Capítulo 7

El pozo del alarife

El Colegio de San Nicolás de Hidalgo se levantaba con la nobleza de quien ha sobrevivido a siglos de guerras, pestes, revoluciones e indiferencia. Sus muros de cantera rosa, heridos por el tiempo, parecían absorber el murmullo de generaciones completas de soñadores, conspiradores y herejes. Fundado como semillero de ilustrados, ahora era un hervidero de jóvenes que correteaban por sus pasillos con celulares en mano y teorías en la boca. Pero bajo el eco de sus pasos, otra historia, más antigua y sorda, se arrastraba sin ser vista.

Diego cruzó el umbral del Colegio disfrazado de estudiante más. Llevaba una mochila raída, una libreta con dibujos falsos y el cilindro escondido en un compartimiento doble. Era miércoles, cerca del mediodía, y el bullicio del patio central era el de siempre: chicos bromeando, vendedores de libros ambulantes, risas, discusiones sobre política o filosofía. Nadie lo notaba.

Se dirigió hacia el jardín posterior, una zona olvidada entre el área de música y el archivo histórico. Allí, entre arbustos descuidados y una glorieta de piedra cubierta de musgo, se encontraba el pozo.

Un disco metálico lo cubría, oxidado, con una inscripción semicircular ilegible a simple vista. Diego se arrodilló fingiendo revisar su celular. Esperó que pasaran dos estudiantes de arquitectura. Luego, extrajo una herramienta del llavero.

La tapa no cedería fácilmente.

Pero en uno de los márgenes, bajo un nido de hojas, había una fisura. Allí introdujo con cuidado una varilla de palanca. Sudaba. El peso de estar en pleno día, dentro de una institución oficial, desenterrando algo que no debía existir, era abrumador. Cada crujido del metal era un disparo en su mente.

Entonces, una sombra. Diego se giró.

Era un profesor anciano, de túnica informal y gafas gruesas. Cabello blanco, barba cerrada, mirada cansada pero despierta.

—¿Buscas algo, joven? —preguntó, sin hostilidad, pero con una voz que parecía conocer más de lo que decía.

Diego tragó saliva.

—Solo… eh… investigando para una tesis. Sobre las estructuras hidráulicas coloniales. Encontré referencias en el archivo.

El anciano alzó una ceja. Observó la tapa del pozo.

—¿Eres de historia?

—De letras —respondió Diego. Mentía. El profesor sonrió.

—Los de letras nunca buscan agua en los pozos. Buscan secretos.

Diego lo miró fijamente. Había algo extraño en la forma en que lo había dicho.

—¿Conoce este sitio?

—Conozco todos los sitios que nadie ve. Mi nombre es Efrén. Efrén Esquivel. Fui bibliotecario del Colegio hasta hace diez años. Ahora solo camino y escucho. Hay más verdad en el musgo que en los periódicos

—dijo con una sonrisa irónica. Diego, por instinto, confió en él.

Le mostró el calendario de Quesada, cuidadosamente. Efrén lo examinó en silencio. No hizo preguntas.

—Lo que buscas no está bajo el pozo —dijo finalmente—. Está dentro de su marco.

Se arrodilló con dificultad y comenzó a limpiar el borde circular del brocal. Allí, oculto por décadas de tierra, apareció un anillo de símbolos: crismones, siglas esotéricas y una clave escrita en hebreo. Diego reconoció dos letras: aleph y tav. El principio y el fin.

El viejo trazó con su dedo un triángulo entre tres puntos del círculo.

—Esto es obra de un alarife templario, o alguien que quiso parecerlo. Esta tapa no fue hecha por la ciudad. Fue puesta aquí sigilosamente, hace siglos. Quien la colocó conocía la lengua de los iniciados.

—¿Cómo la abrimos?

—No la abrimos —dijo Efrén—. La despertamos. Diego lo miró perplejo.

Efrén sacó de su chaqueta una pequeña campana de cobre, antigua, como sacada de una sacristía olvidada.

—Este tipo de símbolos eran usados en las criptas que ocultaban objetos sagrados o malditos. El sonido quebraba el umbral simbólico. No se trata de fuerza… sino de resonancia.

Hizo sonar la campana tres veces.

Un leve zumbido vibró en la tapa. Y entonces, sin presión, sin violencia, el disco de hierro giró sobre su eje y reveló una abertura circular, profunda, donde una escalera descendía a las entrañas del colegio.

Un olor a humedad, ceniza y cuero viejo emergió desde abajo. Diego encendió su linterna. Miró a Efrén.

—¿Vendrá conmigo?

El anciano negó con dulzura.

—Mi tiempo de bajar ya pasó. Pero escucha… no sigas por oro. Ni por gloria. Lo que se guarda aquí no busca dueño. Busca heredero.

Diego asintió, sin saber del todo lo que significaba. Descendió.

Peldaño tras peldaño.

Y al llegar al fondo, lo primero que vio fue un mosaico hexagonal con un símbolo tallado:

La flor de la granada, emblema de la corona de Castilla…

…pero con un detalle imposible: cada pétalo tenía un ojo esculpido. Ocho ojos. Uno por cada guardián.

Y al centro, un hueco para una llave que aún no poseía.