Capítulo 19 La caza del espectro

La noche no ofrecía refugio; ofrecía complicidad.

Beatriz y Gabriel corrían por los campos áridos que rodeaban Toledo, sus siluetas recortadas contra el resplandor anaranjado del picadero en llamas que quedaba atrás, una hoguera funeraria para la inocencia de ella y la humanidad de él.

El aire olía a humo acre, a tierra removida y a sangre seca.

Cada respiración era un esfuerzo doloroso, un recordatorio físico de las heridas que llevaban grabadas en la piel y en el alma.

Pero no se detuvieron. No podían detenerse.

Detrás de ellos, los gritos de los mercenarios se mezclaban con el crujido de la madera consumida por el fuego, una sinfonía de caos que marcaba el ritmo de su huida.

Gabriel cojeaba visiblemente. La herida en su pierna, aunque vendada toscamente con trapos sucios, sangraba profusamente, dejando un rastro oscuro sobre la tierra polvorienta.

Su rostro estaba pálido, cubierto de sudor frío, y sus ojos, habitualmente agudos y alertas, mostraban el brillo vidrioso del shock y la pérdida de sangre.

Sin embargo, seguía moviéndose. Seguía liderando.

Su cuerpo, entrenado para resistir lo imposible, respondía al mandato de su voluntad de hierro, ignorando las señales de colapso inminente.

Beatriz corría a su lado, sosteniéndolo por el brazo para darle soporte, pero su mente estaba en otro lugar.

Ya no pensaba en el miedo. No había espacio para él.

Su conciencia se había fragmentado y reorganizado en torno a un único objetivo: la supervivencia.

Analizaba el terreno con una precisión clínica, calculando distancias, identificando puntos de cobertura, anticipando movimientos.

La daga robada al mercenario muerto pesaba en su mano derecha, no como un objeto extraño, sino como una extensión natural de su brazo, una herramienta necesaria para la continuidad de su existencia.

—No podemos ir lejos —jadeó Gabriel, su voz entrecortada por el dolor—. La ciudad... está cerrada. Las puertas... vigiladas.

Beatriz asintió, escaneando el horizonte.

Sabía que tenía razón. Toledo, bajo el estado de alerta provocado por los incendios y los disturbios, sería una trampa mortal.

Los guardias de Valdemoro patrullarían cada entrada, cada salida, cada sombra.

Necesitaban un lugar donde desaparecer, donde curarse, donde planificar el siguiente movimiento sin ser acosados por la paranoia constante.

—Las minas —dijo Beatriz, recordando los mapas antiguos que había estudiado en el manuscrito—. Hay entradas olvidadas cerca del río Guadalerzas. Antiguas galerías de extracción de plata, abandonadas hace siglos. Nadie va allí. Es terreno inestable, peligroso. Perfecto.

Gabriel la miró, sorprendido por su conocimiento, pero no cuestionó. Confiaba en ella. Esa confianza, nacida en el fuego del tormento compartido, era más fuerte que cualquier vínculo de sangre o ley.

Cambiaron de dirección, alejándose de la ciudad y adentrándose en la garganta del río, donde la vegetación era más densa y la oscuridad más absoluta.

El terreno era irregular, lleno de rocas sueltas y arbustos espinosos que desgarraban su ropa ya destrozada.

Beatriz ayudaba a Gabriel a salvar los obstáculos, su fuerza física limitada compensada por una determinación feroz.

Cada paso de él era una victoria contra el dolor; cada paso de ella, una afirmación de su nueva identidad.

Llegaron a la entrada de las minas después de una hora de marcha agónica.

Era una abertura estrecha en la ladera de la colina, oculta por maleza y piedras derrumbadas.

Beatriz apartó los arbustos con las manos desnudas, ignorando los arañazos que dejaban las ramas espinosas en su piel.

Entraron en la oscuridad húmeda y fría de la galería.

El aire dentro era viciado, cargado de humedad y olor a mineral oxidado.

Gabriel se dejó caer contra la pared de piedra, deslizándose hasta el suelo, exhausto.

Su respiración era superficial, rápida. Beatriz encendió una pequeña cerilla que había logrado salvar de su bolsillo, iluminando el espacio reducido con una llama temblorosa.

La luz reveló la gravedad de sus heridas.

El vendaje de la pierna de Gabriel estaba empapado de sangre roja brillante.

Su torso estaba cubierto de moretones oscuros y cortes superficiales.

Pero lo que más preocupaba a Beatriz era su palidez extrema y el temblor incontrolable de sus manos. Estaba entrando en shock.

—Necesitas agua —dijo Beatriz, con voz firme, aunque por dentro sentía el pánico acechando de nuevo. Buscó en su vestido rasgado y encontró una pequeña cantimplora que había robado del picadero antes de huir. Se la acercó a los labios.

Gabriel bebió ávidamente, tosiendo luego.

—Gracias —masculló, cerrando los ojos.

Beatriz examinó la herida de la pierna. Retiró el vendaje sucio con cuidado. La carne estaba desgarrada, profunda. Necesitaba limpieza y sutura. No tenía hilo ni agujas, pero tenía la daga y fuego.

—Voy a cauterizarla —anunció, sin dar lugar a debate.

Gabriel abrió los ojos, mirándola con aprensión.

—Duele.

—Más duele morir desangrado —respondió Beatriz, con una frialdad pragmática que la sorprendió incluso a sí misma. Calentó la hoja de la daga sobre la llama de la cerilla hasta que el metal brilló al rojo vivo. Luego, presionó la hoja caliente contra la herida abierta de Gabriel.

