CAPÍTULO 16 EL DESPERTAR DE EULÀLIA

Leonor abrió los ojos con lentitud. Yacía sobre el suelo calcificado, con la espalda maltrecha por el gélido ambiente del subsuelo.

A su lado, Josep estaba arrodillado, con el semblante desencajado y los pómulos surcados por lágrimas secas.

El resplandor del relicario, ahora tenue, parpadeaba con la fragilidad de una vela a punto de apagarse, iluminando apenas el contorno de sus facciones.

La maestra sintió que su cuerpo no le pertenecía, arrastrado por una ausencia que se extendía más allá de las horas que podía medir.

Los dedos de Josep, al tocar sus hombros, eran la única conexión con la realidad.

Ese hielo se filtraba a través de su ropa, pero no podía sentir nada más que el peso de su propia confusión.

—Leonor —dijo él—. ¿Estás bien? ¿Me oyes?

Ella intentó incorporarse. A su alrededor, la atmósfera había cambiado: las criaturas de luz formaban un cerco protector, mientras las sombras compactas se retiraban a los márgenes.

Aquellos pequeños, los que habían sido atrapados y luego liberados, ahora velaban por ella.

Sus contornos brillaban con una claridad balsámica, hechos de la misma materia que la esperanza.

Las penumbras, en cambio, observaban desde la distancia, aún inseguras de que la batalla hubiera terminado.

Leonor sintió que el fulgor de los infantes era un abrazo, un recordatorio de que no estaba sola en aquel lugar que solo albergaba lobreguez.

—¿Eulàlia? —preguntó Josep, con el aliento atrapado.

El cuerpo de Leonor adoptó una postura distinta.

Una sonrisa serena suavizó su faz. Josep sintió que el tiempo se detenía.

Aquella sonrisa, aquella inclinación de la cabeza, eran tan familiares que le dolían.

Su hermana había vuelto, no un recuerdo, sino una presencia viva que habitaba el cuerpo de la maestra.

—No temas, hermano —dijo la voz de Eulàlia—. Soy yo. Estoy con ella.

Josep se quedó petrificado. El apellido, el timbre, la inflexión exacta que creía enterrada bajo los escombros de la historia familiar.

Un escalofrío le recorrió la columna vertebral.

El eco de aquella voz en la bóveda de piedra era tan nítido que por un instante creyó oler de nuevo el perfume a lavanda que su hermana solía usar en los días de fiesta antes de que la contienda lo convirtiera todo en ceniza.

Cerró los ojos, y por un momento fue un niño otra vez, sentado en la cocina de su infancia, viendo a su hermana peinarse frente al espejo.

El recuerdo era tan vívido que casi podía sentir el calor de la estufa de carbón.

—¿Eulàlia...?

—Sí, hermano. Estoy aquí.

—¿Recuerdas que jamás crucé el umbral de Rocafort?

—murmuró Eulàlia—. La única vez que lo hice, intuí que en sus entrañas habitaba una grieta del mundo.

Por eso le tuve miedo. Jamás volví a descender...

hasta que la guerra me empujó al abismo.

Eulàlia había sentido la presencia del túnel mucho antes de que la bomba la arrojara a él.

La ciudad, en su lucha contra sí misma, había abierto una herida que ella, sin saberlo, había estado destinada a cerrar.

Aquella intuición había sido su condena y su misión.

Josep cubrió su rostro con las manos. No podía hablar. No podía moverse. Solo podía escuchar la voz de su hermana, que llegaba desde el otro lado de la muerte, y dejar que el sonido lo envolviera.

—Ahora comprendo por qué fui elegida para sellar esta herida —continuó—.

Estaremos bien, hermano. Tú, yo y el hijo que no pude tener.

Los tres reunidos bajo la misma luz, tal como debió ser antes de que el tiempo nos desgajara.

Leonor sintió que las palabras de Eulàlia no eran solo para Josep, sino también para ella; la hermana muerta le decía que la muerte no era el final, sino el principio de algo nuevo.

El cuerpo de Leonor se irguió hacia la puerta.

Antes de que pudiera dar un paso, dos figuras se materializaron de la penumbra: Llop y Oliveres, plantados, guardianes.

Sus semblantes, aunque sombríos, mostraban una determinación que no era de este mundo.

Llop, con su traje oscuro, centinela de otro tiempo; Oliveres, con su mirada profunda, transmitía la certeza de que la espera había valido la pena.

—No se detengan —ordenó Llop.

