El Rancho (El Rancho de Birch Creek 3)

1 Amanda

AMANDA

De pequeña, nunca tuvimos cosas bonitas.

Esa era la excusa de mi madre para justificar que nunca cuidáramos nada.

Al fin y al cabo, vivíamos en una caravana, así que ¿qué sentido tenía?

Ella esperaba constantemente que todo en nuestra vida mejorara drásticamente.

Pero no hacía nada para que eso sucediera.

Algunos días, sentía que era la única persona de mi familia que vivía en el planeta Tierra.

Sin duda, yo era la única que se molestaba en limpiar.

Lavaba la ropa en la lavandería de la esquina cuando mis amigos se reían de mí por mi olor.

Fregaba el suelo de la cocina con un trapo cuando estaba tan pegajoso que mis zapatos hacían ruidos raros al caminar sobre él.

E incluso intenté limpiar el inodoro varias veces antes de darme cuenta de que las manchas marrones alrededor del borde de la taza eran prácticamente permanentes.

Por desgracia, nunca aprendí a limpiar de forma eficaz, ni siquiera después de mudarme. Pasé mis años universitarios a trompicones, sin recuperar nunca la fianza de ninguno de los apartamentos en los que viví.

Cuando me casé, Paul descubrió rápidamente que la limpieza no era mi fuerte.

Era un marido pésimo, pero me mantenía económicamente y se aseguraba de que tuviéramos una señora de la limpieza que se encargara de cosas como fregar los suelos y los baños.

Después de su muerte, bueno, pasé unos meses difíciles, pero siempre conseguía reunir el dinero suficiente para pagar sus servicios, aunque a veces nos saltáramos algunas semanas.

Ahora que vivo en un rancho en medio de la nada, se podría pensar que tendría que fregar el suelo o limpiar los baños, pero lo juro, Abigail quiere que sus hijos trabajen por alguna razón, así que todos los sábados por la mañana friegan todos los baños, limpian las bañeras y pasan la fregona como si estuvieran en el ejército.

Quizás se quejan un poco más de lo que lo harían los soldados, pero hacen un trabajo igual de bueno.

Nunca pensé que limpiar pudiera ser algo que me pareciera divertido. Los hijos de Abby tampoco parecen pasárselo muy bien todos los sábados. Pero ¿esta noche, con Eddy empuñando una fregona mientras yo friego el inodoro del baño de Doble o Nada con una escobilla de cerdas? No puedo dejar de reírme.

—¿Estás diciendo que limpiar juntos tu tienda no es la peor cita que has tenido? —pregunta Eddy—. Debes estar mintiendo.

—Para nada. —Insisto—. De hecho, me lo estoy pasando bien.

Me lanza un paño. —Entonces deberías esforzarte más.

Me levanto, con un poco de dolor de espalda por el ángulo en el que me he doblado para limpiar la taza y la porcelana que la rodea.

—No sé. Yo creo que estoy trabajando duro.

—Me lavo las manos inmediatamente, aunque sé que todavía tengo que limpiar el lavabo y el suelo del baño—.

Y, al mismo tiempo, no me parece tan malo.

Porque él está aquí conmigo.

Nunca me ha gustado alguien tanto como para que no me importara lo que hiciéramos, siempre y cuando estuviéramos juntos. Para ser sincera, pensaba que eso era algo inventado por Hollywood.

Eddy termina de fregar la última parte de la cocina detrás de mí. —No puedes cruzar esto hasta que esté seco. Vas a tener que quedarte aquí, o dejarás huellas.

—Parece que crees que saber usar tan bien la fregona te da cierta autoridad —le digo.

—Es porque ahora te tengo atrapada. —Cuando sonríe, es como si una bombilla de cien vatios pasara a tener dos mil vatios. A veces, como ahora mismo, se siente como una bofetada en la cara. No tengo ni idea de por qué alguien tan guapo como él parece tan emocionado por salir con alguien como yo.

Pero no voy a ser yo quien le diga que tiene mal gusto.

—Ojalá pudiéramos ir a algún sitio más divertido —digo—. Si limpiar no está mal, imagínate lo genial que sería patinar sobre hielo.

Su cara se ensombrece y desearía haber mantenido la boca cerrada.

Quizás pueda animarlo con mis historias tristes. —¿Qué tal si te cuento los detalles de una de las muchas, muchas citas que fueron mucho peores que esta?

Se sube a la encimera, con los pies apenas colgando gracias a su extraordinaria altura. —De acuerdo. Claro. Veamos cómo no estoy a la altura, ya que es culpa mía que no podamos hacer nada divertido.

—¿En qué sentido es culpa tuya? —le pregunto—. Es mi estúpido trabajo el que nos pone en peligro. Mi falta de habilidades comerciales es lo que me obliga a vender mi estilo de vida a la gente por Internet.

Parpadea. —Si no hubiera sido tan idiota cuando era adolescente y si no fuera alcohólico…

—Eddy, tú no eres el problema, ¿vale? —le digo sonriendo.

No soporto oírle decir otra vez que es un asesino.

Lo mire como lo mire, no es cierto. Él conducía cuando un peatón salió corriendo de un edificio y se lanzó a la calle.

Incluso una persona sobria podría haber atropellado a alguien en la oscuridad, y eso es un hecho.

