CAPÍTULO 16 #2

Fue hasta la puerta y se detuvo con la mano en el pomo, como hacía siempre que se guardaba lo peor para el final.

—Ah. Ya que no lo preguntas, te lo cuento.

—Se volvió, demasiado casual para ser algo normal—.

Tu sospechosa no está debajo de la cama, llorando.

Está buscando la piedra. Se ha dedicado a llamar a medio mercado de gemas de Roma esta semana.

—Una pausa milimétrica—. Incluida la puerta del tratante que echaste de aquí del susto.

Aquel del cuello de la camisa abierto, el tal Conti. Los vieron en un café muy a gusto.

Me hirvió la sangre.

Fue físico, inmediato, indecente. La imagen se montó sola: ella inclinada hacia aquella sonrisa fácil, riéndose, riéndose como nunca se había reído conmigo.

Las manos de él cerca de las manos de ella.

Conti.

El mismo al que expulsé de mi planta con una frialdad que no supe explicar.

Me encontré de pie sin haberme dado cuenta de que me había levantado.

—Interesante —dijo Massimo en voz baja, y había una satisfacción seca en su voz—. Vine a hablar de un ingreso forjado, y lo que te levantó de la silla fue el café.

No me fié de mi propia voz por un instante.

—Vete a casa, Massimo.

—Ya me voy. —Abrió la puerta—. Pero piensa una cosa: ¿por qué pierde los papeles un hombre por saber que otro lleva a tomar café a la ladrona que él juró despreciar?

—Me miró una última vez, sin crueldad, solo con la claridad de siempre—.

A una ladrona se la olvida, Lorenzo. Uno no pierde el sueño por su compañía.

La puerta se cerró. Me quedé parado en medio de la sala, la respiración corta, en un compás que me negaba a nombrar.

Tenía razón, y esa era la parte insoportable. Debería sentir asco, el desdén limpio que se siente por quien traiciona la confianza de uno. Odiar con la conciencia tranquila siempre fue mi talento más antiguo.

Y, sin embargo, no era asco lo que ardía en mí.

Era celos: las ganas locas de cruzar la ciudad, arrancarla de aquella silla y preguntarle qué creía que estaba haciendo, riéndose para otro hombre con mi nombre aún manchando el suyo.

Y los celos no se sienten por una desconocida. Los celos se sienten por quien uno cree, en el fondo, que es suyo.

Ella no es mía. Es una ladrona.

Lo repetí como una oración. Y, por primera vez en dos semanas, no funcionó.

Porque, si fuera solo una ladrona, el ingreso salido de la nada no me dejaría sin aire, ni la huella sin guante, ni su rostro quedándose sin aliento ante una estrella encendiéndose en una piedra. Y yo no estaría de pie en el despacho, hacia las diez, fuera de mí por un café.

Antes de decidir nada, ya estaba en el pasillo, ante el ascensor, el dedo en el botón.

Bajé. No a la planta baja. A la planta doce.

Me dije que era por el proceso: un registro que comprobar, cualquier pretexto que cupiera en la boca de un hombre que aún fingía tener el control. Las puertas se abrieron en la planta a oscuras, y mis pies me llevaron solos al lugar de siempre.

Su mesa.

Vacía. Limpia. Sin un cuaderno, sin una lupa, sin el jazmín que juraba haber sentido allí arriba.

Fue allí parado, ante una mesa donde ya no había nadie a quien vigilar, cuando la verdad me alcanzó por la garganta, fría y afilada como una cuchilla.

No había bajado a comprobar ningún registro. Había bajado para estar cerca del lugar donde ella solía estar.

Y, por primera vez en dos semanas, lo que me apretó el pecho no fue rabia. Fue miedo.

CAPÍTULO 17

«Hay una hora en la que tragarse la injusticia pesa más que el miedo a devolver el golpe.»

CHIARA FERRARI

Dos semanas. Fue lo que tardé en descubrir que una reputación cuesta años en construirse y una tarde en convertirse en polvo.

En Roma, el mercado de gemas es pequeño y habla bajo. Bastó con que mi nombre circulara pegado a la palabra ladrona para que puertas que siempre se habían abierto con una sonrisa pasaran a cerrarse con una disculpa incómoda.

Dos tasadores que me conocían desde Florencia «estaban ocupados». Un subastador que ya me había invitado a un café y elogiado mi ojo fingió no reconocerme.

La pista de Tommaso era real; de eso estaba segura.

Alguien había andado sondeando compradores para un zafiro sin procedencia semanas antes de que el robo se convirtiera en escándalo.

Premeditación.

Pero «alguien» no tenía rostro, y yo no tenía forma de ponerle uno.

Para unir los puntos que faltaban, necesitaría los registros del Gruppo: los horarios, las credenciales, lo que entró y salió de aquella caja fuerte.

Y el Gruppo, ahora, era un edificio donde mi cara hacía que el guardia apretara la radio.

Choqué contra un muro. Liso, alto, sin una grieta.

Fue en la cocina minúscula de Bianca, con una botella de vino malo entre las dos, cuando el muro se convirtió en otra cosa.

—Tienes cara de ir a hacer una tontería. —Me llenó el vaso sin preguntar—. Conozco esa cara. Es la misma de cuando dejaste Florencia con dos maletas y ningún plan.