El olor a carne quemada llenó la pequeña cueva.

Gabriel gritó, un sonido gutural de agonía pura, arqueando la espalda contra la piedra.

Sus músculos se tensaron como cuerdas de acero, y el sudor brotó de su frente.

Beatriz mantuvo la presión, impasible, contando los segundos mentalmente. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco.

Retiró la daga. La herida estaba sellada, negra y humeante. Gabriel jadeaba, con los ojos cerrados, recuperando el aliento poco a poco.

—Lo siento —dijo Beatriz, suavemente, limpiando el exceso de sangre con un trozo de su propia camisa rasgada.

Gabriel negó con la cabeza, abriendo los ojos lentamente. Una sonrisa débil, dolorosa, curvó sus labios.

—No lo sientas. Me salvaste la vida. Otra vez.

Beatriz terminó de vendar la pierna con tiras de tela más limpias. Luego, se sentó a su lado, apoyando la espalda contra la pared fría. La adrenalina comenzaba a disminuir, dejando paso al agotamiento absoluto. Cerró los ojos, permitiendo que la oscuridad la envolviera.

Pero el descanso fue breve. Un ruido exterior, apenas audible, llegó hasta ellos. Pasos. Múltiples. Acercándose a la entrada de la mina.

Gabriel se tensó inmediatamente, intentando incorporarse, pero Beatriz le puso una mano en el pecho, deteniéndolo.

—Quédate quieto —musitó ella—. Yo me encargo.

Se levantó silenciosamente, tomando la daga. Se movió hacia la entrada de la galería, ocultándose tras una formación rocosa. Espió hacia fuera.

Eran tres figuras. Mercenarios. Habían seguido el rastro de sangre. Llevaban antorchas, cuyas llamas iluminaban sus rostros endurecidos por la búsqueda implacable.

—Están aquí —dijo uno de ellos, señalando el suelo manchado de sangre fresca que conducía a la entrada—. Sangre reciente. No pueden estar lejos.

Entraron en la mina, con las espadas desenvainadas, avanzando con cautela.

Beatriz esperó. Esperó a que el primero pasara su escondite.

Cuando estuvo a su lado, salió de las sombras.

No atacó con furia ciega. Atacó con precisión quirúrgica.

Clavó la daga en la base del cráneo del primer mercenario, justo donde la columna vertebral se une al cuello.

El hombre cayó sin emitir sonido, muerto instantáneamente.

Los otros dos se volvieron, sorprendidos por la velocidad y el silencio del ataque.

—¡Aquí! —gritó uno, lanzándose hacia Beatriz.

Ella no retrocedió. Esquivó la estocada de su espada con un movimiento fluido, girando sobre sí misma y usando el impulso para clavar la daga en el costado del atacante.

El hombre rugió de dolor, soltando su arma.

Beatriz no le dio tiempo a recuperarse. Le propinó una patada brutal en la rodilla, rompiendo la articulación, y luego un golpe con el mango de la daga en la sien, dejándolo inconsciente.

El tercer mercenario, el líder del grupo de rastreo, se detuvo.

Miró a sus compañeros caídos, luego a Beatriz.

Vio la sangre en sus manos, la frialdad en sus ojos, la postura letal.

Y sintió miedo. No era el miedo a la muerte, sino el miedo a lo desconocido.

A la mujer que había dejado de ser víctima para convertirse en depredador.

—¿Quién eres? —preguntó, con la voz temblorosa.

Beatriz no respondió. Avanzó hacia él, lentamente, con la daga baja pero lista.

El mercenario retrocedió, tropezando con las piedras sueltas.

—Aléjate —advirtió, levantando su espada con manos temblorosas.

Beatriz sonrió. Fue una sonrisa vacía, desprovista de alegría.

—Ya es tarde para huir.

Atacó. No con fuerza bruta, sino con eficiencia. Desarmó al hombre con un giro rápido de muñeca, le arrebató la espada y la clavó en su pecho. El mercenario cayó de espaldas, con los ojos muy abiertos, sorprendido por la rapidez de su final.

Silencio.

Beatriz se quedó inmóvil, respirando con dificultad, la espada aún clavada en el cuerpo del hombre. Miró sus manos. Estaban cubiertas de sangre. Sangre de enemigos. Sangre de defensores. Sangre de supervivencia.

No sintió asco. No sintió culpa. Sintió...

nada. Una calma extraña, aterradora. Había cruzado una línea.

Una línea que no se podía volver a cruzar hacia atrás.

Había matado. Por primera vez en su vida, había quitado una vida humana con intención y premeditación.

Y el mundo no se había acabado. El cielo no se había caído.

Solo había seguido girando, indiferente.

Regresó junto a Gabriel, que había observado toda la escena desde la oscuridad, con una mezcla de horror y admiración.

—Están muertos —apuntó Beatriz, limpiando la daga en la ropa del último cadáver.

Gabriel asintió, sin poder hablar. La transformación de Beatriz era completa. La joven ingenua había desaparecido. En su lugar, había una guerrera fría, eficiente, dispuesta a hacer lo necesario para proteger lo que quedaba de su humanidad.

—Debemos movernos —dijo Gabriel, finalmente, con la voz ronca—. Vendrán más.

Beatriz ayudó a Gabriel a levantarse. Juntos, se adentraron más en la oscuridad de las minas, dejando atrás los cuerpos de sus perseguidores y el último vestigio de su antigua vida.

La caza continuaba. Pero ahora, los roles se habían invertido. Ya no eran solo presas. Eran cazadores. Y la noche les pertenecía.