Epílogo

Gabriela

—La mejor pizza de Italia —jura Ava mientras nos mete dentro de la trattoria casi a empujones—. Confiad en mí.

Cruzo una mirada con Brianna y me encojo de hombros. En su primera cita, Ava le prometió llevarla al mejor restaurante italiano de Manhattan y acabaron comiendo pizza a un dólar la porción debajo del toldo de una lavandería. Eso sí, salió bien.

Durante la cena, Ava está de los nervios. Se equivoca varias veces al pedir, vuelca el vaso de agua sobre Whisper y se empeña en doblar su servilleta en cuadrados cada vez más pequeños. Brianna trata de disimular, pero todas aquí sabemos que Ava lleva un anillo de pedida en el bolsillo.

Tras los postres, salimos a una plaza pequeña, de esas que no vienen en las guías, con una fuente que apenas echa agua.

Y empieza a llover.

Ava levanta la vista hacia el cielo y sonríe como si el destino le hubiese enviado una señal.

Se arrodilla en mitad de la plaza, sobre los adoquines mojados, y saca del bolsillo un anillo que ha pasado medio año escondido en una bota.

Brianna trata de poner cara de sorpresa, incluso lo habíamos ensayado, pero no lo consigue. Se le escapa algo entre la risa y el llanto y cubre de besos a su novia.

—Te prometí que vendríamos juntas a Roma —dice Ava mientras le pone el anillo. Le tiemblan las manos.

—Se ha puesto a llover. ¿Te lo puedes creer? Nuestra primera cita fue bajo la lluvia.

Un músico que se ha resguardado en un soportal decide que la escena merece la pena y se pone a tocar algo romántico, y Ava se seca la cara con la manga.

—Os debíamos un baile en Roma en octubre —anuncia, tirando de mí.

Bailo con Ava bajo la lluvia. Siempre he bailado muy mal, pero ahora, con la rodilla cristalizada, lo hago todavía peor. Ella no deja de reírse, así que parece que no le importa mucho. A dos pasos de nosotras, Brianna hace girar a Whisper y el músico inicia una nueva canción.

Más tarde, bajo el toldo de la trattoria, nos damos la mano, cicatriz contra cicatriz.

—Cada día lucharé con todas mis fuerzas por hacerte feliz —me asegura bajito.

—Cada día haré lo mismo, te lo prometo —respondo, apretando su mano—. Y no pararé hasta que aprendas a no quemar las tostadas.

Se ríe contra mi pelo, y la lluvia no afloja.

No nos importa. Nos quedamos allí, cuatro mujeres bajo un toldo en Roma, esperando a que escampe.

La lluvia no parece tener ninguna prisa.

Y nosotras tampoco.