El veredicto del multimillonario (Multimillonarios Despiadados nº 2)

CAPÍTULO 1

«Un zafiro puede parecer perfecto por fuera y guardar una fractura justo en el centro de la estrella. Aquella mañana todavía creía saber separar lo que brilla de lo que hiere.»

CHIARA FERRARI

El edificio del Gruppo Riccardi no parecía un lugar de trabajo.

Parecía un templo.

Mármol claro hasta donde alcanzaba la vista, techos de catedral, una puerta giratoria de cristal que devolvía el reflejo de toda Roma a mis espaldas.

Me detuve en la acera un segundo más de lo debido, solo para respirar.

En Florencia, el mayor lujo que conocía era el olor a pan caliente que subía de la panadería que había debajo de mi casa.

Allí, el lujo olía a dinero antiguo y a flores caras.

—Ánimo, Chiara —murmuré para mí misma.

El móvil vibró en el bolsillo. Ya sabía quién era antes de mirar.

—Papà…

—¿Has entrado? —La voz de mi padre sonó ronca, con ese tono de quien finge calma y no engaña a nadie—. ¿Va todo bien por ahí, piccola?

—Todavía estoy en la puerta. —Apreté la correa del bolso contra el hombro con más fuerza de la necesaria—. Voy a entrar ahora, te lo juro.

—No olvides quién eres. —Hizo una pausa que me sabía de memoria—. Tu nonna estaría muy orgullosa.

—Te llamo a la hora de comer. Y tómate la medicina, papà.

Colgué antes de que mi voz traicionara lo que sentía.

No podía llorar el primer día. No en la acera, justo delante de aquella puerta.

Casi cuatro años cuidándolo sola. El puesto de mis sueños a casi trescientos kilómetros de casa.

No había cruzado media Italia para rajarme delante de una puerta giratoria.

Ese era el problema de los sueños: nunca avisaban de cuánto iban a costar.

El alquiler de una habitación en Roma se tragaba la mitad del sueldo antes incluso de que llegara a mi cuenta. La otra mitad iba a Florencia, a las medicinas, a la casa en la que había crecido y que ahora dependía solo de mí.

No podía fallar.

Enderecé los hombros y entré. El aire acondicionado me engulló entera.

La recepcionista, impecable, me evaluó de arriba abajo en un único movimiento ensayado. Mi blazer era el mejor que tenía. Por su cara, no bastaba.

—Chiara Ferrari. Departamento de gemología. Primer día.

Tecleó, tardó a propósito y empujó una acreditación provisional hacia mí como quien concede un favor.

—Planta doce. El ascensor de la derecha. —Una pausa mínima—. Los demás son privados, signorina.

Claro. Porque tengo pinta de meterme en el ascensor equivocado a propósito.

Me guardé el gesto de poner los ojos en blanco para cuando le diera la espalda.

Ya llegaba tres minutos tarde. Y el ascensor de la derecha parecía decidido a parar en todas las plantas del universo antes de subir.

Cuando las puertas se abrieron en la planta baja una vez más, entró un hombre.

Y todo el espacio pareció encogerse a la mitad.

Era alto de un modo casi descortés, del tipo que te obliga a levantar la barbilla solo para mirarlo, y ocupó el ascensor como si el espacio se hubiera construido demasiado pequeño para él.

El traje oscuro caía sin una sola arruga sobre unos hombros anchos —de esos que llenan la ropa por mérito propio— y el cuello abierto de la camisa dejaba a la vista la línea firme de la garganta.

Manos grandes, dedos largos, un reloj en la muñeca que valía más que todo un año de mi alquiler.

El maxilar era duro, marcado por una sombra de barba, una mandíbula que parecía diseñada para decir que no.

Y los ojos —ámbar, casi dorados— me recorrieron despacio, de arriba abajo, antes de devolverme a mi sitio, como una parte más de la pared.

Sentí su perfume invadir el poco aire que quedaba entre nosotros: madera, algo caro y oscuro.

El corazón se me aceleró sin pedir permiso, y lo detesté al instante.

