Capítulo 29

—¿Adónde vas? —pregunta él, saliendo de su oficina en el preciso momento en que yo llamé al ascensor.

—A salir. Ya le avisé al jefe de tu seguridad. Él vendrá conmigo. Estaré a salvo. No tienes que preocuparte.

Su rostro masculino se endurece y sé la razón: Cenk está incómodo de mi amistad con Tur.

Ni siquiera creo que sean celos, sino posesividad.

Para sentir celos por alguien hace falta que haya sentimientos, y todo lo que existe de su parte es deseo.

Él nunca me ha dicho nada sobre que le guste, más allá de lo que hacemos en la cama: sexo. Intenso, apasionado, pero aun así, sexo. Ninguna palabra cariñosa que no esté relacionada con mi cuerpo o con cómo lo vuelvo loco.

Aprieto la correa del bolso, intentando no demostrar ninguna emoción.

Dios, no quiero ser ese tipo de mujer. No quiero ser dependiente y estar siempre esperando a que el hombre del que estoy enamorada se digne a prestarme atención.

Perdí la memoria, que ni siquiera da señales de querer volver, pero no mi orgullo.

—¿Cuál sería el plan?

—Nada del otro mundo. Un almuerzo, nada más.

—¿Con Tur?

No, porque él nunca aceptaría, pero tal vez mi jefe no lo sepa.

—Él también tiene que comer en algún momento.

—¿Contigo?

—¿Por qué la sorpresa? Soy una buena compañía. Almuerzo sola todos los días y nunca me quejo de mí misma —ironizo.

La mayoría de las veces, almuerzo en la suite anexa, porque en el comedor de la empresa nadie me habla, como si me detestaran.

Cenk siempre está ocupado con compromisos de negocios, así que empecé a traer sándwiches y como a escondidas, como si fuera una criminal.

—¿Qué te pasa, Ophelia?

—Nada.

Lo observo acercarse y trato de controlar las reacciones de mi cuerpo, pero es inútil.

—¿Puedo hacerte cambiar de idea sobre el plan?

—¿Cuál sería la alternativa?

—Tú y yo, desnudos, en la suite de mi oficina. Sushi. No necesariamente en ese orden.

La imagen de lo que dice invade mi mente con una fuerza casi dolorosa. El deseo late en cada terminación nerviosa de mi cuerpo y, precisamente por eso, doy un paso atrás.

Me niego a ser controlada por el sexo.

—Gracias. Es tentador, pero esta vez voy a pasar.

—¿Qué sucede contigo?

—Nada. Tengo que irme. No soy la dueña de la empresa. Solo tengo una hora y media de almuerzo.

Escucho el sonido del ascensor al llegar, pero antes de que pueda entrar, Cenk se interpone en mi camino.

—Ophelia, voy a preguntarte otra vez: ¿qué te pasa?

—¿Por qué tiene que haber algo malo? Solo quiero salir y, como en estos meses en los que estamos juntos nunca vamos a ningún lado, de hecho, ni siquiera me dejas ir a ningún lugar, ni siquiera sola, decidí que quiero ver la luz del sol desde algún sitio que no sea el balcón de tu ático o la ventana de la oficina.

¡Al diablo la dignidad! Ya pasé el punto de preocuparme por el orgullo. Estoy muy molesta.

Hace tiempo que me siento así, pero lo fui dejando pasar, dándole excusas a que nunca saliera conmigo, ya fuera a restaurantes o eventos.

La gota que colmó el vaso, sin embargo, fue la semana pasada, cuando me dijo que llegaría más tarde a casa. Fui a su apartamento a esperarlo, como me pidió (y ese es otro punto que me incomoda: aunque duermo todos los días en el suyo, Cenk nunca ha dicho nada sobre que me mude definitivamente).

Cuando llegó, cerca de la medianoche, vestido con un elegante esmoquin, que debió cambiarse en algún lugar, porque salió de la oficina al mediodía con traje, casi enloquecí de rabia y celos.

Había tenido un compromiso social y ni siquiera se molestó en invitarme.

La excusa que me dio antes para no salir era que podía toparme con algo que me activara recuerdos, haciendo que la memoria regresara de forma forzada. Como una chica obediente, acepté, pero hasta ese momento él se había mantenido a mi lado.

Esa noche cruzó una línea y creo que mi expresión fue bastante clara, examinándolo de pies a cabeza. Cuando confirmó lo que ya sabía, que realmente había ido a un evento social, le di las buenas noches y me fui a mi apartamento.

