Sabes que no soy bueno en eso contigo.

Olivia mira el libro.

— Fue solo un beso.

— Ya lo dijiste.

— Y sigue siendo verdad.

— Bien.

Ese “bien” otra vez.

Lo odia.

— No lo crees.

— Creo que fue un beso.

— No era eso lo que quise decir.

— Lo sé.

Ella suspira.

— Noah.

— Relájate.

Él abre el cuaderno.

— No voy a convertirlo en otra cosa porque tú no quieres.

La frase debería aliviar.

No alivia.

Al contrario.

Algo en su pecho se aprieta.

— Hablas como si te estuvieras controlando.

— Tal vez lo esté.

— Eso es dramático.

— Para ti, tal vez.

Ella lo mira.

Noah sigue escribiendo.

Irritantemente calmado.

— ¿Y tú querías repetir? — pregunta ella.

Su bolígrafo se detiene.

Por fin.

Noah alza la mirada.

— ¿De verdad quieres saber?

— Pregunté.

— Mucho.

Olivia siente la respuesta.

— ¿Mucho?

— Mucho.

Ella intenta sonreír como si nada.

— Por lo menos tu autoestima mejoró.

— No tiene nada que ver con autoestima.

— ¿Entonces?

Noah se inclina un poco.

— Tiene que ver contigo.

Olivia siente volver aquel calor antiguo.

— Te estás volviendo peligroso.

— Tú creaste esto.

— Me arrepiento.

— Mentira.

— ¿Cómo lo sabes?

— Porque sigues aquí.

— Soy tu tutora.

— Podías haber pedido que te cambiaran.

Punto para él.

Olivia odia cuántos puntos está haciendo últimamente.

— Tú también podías.

— Yo no quiero.

La respuesta sale rápida.

Sin vacilación.

Olivia se queda callada.

Noah se da cuenta.

— ¿Ves?

— ¿Qué?

— Sin respuesta otra vez.

— Estoy eligiendo no responder.

— Claro.

— Arrogante.

— Profesora.

— No me llames así.

— Te gustaba menos antes.

Ella mira.

— ¿Qué significa eso?

Noah sonríe de lado.

— Nada.

— Cobarde.

— Esa palabra es mía ahora.

Olivia intenta no reírse.

Falla.

Más tarde, hacen una pausa.

Noah va a buscar agua.

Olivia se queda sola.

Debería aprovechar para recuperar el control.

En vez de eso, piensa en lo que él dijo.

Mucho.

Él quiere besarla de nuevo mucho.

No debería importar.

Olivia sabe cómo funciona.

Dos personas se atraen.

Se besan.

Tal vez repitan.

Tal vez no.

Fin.

Simple.

El problema es Noah.

Noah no parece saber hacer simple.

Y, peor, Olivia empieza a sospechar que tal vez no quiera que él lo haga.

Él vuelve.

Se sienta.

Le entrega una botella a ella.

— Gracias.

— Cinco.

Olivia frunce el ceño.

— ¿Cinco qué?

— Agradecimientos.

— ¿Sigues contando?

— Siempre.

Ella toma el agua.

— Psicópata.

— Desagradecida.

— ¿Ahora me traes café y agua?

— Estoy cuidando la inversión académica.

— ¿Inversión?

— Mi nota depende de ti.

— Entonces trata mejor a tu tutora.

— Estoy intentando.

La frase parece inocente.

No lo es.

Olivia lo sabe.

Ella lo mira.

— Ahora haces eso a propósito.

— ¿Hacer qué?

— Poner doble sentido en todo.

— Tal vez lo estés oyendo porque quieres.

Ella abre la boca.

La cierra.

Noah se ríe bajo.

— Demasiado fácil.

— Cuidado.

— ¿Con qué?

— Yo todavía conozco tu punto débil.

Él se pone atento.

— ¿Cuál?

Olivia se acerca.

— Puedo ponerte rojo en tres segundos.

Noah sonríe.

— Lo dudo.

— ¿Quieres probar?

— Dale.

Ella baja la voz.

— ¿Has pensado en mí cuando estabas solo?

El cambio es inmediato.

La oreja se pone roja.

El cuello también.

Olivia casi aplaude.

