En la Oscuridad de la Máscara

CAPÍTULO 1 - SESENTA SEGUNDOS EN LA OSCURIDAD

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La tormenta que castigaba los pinos alrededor de la casa parecía aullar con una furia antigua.

Yo estaba en el pasillo del piso superior, con una vela temblorosa en la mano izquierda y cada terminación nerviosa de mi cuerpo gritando en alerta.

El sonido que me despertó no fue el trueno; fue el clic mecánico y preciso de una bota táctica encontrando el suelo de madera de la sala de estar.

—¿Quién está ahí? —Mi voz apenas pasó de un susurro ronco, tragada por el crujir de la madera.

Ninguna respuesta vino a través de la luz.

Solo la inmensa sombra proyectándose contra la pared de yeso.

Él era colosal. Hombros que parecían ocupar la mitad del vano de la puerta, chaleco balístico oscuro ajustado sobre un pecho macizo, y la máscara de calavera mate, rígida e impenetrable, que transformaba su rostro en una estatua de la propia muerte.

—Tienes sesenta segundos para correr y esconderte, Clara. —Su voz vino distorsionada por el modulador y por la tela, grave como un motor en marcha lenta, vibrando directamente en el fondo de mi estómago—. Haz que valga la pena. Odio las presas fáciles.

El pánico se apoderó de mis músculos antes de que mi mente pudiera procesar la locura de aquel momento. Solté el candelabro en el suelo y salí disparada por el pasillo oscuro, escuchando la risa baja y gutural que resonó detrás de mí mientras el minutero invisible comenzaba a contar.

Me encerré dentro del baño de la suite, apoyando mi espalda temblorosa contra la cerámica fría.

Me faltaba el aire en los pulmones. Mis dedos buscaban desesperadamente el pestillo, pero antes de que pudiera girarlo, la hoja de acero de un cuchillo táctico se deslizó silenciosamente por la rendija de la puerta, levantando el seguro con una facilidad humillante.

La puerta se abrió despacio. La silueta del hombre enmascarado llenó el espacio, bloqueando cualquier rayo de luz. Guardó el cuchillo en la funda pectoral sin prisa, caminando hacia mí como un depredador que ya conoce el desenlace de la emboscada.

—Corriste bien. —Extendió la mano enguantada, sus dedos de cuero áspero tocando la curva de mi barbilla con una firmeza abrumadora, forzando a mis ojos a encontrarse con los suyos a través de las hendiduras de la máscara—.

Pero olvidaste cerrar la ventana trasera.

Una falla peligrosa para alguien tan valiosa.

—¿Qué quieres de mí? —Pregunté, sintiendo el calor brutal de su cuerpo irradiar contra mi vestido fino. La proximidad era aterradora y, de forma enfermiza, la cosa más excitante que jamás me había sucedido.

—Quiero lo que pides en secreto todas las noches cuando apagas la luz y abrazas la almohada.

—Se inclinó, sus labios cubiertos por la máscara rozando el lóbulo de mi oreja, la respiración caliente haciéndome arquear el cuerpo en un suspiro involuntario—.

Soy la pesadilla que no puedes dejar de desear.

Y a partir de hoy, ya no perteneces al mundo de allá afuera. Eres mía.