Capítulo 18

CAPÍTULO

DIECIOCHO

C uatro días después, y seguían sin estar más cerca de encontrar a los asesinos.

De hecho, estaban más lejos de la verdad.

Nick había ordenado otra búsqueda en la zona boscosa detrás de la casa de Michael Edwards en un acto de desesperación, y aun así no habían descubierto nada.

Lo que el equipo de búsqueda había pensado que eran huellas rápidamente los había llevado a un callejón sin salida.

La única posibilidad de encontrar huellas había sido en el jardín, pero debido a la tierra empapada y a las docenas de agentes de la escena del crimen moviéndose por el lugar, cualquier rastro de evidencia se había perdido y destruido rápidamente.

Mientras tanto, el equipo estaba esperando los resultados del análisis de ADN del cabello.

En lugar de quedarse de brazos cruzados, habían conseguido varias declaraciones de testigos más, esta vez de antiguos compañeros, amigos y miembros distanciados de la familia de Michael Edwards, y todos habían cantado alabanzas del hombre, admirándolo por expresar sus opiniones, a menudo de extrema derecha, en la radio y en sus redes sociales, aunque no siempre estuvieran de acuerdo con él.

Pero nadie sabía nada sobre su muerte, ni tenían idea de quién podría haber sido el responsable.

Pero no toda esperanza estaba perdida. Porque, al quinto día, se había producido un avance .

—Puede que no sea nada —dijo el agente Martin Brown mientras Tomek y Sean se cernían sobre sus hombros—. Pero podría ser algo igualmente. Es... ¿cómo lo llamáis?

—Paradójical —llegó el grito demasiado seguro de Chey desde el otro lado del banco de escritorios.

Tomek estiró el cuello sobre el monitor de Martin para ver al joven agente desparramado en su silla, con un auricular puesto, haciendo algo en su ordenador, con los ojos y los dedos moviéndose rápidamente de lado a lado como si estuviera conectado a Matrix.

—¿Qué acabas de decir? —preguntó Tomek.

—Paradójical. Cuando algo es una paradoja.

—Definitivamente esa no es la forma de decirlo.

—¿Seguro? A mí me suena bien.

—Creo que quieres decir paradójico.

—Eso es lo que he dicho, ¿no?

Tomek lanzó una mirada rápida a Sean, que estaba a su lado—. No, has dicho paradó ji cal. Acabas de meter una sílaba extra, como Gordon Ramsay tirando a la basura una caja mohosa de comida congelada.

Chey, todavía absorto en la pantalla de su ordenador, se encogió de hombros—. ¿Ah, sí? Lo siento. Siempre lo he llamado paradójical.

—Bueno, ahora ya lo sabes.

Tomek se masajeó los ojos y se frotó la parte superior de la cabeza, antes de volver a centrar su atención en Martin.

—Decías...

—Sí. Mi... "paradoja". —Martin miró la pantalla del ordenador y señaló una línea de texto en la página—. He estado revisando los extractos bancarios de Michael Edwards y he encontrado algunas anomalías.

—Vale.

—Para alguien cuya casa vale más de un millón, pensé que estaría en mejor situación financiera.

No quiero juzgar... pero es exactamente lo que estoy haciendo.

Según sus empleadores, su salario es de más de doscientas mil libras al año, y eso no incluye todos los patrocinios y acuerdos de marca que hace por su cuenta.

Y, según Google, su patrimonio neto es de un millón trescientas mil.

Lamentablemente, las cifras de sus cuentas bancarias, y todos sus activos y diversas inversiones, cuentan una historia completamente diferente.

—¿Era más rico? —preguntó Sean.

—Al contrario. Estaba casi arruinado.

—Por eso nunca confío en esas webs que calculan el patrimonio neto —intervino Chey desde detrás de la pantalla otra vez—.

No solo me hacen sentir fatal por la cantidad de dinero que tienen los famosos, sino que una calculadora también me dijo que tenía un patrimonio de quince mil libras, incluso cuando le había dicho que me quedaban cien libras en una cuenta y estaba en números rojos en la otra.

Tomek miró por encima del monitor de nuevo. Odiaba verse arrastrado a esta conversación cuando había trabajo policial importante que hacer, pero simplemente no podía dejar pasar un comentario como ese.

—Vives en casa con tu madre y tu padre. Tu madre te prepara la comida todos los días. Compraste tu coche de segunda mano. ¿Dónde va todo tu dinero?

—Drogas y stripers —dijo Chey, con el rostro impasible, luego alcanzó una lata de Dr Pepper y la abrió, con los gases explotando en un sonoro psss .

—Más bien te lo gastas todo en esa mierda que bebes —replicó Tomek.

Otro encogimiento de hombros, esta vez lleno de arrogancia—. Me hace feliz.

Tomek decidió dejar la conversación ahí. Chey estaba siendo más brusco de lo habitual. No había ninguna de sus típicas bromas en su voz. Claramente le pasaba algo, y decidió dejarlo en paz. Volvió a centrar su atención en Martin.

—Michael Edwards está arruinado...

—Sí. Casi arruinado. Y parece que, durante los últimos dos años, ha habido una razón para ello.

—Continúa.

Martin señaló una línea de texto en la página de la pantalla de nuevo.

—Todo su dinero entra, y luego la mayor parte sale directamente. Todo a una persona. Un tal Richard Stafford.

Tomek reconoció el nombre inmediatamente.

— Ese cabrón?

—¿Quién? —preguntó Sean, perdiéndose en un bostezo.

—Richard Stafford...

—Simplemente repetir su nombre otra vez no me va a ayudar a recordar.

Tomek negó con la cabeza e inhaló con incredulidad.

Richard Stafford era uno de los traficantes de drogas más prominentes del sur de Essex y había estado en el radar de la policía durante varios años.

Tomek se había cruzado con él recientemente tras el asesinato de un político local y la subsiguiente investigación que había revelado una operación de trata de personas a pequeña escala entre algunas de las élites políticas y sociales de Southend.

A pesar de las pruebas condenatorias contra sus amigos y cómplices, Richard Stafford había conseguido eludir la justicia.

Pero aún no estaba fuera de peligro, ya que la brigada antidroga seguía recopilando pruebas contra él. Lo detendrían, algún día.

Solo era cuestión de tiempo.

Y de quién más se vería atrapado en el fuego cruzado.

—¿Cuál es la conexión? —preguntó Tomek.

Martin se encogió de hombros. —Ni idea, Sargento. Ninguna de las personas con las que he hablado ha mencionado nada sobre Stafford o Michael relacionados con drogas.

—No es el tipo de cosa que uno dice con orgullo sobre un ser querido —respondió Tomek—. O quizás no lo sabían. ¿Chey?

A estas alturas, el agente se había colocado ambos auriculares en los oídos y asentía con la cabeza al ritmo de algo. Cuando notó que Tomek se dirigía a él, se los quitó y dijo: —¿Sí, Sargento?

—Tus informes de carácter y declaraciones de testigos sobre Michael Edwards. ¿Alguien mencionó drogas o el pago de deudas a Richard Stafford?

Chey hizo memoria durante medio segundo y luego negó con la cabeza. —Nada por mi parte, Sargento.

—Perfecto. Entonces, ¿podríais los dos volver a contactar con ellos y averiguar qué saben, si es que saben algo?

Yo haré lo mismo con su novia. Si Michael se ha metido en problemas con Richard Stafford y su pandilla de traficantes de quince años, entonces podríamos saber por qué había tanta gente presente cuando lo mataron.