Capítulo 5 El objetivo en el paseo de la riqueza
El dinero tiene una fascinante capacidad de evaporarse cuando estás en la base de la pirámide social.
Las joyas que robé a la joven Juliana en el camino de tierra solo me hicieron ganar una fracción de lo que realmente valían.
Los receptores en las afueras son hienas; huelen la desesperación desde lejos.
La habitación mohosa donde vivía exigía tres meses de alquiler por adelantado tras la amenaza de mi antiguo casero.
Mis ahorros eran una mala broma, y el salario de funcionario apenas cubría el combustible para mi vieja moto.
Necesitaba una gran captura. Un pez gordo, uno de esos que resuelven los problemas de toda una existencia de un solo golpe.
Era miércoles por la mañana, alrededor de las tres en punto. El aire estaba frío y una densa niebla cubría las avenidas de uno de los barrios más nobles de la capital. Ese era el sector de mansiones protegido por vallas eléctricas y cámaras de seguridad que vigilaban calles desiertas.
Volvíamos de una llamada falsa: una anciana que pensaba que estaba teniendo un infarto pero solo tenía gases.
Murilo estaba en el asiento del copiloto, jadeando y resoplando frustrado.
Había perdido casi todo el dinero que había robado del póker clandestino la noche anterior en una mesa de apuestas virtuales de carreras de caballos.
El Tauro tenía hambre, estaba de mal humor y con los bolsillos vacíos.
"Arthur, hermano, estamos jodidos", gruñó Murilo, limpiándose las comisuras de la boca con la manga de su bata de laboratorio.
"El alquiler de mi estudio está atrasado.
Marcinha me está cobrando la pensión del chaval.
Y nosotros aquí, conduciendo esta bañera de hierro por el barrio de este millonario.
Mira el tamaño de estas casas, tío. Una planta en maceta de ese jardín paga mis deudas de seis meses. "
"La paciencia es la virtud del escorpión, Murilo", respondí, manteniendo la mirada fija en el asfalto liso y oscuro. "Quien corre sin mirar al suelo acaba cometiendo un error. El mundo es un tablero. Los ricos juegan con las piezas; limpiamos la mesa después de que termina la partida."
Fue precisamente en ese momento cuando el destino puso nuestro premio delante de nosotros.
Había caminado por la acera de una avenida arbolada, completamente vacía.
Era un hombre de unos cincuenta años. Incluso a lo lejos y bajo la luz amarilla de las farolas, la riqueza emanaba de él como un perfume caro.
Llevaba un traje impecablemente cortado, probablemente de lana italiana fría, pero la corbata estaba suelta y caminaba con pasos algo tambaleantes.
Estaba borracho, o quizá saliendo de una fiesta cerrada en una de esas mansiones de cine.
Lo que llamó mi atención inmediatamente, haciendo que mis pupilas se dilataran en la oscuridad de la cabina, fue el brillo metálico en su muñeca izquierda. Un reloj Audemars Piguet Royal Oak. Conocía relojes. Esa pieza de ingeniería suiza valía más que toda mi ambulancia.
"Mira eso...", susurró Murilo, con la voz de repente ronca por la codicia. Sus ojos desorbitados se fijaron en el hombre. "Ese tipo está perdido. Mira su reloj, Arthur. Seguro que es oro blanco."
"Está borracho. Y está solo", comenté, frenando la ambulancia. El motor diésel rugía bajo, un depredador olfateando presas.
"Tío... ¿y si le damos un susto? ¿Un acercamiento rápido? Sacaría su reloj y su cartera y se largaría", sugirió Murilo, saliendo a la luz la limitada inteligencia de un oportunista de quinta categoría.
"No seas idiota, Murilo", respondí con un tono gélido que le hizo callarse de inmediato.
"La aproximación deja testigos. Las cámaras de seguridad pueden grabar a dos figuras bajando de una ambulancia pública para agredir a un peatón.
La policía cruza los datos de los turnos y estamos fritos en veinticuatro horas.
No somos ladrones de esquina. Somos profesionales de la salud."
Una sonrisa lenta y cruel empezó a dibujarse en mis labios. La mente de un psicópata de nivel 3 no funciona con impulsos de aficionados. Calculamos el riesgo y eliminamos las variables que pueden fallar.
"¿Qué vas a hacer?" preguntó Murilo, sujetándose al salpicadero mientras yo aceleraba el vehículo sutilmente, manteniendo los faros apagados, usando solo las luces de posición de la ambulancia para no llamar su atención.
"Voy a hacer mi trabajo", respondí. "Voy a criar a un paciente."
El hombre del traje caro, que más tarde supe que era el Dr. Edward V, un renombrado cirujano plástico e inversor inmobiliario, cometió el error fatal de bajarse de la acera para cruzar la amplia avenida en medio de la manzana.
Ni siquiera miró a su alrededor. Confiaba en que el mundo se detendría por su cuenta bancaria.
Pise el acelerador. El motor de la ambulancia rugió hasta el amanecer silencioso.