Capítulo 27

Capítulo Veintisiete

—¿Verona? Habla Michael. ¿Cómo están todos?

Su voz fue cálida de inmediato.

—Todos están muy bien. Los niños y yo estuvimos hablando de ti durante la cena.

—¿En serio? ¿Se las arreglan sin tenerme ahí todas las noches?

—Las videollamadas por FaceTime están ayudando.

—Bien. Voy a seguir haciéndolas.

—Definitivamente. Ellos están mejor que yo, Michael. Te extraño. ¿Estás en tu habitación de hotel?

—Sí. Estoy revisando unos archivos nuevos y preparándome para unas mociones que tengo mañana en el tribunal. Es interminable; los archivos no dejan de llegar. Ya casi estoy hasta el cuello.

—¿Y qué tal te está yendo como fiscal?

—Me encanta. Es muy organizado y metódico.

No me había dado cuenta de cuánto disfruto seguir un esquema claro.

Tenemos una respuesta para todo en nuestro manual del Departamento de Justicia.

Eso reduce mucho la presión, porque podemos procesar sabiendo que estamos dentro de las directrices.

Pero si te sales de esas normas, lo haces bajo tu propio riesgo.

En resumen: este trabajo me queda como anillo al dedo.

Ahora dime, ¿cómo va tu solicitud del visado de residencia?

Una breve pausa, luego:

—Sería mucho más fácil si estuviéramos casados.

Espera, antes de que digas algo. No lo digo para presionarte a que te cases conmigo, aunque probablemente aceptaría encantada.

Lo digo porque los trámites son mucho más sencillos si una extranjera como yo está casada con un ciudadano estadounidense.

Pero será genial obtenerlo y poder volver a trabajar.

—¿Así que todavía estás pensando en volver a enseñar?

—Sí. Ya reuní todos mis diplomas y la documentación de posgrado. Solo me falta esa maldita tarjeta a estas alturas.

—Escucha, tengo un lío entre manos y voy a tener que cortar.

—¿Qué está pasando?

—Asesinaron a la hija de una de mis víctimas. Estoy yendo a su casa ahora mismo.

Está bien. Bueno... adiós entonces.

Pude notar por su tono que estaba preocupada. Dije:

—Bueno, creo que necesitamos hablar de...

Justo en ese momento, alguien golpeó con fuerza la puerta de mi habitación de hotel. Le dije a Verona que tenía que contestar, dejé el teléfono a un lado, fui hasta la puerta y la abrí.

Solo para encontrarme con tres oficiales uniformados y dos hombres armados, con placas en sus billeteras exigiendo entrar. Me hice a un lado y les dije que pasaran. Uno de los policías de civil me apartó mientras los demás entraban.

—Usted es un fiscal federal, ¿correcto? —me dijo.

—Sí.

—Por favor, muéstreme su identificación.

Saqué mi identificación de Fiscal de los Estados Unidos del bolsillo y abrí la billetera.

—Aquí está. ¿Qué significa todo esto?

—Orden de registro.

Extendió una hoja de papel llena de escritura y firmada al final con una firma elegante.

Le eché un vistazo y supe de inmediato que algo había salido mal en mi vida.

Parecía una orden de registro válida, y yo estaba en el lado equivocado de ella.

Retrocedí, fui y colgué el teléfono sin decirle una palabra más a Verona.

El mismo policía me siguió mientras lo hacía. Luego me volví hacia él.

—Está bien. Soy fiscal federal adjunto, y puede confiar en que guardaré la confidencialidad sobre el motivo de este registro. ¿Qué está pasando?

—Señor Gresham, hemos recibido una denuncia anónima que indica que hay un arma homicida escondida en esta habitación.

—¿Qué? ¡Eso es una locura!

Justo entonces, dos de los uniformados retiraron la tapa interior de mi aire acondicionado. Uno de ellos pasó la mano por dentro y vi cómo sacaba una pistola envuelta en plástico.

—¿Quién escondería un arma envuelta en plástico? —le dije al oficial de civil. Me di cuenta de que ya estaba preparando mi argumento para el juez. Nadie esconde un arma homicida envuelta en plástico.

A menos que quisiera mantenerla alejada del agua. Lo cual es algo común dentro de los aires acondicionados, ya que el agua se condensa y es drenada por el sistema. Agua, en mi aire acondicionado. Un arma dentro de mi aire acondicionado. De pronto, el plástico tenía mucho sentido.

El oficial de civil más cercano a mí le indicó al uniformado que no abriera la bolsa y que la colocara dentro de una bolsa de evidencias. Luego se volvió hacia mí.

—Necesitamos que venga con nosotros al Departamento de Policía Metropolitana para hablar, señor Gresham. Supongo que todo esto se puede aclarar en una o dos horas.

Suspiré y comencé a buscar mis zapatos.

Treinta minutos después, me escoltaron desde el estacionamiento reservado hasta el edificio de la Policía Metropolitana.

Dentro había un suelo de baldosas descoloridas, las típicas paredes beige y ventanas antiguas de los edificios viejos.

Me condujeron hasta una sala de entrevistas que consistía en una mesa y seis sillas —tres de cada lado— y me dijeron que tomara asiento.

Pregunté si necesitaba un abogado, y el oficial de civil dijo que no lo creía necesario.

Durante casi treinta minutos estuve esperando sin saber qué esperar.