—No es una tontería. —Giré el vaso sin beber—. Es lo único que todavía está en mis manos.

—Que es...

—La huella. —Las palabras salieron firmes, y eso me sorprendió—.

Es la prueba que me enterró, Bianca. Encontraron mi huella en la piedra.

Todo el mundo oyó «huella» y dejó de pensar.

—Me incliné sobre la mesa—. Pero soy gemóloga.

Yo nunca, nunca toqué La Stella sin guante.

Nadie la toca. Una pieza así se sujeta con paño, con algodón, con miedo hasta de respirar cerca.

—Sentí que el corazón se me disparaba con mi propia lógica—.

Una huella limpia, desnuda, en aquel zafiro no prueba que yo lo robara.

Prueba que alguien cogió mi huella de algún sitio y la plantó ahí.

Bianca me miró un largo segundo. La broma que siempre tenía en la punta de la lengua no llegó.

—Vale. —Dejó el vaso—. Digamos que tienes toda la razón. Que tiene todo el sentido. —Se cruzó de brazos—. ¿A quién se lo vas a contar, amiga? ¿Al espejo? ¿A la policía que ya lo archivó todo porque la directora de patrimonio le entregó el caso envuelto para regalo?

No tengo a quién contárselo. No tengo prueba. No tengo nada más que mi palabra, y mi palabra, hoy, no vale ni el vaso de este vino.

Y fue justo ahí, en el fondo de aquel pensamiento, donde subió la rabia. No la pena tibia que llevaba dos semanas consumiéndome.

Rabia de verdad.

—Hay una persona —dije despacio— que mueve este caso con una llamada. Que tiene acceso a todo. Que destruyó mi vida delante de la empresa entera sin dejarme decir una palabra.

Bianca abrió mucho los ojos.

—Chiara. No...

—Lorenzo Riccardi me va a escuchar. —Me levanté—. Aunque sea para escupirle a la cara que se equivocó.

Bianca se pasó los veinte minutos siguientes enumerando todos los motivos por los que aquello era una locura.

Los escuché todos. Ninguno era rival para la imagen que no se me iba de la cabeza: él, en lo alto de aquella torre, de traje impecable, durmiendo tranquilo mientras yo le mentía a mi padre por teléfono —todo va bien, papà, el trabajo va estupendo— solo para que no descubriera que la hija que se enorgullecía de llamar honrada era ahora titular de cotilleos.

El taller que soñaba con abrir se había vuelto humo. La vida que construí con uñas y dientes había sido borrada del mapa por un hombre que decidió, él solo, que yo era culpable.

No iba a esconderme debajo de la cama.

Yo no era culpable.

Y si lo único que todavía estaba en mis manos era mirarlo a los ojos y decírselo, iba a decírselo.

Llegué al Gruppo Riccardi a las diez y media de la noche.

La torre estaba casi toda apagada: una colmena oscura contra el cielo de Roma.

Allá en lo alto, en la última planta, una hilera de ventanas seguía encendida. Cómo no. El hombre nunca se iba a casa.

Respiré hondo en la acera antes de empujar la puerta de cristal. El nudo en el estómago era tan grande que casi me reí de él.

Dos semanas antes, entraba allí con una acreditación y un buenos días. Ahora entraba como una intrusa con tacones, el corazón en la garganta y ningún plan más allá de subir.

El guardia de la recepción nocturna me reconoció al instante. Vi cómo se le apretaba la mandíbula.

—La signorina no puede...

—Avise de que soy Chiara Ferrari. —Le sostuve la mirada, firme, aunque las piernas dijeran lo contrario—. Va a querer verme. Puede creerme.

Era un farol. El mayor farol de mi vida.

Esperaba el «no». Esperaba su mano yendo hacia la radio, la seguridad arrastrándome de allí, otra humillación para la colección.

El hombre vaciló y cogió el teléfono.

Habló bajo, vuelto hacia un lado. Esperó. Y entonces, con una cara que no supe leer, volvió a colgar el auricular.

—Puede subir. Última planta.

Tragué saliva.

¿Por qué?

La pregunta prendió antes incluso del primer paso.

¿Por qué iba a dejarme subir? ¿Para humillarme de nuevo, ahora en persona? ¿Para llamar a la policía conmigo encerrada entre cuatro paredes?

Daba igual. Había venido a hablar, y él acababa de abrir la puerta.

El ascensor subió demasiado rápido. A cada planta que marcaban los números, algo dentro de mí apretaba el nudo.

Planta doce: mi mesa, al otro lado de aquel pasillo oscuro.

Subí más. Apreté los puños dentro de los bolsillos del abrigo para que nadie —ni yo— viera temblarme la mano.

Las puertas se abrieron en la última planta.

Enseguida sentí aquel olor a madera y a poder que era solo suyo, impregnado en todo el pasillo. Allá al fondo, una única puerta, entreabierta, dejaba escapar una franja de luz.

Caminé hacia ella. Cada paso repetía lo que llevaba dos semanas jurando: que iba a escucharme.

Que yo no era lo que él había dicho, que la verdad tenía un dueño, y no era su versión.

Me detuve ante la puerta, la mano en el marco, el corazón martilleando contra las costillas.

Es ahora.

Y, sin pensarlo mucho, empujé...