Capítulo 5 – El Ajuste de Cuentas #2

Roman golpeó con precisión y constancia.

Los golpes se extendieron por el bajo vientre de Nico, recorrieron los oblicuos y se detuvieron justo encima del hueso púbico.

El dolor pulsaba una y otra vez, como si la piel misma latiera.

El cuerpo de Nico se tensó, se retorció, intentó escapar de la presión, pero estaba atrapado, expuesto; cada movimiento solo hacía que el siguiente golpe cayera con más fuerza.

Respiraba a jadeos; el sudor le goteaba del pecho y se mezclaba con las líneas rojas grabadas en su abdomen. En sus ojos ardían vergüenza, dolor y una profunda sumisión que lo mantenía allí, erguido, desnudo, completamente entregado.

Cuando Roman finalmente bajó la caña, el vientre de Nico era un entramado de franjas. Cada respiración le ardía como fuego en los pulmones. Su polla seguía erguida, como si ni siquiera el dolor pudiera doblegarla, sino que la hundía más aún en el dominio de Roman.

Roman se inclinó ligeramente; su mirada era firme, fría y clara.

—Veinte, señor —logró articular Nico.

Roman levantó la caña de nuevo, esta vez apuntando más alto. Con una presión tentativa, deslizó la punta sobre el pezón de Nico, trazando las líneas de sus pectorales como si marcara los puntos. Luego golpeó.

El primer golpe cayó sobre su pecho, agudo y cortante. Nico inspiró bruscamente; los músculos se le contrajeron y el torso se le arqueó hacia atrás por reflejo, pero las sujeciones lo mantuvieron tenso entre los postes.

El siguiente golpe recorrió las costillas más abajo; el dolor le resonó por el torso y le cortó la respiración.

Roman golpeaba con uniformidad, alternando entre alto y bajo: algunos golpes justo encima de los pezones, otros más cerca del borde de la caja torácica.

Cada línea dejaba un rastro, rojo claro al principio, que se oscurecía a medida que la sangre se acumulaba bajo la piel.

Nico se retorció, intentando apartar el pecho de los golpes, pero no había espacio para moverse. Cada movimiento lo devolvía a la trayectoria de la caña. Su respiración se volvió entrecortada; el sudor le goteaba de la barbilla y se mezclaba con las marcas que el bambú iba dejando.

Los golpes en los pezones fueron los que más lo hicieron gemir: el dolor era agudo, inmediato, eléctrico. Pero recuperó el control, alzó la cabeza y se obligó a hablar.

—Treinta, señor —jadeó con voz ronca, espesa por el esfuerzo.

Roman retrocedió con la caña suelta en la mano, estudiando su obra. El pecho y el vientre de Nico eran una red de franjas que temblaban con cada respiración; la piel enrojecida relucía de sudor. Aun así, se mantenía en pie, atado, tembloroso, con los ojos húmedos y la mirada baja.

Roman dio un paso más y apoyó la caña de plano sobre el pecho castigado de Nico, dejándola descansar allí.

—Bien hecho, chico —dijo en voz baja, pero con énfasis—. Contaste. Aguantaste. Eso merece respeto.

Bajó la mirada hacia donde la polla de Nico seguía apuntando hacia delante, rígida y desafiante. Roman negó brevemente con la cabeza.

—Y sin embargo tu polla sigue erguida. Eso es desobediencia de tu cuerpo. Eso son cinco más.

—Gracias, señor —jadeó Nico con la voz rota, pero obediente.

Roman lo rodeó de nuevo despacio y se situó detrás. Levantó la caña, la apoyó sobre los omóplatos de Nico y dejó que la punta le recorriera la columna.

—Los siguientes diez en la espalda —dijo con calma.

El primer golpe cortó el aire y chasqueó sobre los hombros de Nico. Gimió con fuerza; el dolor se disparó hasta lo más hondo del músculo y ardía con cada movimiento que las sujeciones le arrancaban.

Roman golpeó con constancia, variando la altura: trazó líneas sobre los hombros, bajó por la mitad de la espalda, hasta justo encima de las caderas. Cada latigazo dejaba una marca roja oscura; la piel se tensaba bajo la presión y los músculos se contraían, indefensos.

Nico intentó huir del impacto —se inclinó hacia delante, encogió los hombros— pero el marco lo mantenía firme, inmóvil. Cada intento solo lo exponía más al siguiente golpe.

Respiraba a bocanadas entrecortadas, la garganta le ardía, el sudor le corría por la espalda y se mezclaba con los verdugones que le escocían. Jadeó, pero habló, tal como se le había ordenado.

—Cuarenta, señor —logró articular con voz apenas audible, casi un susurro, pero clara.

Roman dejó caer la caña a un costado y examinó la espalda que subía y bajaba bruscamente, surcada de marcas: un patrón de disciplina y dolor grabado en la piel.

Volvió a situarse delante, con la caña suelta en la mano. Nico no levantó la cabeza, pero la tensión en el aire le anticipó lo que venía.

Sin previo aviso, Roman descargó la caña con fuerza sobre el muslo derecho de Nico.

El golpe escoció al instante, vivo y punzante; los músculos se sacudieron sin control.

