Capítulo 39

CAPÍTULO

TREINTA Y NUEVE

U na multitud se había formado en una de las entradas del castillo de Hadleigh. Más allá de los arbustos, la torre restante del recinto de English Heritage se alzaba, oscura y amenazadora, contra un telón de fondo gris plomizo.

Cuando Tomek salió de su coche, pisó un charco.

El agua le salpicó la pierna y maldijo entre dientes.

No estaba de humor. No después de la noche anterior.

No después de que Kasia se hubiera puesto como una fiera con él.

Se había quedado tan desconcertado, tan herido y destrozado, que no había dicho nada durante el camino a casa, ni cuando llegaron, ni por la mañana.

De hecho, había salido de casa antes de que ella se levantara para ir al colegio.

Podía prepararse y llegar allí por su cuenta, si quería comportarse como una mocosa malcriada, la desagradecida.

Se estaba quedando rápidamente sin ideas sobre qué hacer con ella, cómo manejar sus arrebatos.

Afortunadamente, le habían proporcionado una distracción: otro cadáver, esta vez en el castillo de Hadleigh, uno de los monumentos más preciados de Essex.

Un agente de policía uniformado vigilaba el cordón junto a la puerta, haciendo retroceder a la gente, explicándoles que el castillo estaba cerrado a los visitantes.

Cuando Tomek llegó, se sacudió el agua de lluvia de la pierna y se cambió a un traje forense en una carpa cercana.

Firmó en el registro, luego se agachó bajo el cordón, preparándose para la brutalidad que yacía más allá de los setos.

El castillo de Hadleigh había sido construido por Hubert de Burgh hace más de ochocientos años.

Desde entonces, había pasado de mano en mano durante casi cien años hasta que el rey Eduardo III lo utilizó como residencia real.

En los siglos siguientes, había pasado por muchas manos y sobrevivido a la Guerra de los Cien Años, hasta que, en el siglo XVI, sus materiales fueron vendidos y partes del castillo demolidas.

Desde entonces, las ruinas, de las que solo quedaban la barbacana y dos torres circulares, se habían erguido sobre la costa y las marismas del sur de Essex.

Tomek lo había visitado docenas de veces durante su adolescencia, colándose por la puerta para beber con sus amigos del colegio.

Lo único que recordaba de aquellas noches era que hacía frío y estaba completamente oscuro.

Los teléfonos móviles no existían entonces, así que él y sus amigos dependían de la linterna del padre de un colega o de la débil luz de la luna para iluminar el camino y a los desconocidos con los que acababan encontrándose allí.

La idea de Kasia colándose y bebiendo en la cima de la colina cruzó brevemente por su mente, pero afortunadamente, antes de que pudiera enfurecerse aún más, se distrajo al ver a alguien vestido con un traje de SOCO resbalando en el barro.

Tomek reprimió una risa, por si se había hecho daño.

Pero cuando se acercó y se dio cuenta de que había sido Chey, fue incapaz de controlarse.

El sonido resonó y rodó por las colinas.

—Siempre eres tú —dijo Tomek mientras ayudaba al hombre a ponerse en pie.

—¡Son estas malditas fundas para zapatos! ¿A quién se le ocurrió hacerlas sin ninguna puta adherencia? ¡He estado resbalando como un jodido Bambi sobre hielo aquí!

Tomek se rio sin poder contenerse.

—No ayuda que estos zapatos tampoco tengan agarre —continuó Chey, sacudiéndose el barro del traje.

—Creo que ya es hora de deshacerse de ellos, tío —dijo Tomek, quitando un grumo de barro del hombro de Chey—. Nadia casi se desmayó la última vez que te los quitaste .

—¿Por eso compró todos esos ambientadores?

Tomek inclinó la cabeza.

—Mierda. He estado mirando un par nuevo.

Tomek le dio una palmada en la espalda. —Tal vez asegúrate de que los próximos sean adecuados para el senderismo de montaña y largas caminatas por las playas antes de comprarlos, ¿vale?