Oliveres asintió en silencio. —Es el momento —sentenció Eulàlia.

Avanzó hasta la brecha y presionó la palma contra el metal envejecido. Las siluetas se detuvieron en seco. Eulàlia inspiró y comenzó a recitar:

—Nosaltres, qui portem aquest resguard, no serem vists pels que caminen sense ombra...

Al pronunciar el primer verso, la geometría de la puerta estalló en un fulgor blanco.

Las palabras no eran un simple conjuro. Eran un eco de algo más antiguo, una oración que había sido susurrada en los túneles mucho antes de que Boada los sellara.

Las tinieblas se retiraron un instante, reconociendo la autoridad de aquella voz.

Leonor sintió que las palabras resonaban en su interior, el conjuro despertaba algo que había estado dormido en ella durante siglos.

—...La fosca no ens tocarà...

Un segundo símbolo se encendió. La mole de hierro comenzó a bramar, vibrando en las profundidades de la roca.

El rugido metálico sacudió el polvo acumulado en la bóveda, haciendo llover finas esquirlas de cal sobre los hombros de ambos.

Las filtraciones del techo, que antes goteaban con una cadencia hipnótica, se detuvieron por completo, el agua misma escuchaba.

Leonor sintió que el tiempo se detenía, que el mundo se reducía a aquellas palabras y al resplandor que las acompañaba.

—...L'aigua no ens reclamarà...

El tercer glifo respondió, tejiendo una red incandescente que atrapó el metal en una filigrana de claridad pura.

—...Que la Mare de Déu de la Fosca ens guardi fins que el túnel es tanqui.

Al expirar la última sílaba, los grabados del portal colisionaron en una explosión casi cegadora.

La puerta cedió, y de la negrura interior brotó Lluís Boada.

El espectro se lanzó hacia Leonor, pero los guardianes se interpusieron.

Llop, el inspector que había desaparecido buscando la verdad, finalmente la enfrentaba.

Oliveres, el archivero que había protegido el secreto durante décadas, veía su misión cumplida.

Sus figuras, aunque etéreas, se movían con la firmeza de quienes han estado esperando este momento durante años.

—No pasarás —bramó Llop.

Boada rugió:

—¡Nunca conseguiréis cerrar lo que yo abrí!

Eulàlia no flaqueó. Su voz continuó el conjuro, erigiendo una barrera de claridad que empujaba al espectro hacia el abismo.

La estructura de Boada comenzó a resquebrajarse.

Primero se fracturaron sus manos, luego los brazos se deshilacharon.

En su último estertor, Leonor vio su rostro: pavor y culpa infinita, antes de consumirse en volutas de humo gris.

En ese instante, la maestra vio el rostro de Boada tal como había sido en vida: un hombre destrozado por la culpa, que había cometido un crimen atroz para calmar su propio dolor.

No era un monstruo. Era un hombre roto que se había convertido en monstruo.

Su expresión final no era de rabia, sino de alivio, el peso de su culpa se disipaba con su propia desaparición.

Las presencias de los niños absorbieron la claridad, transformándose en presencias translúcidas.

—Son libres —susurró Eulàlia.

Llop y Oliveres, cuyas figuras comenzaban a disolverse, dedicaron una última mirada a la maestra.

—Han hecho un buen trabajo —dijo Llop.

—Siempre supo cuál era su deber —añadió Oliveres.

Y se esfumaron.

—Ha llegado la hora, Josep. Cuídate. Y recuerda: el tiempo no es más que un puente; siempre estaremos juntos.

Josep sintió que su hermana se despedía para siempre, pero que su amor quedaría grabado en su memoria como una llama eterna.

Las fuerzas abandonaron el cuerpo de Leonor.

Se tambaleó, y Josep la atrapó al vuelo.

Leonor parpadeó lentamente. La compuerta de hierro permanecía cerrada e inerte.

Al fondo, dos figuras pequeñas aguardaban tomadas de la mano: Eulàlia y el pequeño Jordi.

El niño que había dibujado soldados en la mesa de su casa, el niño que había desaparecido en el andén, por fin estaba en paz.

—Gracias... —murmuró Leonor.

El relicario en su palma emitió un postrer parpadeo cálido antes de enfriarse por completo, cumpliendo su ciclo. Su misión había terminado.

—Vámonos, Leonor —dijo Josep—. La salida está cerca.

Leonor asintió, estrechó el amuleto contra su pecho y siguió al maquinista hacia la luz de la superficie.