CAPÍTULO 20 #2

Mi cuerpo reacciona antes que mi mente. Mi mano se cierra en torno al respaldo de una silla hasta que el borde de metal se me clava en la palma.

Ruth tiene miedo.

Pero Ruth se niega.

Mira también lo ve.

—No se la va a dar —dice.

Nadie responde.

Se gira hacia Vale.

—Vamos. Ahora.

Vale parece dispuesto a pelear.

Entonces le vibra el móvil. Lee, y las ganas de pelear se transforman en algo más práctico.

—Mis agentes están bloqueados en el ascensor de servicio. El acceso al edificio requiere autorización ejecutiva.

—¿Elaine? —pregunta Patch.

—La autorización de registros quizá no sirva para la seguridad de servicio.

La mirada de Mira se posa en mí.

No me pide que la salve.

Me pide que analice la situación.

Ahora conozco la diferencia.

—Graham tiene autorización de operaciones —digo—. Malcolm tiene autorización ejecutiva. Celia puede tener autorización legal. Warren quizá no tenga ninguna oficial, pero sí demasiada influencia social.

—¿Yo podría tener autorización de visitante? —pregunta Mira.

—Es probable que estés suspendida.

—¿Probable?

Patch lo comprueba.

—El estado de su portal de empleado sigue activo pero marcado. No suspendido. Raro.

—No es raro —dice Mira—. Les resulta útil.

Un perfil activo marcado se puede usar. Vigilar. Usar para incriminar.

Mira a Vale.

—Si me presento en el vestíbulo y solicito acceso legal supervisado para recuperar mis notas de cumplimiento de la oficina bajo observación policial, tienen que negarme oficialmente o dejarme entrar.

—Te lo negarán —dice Vale.

—Bien. Entonces la negación queda registrada mientras Graham está abajo con Ruth. Eso crea presión.

—También te pone en el edificio.

—Me pone en el vestíbulo.

Lydia dice:

—Yo voy.

—No —dice Vale.

Lydia se vuelve hacia él.

—No estaba preguntando.

El rostro de Mira se suaviza.

—Lyd.

—No. No uses la voz suave. Odio la voz suave. Estoy cansada, enfadada y profesionalmente cualificada para notar si alguien está drogado, herido o a punto de desmayarse. Además, tus zapatos no son tuyos.

—Son zapatillas.

—Son prueba de que no sabes poner límites.

Patch levanta una mano.

—Yo debería quedarme aquí.

Vale señala.

—Sí.

—No había terminado. Debería quedarme aquí porque puedo monitorizar los sistemas, preservar los registros y gritar si el archivo estornuda.

—Bien.

Patch señala a Iris.

—Ella también debería quedarse. Sala segura. Agente Park.

Iris parece aliviada y culpable a la vez.

—Puedo ayudar con los contactos de Lena.

—Desde aquí —dice Mira.

Iris asiente.

Mira se vuelve hacia mí.

No pregunta si voy.

Por supuesto que voy.

La pregunta no es la presencia.

Es el papel.

—Abogado —dice.

Una palabra.

Un límite. Una elección. Una correa, quizás, pero una que ella sostiene.

—Abogado —acepto.

La parte antigua de mí quiere ser más.

La parte mejor reconoce que el más se gana centímetro a centímetro, no se arrebata en las emergencias.

Vale hace la llamada. Nos movemos en menos de treinta segundos.

Mira coge su jersey y se lo pone sobre la blusa sin mangas. La tela gris se engancha en el pelo. Lydia se lo arregla sin decir nada. Mira acepta la ayuda, lo que me dice más sobre su agotamiento que el cordón desatado que no vio.

Cojo mi chaqueta del respaldo de la silla.

Mi teléfono, el cargador, el bloc amarillo, el aviso de preservación impreso, las copias de los correos, las capturas.

Patch me entrega una carpeta fina.

—Perdición portátil.

—Gracias.

—No te mueras. No quiero explicarle tu sistema de archivo a nadie.

—Reconfortante.

—Esa era la intención.

Mira mete la carta de Ruth en la carpeta, luego la saca.

Su expresión dice que no pretendía hacerlo.

Su mano dice que no piensa soltarla.

—Quédatela —digo.

Me mira.

—Primero humana —le recuerdo.

Traga saliva.

Vuelve a doblar la carta en tres y la desliza en el bolsillo del jersey.

No la esconde.

La lleva consigo.

Salimos de la oficina con Vale delante, la agente Park detrás, Lydia junto a Mira, yo medio paso por detrás y hacia el lado de la calle.

No protegiéndola.

Posicionándome.

Hay una diferencia.

El ascensor baja demasiado iluminado y demasiado lento. Las paredes cromadas nos reflejan a todos en paneles fracturados: Vale con el móvil, Lydia con el pelo revuelto y zapatillas de hospital, Mira con mis deportivas y el jersey gris, yo con una carpeta bajo el brazo y una cara que no me gusta.

Mira observa nuestro reflejo.

—No pongas esa cara —dice.

La miro.

—¿Cuál?

—La de cuando planeas sacrificarte para ganar tiempo.

Lydia vuelve la cabeza hacia mí de golpe.

—¿Tiene esa cara?

—Sí —dice Mira.

—No —digo yo.

Mira me lanza una mirada.

Rectifico.

—Históricamente, puede.

—Pues retírala.