Suspira. —Está bien, ¿qué hay de esas historias divertidas que me prometiste?

Empiezo a restregar el fregadero. Será más fácil cambiar de tema si no lo miro directamente. —Vale, mi primera cita después de la muerte de Paul. Empecemos por ahí.

—Uf —dice—. ¿En serio? ¿Quieres deprimirme?

—No salí con nadie durante más de un año después de su muerte y, a riesgo de parecer una idiota, estaba triste cuando murió, pero no devastada. ¿Sabes lo mucho que Abby quería a su marido? —Suspiro dramáticamente—. Yo no. Estábamos en proceso de separación cuando murió.

—¿En serio? ¿De verdad?

No es precisamente algo de lo que suela hablar. De hecho, no suelo hablar mucho de Paul, especialmente delante de otros hombres. —No nos detengamos en eso. Es bastante deprimente. Así que, en esta primera cita…

Eddy está haciendo un ruido detrás de mí que no consigo interpretar. Me doy la vuelta, dejando un rastro de agua jabonosa en el suelo, y me doy cuenta de que se está arrastrando literalmente por la encimera y estirándose todo lo que puede… para coger una galleta de vaquero.

—Oye, eso está inventariado.

—Esto es una cita —dice él—. Se suele tomar un aperitivo cuando estás en una cita. Además, acabo de realizar un trabajo duro y cualificado. Necesito una compensación.

Pongo los ojos en blanco, pero en secreto me alegra que le gusten mis galletas. —Hablando de aperitivos, en esa primera cita, todo empezó con un rollo de canela.

—¿Un rollo de canela? —pregunta Eddy levantando las cejas—. Me encantan los rollos de canela.

—A mi primera cita también.

Ahora frunce el ceño. Ja.

—Una amiga mía de Nueva York tiene una panadería.

Es una panadería bastante exclusiva. La mayoría de la gente no gastaría lo que ella cobra por unos rollos de canela en una comida completa.

Pero esa era su estrategia. Atraía a mucha clientela adinerada.

En cualquier caso, uno de los hombres que compró una docena de estos rollos de canela bañados de oro le pidió una cita.

—Creía que habías dicho que era tu primera cita. —A pesar de su protesta, Eddy parece mucho menos molesto.

—Estoy llegando a eso. —No puedo evitar sonreír y vuelvo a fregar para que no lo vea—. Esther estaba felizmente casada, así que le dijo que no. Pero le dijo que su amiga era tan guapa como ella, que era viuda y que por fin estaba lista para volver a salir con alguien.

—Ah. —La voz de Eddy es monótona—. Ahora entiendo.

—Así es como me emparejó con Vincent St. Croix, el magnate de los negocios de Manhattan.

—¿Compró una docena de rollos de canela? —pregunta Eddy con tono esperanzado—. ¿Entonces era gordo? ¿Bajo y gordo? ¿Tenía papada?

Me río. —Era alto y muy guapo. De hecho, en aquel momento, Esther me lo describió como una versión más joven de Michael Douglas en Wall Street. No se equivocaba.

Eddy se atraganta con la galleta. —Date prisa y cuenta ya la parte horrible de la cita.

—Me recogió justo a tiempo y, desde el primer minuto, todo fue perfecto.

— Reprimo mi sonrisa, pero me preocupa que él pueda percibirla en mi tono de voz—.

Por el amor de Dios, me trajo un ramo. Me sentí como si fuera al baile de graduación con el rey del instituto, solo que siendo adulta.

Me llevó en su Porsche 911 a un restaurante muy elegante, donde le conocían por su nombre, y nos sentamos en una mesa junto a un enorme ventanal con vistas a la silueta nocturna del horizonte.

Incluso me hizo algunas preguntas agradables sobre lo que hacía y mis hijas.

—Creía que habías dicho que esta cita era peor que fregar un retrete. —Eddy se sacude las manos, esparciendo deliberadamente migas por el suelo que acaba de fregar.

En lugar de molestarme, estoy fascinada. —Ten paciencia.

—¿En algún momento te mentí y te dije que era paciente? —Suspira.

—Eddy.

Él pone los ojos en blanco. —Está bien. Está bien.

Termino con el fregadero y voy de puntillas a la esquina a coger la fregona.

—Oye, el suelo aún no está seco. Ten cuidado.

—Voy a fregar aquí y, para cuando termine, estará lo suficientemente seco como para que pueda llegar hasta la encimera. —Y aunque no lo esté, no me importa. Mi tienda no es precisamente Saks Fifth Avenue.

—Acaba ya la historia. —Eddy está enfadado. De verdad. Lo que significa que está casi listo para la siguiente parte.

—Llevaba tiempo sin besar a un chico. Paul y yo habíamos estado peleándonos constantemente al final, y para ese entonces mi pésimo marido llevaba muerto más de un año. Estaba bastante nerviosa, sobre todo teniendo en cuenta lo bien que iban las cosas.

Podría pasarme todo el día mirando su cara de ensueño ahora atormentada.

—Después de cenar, dimos un paseo por los senderos de Central Park. Incluso me compró un pretzel de un vendedor ambulante, así que supe que no era demasiado snob.

Las manos de Eddy se aferran a la encimera. —Me sorprende que volvieras a tener otra cita. Apuesto a que la segunda cita fue para elegir un juego de vajilla.