CAPÍTULO 5

El Quarterback Virgen

Olivia pasa los cuatro días siguientes diciéndose a sí misma que no está pensando en el asunto.

No funciona.

Noah Sullivan sigue apareciendo en su cabeza en los momentos más inconvenientes.

Cuando está estudiando.

Cuando se está duchando.

Cuando Maya dice alguna cosa que no tiene absolutamente ninguna relación con él.

Cuando ve una camiseta del equipo de fútbol cruzando el campus y, por un segundo, cree que es Noah.

La peor parte no es la curiosidad.

Es la sensación de que está casi resolviendo un problema.

Como si todas las piezas estuvieran esparcidas delante de ella y faltara solo una para que todo tuviera sentido.

La fama.

La incomodidad.

La manera en que se pone rojo.

La visión romántica sobre la intimidad.

La casi inexistencia de respuestas objetivas.

La frase sobre que su lista es mucho menor de lo que Olivia imagina.

No debería importarle.

Pero le importa.

El martes, llega a la biblioteca cinco minutos antes.

Noah ya está allí.

Olivia se detiene delante de la mesa.

— Llegaste antes que yo.

Él levanta la vista del portátil.

— Cuatro minutos.

— ¿Los contaste?

— Tú los contarías.

Ella arrastra la silla.

Hay un café esperándola.

— Esto se está volviendo predecible.

— Tú sigues bebiendo.

— Porque soy débil ante la cafeína gratis.

— Me gusta pensar que es cariño.

Olivia lo mira.

— No lo arruines.

Noah sonríe.

Ella se sienta.

Él cierra el portátil por un instante.

— Me estás mirando raro.

— Estoy mirando normal.

— No lo estás.

— ¿Cómo estoy mirando?

— Como si estuvieras a punto de interrogar a un sospechoso.

Olivia toma el café.

— Tal vez lo esté.

Noah suspira.

— Lo sabía.

— ¿Sabías qué?

— Que aquella conversación no había terminado.

— Claro que no terminó.

— Olivia.

— Noah.

Él se pasa la mano por la cara.

— ¿Podemos estudiar primero?

— Podemos.

Noah parece sorprendido.

— ¿Solo eso?

— Solo.

— ¿Te rendiste?

Olivia abre el libro.

— No.

— ¿Entonces?

Ella sonríe.

— Quiero que te relajes antes.

Él se ríe.

— Eso da miedo.

— Página ciento noventa y dos.

La primera hora es extrañamente productiva.

Noah acierta casi todo.

Olivia corrige poco.

Los dos discuten una cuestión durante diez minutos y descubren que estaban usando caminos diferentes para llegar a la misma respuesta.

Noah se queda insoportablemente satisfecho.

— Entonces yo tenía razón.

— Los dos teníamos.

— Pero yo tenía razón.

— Necesitas aprobación con urgencia.

— Solo cuando viene de ti.

Olivia se detiene.

Noah también.

La frase queda entre los dos.

Él sonríe como si no hubiera dicho nada de más.

Ella intenta hacer lo mismo.

— Estás mejorando — concede Olivia.

Noah se lleva una mano al pecho.

— Por fin.

— No hagas drama.

— Esperé semanas por esto.

— Dos.

— Parecieron meses.

— Qué sensible.

— Me desgastas emocionalmente.

— Puedes incluirlo en el informe del profesor Hart.

Noah se ríe y vuelve al ejercicio.

Olivia observa por unos segundos.

Hay algo peligrosamente cómodo en eso.

La rutina.

El café.

Las discusiones.

La manera en que él ya empuja el cuaderno en su dirección incluso antes de que Olivia lo pida.

Crearon pequeños hábitos sin darse cuenta.

A ella no le gustan los hábitos con hombres.

Los hábitos se vuelven expectativas.

Las expectativas se vuelven complicaciones.

Las complicaciones son exactamente el tipo de cosa que Olivia evita.

Por eso, tal vez sea mejor volver al territorio seguro.

Provocación.

Ella cierra el libro de él.

Noah levanta la vista.

— ¿Qué fue?

— Descanso.

— Tú nunca das descanso voluntariamente.

