Capítulo 6 #3

Luego se quita los vaqueros con la misma naturalidad, como si se estuviera preparando para una ducha en casa, solo, y no en una playa pública en Cancún al atardecer.

Yo sigo completamente vestida con la falda de tubo y la blusa de seda, hecha un pincel, porque en mi cabeza iba a una entrevista, no a esta extraña y sospechosa aventura playera, sea lo que sea.

Y, Dios mío, Brock Magnus acaba de cogerme por los muslos y está a punto de lanzarme sobre la arena como si estuviéramos en un combate de lucha libre.

¡Espero de verdad, de verdad, que esto no sea una invitación a un trío!

Brock suelta una carcajada atronadora mientras corre hacia el mar conmigo en brazos, como si no pesara más que un muñeco de trapo. El agua fría me golpea la piel caliente y me despeja por un momento, pero enseguida me pongo a reír y a gritar con él.

Paloma se zambulle a nuestro lado y, de alguna manera, vete tú a saber por qué, decido que es hora de quitarme la ropa mojada y tirarla sobre la arena. Brock hace lo mismo (ya estaba en ropa interior). Paloma hace lo mismo (¡ya estaba en bikini!).

Dios mío, ¡esto sí que es una invitación a un trío!

Lo peor es que ni siquiera sé si en algún momento se me pasará la borrachera lo suficiente como para decir que no. Desde luego, no pude decirle que no al mar cuando me invitó a desnudarme y dejar que las olas cálidas me envolvieran, o lo que sea.

Estoy en el Caribe. Estoy bebiendo con un campeón de la WWE y una mexicana un poco salvaje. Estoy en el Caribe mirando un cielo rosa y sintiendo esta agua fresca… ¿Cómo voy a decir que no a nada?

Y eso es exactamente lo que intento explicarle al jefe de la comisaría de la policía militar mexicana mientras estoy sentada en un banco duro, empapada, en el calabozo de borrachos de la cárcel para turistas de Cancún.

¡Mierda!

¡Me han detenido!

Yo, Julie Sawyer, el orgullo de mi familia, la hija bien portada y trabajadora de la que mis padres presumen ante todo el mundo en el pueblecito de Ohio donde crecí, acabo de ser detenida.

—Pero señoritas, señor … esto no es un parque de atracciones. ¿En qué estaban pensando? —pregunta, arqueando una ceja poblada.

Es un hombre bajo y regordete, con un bigote espeso y una camisa de uniforme verde oscuro tirante sobre una barriga que parece a punto de reventar un botón.

Balbuceo algo, ni siquiera sé qué, porque además de la vergüenza, estoy temblando sin parar. Brock se levanta para acercarse a los barrotes. No es la mejor idea, teniendo en cuenta que es un gigante con pinta de superhéroe que fácilmente puede parecer que está intentando intimidar al jefe.

—¿Vio lo hermosa que estaba la puesta de sol?

—pregunta Brock, encogiéndose de hombros.

Luego pone cara de inocente y bobalicón, de esas que esperarías de un niño bueno, no de un loco que se gana la vida estampando a la gente contra el suelo—.

Habría sido un insulto al mar mexicano no honrar esa belleza y disfrutar de todo lo que este país tiene que ofrecer.

El jefe suspira hondo, sin dejarse impresionar lo más mínimo por el discurso poético y completamente falso de Brock. Luego da un paso adelante, con las botas de cuero crujiendo sobre el suelo de piedra, hasta quedar cara a cara con el gigante.

La diferencia de tamaño es surrealista, pero el jefe no se inmuta. Dios sabe lo que habrá visto aquí.

Señala un cartel en la pared con las normas locales para turistas. Una línea dice bien claro: «Prohibido bañarse desnudo en público». Esboza una sonrisa maliciosa y triunfante antes de preguntar: —Podría haber disfrutado de todo eso con la ropa puesta, ¿no es así, señor ?

Como ya no tengo nada que perder, levanto la mano como si estuviera otra vez en el colegio.

—Fue solo un pequeño malentendido, señor. ¡Nadie vio nada! —Miro a Paloma y a Brock, suplicándoles con los ojos que me apoyen.

Los dos asienten con entusiasmo, aunque mis palabras son una mentira descarada.

Todo el mundo lo vio todo.

Estoy bastante segura de que Brock estaba haciendo el helicóptero con su polla al ritmo de Eye of the Tiger cuando llegó la policía. Y recuerdo perfectamente salir del agua y encontrarme cara a cara con un grupo de jubilistas jugando a capturar la bandera en la arena.

El jefe niega con la cabeza como si estuviera cuestionando cada decisión de su vida que lo llevó a hacerse policía en Cancún.

Y sinceramente, lo entiendo. Lo entiendo de verdad.

La comisaría turística está lejos de ser moderna o cómoda. La pintura se descascarilla, hay un olor persistente a moho, la luz fluorescente zumba como si le estuviera dando un tic nervioso, y el banco es tan duro que noto los huesos clavándose contra la superficie fría.

Y el calabozo de borrachos… Dios, ¡ni siquiera sé por dónde empezar!

A mi lado hay una mujer despeinada con una corona de flores, roncando a pierna suelta con una camiseta descolorida que dice «Cancún Spring Break 1998».

Si tuviera que apostar, diría que vino para ese Spring Break y nunca se marchó.

Al otro lado, un tipo con cresta azul habla solo y de vez en cuando se levanta para advertirnos de los extraterrestres que intentaron abducirlo en la playa.