Entonces, para mi sorpresa, apareció un rostro amistoso y familiar: Ronald Holt entró vistiendo vaqueros y un suéter.

En los pies llevaba zapatillas deportivas.

Parecía que había venido con prisa, sin pensar mucho en usar el uniforme.

Pero fue genial verlo, y casi quise darle un abrazo.

—Michael —dijo, sentándose directamente frente a mí—. Veo que te han metido en un lío.

—¿Puedes ayudarme a entender qué demonios está pasando, Ron? ¿De dónde salió el arma en mi habitación y…?

—Tranquilo, Michael. No digas demasiado hasta que escuches lo que tengo que decir. No quiero que te impliques sin querer en algo en lo que no estás involucrado. ¿De acuerdo?

—Más que justo. Gracias. Entonces, ¿qué pasa?

—Al parecer, la policía recibió una llamada anónima de una mujer. Le dijo a nuestra recepción que podían encontrar, en tu habitación, escondida dentro del aire acondicionado, el arma utilizada para asesinar a Gerald Tybaum. Así que así están las cosas.

—¡Dios mío! ¿Alguien examinó el arma?

—Yo lo hice.

—¿Hay huellas?

—Sí, las hay. Esas ya se han levantado y se ingresaron en la base de datos. Por desgracia, el arma tiene tus huellas por todas partes. Ahora bien, si se usó para matar al señor Tybaum, eso está por verse. No lo sabremos hasta mañana, cuando lleguen los peritos y hagan algunos estudios.

Me recosté en la silla. Estaba atónito. Todo esto sucedía demasiado rápido y no encontraba de dónde agarrarme mientras se deslizaba frente a mí.

—¿Qué tipo de arma es?

—Smith de nueve milímetros.

—Es la que tengo.

—Con munición Hydra-Shok.

—Es la que uso. Balas de defensa personal. Esto es asombroso y perturbador más allá de lo creíble. Espera, ¿Antonia Xiang ya sabe de esto?

—Ya llamaron a Antonia y viene en camino. Tendrá respuestas para ti. Me dicen que apoya firmemente a sus fiscales adjuntos.

—Sí, los apoya. No puedo dejar de pensar que ella me contrató y ahora también puede despedirme. Algo está muy mal aquí, Ron. Alguien me tendió una trampa.

—Bueno, probablemente no deberías decirme nada más por ahora. ¿Por qué no esperamos a que llegue Antonia y tal vez podamos hacer un plan?

—¿Qué clase de plan?

—Un plan para sacarte de esto. Todos sabemos que no mataste a Tybaum. Pero tenemos una prueba contundente con el arma y tenemos que lidiar con eso. Tiene que haber alguna explicación.

Holt salió en busca de dos cafés y, otra vez, me quedé solo en la sala de interrogatorios.

La cámara de vigilancia brillaba en rojo mientras grababa cada uno de mis movimientos, cada una de mis respiraciones.

No habían pasado ni cinco minutos cuando Antonia entró apresurada, furiosa, con una chispa de ira en los ojos.

—¡Michael! ¡Alguien está tratando de incriminarte!

—Exacto. Pero no tengo ni idea de quién.

—Bueno, lo primero que hay que hacer es averiguar el porqué. A partir del «porqué» trabajamos hacia atrás hasta llegar al «quién».

—De acuerdo.

—¿Por qué querría alguien que te acusaran del asesinato de Gerry Tybaum, Michael?

—Por el poder notarial. Alguien no quiere que yo esté cerca de ese dinero.

—¿Quién tendría un derecho similar sobre el dinero? ¿El FBI?

Me froté las manos mientras reflexionaba sobre lo que ella decía.

—No, no veo al FBI compitiendo conmigo. He hablado con el agente Leders dos veces desde que comencé a trabajar con el fiscal federal y le he contado todo lo que sé sobre el dinero.

—¿Sigue en Rusia?

—Así es. El banco ruso quiere que el titular del poder notarial se presente en persona para firmar la documentación de transferencia de la cuenta. Dicen que hay demasiado riesgo como para hacerlo electrónicamente. No los culpo.

—Así que tienes que ir a Rusia o alguien más va a aprovechar esto como una oportunidad para instalarse como la entidad legítima para mover los fondos.

—¿Cómo lo harían?

Ella se recostó y extendió los brazos con amplitud.

—Bueno, por ejemplo, si el PAC de Tybaum decide reclamar el dinero, les vendría bien tenerte encerrado y fuera del camino.

—Me reuní con Vincent Tirley, el director ejecutivo de GULP, hace unos días. No me pareció el tipo de persona que intentaría incriminar a alguien. Era relajado, elocuente y parecía honesto y justo.

—¿Qué más?

—Dos cosas. Una: me dijo que el banco que usa GULP tiene sede en Boston, el Charter Bank and Mercantile of Boston.

Dio a entender que podría haber algo turbio con ellos.

Dos: mencionó una supuesta relación entre Gerry Tybaum y la esposa del vicepresidente.

Ya vimos en las cámaras de seguridad algunas prendas personales de Jon Vengrow que llevaba el tirador en el video.

Pero Ron y yo no estamos convencidos de que el tirador fuera Vengrow.

Partíamos de la suposición de que era alguien que quería que la policía pensara que era Vengrow.

—Una maniobra de distracción.

—Sí. El truco más viejo del mundo.