24 Su respuesta

Su respuesta

LUCA

No hay ni un temblor en su voz. Ni rastro de incertidumbre en su postura. Está erguida, con los hombros rectos y los ojos fijos en los míos, como si comprendiera exactamente qué es lo que está poniendo sobre la mesa.

El coste. La permanencia.

Me pongo en pie y cruzo la habitación.

—Lo sé —le digo.

Ella me mira fijamente. —¿Cómo?

—Has venido sin que te llamara.

Nuestros labios chocan en una colisión. Es algo inmediato.

Decisivo. El tipo de contacto que no pregunta porque ya conoce la respuesta.

Sus dedos se aprietan en mi camisa, tirando de mí hacia ella en lugar de contenerme.

Su cuerpo se amolda al mío, como si ya hubiera aceptado el peso de lo que acaba de decir.

Le sujeto la mandíbula, con el pulgar apoyado en el hueco bajo la oreja y el índice ladeado sobre la línea de su mejilla. Le inclino la cabeza hacia atrás, exponiendo su garganta. Hay un pulso agitado latiendo en su cuello. Pongo mi boca ahí.

Muerdo, pero no con la fuerza suficiente como para dejar marca.

Ella se estremece mientras la electricidad recorre la larga línea de su columna.

El aire entre nosotros es febril, denso por el ozono y por algo más sucio.

Sus manos raspan los laterales de mi cuello, enredándose en mi pelo, encadenándonos en este punto exacto del espacio, y entonces me devuelve el mordisco.

No es una advertencia, sino una invitación. Su sabor es puro calor y adrenalina.

La empujo hacia atrás, acorralándola hasta que su espalda encaja en el marco de la puerta.

Se arquea lo justo para mantener sus ojos en los míos, desafiándome a convertir esto en algo de lo que no pueda escapar.

Deslizo mi mano libre por su caja torácica.

Despacio. Con provocación. Siempre ha odiado que las manos se demoren; siempre lo ha querido todo nítido, limpio, terminal.

Esta vez, se refriega contra mi palma, queriendo más.

—Más fuerte —dice.

Es un reto. Una exigencia. Está marcando territorio con cada sílaba, y quiero ver cuánto está dispuesta a sangrar por ello.

Le agarro el pelo y le echo la cabeza hacia atrás.

Expuesto, su cuello resulta demasiado tentador.

Deslizo la lengua por toda su longitud. Suave al principio, luego brutal, cerrando toda la boca justo debajo de su oreja.

Succiono, sin importarme si dejaré un moratón.

Mis dientes muerden en su pulso hasta que saboreo la posibilidad metálica de su sangre.

Suelta un sonido, mitad gemido, mitad amenaza, pero no hace nada por detenerme. La arrastro lejos de la puerta, a través de la habitación, hacia el escritorio. Tropieza, y sus hombros chocan con el borde. Se ríe, con la voz ronca de deseo.

Los papeles se desparraman. Le aplasto las manos contra la superficie del escritorio, inmovilizándola por las muñecas. Con la mejilla apretada contra la madera pulida, me sonríe, salvaje e intensa.

—Muéstramelo —dice—. Todo tú. Quiero verlo todo.

Quiere la oscuridad. Quiere los límites.

Le daré ambas cosas.

La mantengo inmovilizada, con una palma extendida sobre ambas muñecas, y mi otra mano se desliza bajo su falda.

Despacio al principio, acariciando la seda de su piel, pero está demasiado ansiosa para eso.

Empuja hacia atrás, elevando las caderas.

Se lo permito, solo para ver hasta dónde es capaz de llegar.

Le doy lo que ha pedido. Abandono la cautela que me he impuesto durante años, las reglas, los cálculos y lo que sería apropiado, y dejo que mis aristas se afilen.

Mi mano engancha el dobladillo de su falda y lo sube de un tirón hasta su cintura.

Su respiración se entrecorta y tropieza. No lleva nada debajo. La audacia del gesto hace que me duelan los dientes.

Dejo caer mi mano sobre su piel. El calor florece, inmediato y dócil bajo mi palma. Jadea, un sonido comprimido en el espacio más estrecho posible. Como si, de soltarlo, algo dentro de ella fuera a romperse.

Quiero oír ese chasquido. Quiero ser yo quien lo tense hasta que estalle.

Sus muslos se agitan como tijeras, los tobillos se retuercen, intentando controlar la reacción y fracasando de forma hermosa. Estoy más duro de lo que he estado en toda mi vida. Me inclino, con una mano apoyada en su espalda baja, y le muerdo el pabellón de la oreja.

—¿Quieres verme entero, Elena? Deja que te enseñe.

Vibra bajo mi cuerpo, como un cable tensado más allá de sus límites. Le suelto las muñecas solo para poder darle la vuelta con rapidez, obligándola a mirarme mientras se desparrama sobre el caos del escritorio.

El vestido se le sube mucho, exponiendo la contradicción absurdamente perfecta de su piel, tan pálida que casi espero que se haga añicos si presiono demasiado.

No me importa. Quiero ver cómo es su punto de ruptura. Quiero ver qué entregará y qué tomará.

