Blair

Mi vida se ha transformado de maneras que nunca imaginé.

Me despierto cada mañana en su cama sintiendo sus manos en mi cuerpo, su boca en mi piel, su polla dura contra mi muslo. Hacemos el amor antes del café, a veces suave y reverente, a veces duro y exigente, pero siempre con la misma intensidad que me deja sin aliento y completamente suya.

Esta mañana no es diferente. Los dedos de Jerome ya están entre mis piernas antes de que me despierte del todo, acariciándome hasta dejarme lista mientras me susurra promesas sucias al oído.

—Buenos días, nena —su voz es ronca de sueño y deseo—. Es hora de que te lleves la polla de papi.

—Mmm, sí, por favor —suspiro, y abro más las piernas automáticamente. Mi cuerpo ya responde a él al instante.

Jerome me pone boca abajo y me levanta las caderas para que me ofrezca a él.

—Qué buena chica, siempre lista para papi.

Se desliza dentro de mí por detrás en una sola embestida suave, y ambos gemimos. Así es como empiezan la mayoría de nuestras mañanas: Jerome haciéndome suya por completo antes de afrontar el día.

—Tan mojada —gruñe, marcando un ritmo constante—. Me encanta cómo este coñito apretado me agarra la polla.

—Solo para ti, papi —jadeo, empujándome contra sus embestidas—. Solo me mojo para ti.

—Así es. Este coño me pertenece —su mano se enreda en mi pelo y me echa la cabeza hacia atrás—. Dilo.

—Mi coño te pertenece, papi. Toda yo te pertenezco.

—Buena chica —el ritmo de Jerome aumenta, sus embestidas se vuelven más exigentes—. Voy a llenarte de semen antes del desayuno. Vas a empezar el día con mi semilla bien dentro de ti.

—Por favor, papi. Lo quiero. Quiero tu semen.

Jerome alarga la mano para frotarme el clítoris mientras me folla, y me corro con un grito, contrayéndome alrededor de su gruesa polla. Él me sigue con un gemido, inundándome con su semen.

—Mía —susurra contra mi cuello—. Mi perfecta putita.

—Tuya —acepto, completamente satisfecha y completamente suya.

Estoy sentada en la isla de la cocina con mi bata de seda, viéndolo preparar el desayuno. Todavía me emociona la intimidad doméstica: Jerome cocinando para mí, cuidándome, asegurándose de que tenga todo lo que necesito.

La pulsera que me regaló capta la luz de la mañana, con el pequeño candado brillando en mi muñeca. Nunca me la quito. Jerome me la abrocha cada mañana después de ducharnos, un ritual diario que nos recuerda a ambos que le pertenezco.

—Tengo reuniones todo el día —dice Jerome mientras me pone un plato delante—. Pero Neilson te llevará a la clase de cocina.

Las clases de cocina fueron idea de Jerome: algo para mantenerme ocupada mientras él trabajaba, y porque había notado cuánto disfrutaba de las comidas que preparábamos juntos.

«Tienes un don natural para la cocina», me había dicho cuando me inscribió.

«Y quiero que tengas intereses propios, cosas que te hagan feliz».

—Podría ir en autobús...

—No —la voz de Jerome es firme—. Ya no coges autobuses, cariño. Eres demasiado valiosa para el transporte público.

La protección posesiva en su voz me reconforta por completo. Antes habría discutido por el gasto. Ahora simplemente acepto que así es como Jerome cuida lo que es suyo.

—¿A qué hora llegarás a casa? —pregunto mientras corto la tortilla francesa perfecta que me ha preparado.

—A primera hora de la tarde. Iré yo mismo a recogerte de clase —la mano de Jerome se posa en mi muslo, con el pulgar acariciándome la piel desnuda—. No me gusta estar lejos de ti todo el día.

—A mí tampoco me gusta. Pero me encanta la clase de cocina.

—Lo sé. Y me encanta que estés aprendiendo cosas nuevas, ganando confianza —su mano sube más y encuentra el borde de mi bata—. Solo recuerda a quién perteneces cuando estés ahí fuera.

—¿Cómo iba a olvidarlo? —señalo la pulsera, las marcas que su boca me dejó en el cuello anoche, cómo resplandezco por sus atenciones—. Todos pueden ver que soy completamente suya.

La sonrisa de Jerome es posesiva y satisfecha.

—Bien. Así es exactamente como lo quiero.

***

Estoy en la cocina del chef Antonio, completamente absorta en aprender a hacer pasta fresca, cuando oigo susurros a mi espalda.

—Esa es —dice alguien en voz baja—. La que está viviendo con el padre de su exprometido.

—¿Cuántos años tiene él? ¿Cincuenta?

—Por lo menos. Y ella, ¿qué tiene?, ¿veintitrés? Es repugnante.

—Seguro que solo va detrás de su dinero. ¿Has visto la pulsera que lleva? Cuesta fácilmente diez mil dólares.

Mantengo las manos firmes mientras estiro la masa, pero me arde la cara. Todavía duele cuando la gente habla de Jerome y de mí como si fuéramos un escándalo.