— Hoy estoy generosa.

— No lo creo.

Olivia apoya los codos en la mesa.

— ¿Cuántas?

Noah cierra los ojos.

— No.

— Ni siquiera sabes la pregunta.

— La sé perfectamente.

— Entonces responde.

— No.

— ¿Cinco?

— Olivia.

— ¿Tres?

— Vamos a estudiar.

— ¿Dos?

Noah empieza a abrir el libro.

Ella sujeta la tapa.

— ¿Una?

Él se detiene.

Olivia se da cuenta.

Esta vez no se ríe.

El silencio responde antes que él.

Ella se queda mirando.

Noah mantiene los ojos en el libro.

— Noah.

— No empieces.

— ¿Una?

Él levanta la cabeza.

— ¿Qué estás preguntando exactamente?

— Cuántas mujeres.

— Eso es muy amplio.

— Sabes lo que quiero decir.

— No, no lo sé.

Olivia baja la voz.

— ¿Con cuántas ya te acostaste?

Noah se queda completamente inmóvil.

Nada de sonrisa.

Nada de ironía.

Solo silencio.

La reacción es tan fuerte que Olivia siente que su propia curiosidad cambia.

Deja de ser broma.

— Ah — murmura ella.

Noah mira hacia un lado.

— No hagas eso.

— ¿Hacer qué?

— Esa cara.

— ¿Qué cara?

— De que acabas de entender algo.

Olivia siente el corazón latir más rápido.

No sabe exactamente por qué.

— ¿Entendí?

Noah no responde.

Ella se inclina un poco.

— Noah.

Él respira hondo.

— No quiero hablar de eso.

La respuesta debería cerrar el tema.

Olivia lo sabe.

Y, por primera vez desde que empezó a provocarlo, no siente ganas de empujar más.

— Está bien.

Noah la mira, claramente sorprendido.

— ¿Está bien?

— No quieres hablar. Entonces no hablas.

Ella suelta el libro.

— Podemos volver.

Él sigue mirando.

— ¿No vas a insistir?

— No.

— ¿Por qué?

Olivia frunce el ceño.

— Porque te sentiste incómodo de verdad.

La expresión de él cambia.

Pequeña.

Pero cambia.

— Antes no te importaba.

— Antes yo pensaba que solo te estaba dejando avergonzado.

Noah baja la mirada.

— ¿Y ahora?

— Ahora parece diferente.

Silencio.

Olivia abre su propio cuaderno.

No consigue leer una línea.

Noah tampoco hace nada.

Los segundos pasan.

Entonces él dice:

— Ninguna.

Olivia levanta la cabeza.

Noah sigue mirando la mesa.

— ¿Qué?

Él respira hondo.

— Preguntaste con cuántas mujeres ya me acosté.

Olivia se queda completamente inmóvil.

Noah por fin la mira.

— Ninguna.

La primera reacción es incredulidad.

La segunda es pensar que está bromeando.

La tercera es darse cuenta, por la expresión de él, de que no lo está.

— Tú...

Ella se detiene.

Noah arquea una ceja.

— Puedes decirlo.

— ¿Eres virgen?

La palabra sale más baja de lo que Olivia suele decir cualquier cosa.

Noah asiente una vez.

Ella se queda mirando.

El quarterback más codiciado de la Westbridge University.

El hombre sobre el que circulan historias suficientes para llenar un semestre entero de chismes.

El tipo que parece conseguir atención femenina con solo respirar.

Virgen.

Olivia parpadea.

— Estás hablando en serio.

— Por desgracia, mi capacidad de mentirte parece limitada.

— Dios mío.

Noah inmediatamente se pone tenso.

— No hagas de esto una cosa.

Olivia se da cuenta.

— No lo estoy haciendo.

— Literalmente dijiste “Dios mío”.

— Porque estoy sorprendida.

— Exactamente.

— Sorpresa no es juicio.

Él la observa como si estuviera tratando de decidir si cree.

Olivia se recuesta.

— Espera.

Noah cierra los ojos por un instante.

— Ahí viene.

— No. Es una pregunta seria.

— Esa frase nunca termina bien.

— ¿Por qué?

Él abre los ojos.