Él me siguió, pero me encerré en mi habitación y, aunque intentó convencerme de todas las formas posibles, no abrí la puerta.

A la mañana siguiente, desperté y lo encontré dormido en el sofá de mi sala, todo torcido y todavía vestido con el esmoquin.

Me prometí que no dejaría que me tocara hasta que me diera una explicación por haberme ocultado ese evento, pero la maldita verdad es que, cuando estás enamorada, la razón se vuelve un desastre.

Cuando se levantó, desaliñado, con expresión de arrepentimiento, y vino a abrazarme, lo único que supe es que ya no quería seguir peleando.

—¿Esta conversación es una continuación de lo que pasó la semana pasada?

—No lo sé. Tú dime. ¿Lo es?

—No seas irónica.

—Déjame ir. No quiero hablar ahora.

—No. Dime qué estás sintiendo.

—¿Para qué? No estamos en un dormitorio, Cenk. ¿Qué importa?

Odio que mis ojos se llenen de lágrimas. Odio querer que él sea distinto. En este momento, odio amarlo.

—¿Crees que solo me importas en un dormitorio?

—No creo nada. ¿Qué parte de “no quiero hablar” no entendiste?

—Es justo lo contrario. Sí quieres, pero eres demasiado orgullosa para admitirlo.

—¿Admitir qué? ¿Qué quieres que haga, que actúe como las decenas de mujeres que han pasado por tu cama? Puedes esperar sentado, porque no va a pasar.

—¿Cómo sabes eso?

—Investigué. Prometí que no indagaría en mi pasado, no en el tuyo. Así fue como descubrí que el poderoso Cenk Yavuz Aydin nunca ha sido visto en público con una mujer. O mejor dicho, nunca ha asumido a una mujer como su pareja, aunque haya estado a su lado en algún evento.

Entre innumerables reportajes, también descubrí que mi antecesor como asistente de Cenk, Alim Demir, murió en un accidente (el mismo en el que yo estuve y en el que perdí la memoria).

No había mucho más al respecto. Ni fotos ni explicaciones sobre lo que lo causó, y confieso que me sentí avergonzada por, al husmear en su vida, terminar rompiendo nuestro acuerdo. Mi único consuelo es que fue sin querer. No traicioné su confianza a propósito.

Ahora tiene sentido que la gente me mire raro en la oficina. Tal vez piensen que soy culpable por haber sobrevivido y que el otro chico no.

Intenté esforzarme por recordar al menos la noche del accidente después de lo que leí, pero parece que le ocurrió a otra persona, porque no me vino nada a la memoria.

—Ophelia, no tenemos que tener esta conversación ahora —dice, trayéndome de vuelta a la realidad.

Es algo bueno que el ascensor sea privado, exclusivo de su oficina, porque toda la rabia que no solté la semana pasada está saliendo ahora.

—¿Sabes qué? No tenemos que tener esta conversación en ningún momento. Estoy empezando a pensar que no salir conmigo no tiene que ver con mi amnesia, sino con que no quieres comprometerte.

—Yo nunca he tenido una relación… oficialmente —dice, con cuidado.

—Llámalo como quieras, pero si pasas todos los días y las noches con una mujer como lo haces conmigo, entonces sí, soy tu novia.

—Estoy temblando por el enfrentamiento—.

O tal vez no, porque fuiste a un evento aquella noche en que llegaste con esmoquin y ni siquiera consideraste invitarme.

Quizá me apresuré. No soy tu novia. Soy tu secreto.

—Basta con eso, Ophelia.

—¿No te gusta esa etiqueta? ¿Qué tal “una más entre la multitud de mujeres que has tenido”? ¿Hay algo más cliché que la asistente enamorándose del jefe?

Me quedo congelada después de lo que acabo de decir, queriendo tragarme las palabras, pero por la confusión en su rostro sé que ya es tarde.

Siento como si toda la energía se drenara de mi cuerpo, la burbuja en la que viví estos meses finalmente estallando. Estoy sola en lo que respecta a los sentimientos. Estoy sola en todo.

—Déjame ir —pido y, esta vez, no me refiero solo al almuerzo. Acabo de descubrir que ya no puedo seguir con esto.

Miro mis pies porque no quiero que me vea llorar.

—Lo intenté, pero no puedo. No quiero —responde.