—La diferencia de edad es obscena —añade otra voz—. ¿Qué clase de mujer pasa del hijo al padre?

—La desesperada. He oído que no tenía adónde ir después de que Bobby la dejara.

Es entonces cuando pierdo el control. Me doy la vuelta para encarar a las tres mujeres que han estado cotilleando sobre mí.

—¿Quieren saber qué clase de mujer soy? —pregunto con voz firme a pesar de la ira que me arde en el pecho—. Soy de las que saben la diferencia entre un chico y un hombre. De las que no tienen miedo de ir a por lo que las hace felices.

Las mujeres parecen sorprendidas de que las haya encarado directamente.

—Y sí, Jerome es mayor que yo —continúo—. Años de experiencia, sabiduría y de saber exactamente cómo tratar a una mujer. Años construyendo un imperio, siendo un hombre de éxito, poderoso y seguro de sí mismo. Y cada uno de esos años se nota en lo bien que me cuida.

—Pero el escándalo...

—¿Qué escándalo? ¿Que me enamoré de un hombre que ve mi valor? ¿Que elegí a alguien que me adora en lugar de conformarme con alguien que me daba por sentada? —Doy un paso hacia ellas, más segura de mí misma que nunca—. El único escándalo es que tardé tanto en darme cuenta de lo que merecía.

—Te estás acostando con el padre de tu exprometido —dice otra mujer, como si las palabras en sí fueran una acusación.

—Me estoy acostando con el hombre que amo.

El hombre que me ama. El hombre que haría cualquier cosa por protegerme y hacerme feliz —Bajo la mirada hacia la pulsera, hacia las marcas visibles de que Jerome me ha reclamado como suya—.

Y sí, el sexo es increíble. Mejor de lo que jamás imaginé. Ojalá todas tuvierais tanta suerte.

La cocina se ha quedado en silencio a nuestro alrededor; las demás estudiantes escuchan cada palabra.

—Jerome St. John podría tener a cualquier mujer de Charlotte —digo, y mi voz resuena en la sala silenciosa—.

Mujeres más jóvenes, mujeres mayores, mujeres de su edad.

Pero me eligió a mí. No porque yo sea fácil de conseguir ni porque esté desesperada, sino porque me ama.

Porque somos perfectos el uno para el otro.

—Solo eres una cazafortunas...

—¿Lo soy? Entonces, ¿por qué me persiguió antes de que le dejara tocarme?

¿Por qué me cortejó, me compró cosas preciosas, me mostró lo que significa sentirse valorada antes de que pasara nada entre nosotros?

—Niego con la cabeza—. Queréis creer que lo estoy utilizando porque es más fácil que admitir que lo nuestro es real.

El chef Antonio carraspea.

—Quizás deberíamos centrarnos en cocinar, ¿no?

Pero no he terminado.

—Sé lo que la gente dice de nosotros. Sé que piensan que está mal, que la diferencia de edad es excesiva, que soy demasiado joven para saber lo que quiero. Pero en mi vida he estado más segura de algo.

Levanto la mano izquierda y enseño la pulsera que me regaló Jerome.

—Esto es un símbolo. Significa que pertenezco a alguien que me valora, me protege y me ama tal como soy. ¿Cuántas de vosotras podéis decir lo mismo de vuestras relaciones?

El silencio que sigue es ensordecedor. Las tres mujeres que empezaron esto no pueden mirarme a los ojos.

—Eso pensaba —digo en voz baja, y vuelvo a mi masa de pasta.

El resto de la clase transcurre en relativa calma, pero pillo a varias mujeres mirándome con lo que podría ser respeto en lugar de desprecio. Cuando llega la hora de marcharse, el chef Antonio se me acerca.

—Lo que has hecho ha sido muy valiente —dice en voz baja—. Defenderte a ti misma, defender tu amor.

—Gracias. Estoy harta de que la gente crea que conoce mi vida mejor que yo.

—El amor es amor, ¿no? La edad es solo un número cuando dos corazones se encuentran —Los ojos del chef Antonio son amables—. Tu hombre, ¿te hace feliz?

—Más feliz de lo que he sido en mi vida.

—Entonces eso es lo único que importa. Lo demás es ruido.

***

Cuando Neilson viene a recogerme, me mira a la cara y pregunta:

—¿Todo bien, señorita Matthews?

—Perfecto —respondo, y lo digo en serio—. Estoy aprendiendo a defenderme.

—Bien. Al Sr. St. John le alegrará saberlo.

De camino a casa, pienso en lo que acaba de pasar. Antes, habría llorado y me habría escondido de los comentarios de esas mujeres. Hoy, les he plantado cara y he defendido mis decisiones, mi relación, a mi hombre.

Jerome me ha dado más que amor y seguridad: me ha dado confianza. La certeza de que merezco que luchen por mí, que me protejan, que me elijan cada día.