Las puertas empezaron a cerrarse y apreté con fuerza el botón de la planta doce.

—Las prisas suelen estropear más cosas de las que arreglan.

Su voz era grave, baja, sin ninguna intención de resultar simpática.

—Qué bien que tenga usted tiempo de sobra para filosofar dentro de un ascensor. —Me crucé de brazos—. Algunos aquí trabajamos.

Algo cambió en la comisura de su boca. No llegó a ser una sonrisa. Fue casi peor.

Diversión. Como si yo fuera una niña con una rabieta.

—¿Trabajas aquí? —Sus ojos bajaron hasta la acreditación provisional de mi pecho y se quedaron ahí medio segundo más de lo que habría sido educado—. No lo parece.

Sentí que me hervía la sangre.

—Ya. Yo tampoco esperaba compartir ascensor a primera hora con alguien tan... —busqué la palabra con falsa dulzura— ...encantador.

No respondió de inmediato. Se limitó a mirarme, con la calma de quien está acostumbrado a ganar cualquier discusión con el silencio.

—Planta doce —anunció el ascensor, con una voz femenina y neutra, como si no acabara de salvarme.

Las puertas se abrieron. Salí con la cabeza alta, sintiendo su mirada en la espalda hasta el último centímetro.

Idiota arrogante.

Respiré hondo.

Olvídalo. Ni siquiera vas a tener que volver a ver a ese hombre.

La planta doce era otro mundo.

Vitrinas de cristal templado, luz blanca calibrada para no mentir sobre ningún color, y el murmullo bajo de gente hablando de quilates como quien habla del tiempo.

Era allí donde soñaba con estar desde niña, inclinada sobre los libros de mi nonna.

Pasé junto a una mesa de trabajo y, sin pensarlo siquiera, mis ojos volaron hacia la lupa olvidada al lado de un lote de piedras en bruto.

Reconocí la inclusión en una de ellas solo por cómo se quebraba la luz en su interior.

Turmalina, con fractura interna.

Llevaba años así: las gemas me hablaban en una lengua que entendía antes de cualquier palabra. Con la gente, siempre fue más difícil.

Una chica con bata vino hacia mí, con una carpeta en el brazo.

—Debes de ser Ferrari. Me llamo Sofia. —Me entregó una segunda acreditación, esta definitiva—. Bienvenida al caos. Estamos a tope con el relanzamiento, así que aquí nadie duerme desde hace semanas.

—¿Relanzamiento?

—La colección homenaje. —Sofia bajó la voz con una reverencia casi religiosa—. La Stella. La pieza central está en aquella caja fuerte del fondo. Un zafiro estrella. Lo verás de cerca; es lo más bonito que ha producido esta casa.

Me hormiguearon los dedos solo de oírlo.

Un zafiro estrella de verdad. En siete años inclinada sobre piedras, nunca había estado cerca de uno.

—Algún día quiero tener mi propio taller —se me escapó, y me sentí tonta por decir aquello en voz alta el primer día.

Sofia soltó una risa, sin ninguna maldad.

—Todo el mundo aquí empezó con ese sueño. —Tiró de mí por el pasillo—. Ven, antes de que...

Se detuvo a media frase, y toda la planta pareció cambiar de temperatura.

Las conversaciones bajaron de golpe. Alguien se enderezó. A través de la cristalera del pasillo, vi a un hombre cruzar la sala principal: alto, traje oscuro impecable, mandíbula de piedra.

El aire huyó de mis pulmones.

—¿Quién es...? —Mi voz sonó demasiado fina.

—El dueño —susurró Sofia, con los ojos clavados en él en una mezcla de miedo y devoción—. Lorenzo Riccardi. No te cruces en su camino, Chiara. Dicen que destroza a la gente por deporte.

No conseguía mover ni un músculo.

Porque el hombre que acababa de tratarme como a una impostora dentro de aquel ascensor, el hombre que juré no tener que volver a ver en la vida, era el dueño de cada centímetro de mármol de aquel lugar.

Bienvenida a Roma, Chiara.