—Lo intento.

—Pues inténtalo con más ganas.

El ascensor suena antes de que pueda responder.

Las luces de seguridad del vestíbulo resultan duras después de la oficina. El amanecer ha llegado a las puertas de cristal, tiñendo la calle de un azul grisáceo apagado. Dos coches patrulla a media manzana, no justo enfrente. Bien. Vale hizo caso a su propia prudencia.

Fuera, el aire golpea como hormigón húmedo y metal frío.

Por un momento, creo que Mira va a tropezar.

No lo hace.

Alza la cara hacia la mañana e inspira hondo, como si Boston la hubiera ofendido personalmente.

—Día terrible —dice.

—Es temprano —dice Lydia.

—Ambicioso, entonces.

Vale nos lleva hasta un coche camuflado.

Me dirijo a la puerta del copiloto por costumbre.

Mira se detiene en la puerta trasera y me mira.

Abogado.

Cierto.

Ella entra primero. Lydia al otro lado. Me siento junto a Mira, dejando un espacio entre nosotros que parece a la vez correcto e insoportable.

Vale conduce.

La ciudad pasa en hormigón húmedo, cafeterías con la persiana bajada, furgonetas de reparto, un hombre manguerando la acera frente a una panadería que huele un instante a levadura y azúcar cuando paramos en un semáforo. El olor entra en el coche y duele más de lo que debería.

Que la vida normal siga su curso siempre resulta insultante en medio de una crisis.

Las manos de Mira descansan sobre la carpeta en su regazo. No cruzadas. Sin temblar. Extendidas.

Lydia echa la cabeza hacia atrás y cierra los ojos sin dormirse.

Miro el móvil.

Patch envía actualizaciones a ráfagas.

Cámara del archivo aún activa. Ruth rechaza el escáner.

Graham paseándose. Parece cabreado. Bien.

Elaine Porter acaba de llamar a la línea de registros. Cola del escáner congelada. Es mi nueva religión.

Informática de Vey intentando anular. ¿Elaine bloqueando? Puede.

Mira lee los mensajes porque le inclino el móvil antes de que pregunte.

Se da cuenta.

Otro punto.

—Dile a Patch que deje de adorar al personal de registros y siga tomando nota —dice.

Lo tecleo.

Patch responde:

Puedo hacer multitarea espiritual.

Mira casi sonríe.

Casi.

Entonces llega otro mensaje.

Graham acaba de mirar a la cámara.

Un segundo después, se carga una captura.

Graham Vey mirando directamente a la cámara del pasillo del archivo.

No sorprendido.

Consciente.

Tiene la cara serena.

Demasiado serena.

En una mano, un móvil.

En la otra, nada.

Ruth ya no está a su lado.

Mira aprieta la carpeta con los dedos.

—¿Dónde está Ruth? —pregunta.

El siguiente mensaje llega antes de que pueda responder.

Señal de cámara cortada.

Mira se queda muy callada.

El móvil de Vale suena por el Bluetooth del coche.

La voz de Patch llena el coche, demasiado alta, sin rastro de humor.

—Se cortó la señal. En el último fotograma Ruth no aparecía. Graham puede haberla sacado por la puerta del archivo o por el pasillo lateral. Además, seguridad del vestíbulo de Vey acaba de recibir un memo.

Vale aprieta el volante.

—¿Qué memo?

Patch duda.

Esa duda me anticipa el daño antes que las palabras.

—Dice que se busca a Mira Calloway y Simon Hale para interrogarlos por intento de destrucción de documentos protegidos, y que deben ser retenidos si entran en el edificio.

Lydia se inclina hacia delante.

—¿Retenidos por quién?

—Seguridad corporativa.

El rostro de Mira se vuelve hacia el parabrisas.

Vey Capital se alza ante nosotros, cristal y acero que atrapan la primera luz débil de la mañana.

Un edificio donde ella trabajó.

Un edificio donde Paul murió.

Un edificio que ahora tiene el expediente de su madre, a Ruth Heller, a Graham Vey y un memo que ordena a seguridad retenerla en la puerta.

Miro a Mira.

—¿Peor versión? —pregunta, con los ojos aún al frente.

—Peor versión —digo—: quieren tenerte en el vestíbulo, ante las cámaras, tratándote como la persona que vino a destruir pruebas.

—¿Y la mejor versión?

—Que lo hagan delante de la policía.

Su boca se mueve.

No es una sonrisa.

Es una decisión.

—Bien —dice.

Vale dobla la esquina hacia la entrada pública de Vey Capital.

Los guardias de seguridad ya se agrupan tras las puertas de cristal.

Mira levanta la barbilla.

Quiero cogerle la mano.

No lo hago.

Entonces ella se adelanta.

No hacia mi mano.

Hacia la carpeta.

Coge el aviso de preservación de mi regazo, alinea las páginas contra su rodilla y las sostiene como un escudo de papel.

—Abogado —dice en voz baja.

—Sí.

—Cuando intenten hacerme parecer culpable, objeta como si cobraras por sílaba.

Por primera vez en toda la mañana, algo parecido a una risa se me escapa.

Es breve.

Llega a destiempo.

Es nuestra durante medio segundo.

—Sí, Mira.

El coche se detiene junto a la acera.

Vey Capital espera tras el cristal.

Y dentro, todos los guardias se vuelven hacia nosotros a la vez.