Cuando llegamos a casa, estoy que no quepo en mí de energía y orgullo. Me cambio y me pongo uno de los vestidos que me compró Jerome, un vestido cruzado rojo que se ciñe a mis curvas y me hace sentir poderosa, y lo espero en su despacho cuando llega.

—Ahí está mi chica preciosa —dice Jerome, dejando el maletín y acercándose a mí de inmediato—. ¿Qué tal la clase de cocina?

—Interesante —digo, levantándome para recibirlo—. He tenido que defender nuestra relación ante unas cotillas.

La expresión de Jerome se endurece al instante.

—¿Qué han dicho?

—Lo de siempre. Que eres demasiado mayor, yo demasiado joven, que voy detrás de tu dinero —Me acerco más y deslizo las manos por su pecho—. Así que les he dicho exactamente qué clase de hombre eres y la suerte que tengo de tenerte.

—¿Ah, sí? —La sonrisa de Jerome es orgullosa y posesiva—. ¿Y qué les has dicho exactamente?

—Que tienes años de experiencia y sabes cómo tratar a una mujer. Que me elegiste a mí entre todas las mujeres que podrías tener. Que me adoras cada día —Me inclino para susurrarle al oído—. Y que el sexo es increíble.

Las manos de Jerome me agarran por las caderas.

—¿Les has hablado de nuestra vida sexual?

—Les he dicho que mi hombre me tiene completamente satisfecha. Que ojalá tuvieran la suerte de tener a alguien que sepa complacer a una mujer como es debido.

—Joder, Blair —La voz de Jerome suena ronca—. Nos has defendido. En público.

—Pues claro. No me avergüenzo de amarte. No me avergüenzo de ser tuya.

—Demuéstramelo —gruñe Jerome mientras me arrincona contra el escritorio—. Demuéstrame lo orgullosa que estás de ser mía.

Le llevo las manos al cinturón y se lo desabrocho con dedos firmes.

—Quiero que todo el mundo sepa que pertenezco a Jerome St. John. Quiero que vean lo bien que me cuidas, lo feliz que me haces.

—Buena chica —jadea Jerome mientras le libero el miembro—. Mi chica valiente y perfecta.

Me arrodillo frente a él y lo miro desde debajo de las pestañas.

—Déjame enseñarte cuánto aprecio todo lo que me das, papi.

—Abre esa boquita para mí, nena.

Lo tomo entre mis labios, usando todo lo que me ha enseñado. Cómo usar mi lengua, cómo llevarlo más adentro, cómo volverlo loco con mi boca.

—Así es —gime Jerome, con las manos enredadas en mi cabello—. Qué buena mamadora. Me encanta ver cómo mi polla desaparece entre esos dulces labios.

Me afano con entusiasmo, mostrándole cuánto me gusta esto, cuánto disfruto complaciéndolo. Cuando está a punto, me levanta y me inclina sobre su escritorio.

—Necesito estar dentro de ti —gruñe, subiéndome el vestido hasta la cintura—. Necesito hacer mío lo que me pertenece.

—Sí, papi. Hazme tuya. Demuéstrame que te pertenezco.

Jerome se hunde en mí de una sola embestida.

—Mía —dice, marcando un ritmo intenso—. Mi chica valiente que defiende nuestro amor.

—Siempre tuya —jadeo, saliendo a su encuentro con cada embestida—. Nunca me avergonzaré de pertenecerte.

—Bien. Porque no pienso dejarte escapar.

La mano de Jerome encuentra mi clítoris y empieza a acariciarlo en círculos.

—Córrete para mí, nena. Córrete para el hombre que te ama tal como eres.

Me deshago a su alrededor con un grito, mi interior contrayéndose mientras el placer me inunda. Jerome me sigue al abismo y se derrama dentro de mí.

—Estoy tan orgulloso de ti —murmura contra mi cuello—. Por defendernos, por defender lo que tenemos.

—Estoy orgullosa de ser tuya —le digo con sinceridad—. Ya no me importa lo que piensen los demás.

—Bien. Porque lo que tenemos merece que luchemos por ello.

Esa noche, mientras yacemos en la cama después de otra sesión de sexo apasionado, pienso en cuánto ha cambiado todo. Era la prometida descartada de Bobby. Ahora soy la mujer de Jerome St. John, segura de mí misma, suya por completo y totalmente enamorada.

—¿Jerome? —digo en voz baja.

—¿Sí, cariño?

—Quiero conocer a tus amigos. A tus socios. Quiero formar parte de tu mundo por completo.

Jerome me estrecha entre sus brazos.

—¿Estás segura? Eso implica galas benéficas, cenas de negocios, que te escudriñe la élite social de Charlotte.

—Estoy segura. Se acabó esconderme. Quiero que todos vean que estoy contigo porque quiero, que esto es real.

—De acuerdo. Hay una gala benéfica la próxima semana. Iremos juntos, oficialmente.

—Perfecto.

Le doy un beso en el pecho.

—Quiero que todos vean cómo luce una mujer que es verdaderamente amada.

—Ya lo haces con solo respirar, nena. Con solo ser tú misma.