— ¿Por qué qué?

— ¿Por qué nunca te acostaste con nadie?

Noah aparta la mirada.

Olivia espera.

Esta vez, no presiona.

Él pasa el pulgar despacio por el borde del vaso de café vacío.

— Nunca pasó con alguien con quien yo quisiera que pasara.

Olivia frunce el ceño.

— ¿Nunca tuviste oportunidad?

Noah se ríe bajo.

— Olivia.

— Cierto. Pregunta idiota.

— Un poco.

— Entonces sí tuviste oportunidad.

— Sí.

— Y rechazaste.

— Sí.

Ella intenta encajar.

— ¿Porque no te gustaban?

— No de esa manera.

Olivia se pone más seria.

— ¿De esa manera cómo?

Noah tarda unos segundos.

— Siempre pensé que mi primera vez debería ser con alguien que importara.

La frase es simple.

Sin dramatización.

Justamente por eso golpea a Olivia de una manera extraña.

Ella apoya los brazos en la mesa.

— De verdad eres romántico.

Noah hace una mueca.

— Por favor, no conviertas eso en apodo.

— No me estoy burlando.

— Todavía.

— Noah.

Él la mira.

Olivia se da cuenta de que está vulnerable.

No dramáticamente.

Pero de una manera en que nunca lo había estado antes.

Sin la sonrisa.

Sin respuestas preparadas.

Sin la postura de estrella del campus.

— Me parece bonito — dice ella.

Noah parpadea.

Ahora es él quien parece sorprendido.

— ¿Bonito?

— Sí.

— ¿Tú?

— ¿Qué pasa conmigo?

— Pasaste semanas diciendo que una relación solo complica todo.

— Y sigo pensándolo.

— ¿Pero te parece bonito que yo haya esperado?

— Una cosa no anula la otra.

Él se queda en silencio.

Olivia añade:

— Sabías lo que querías. No hiciste algo solo porque lo esperaban de ti. Respeto eso.

Noah parece relajarse un poco.

— Gracias.

— De nada.

— Cuarta vez.

Ella entrecierra los ojos.

— ¿Todavía estás contando mis agradecimientos?

— Ahora voy a contar elogios también.

— Entonces vas a morir esperando.

— Acabo de recibir uno.

— No fue un elogio. Fue una observación.

Noah sonríe.

Y Olivia siente alivio.

Ahí está él otra vez.

Pero algo cambió.

Ahora ella lo sabe.

Y, sabiéndolo, todo parece diferente.

Las orejas rojas.

La incomodidad.

La forma cuidadosa en que habla de la intimidad.

No era timidez exactamente.

Era falta de experiencia escondida por una reputación construida por otras personas.

— ¿Quién lo sabe? — pregunta Olivia.

La sonrisa de él desaparece.

— ¿Sobre eso?

— Sí.

— Nadie.

Ella abre los ojos de par en par.

— ¿Nadie?

— Nadie de aquí.

— ¿Ni Ethan?

— No.

Olivia siente inmediatamente el peso de la información.

— Entonces, ¿por qué me lo contaste?

Noah la mira fijamente.

Buena pregunta.

Parece preguntárselo a sí mismo también.

— Porque no ibas a parar.

Ella sonríe.

— ¿Esa es la excusa?

— Parte de ella.

— ¿Y la otra?

Noah tarda.

— Porque confío en que no lo vas a contar.

La respuesta interrumpe cualquier broma que Olivia pretendiera hacer.

Confianza.

Piensa en Maya.

En la conversación en el dormitorio.

En cómo decidió no contar nada incluso antes de saber el secreto.

Ahora la decisión se vuelve absoluta.

— No lo haré.

Noah la observa.

— ¿Lo prometes?

Olivia cambia de posición en la silla y mira directamente a los ojos de él.

— Lo prometo.

Sin broma.

Sin provocación.

Noah asiente.

— Gracias.

— Esto se queda aquí.

Ella señala el espacio entre los dos.

— Entre nosotros.

La expresión de él se suaviza.

— Entre nosotros.

Las dos palabras hacen algo extraño en el pecho de Olivia.

Ella lo ignora.

Lo intenta.