CAPÍTULO SIETE #2

Pensó, brevemente, en cada versión de esa noche que había repasado mentalmente a lo largo de diez años: la versión en la que Jasper estaba al borde del bosque observando cómo la sangre de su hermano empapaba el cuello de su propia chaqueta, la versión sobre la que había construido una carrera, una identidad y una década de odio cuidadoso y controlado.

Nunca había considerado la alternativa. Nunca se lo había permitido, porque hacerlo habría significado admitir que lo único limpio y simple que se había permitido sentir durante diez años podría haberse construido sobre una base que nunca fue realmente sólida.

Sentada allí ahora, en una habitación que olía a polvo y secretos antiguos, sintió que esa base se movía bajo sus pies por primera vez, y odió lo mucho que ese movimiento se parecía al vértigo en lugar de al alivio.

Siguió leyendo metódicamente, revisando el resto de la carpeta en busca de cualquier cosa que pudiera explicar la discrepancia: una corrección, una nota de seguimiento, algún reconocimiento oficial de que el informe del explorador había sido revisado y descartado por una razón documentada.

No había nada. La carpeta simplemente contenía ambos documentos, que se contradecían entre sí, archivados juntos como si nadie que hubiera manejado este caso en la última década lo hubiera notado, o se hubiera molestado en resolver el hecho de que no concordaban.

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Encontró al encargado de registros una hora después, en su pequeña oficina, y dejó ambos documentos sobre su escritorio sin preámbulos.

—Necesito copias de estos —dijo—. O una explicación de por qué se contradicen. Una de las dos cosas.

Palideció en cuanto sus ojos se posaron en el informe del explorador: palideció de verdad, el color abandonando su rostro de un modo que le dijo más que cualquier palabra que pudiera haber elegido. Sus manos, cuando fue a coger los papeles, no estaban del todo firmes.

—Ese archivo no debería estar... —Se detuvo en seco y empezó de nuevo con más control—. No puedo hablar del archivo Hartnett con usted. Lo siento. Esa no es una decisión que me corresponda tomar.

—¿De quién es la decisión?

—Está por encima de mi cargo.

—Por encima de su cargo —repitió ella, con voz neutra, observándolo con atención—. ¿Cuánto tiempo lleva trabajando en este archivo?

—Treinta y un años.

—Treinta y un años, y no tiene autoridad para explicar una discrepancia en un archivo de registros, en una sala a la que tengo derecho legal de acceso.

Eso no es una limitación del archivo, ¿verdad?

Es una orden que alguien le dio. —Mantuvo la voz serena, profesional, negándose a dejar que la certeza creciente en su pecho se tradujera en algo que él pudiera interpretar como un ataque—.

No pretendo meterlo en problemas. Intento entender por qué un documento archivado la misma noche de la desaparición de mi hermano lleva diez años guardado en una habitación cerrada, contradiciendo la versión oficial, sin que nadie haya explicado por qué.

No respondió. No necesitaba hacerlo. Su silencio, y el color que aún no había vuelto del todo a su rostro, le dijeron todo lo que sus palabras se negaban a decir.

Lo vio mirar involuntariamente hacia la puerta de su oficina, como comprobando si había alguien lo bastante cerca para oír lo que viniera después: un gesto pequeño y revelador que le dijo más sobre el miedo que dominaba a esta manada que cualquier documento de ese archivo.

—Alguien le ordenó que no hablara de este archivo —dijo ella, con más suavidad ahora, porque fuera cual fuera la verdad, el hombre que tenía delante parecía realmente asustado, no cómplice—.

No le pido que traicione a quien le dio esa orden.

Le pido que entienda que tengo derecho legal a lo que hay en esa habitación, y que negármelo no protege a nadie en realidad: solo retrasa el momento en que lo descubra de todas formas.

—Lo tomaré como una respuesta —dijo ella cuando él siguió sin responder, y recogió ambos documentos antes de que pudiera pensar en objetar.

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No pidió permiso para hacer la copia. Encontró una pequeña sala lateral con una vieja prensa duplicadora, del tipo que los archivos de las manadas conservaban exactamente para ese fin, y copió ella misma el informe del explorador mientras el encargado de registros se quedaba paralizado en el umbral de su puerta, aparentemente incapaz de decidirse a detenerla o a ayudarla, atrapado en la parálisis particular de un hombre al que le habían dado instrucciones que no contemplaban que alguien simplemente se negara a dejarse controlar.

Sintió el peso de lo que estaba haciendo en todo momento: la fricción específica e incómoda de su formación profesional, que le decía que las copias obtenidas en circunstancias cuestionables necesitaban una procedencia limpia para sostenerse después, chocando de frente con la certeza personal que la había impulsado durante diez años, a la que no le importaba la procedencia en absoluto y solo quería la verdad en sus manos sin importar cómo la consiguiera.

Seis años de trabajo en casos le habían enseñado a respetar esa fricción, por lo general.

Había construido toda su reputación haciendo las cosas bien, con pruebas que podían resistir el escrutinio en lugar de pruebas que simplemente parecían verdaderas en el momento.

Hizo la copia de todos modos. Ya lidiaría con la ética más tarde, si llegaba el caso.

Ahora mismo, necesitaba las pruebas más de lo que necesitaba sentirse limpia al obtenerlas, y comprendió, de pie junto a la vieja prensa escuchándola gemir mientras sacaba una última copia, que una parte de ella había cruzado esa noche una línea que no iba a poder volver a cruzar en sentido contrario, pasara lo que pasara.