Chey gruñó y, con la cabeza baja, se arrastró de vuelta hacia la escena del crimen.

A pocos metros de ellos, se había levantado una pequeña carpa forense alrededor del cuerpo, pero quedaba empequeñecida por la torre de la barbacana que la superaba por varios metros.

Tomek recordó haber intentado escalar la torre una vez para impresionar a una chica, pero había terminado cayéndose y lastimándose gravemente el codo, las palmas de las manos y el ego.

Tanto así que había aprendido la lección y no lo había intentado desde entonces.

De pie fuera de la carpa estaba el jefe de la escena del crimen, Rory Stevens. Se mantenía con las manos detrás de la espalda y los hombros encorvados hacia delante. Bajo su mascarilla y traje de papel, un par de ojos cansados e inyectados en sangre le devolvieron la mirada a Tomek.

—¿Has estado llorando? —preguntó Tomek.

—Qué gracioso. Fiebre del heno.

—Vaya.

—Sí, es una cabrona en esta época del año. Y especialmente en un lugar como este.

—¿Te refieres a donde hay muchos espacios abiertos y mucho viento?

Rory gruñó, le dio la espalda a Tomek, y luego se dirigió hacia la carpa. Mientras levantaba la solapa, dijo: —Ten cuidado, tú podrías acabar llorando después de ver esto.

Rory se equivocaba. Lo primero que Tomek quiso hacer en cuanto vio el cuerpo no fue llorar.

Fue vomitar.

Se preguntó si eso era lo que Chey había huido a hacer fuera de la carpa antes de caer sobre la hierba y perder repentinamente la sensación en cuanto Tomek había llegado.

La escena del crimen hacía eco de la de Michael Edwards.

La víctima era un hombre, de unos treinta y tantos años, de complexión media.

Le habían cortado la garganta, su cuerpo estaba cubierto de heridas punzantes, y Tomek notó las mismas dos heridas de Táser en su pecho.

Su cuerpo había sido colocado completamente de espaldas, con brazos y piernas extendidos.

Tomek no pudo determinar si había sido dispuesto así deliberadamente, o si era simplemente la forma en que el cuerpo había caído después de ser brutalmente apuñalado.

Las similitudes eran demasiado evidentes como para pensar que no estaban relacionadas.

Aunque esta vez, había algo diferente en el asesinato, algo más preocupante.

Tomek tuvo la sensación de que había sido más frenético, más salvaje.

El número de heridas punzantes en el pecho y abdomen del hombre era, a simple vista, casi el doble de las encontradas en Michael Edwards.

Sin embargo, durante la noche, la lluvia había eliminado la mayor parte de la sangre, y todo lo que quedaba ahora estaba coagulado y moteado por las últimas gotas de agua de lluvia que salpicaban su cuerpo sin vida.

—Hicimos lo posible por protegerlo de la lluvia, pero parece que la mayor parte de la sangre se ha ido —comenzó Rory, como si escuchara los pensamientos de Tomek—. Lo encontró un grupo de escolares que iban camino a clase. Pobres críos. Seguramente les ha dejado una cicatriz de por vida.

Cuánta verdad hay en eso, pensó Tomek, mientras su mente se dirigía a su hermano muerto, Michał. El cuerpo frente a él estaba en un estado demasiado similar al que había encontrado treinta años atrás.

—Como probablemente habrás notado al entrar, hemos extendido el cordón exterior bastante lejos.

Tanto como nos ha sido posible. Hay pisadas por todas partes, pero me han dicho que fue un grupo de diez niños quienes lo encontraron, así que es muy posible que muchas de las huellas embarradas que ves a tu alrededor sean suyas.

No obstante, tomaremos todas las muestras que podamos.

—Todas ellas —ordenó Tomek.

—Sí. Todas ellas .

