Arturo

El triunfo arde en mis venas mientras observo a Jeanne dormir a mi lado.

La luz de la mañana baña su hombro desnudo, su cabello rubio miel extendido sobre mi almohada exactamente como lo imaginé durante incontables noches.

Su respiración sigue siendo profunda y acompasada; el agotamiento se ha apoderado de ella después de que le mostrara placeres que nunca había conocido.

Después de que reclamara lo que guardó con tanto esmero.

Mi mirada la devora mientras memorizo cada detalle.

La constelación de tenues moretones que marcan sus caderas, donde mis manos se aferraron durante la pasión.

El rubor rosado en la base de su garganta, donde mi barba raspó su piel delicada.

La curva satisfecha de sus labios, incluso mientras duerme.

Mía.

La palabra retumba en mi interior con satisfacción primitiva. Siento mi posesión como algo absoluto. Ningún otro hombre la ha tocado. Ningún otro hombre ha presenciado su entrega al éxtasis. Ningún otro hombre se ha derramado dentro de su cuerpo dispuesto.

Solo yo.

Estos pensamientos posesivos deberían inquietarme. A los cuarenta y ocho años, sé que no debería ver a las personas como propiedades. Sin embargo, algo salvaje e implacable insiste en que ahora me pertenece de formas que escapan a cualquier entendimiento convencional.

Su virginidad. Su inocencia. El regalo que protegió mientras el mundo se burlaba de su elección. Me entregó estos tesoros. Depositó en mí una confianza que mi hijo demostró no merecer.

George.

Su nombre apenas enfría mi satisfacción. Mi hijo. Su exnovio. La complicación que descartamos al perseguir esta conexión prohibida.

Soy consciente de la traición, pero no me punza como debería. George desechó sus valores, la abandonó, se burló de sus principios. Mi protección comenzó como simple decencia. Mi deseo creció al reconocer cualidades que mi hijo despreció neciamente.

Ahora la posesión me consume. Necesito conservarla, reclamarla una y otra vez, asegurarme de que entienda que lo de anoche alteró para siempre el orden natural de nuestras vidas.

Sus párpados se agitan; la conciencia regresa. La observo con hambre cruda mientras se orienta, y el reconocimiento amanece en esos ojos expresivos cuando se encuentran con los míos.

—Buenos días —susurra, con la voz deliciosamente ronca de tanto gritar mi nombre durante la noche.

—Desde luego que sí —respondo mientras mi mano reclama la curva de su hombro—. ¿Cómo te sientes?

El color inunda sus mejillas, todavía tímida a pesar de las intimidades que compartimos.

—Adolorida. Pero bien.

—Una molestia temporal —le aseguro, con la satisfacción tiñendo mi voz—. Una que desaparece con la práctica.

Su rubor se intensifica ante lo que insinúo: muchos encuentros por venir.

—¿Siempre es así?

—¿Así cómo?

—Tan intenso. Tan abrumador.

Lo considero con seriedad.

—No. Lo que sucedió entre nosotros fue más increíble de lo que jamás pude imaginar. Fue excepcional.

Estudia mi rostro en busca de verdad o adulación. Al encontrar solo sinceridad, sonríe.

—Pensé que quizá era solo porque era mi primera vez.

—Tu inocencia lo realzó todo —reconozco mientras mis dedos trazan la delicada línea de su clavícula—. Pero nuestra conexión existe con independencia de tu virginidad. Aunque reclamar lo que ningún hombre había tocado antes que yo alimentó algo primitivo en mi interior.

La comprensión se refleja en su expresión.

—Te gustó que nadie me hubiera tocado antes que tú.

—Gustar se queda corto —la corrijo, con la voz volviéndose casi un gruñido—. Ese conocimiento me consumió desde el momento en que George reveló por qué rompisteis. Algo salvaje dentro de mí se obsesionó con reclamar lo que él despreció neciamente.

Se le entrecorta el aliento ante mi franqueza.

—Haces que suene tan posesivo.

—Porque lo es —no tiene sentido ocultar la naturaleza primitiva de mi deseo—. Inapropiada, abrumadoramente posesivo.

En lugar de retroceder, se acerca más y apoya una mano en mi pecho.

—Pensé que los hombres de tu edad encontrarían molesta la inexperiencia. Algo que soportar en lugar de desear.

Mi risa carece de humor.

—Los hombres de mi edad suelen perseguir a mujeres con experiencia equivalente para evitar complicaciones.

—¿Qué pensará la gente? —la duda asoma brevemente en su expresión.

—¿Importa?

—Debería. Pero cuando estoy contigo, no me importa.

La satisfacción me recorre.

—Bien. Porque no tengo intención de renunciar a lo que hemos empezado.

—¿Qué hemos empezado exactamente? —la vulnerabilidad tiñe su voz.

Enmarco su rostro entre mis manos para asegurarme de que no pueda apartar la mirada.

—Una relación con complicaciones significativas pero mayores recompensas. Una en la que me perteneces exclusivamente durante el tiempo que lo permitas.

Su pulso se acelera visiblemente.

—Eso suena serio.

—Lo es —asiento—. Lo que me diste anoche no es algo que me tome a la ligera. La confianza. La entrega. El regalo de tu inocencia.

El alivio suaviza sus rasgos mientras la beso.

—Me preocupaba que pudieras verlo de otra manera por la mañana.