Antes de que pudiera respirar, el siguiente golpe impactó en el muslo izquierdo, profundo y contundente, y le hizo temblar las piernas por reflejo, aunque las ataduras se las mantenían abiertas.

Roman continuó. Variaba la altura: golpeaba cerca de la ingle, donde la piel era suave, y luego más abajo, justo encima de las rodillas, donde el dolor se volvía más lacerante.

Cada golpe sacudía el cuerpo de Nico de lado a lado, como si pudiera liberarse del marco, pero no había escapatoria.

Los muslos se le oscurecieron rápidamente, con líneas superpuestas que ardían con cada respiración.

El dolor se acumulaba, surgía en oleadas, mientras Nico dejaba caer la cabeza y jadeaba, con el sudor corriéndole en regueros por el pecho y el estómago. Su voz era áspera, pero firme, cuando marcó el final de la serie.

—Cincuenta, señor.

Roman bajó la caña y retrocedió medio paso para observar su obra. Los muslos de Nico temblaban, cubiertos de verdugones, pero él seguía de pie, tenso entre los postes, expuesto, obediente.

Roman se acercó más. La caña le colgaba suelta de la mano. Su mirada descendió lentamente hasta posarse en la polla aún rígida de Nico. A pesar de las marcas, la hinchazón, los latigazos en el miembro y los testículos, seguía apuntando hacia delante, inflexible.

Apenas parpadeó. Luego una sonrisa fría y breve le cruzó los labios.

Rodeó a Nico y volvió a colocarse detrás. La caña de bambú le pesaba en la mano.

—Ahora tus golpes extra —dijo con voz neutra—. Recíbelos, chico.

Nico se preparó, con la respiración entrecortada. Entonces cayó el primer golpe.

Impactó en ambas nalgas, fuerte y más agudo que ninguno de los anteriores. Nico gritó con voz ronca, desgarrada, incapaz ya de contener el sonido.

El siguiente llegó de inmediato, más abajo, con una fuerza que parecía cortar la carne, como si la piel misma fuera a partirse. Nico se retorció en el marco y tiró de las ataduras, intentando escapar de la presión, pero lo sujetaban con fuerza, implacables.

Roman golpeaba a un ritmo constante, más fuerte ahora, más deliberado.

Cada golpe empujaba a Nico más cerca del límite.

Sus gritos resonaron por la habitación, roncos, desgarrados, llenos de dolor.

Los verdugones en el trasero se le superponían, se profundizaban, y formaban un patrón de fuego y agonía.

El séptimo y el octavo golpe cayeron bajos, tan profundos que Nico echó la cabeza hacia atrás, con la voz reducida a un gemido. Las lágrimas le corrían por las mejillas, el sudor le goteaba de la frente. El dolor era tan abrumador que ya no sabía dónde terminaba un golpe y comenzaba el siguiente.

Roman siguió llevándolo más allá. Cada golpe era un veredicto, una marca de propiedad que no se podía borrar. Nico gritó, jadeó, luchó por respirar, hasta que cayó el noveno golpe.

Entonces Roman levantó la caña una última vez. El arco fue alto, el movimiento calmado, preciso, controlado. La descargó con toda su fuerza sobre el centro del trasero de Nico, cruzando todas las líneas anteriores. El chasquido resonó, el dolor estalló.

Nico gritó, todo su cuerpo tembló, se le quebró la voz, pero logró articular las palabras, ronco, desgarrado, lleno de lágrimas y sufrimiento.

—Setenta, señor.

Su cuerpo colgaba tembloroso de las ataduras, con el trasero hinchado, marcado, en carne viva. Pero había contado, había resistido, hasta el último golpe.

Roman se acercó y le colocó la palma abierta sobre la piel.

Siguió cada verdugón que la caña había dejado, lentamente, como si leyera líneas que solo él podía entender.

El calor irradiaba de las marcas, y bajo su mano vibraba un fino temblor.

Nico sintió que cada toque le provocaba una reacción en el cuerpo: estremecimientos, respiraciones entrecortadas, una tensión palpitante en los músculos.

—Bien hecho, chico —dijo Roman en voz baja—. Resististe. Estás aquí.

Abrió una lata. El aroma de la crema era limpio, sutil.

Con dos dedos, tomó una pequeña cantidad y la extendió suavemente sobre la piel sobrecalentada: empezó por los hombros, luego bajó por la espalda, trazó las líneas que ahora brillaban bajo la fina capa de bálsamo.

La frescura se asentó sobre el ardor y Nico exhaló lentamente.

Mientras Roman abría las palmas y alisaba la crema en trazos generosos, la tensión se fue suavizando.

La piel de Nico se contraía bajo sus manos, izquierda y luego derecha, como si reviviera el castigo y se calmara al mismo tiempo.

Roman trabajó con paciencia, sin prisa. Bajó por los flancos, atendió con cuidado la piel sensible de la parte baja de la espalda y luego recorrió los muslos con movimientos largos y constantes.

Dejó que la crema se absorbiera, presionando con las yemas de los dedos donde el calor aún persistía.

Cada vez que Nico inhalaba bruscamente, Roman bajaba la voz.