— Gané.

Noah cierra los ojos.

— Eres horrible.

— Tres segundos.

— Eso fue un golpe bajo.

— No acordamos reglas.

— Te odio.

— No me odias.

Él abre los ojos.

— No.

La respuesta sale seria.

Olivia pierde la sonrisa.

Noah también percibe la intensidad y suaviza.

— Pero tú no juegas limpio.

— Nunca lo prometí.

— Me di cuenta.

Ella debería parar.

No para.

— ¿Y entonces?

— ¿Entonces qué?

— ¿Ya?

— Olivia.

— Pregunta simple.

— Nada sobre ti es simple.

— Eso no respondió.

Noah se pasa la mano por la nuca.

La clásica.

— Sí.

Ella se queda inmóvil.

Él no la mira.

— ¿Sí qué?

— Ya pensé.

El estómago de Olivia se aprieta.

No esperaba sinceridad.

Todavía no aprendió.

Noah siempre elige la sinceridad cuando podría fácilmente huir.

— ¿Haciendo qué?

Él mira inmediatamente.

— No exageres.

Olivia se ríe.

— ¿Ahora quién es cobarde?

— Hay un límite.

— Acabas de admitirlo.

— Ya fue demasiada información.

Ella observa.

El rubor.

La tensión.

Pero también el deseo.

Eso es nuevo.

Antes, Noah parecía avergonzado de su propia falta de experiencia.

Ahora no.

Ahora parece solo consciente de ella.

— Te ves guapo rojo — dice Olivia.

La frase se le escapa.

Noah se detiene.

Olivia también.

Maldición.

— ¿Eso fue un cumplido?

— No.

— Sí lo fue.

— Fue una observación.

— Usas mucho esa excusa.

— Porque funciona.

Noah se acerca.

— Repítelo.

— ¿Qué?

— Que me veo guapo.

Ella se ríe.

— Ni muerto.

— Cobarde.

— Ladrón.

Él se queda cerca.

Olivia consigue sentir su perfume.

— ¿Quieres que lo repita porque te gustó? — pregunta ella.

— Tal vez.

— ¿O porque te gusta cuando hablo de ti?

— Tal vez.

— Demasiado “tal vez”.

— Te quejas cuando soy demasiado honesto.

— No me quejo.

— Te quejaste del beso.

La tensión vuelve.

Rápido.

Olivia sostiene la mirada.

— Yo no me quejé del beso.

— Dijiste que era solo eso.

— Porque lo era.

— ¿Y ahora?

Ella no responde.

Noah mira la boca de ella.

Olivia se da cuenta.

— No.

— Yo no hice nada.

— Lo pensaste.

Él sonríe.

— ¿Cómo lo sabes?

— Yo presto atención.

— Mi frase.

— La robé.

Silencio.

Los dos se quedan demasiado cerca otra vez.

Solo que esta vez Noah no pregunta.

No avanza.

Él espera.

Siempre espera.

Eso parece dejar a Olivia aún más consciente de que la decisión está con ella.

Ella retrocede unos centímetros.

— Vamos a estudiar.

Noah asiente.

— Bien.

Sin drama.

Sin insistencia.

Olivia odia cómo respetar sus límites lo vuelve aún más atractivo.

Al final de la sesión, los dos salen juntos.

Ninguno toca el tema durante los primeros minutos.

Noah mete las manos en los bolsillos.

— Estás pensando.

— Otra vez esa acusación.

— Se te marca una línea aquí.

Él señala entre sus propias cejas.

Olivia se toca la cara.

— Mentira.

— Verdad.

— Y tú te fijas demasiado.

— Ya lo admití.

Ella mira de lado.

— Eso es un problema.

— ¿Para quién?

Buena pregunta.

— Para ti.

— Creo que no.

Olivia se ríe.

— Muy confiado.

— Es que me gusta prestarte atención.

Ahí está.

Otra frase que parece pequeña y cae pesada.

Ella mira al frente.

— Noah.

— ¿Qué?

— No necesitas decir todo lo que piensas.

— Tú lo dices.

— Yo soy diferente.

— Lo sé.

— ¿Eso fue un cumplido?

— Observación.

Olivia sonríe.

— Aprendiste rápido.