—¿Que pudiera arrepentirme de lo que pasó? —trazo su labio inferior con el pulgar—. Imposible. Si acaso, la posesión solo ha intensificado mi deseo de conservarte.

Su lengua asoma y roza mi pulgar en un gesto que reaviva instantáneamente el calor entre nosotros.

—Me gusta lo seguro que estás.

—He vivido lo suficiente para reconocer lo que importa —me muevo sobre ella y me acomodo entre sus muslos con intención deliberada—. Y tú, Jeanne Case, importas más que el decoro, las convenciones o las complicaciones.

Sus brazos se enroscan alrededor de mi cuello.

—Demuéstramelo.

Reclamo su boca con un hambre que nuestra noche juntos no ha mermado, mientras mis manos reclaman su cuerpo con intención posesiva.

Ella responde con una confianza recién descubierta, su inocencia transformada en pasión despierta bajo mi guía.

Sus piernas se envuelven alrededor de mis caderas y me atraen contra su centro, donde su húmeda excitación me llama.

—Tan ansiosa —murmuro contra su garganta, con la satisfacción entrelazada en mis palabras—. Tan lista para mí otra vez.

—Solo tú —susurra, y la sumisión en su voz aviva mi deseo.

La tomo por segunda vez; mi polla separa su carne aún sensible con cuidadosa insistencia.

Su cuerpo me da la bienvenida con creciente familiaridad, su calor apretado aferrándose a mí de un modo que hace imposible el pensamiento racional.

Empujo profundamente, reclamando territorio que ahora me pertenece solo a mí, y observo cómo el placer transforma sus rasgos mientras la lleno por completo.

Cuando se aprieta a mi alrededor y grita mi nombre, la posesión me abruma.

Empujo más profundo y me derramo dentro de ella con satisfacción primitiva.

Saber que mi semilla llena su vientre, que la he marcado internamente de la manera más antigua en que un hombre reclama a una mujer, alimenta el triunfo salvaje que arde en mis venas.

***

Más tarde, ya duchado y vestido, la encuentro en la cocina con solo mi camisa de ayer puesta.

—Te queda mejor a ti que a mí —observo mientras me acerco por detrás y me pego a su espalda.

Ella se recuesta contra mí y alza el rostro para recibir un beso que le doy con avidez.

—Espero que no te importe. Mi ropa sigue en la habitación de invitados.

—Hablando de eso —la giro entre mis brazos porque necesito verle la cara—. Tengo algo para ti.

La confusión se refleja en su rostro.

—¿Qué?

—Ven conmigo —le tomo la mano y la guío por el pasillo hacia la suite de invitados.

—Arturo, ¿qué estás haciendo? —pregunta con curiosidad mientras me detengo frente a su puerta.

—Cierra los ojos —le indico, y espero a que obedezca antes de abrir la puerta y hacerla pasar.

La mesa de dibujo antigua domina el espacio junto a la ventana, colocada para aprovechar al máximo la luz natural.

La caoba reluce, cuidadosamente pulida, y los herrajes de latón brillan con sutil elegancia.

Exactamente igual que en la exposición de diseño donde su admiración por ella captó mi atención por primera vez.

—Abre los ojos —ordeno mientras observo atentamente su reacción.

Obedece. La confusión dura solo unos segundos antes de que la reconozca. Abre mucho los ojos, entreabre los labios sorprendida y se acerca a la mesa de dibujo con pasos vacilantes.

—¿Es esta...?

—se interrumpe mientras sus dedos recorren la suave superficie de madera.

—La de la exposición —confirmo—. Dijiste que siempre habías querido una mesa de dibujo de verdad.

—Pero ¿cómo? ¿Cuándo? —su mirada desconcertada va de mí al mueble y viceversa.

—Mientras dormías esta mañana, hice unas llamadas —me acerco a su lado y la observo examinar la mesa—. El diseñador me debía un favor. Su equipo la trajo mientras estábamos... ocupados.

—Es demasiado —protesta, aunque sus dedos siguen acariciando la madera con deleite—. Cuestan miles.

—Tu talento merece las herramientas adecuadas —digo simplemente—. Y quería darte algo permanente. Algo que no desaparezca cuando al final encuentres tu propio apartamento.

Su expresión se suaviza al comprender.

—Pensaste que me iría ahora.

Su perspicacia me pilla desprevenido.

—Se me pasó por la cabeza. Lo que sucedió entre nosotros cambia muchas cosas, pero no tu necesidad de independencia.

Se vuelve hacia mí por completo, la determinación sustituyendo a la incertidumbre en su mirada.

—¿Y si no quiero irme?

La esperanza me inflama el pecho, aunque mantengo una expresión comedida.

—¿Qué estás sugiriendo exactamente?

—Todavía no lo sé —admite—. Pero sé que no quiero empezar a buscar apartamentos hoy. Ni mañana. Ni la semana que viene.

Me acerco más, incapaz de resistirme a tocarla. Le enmarco el rostro con la mano y le acaricio el pómulo con el pulgar.

—Puedes quedarte todo el tiempo que quieras. Indefinidamente, si eso es lo que deseas.

—¿No complicaría eso las cosas? ¿Con George, con todo?

—Sin duda —reconozco—. Pero cuando se trata de ti, las complicaciones me traen sin cuidado.