Respira con dificultad, pero sus ojos no se apartan de los míos ni siquiera cuando le abro las rodillas y me sitúo entre ellas.

Un rubor le sube por la garganta, moteándole el pecho.

Apoyo mis dedos justo bajo su barbilla, manteniéndolos ahí, pero no hay ningún intento de ternura.

Solo la presión de mi pulgar contra su pulso, manteniéndola quieta, reteniéndola para mí.

—Abre la boca —le digo.

Obedece. Observo cómo se aplana su lengua, la forma en que me sostiene la mirada desde este nuevo y vulnerable ángulo.

Deslizo dos dedos tras sus labios. No se inmuta; se cierra alrededor de ellos, sellándome en su interior, succionando con fuerza.

Sus ojos nunca vacilan. Hambrientos, ansiosos por ver si me echaré atrás ahora, si flaquearé.

No lo hago.

Mantengo los dedos ahí, sintiendo el roce y la presión, el calor húmedo.

Le follo la boca con los dedos, con suavidad al principio, luego más profundo, sintiendo su garganta tensarse y relajarse.

Dejo que se atragante un poco, no lo suficiente como para que cunda el pánico en ella o en mí.

Lo acepta, con los ojos llorosos cuando le llega el reflejo de náusea, pero nunca aparta la vista.

Saco los dedos y le doy un azote en la lengua una vez más, lento, deliberado, sintiendo su viscosidad, su saliva, su sabor, la rebeldía en la forma en que me lame los dedos para limpiarlos. Retiro la mano, restregando su saliva por su mejilla, obligándola a llevar la marca de mi voluntad.

Tiene los labios rojos, brillantes, temblando por el calor. Está preciosa así. Ya arruinada y apenas acabamos de empezar.

Quiero más. Lo quiero todo.

Le agarro los muslos y la atraigo hacia el borde del escritorio.

La madera cruje, un tartamudeo de protesta, pero la aplasto y la mantengo allí.

Mi mano abarca su esternón y siento los latidos de su corazón, un tamborileo rápido contra mi palma.

Está más viva que nunca, ardiendo de dentro hacia fuera, entrando en combustión por mi deseo.

Intenta alcanzarme, pero le inmovilizo los brazos, un codo tras otro. Con las palmas hacia arriba, rendida e indefensa, de la forma que tanto odia pero necesita. La quiero desesperada, despojada de historias y racionalizaciones, reducida a nervio, exposición y animal.

Se retuerce, no en señal de protesta, sino como si su cuerpo ya no pudiera contenerse.

Quiero devorarla. Mis dedos marcan su camino sobre sus costillas, su vientre, el dulce arco de hueso y tensión que hay sobre su pelvis.

Tiene el sexo congestionado e hinchado, expuesto y obsceno, y no muestra vergüenza.

Al contrario. Me desafía a mirar, a convertirla en un objeto.

Lo hago. Y lo hago con una fuerza para la que no está preparada, hundiendo dos dedos profundamente, con un tercero presionando con insistencia en su entrada.

Pega un respingo. El sonido que brota de su garganta es mitad angustia, mitad éxtasis. Se abre de par en par para mí, con las piernas temblando, jadeando por un aire que no llega porque no le he dado permiso para respirar.

Le tomo el pulso con el pulgar, sintiendo el latido débil y frenético de su sangre a través del músculo. Me restriego contra ella con la palma, abriéndola, provocándole estremecimiento tras estremecimiento hasta que su respiración adquiere un ritmo de estacato contra la insistente fricción.

Está tan cerca del límite que puedo verlo en sus ojos: amplios, brillantes, negros de deseo. Dejo que sienta la promesa del clímax, y entonces la suelto, solo para clavar mi mano libre en su mandíbula, inclinando su rostro hacia el mío para que no pueda apartarse.

—Mírame —le ordeno, y lo hace.

No aflojo. La empujo más allá, la conduzco hacia la frontera entre el dolor y el placer hasta que no queda nada más que sensación y necesidad. Con cada embestida, con cada roce, se desmorona un poco más; trozos de arrogancia y orgullo se desprenden hasta que solo queda el nervio vivo, puro hambre.

Veo el momento en que se rinde del todo, con la espalda arqueada, los muslos temblorosos y la boca abierta de par en par, gimiendo.

Intenta sofocarlo, mordiéndose su propio brazo, pero no se lo permito.

Le aparto la muñeca de un tirón, la obligo a vocalizar, a mostrarse vulnerable, sin contención.

Siempre ha sido inmaculada, serena. Nunca se rompía ni siquiera al verse acorralada.

Ahora es todo ruptura. Todo desorden.

Cuando llega al orgasmo, le tiemblan todas las articulaciones del cuerpo. Es el tipo de orgasmo que pasa factura: ojos rojos, maquillaje corrido, un sollozo seco con la boca abierta al final.

Pero no dejo que se sumerja en el sopor posterior. Me quedo dentro de ella, moviéndome implacablemente, con la mano aún enredada en su pelo, tirando de su cabeza hacia arriba para que no pueda derrumbarse, para que tenga que ver cómo la inmundicia de este momento se ensambla en su memoria.

¿Quiere verme poseído? Pues lo tendrá.