—Incluyendo las rutas que conducen hacia las vías del tren. Los asesinos podrían haber huido en cualquier dirección.

Tomek se tomó un momento para examinar su entorno más amplio.

Al norte estaba el centro de Hadleigh; al este, un gran campo; al oeste, el antiguo circuito olímpico de ciclismo de montaña; y al sur había una empinada colina que conducía a la línea ferroviaria que transportaba pasajeros desde Shoeburyness hasta Fenchurch Street.

En su mente, imaginó a los asesinos separándose, huyendo en todas direcciones diferentes, y dispersándose en la oscuridad del campo de Essex.

—¿Cuántas? —preguntó Tomek.

—¿Cuántas qué?

—¿Cuántas heridas?

Rory examinó el cuerpo. —Un recuento rápido sitúa el total en cuarenta y seis.

—Dios mío —comentó Chey—. Es como si hubieran usado su cuerpo como piñata.

—¿Alguna idea de cuántas hojas podrían haberse utilizado?

Rory negó con la cabeza. —No hasta que tu patólogo pueda medirlas. Pero, basándome en lo que vi el otro día, diría que estás buscando el mismo número. Alrededor de tres o cuatro.

Tomek asintió y se puso en cuclillas. Mientras comenzaba a examinar el cuerpo, el débil olor a orina le llegó a la nariz.

—¿Se orinó encima?

—Lo más probable —respondió Rory con un gesto afirmativo—. Tú también lo harías si estuvieras en su situación.

—Y lo que no está escrito —replicó Tomek mientras estiraba las piernas—. ¿Hay algo más que debamos saber?

Rory no respondió. En su lugar, abrió la solapa y salió de la tienda. Tomek y Chey le siguieron al exterior, hacia la barbacana. Tomek se quedó helado tan pronto como la vio.

QUE COMIENSE LA GUERRA RACIAL había sido garabateado en la mampostería con sangre, falta ortográfica incluida.

Largos y delgados regueros de sangre habían goteado por el ladrillo deteniéndose unos centímetros más abajo.

El mensaje había sido preservado y protegido de los elementos mucho mejor que el cuerpo.

Quien lo había puesto allí quería que se viera.

En el suelo, junto a la pared, cubierta por una capa de tierra y polvo, estaba la camiseta de la víctima, rasgada y ensangrentada.

—¿Presumiblemente eso se hizo usando la sangre de la víctima y también su camiseta? —preguntó Tomek.

—Esa es la teoría —respondió Rory.

Los tres hombres se tomaron un minuto para leer de nuevo el mensaje, para asimilarlo.

—¿De qué guerra racial crees que están hablando? —preguntó Chey—. ¿No es eso las Olimpiadas?

—¿Qué coño acabas de decir? —Tomek lanzó al joven detective una mirada profundamente intimidante y de desaprobación.

—Guerra racial . Los cien metros lisos y todas las otras pruebas de carrera que hacen en las Olimpiadas. Yo no lo llamaría una guerra , precisamente, pero todos están compitiendo desde diferentes países, ¿no?

—No es de eso de lo que está hablando, pedazo de idiota —exclamó Tomek con incredulidad—. Kurwa macz.

—Dios santo —se lamentó Rory—. ¿Cómo se puede ser tan estúpido?

—Voy a pedirle a tu madre que te confisque el móvil —añadió Tomek—. Todas esas redes sociales están causando un absoluto destrozo en tu cerebro.

Chey levantó las manos en señal de rendición. —Error sincero. De verdad. ¿De qué está hablando entonces?

Tomek soltó un largo suspiro por la nariz, serenándose antes de explicar el simple término a su colega. —Una guerra entre razas. Ya sabes, blancos, negros, asiáticos. Esas razas.

Los ojos de Chey se abrieron con comprensión. —Ahora lo entiendo. Entonces, ¿quien hizo esto cree que se avecina una?

Cruzando los brazos sobre su pecho, Tomek dijo: —O eso, o están intentando incitar una.