— Buena profesora.

Ella le empuja el hombro.

Noah se ríe.

El gesto es simple.

Pero cuando Olivia retira la mano, Noah le agarra los dedos por impulso.

Los dos se detienen.

Él mira las manos.

La suelta inmediatamente.

— Perdón.

Olivia siente que algo se aprieta.

— No hace falta.

Noah la mira.

— ¿No?

Ella niega con la cabeza.

— No.

Por unos segundos, ninguno sabe qué hacer con eso.

Entonces Noah extiende la mano de nuevo.

Despacio.

Como preguntando.

Olivia observa.

Y pone su propia mano en la de él.

Solo eso.

Nada sexual.

Nada intenso.

La mano de él se cierra sobre la de ella.

Cálida.

Firme.

Siguen caminando.

Olivia siente el corazón latir de una manera completamente desproporcionada al gesto.

Esto es peor que un beso.

Mucho peor.

Porque un beso ella sabe clasificarlo.

Deseo.

Atracción.

Impulso.

Tomarse de la mano no.

Tomarse de la mano parece otra cosa.

Después de unos pasos, ella suelta.

Noah no comenta.

Otro punto para él.

Llegan a la bifurcación de los caminos.

Olivia ya sabe que va a pensar en ese gesto después.

El beso parece menos peligroso ahora.

Ridículo.

— ¿Jueves? — pregunta Noah.

— Siete.

— ¿Aquí?

— Aquí.

Él asiente.

Olivia duda.

— Noah.

— ¿Qué?

— Sobre el beso...

Él espera.

Ella siente ganas de decir que no debe repetirse.

Que necesitan mantener todo simple.

Que eso está empezando a adquirir una cara que a ella no le gusta.

Pero entonces recuerda la mano de él en la suya.

— Nada.

Noah sonríe levemente.

— Haces mucho eso.

— ¿Qué?

— Me llamas y te echas atrás.

— Yo no me echo atrás.

— Entonces habla.

Olivia piensa.

— ¿De verdad quieres hacerlo de nuevo?

Su sorpresa es pequeña.

Pronto desaparece.

— Quiero.

— ¿Incluso sabiendo que yo no quiero convertirlo en una relación?

— Quiero.

La respuesta es demasiado simple.

— ¿Puedes separar?

Noah se queda en silencio.

Olivia ya lo sabe.

— No lo sé — admite.

Ella siente que el pecho se aprieta.

— Eso es pésimo.

— Tal vez.

— Para nosotros.

— Tal vez.

— Deja de decir tal vez.

Él sonríe.

— Entonces dime qué quieres.

Olivia odia preguntas así.

Porque exigen honestidad.

Ella lo mira.

— Quiero besarte de nuevo.

Noah se queda completamente inmóvil.

Esta vez quien se pone roja es Olivia.

Lo siente.

Lo detesta.

Noah se da cuenta.

Claro que se da cuenta.

Pero no provoca.

Solo mira.

— Bien — dice él.

— ¿Solo eso?

— ¿Quieres que haga un discurso?

— No.

— Entonces el jueves.

Olivia frunce el ceño.

— ¿Jueves?

— Acabas de decir que quieres besar de nuevo.

— No dije cuándo.

— Estoy siendo optimista.

Ella se ríe.

— Presumido.

— Buenas noches, Reyes.

Él empieza a caminar.

Olivia llama:

— Noah.

Él se da la vuelta.

Ella sonríe.

— Nueve.

Él frunce el ceño.

— ¿Qué?

— Tu nota.

Él entiende.

La sonrisa aparece despacio.

— ¿El beso?

— El segundo.

— ¿Nueve?

— No exageres.

— Estoy progresando.

— Muy presumido.

— El jueves intento diez.

El corazón de ella late fuerte.

— Buenas noches, Sullivan.

Noah se va.

Olivia observa.

Solo unos segundos.

Luego sigue hacia el dormitorio con una certeza bastante inconveniente.

Fue solo un beso.

Técnicamente.

Solo que ahora ya quiere otro.

Y el problema ya no es que Noah no sepa separar deseo de sentimiento.

Es que Olivia empieza a sospechar que, si sigue así, tal vez ella también deje de saber.