Capítulo 19

Agata se despertó cuando el teléfono en la mesita de noche vibró antes del amanecer. Su pantalla iluminó la penumbra que llenaba el espacio más allá de la ventana. Eran las 5:38, y el número de Martin Volner, su amigo fiscal, parpadeaba como una advertencia.

—Martin, ¿qué ha pasado? —respondió, preguntando con voz soñolienta.

—Agata, lo hicieron —susurró, con las palabras tropezando entre sí—. ¡El archivo del tribunal se incendió! Todo el ala donde se guardaban todos los documentos y pruebas… no queda nada.

Agata se quedó paralizada y se quedó inmóvil en la cama. No preguntó «¿está todo el mundo bien?» sino que, con una voz seca como la ceniza, preguntó:

—¿Y mi carpeta?

En su cabeza solo había una visión de los documentos destruidos que había presentado a la fiscalía: el acuerdo de «Perseo», los informes, el perfil «LUX_12». Y ahora todo había desaparecido.

Martin Volner tragó saliva, su respiración irregular audible en la línea.

—Todo se quemó —susurró—. Tus archivos, las pruebas… los bomberos le están diciendo a los medios que fue una instalación eléctrica defectuosa. Pero tienes que admitir que es una coincidencia muy extraña.

Agata cerró los ojos, pero esa mañana no volvió a dormirse. Su cabeza estaba vacía, con la sensación de que hiciera lo que hiciera, siempre perdería contra el dinero y la política.

Unas horas después estaba sentada en el rincón de un café discreto del barrio, a dos calles de su apartamento alquilado.

Sus manos envolvían una taza de café negro cuya amargura encajaba con su estado de ánimo.

El televisor sobre la barra mostraba la cobertura del incendio del archivo judicial.

La imagen del edificio en llamas, las lenguas de fuego lamiendo las ventanas, el humo elevándose sobre los tejados, las sirenas desgarrando la noche y la cinta policial extendida como una telaraña, parecía una escena de una película de guerra.

Un reportero con chaleco amarillo, su micrófono temblando en el viento, hablaba de una «instalación eléctrica defectuosa y una acumulación de documentos en papel», y un bombero al fondo, el rostro negro de hollín, confirmaba con resignación: «Combustión espontánea, todo apunta a ello.»

La declaración oficial emitida por los medios era inequívoca: la causa del incendio fue un accidente, sin víctimas, la investigación en curso.

Agata miraba fijamente sin ver.

—El papel no arde solo —murmuró para sí misma—. A menos que tenga algo que ocultar.

Su expresión sombría enmascaraba la rabia que ardía en su pecho.

El incendio del archivo, en el que se habían quemado los documentos que había entregado al fiscal, probablemente no era un accidente.

Pero no tenía pruebas de que no lo fuera.

Podría haber sido una coincidencia especialmente desafortunada.

Ya no estaba segura de si se estaba deslizando hacia la paranoia o si realmente todo estaba en su contra.

Y sin embargo alguien había entrado en su apartamento, Thomas había muerto, y Eva había sido demandada.

¿Tenía MitogenLux tanto poder como para provocar un incendio y causar daños tan enormes?

Ya no estaba segura de qué era obra del azar y qué era el trabajo real de una élite corrupta.

Los datos en sus memorias de respaldo y el vial «V-03» eran ahora sus últimas armas, pero tenía miedo de usarlos, sabiendo que era solo una mota en una vasta máquina política y empresarial.

La cobertura mediática era como una actuación.

Los canales de noticias, uno tras otro, repetían el mismo mantra: «un trágico accidente», «infraestructura obsoleta», «sin evidencia de incendio provocado».

Un portal local, habitualmente hambriento de sensaciones, publicó un artículo con el titular: «Incendio en el archivo: una desafortunada coincidencia».

Un experto con traje y título de doctor explicaba en un programa matutino que «los archivos de papel son vulnerables a este tipo de incidentes», y su sonrisa, suave como el cristal, evocaba conexiones con las fundaciones que financiaban MitogenLux.

Al fondo mostraban fotos de las ruinas, donde montones de ceniza que alguna vez fueron expedientes parecían las tumbas de sus pruebas.

Se levantó, dejando el café a medias sobre la mesa. La verdad arde, pero mi esperanza aún no.

La luz de la tarde caía por las ventanas sucias de la redacción, iluminando los escritorios abarrotados y el polvo suspendido en el aire.

Magda Zelner estaba junto a la ventana, preguntándose qué pasos debería dar.

Si es que debía dar alguno. Con el último de su valor quería llamar la atención sobre el incendio.

No estaba convencida de que fuera un incendio provocado; no había pruebas para afirmar lo contrario.

Pero quería explorar todas las posibilidades, porque algo en este caso no la dejaba en paz.

¿Puedo confiar lo suficiente en mi intuición como para arriesgar mi vida?

Llamó al editor de un portal de noticias amigo, conocido por cazar escándalos.

—Escucha, Max —comenzó—. El incendio en el archivo judicial es una historia muy interesante.

Había allí documentos que podrían haber incriminado a una gran corporación y expuesto un escándalo político.

No digo que fuera provocado, pero algo huele mal.

Quiero que lo investiguemos, que lo saquemos a la luz. Todas las opciones sobre la mesa.

La voz del editor, cansada y cautelosa, respondió después de un momento de silencio.

—Magda, no hay pruebas de que no fuera un accidente —dijo, con un tono que sonaba como una excusa ensayada—. Los bomberos hablan de cableado eléctrico viejo. Sin rastros de gasolina, nada. No puedo publicarlo sin hechos sólidos, y de todas formas no hay nada que investigar aquí.

Magda cerró los ojos y tragó saliva antes de responder.

—Claro, es un incendio ordinario, pero lo que es inusual es que los documentos que se quemaron eran los que iban a incriminar a un laboratorio que juega a ser Dios.

—Sus ojos brillaron mientras miraba fijamente la ventana, donde la lluvia trazaba regueros en el cristal—.

Max, esto podría ser el sistema limpiando después de sí mismo.

El editor suspiró bastante audiblemente, con su voz volviéndose casi paternal.

—Aunque tengas razón, nadie lo tocará. Los patrocinadores ya nos amenazan, y después de Le Dossier los medios tienen miedo de «Perseo». —Hizo una pausa, con las palabras firmes—. Además, allí se quemaron muchos documentos y pruebas. Cualquiera podría decir que era su caso el que querían encubrir.

Magda colgó sin despedirse, con los dedos apretándose en el teléfono.

Intentó llamar a dos redacciones más: un semanario independiente y un portal de noticias local.

Pero las respuestas eran como un eco de la primera conversación: «Sin pruebas», «Demasiado arriesgado», «No va a funcionar».

Magda miró su reflejo en el cristal. No hay ninguna redacción que no se arrodille ante su dinero, pensó, resignada.

Agata estaba sentada ante la mesa, repasando las copias físicas de los datos que todavía tenía.

Sacó una pequeña memoria USB metálica, una de las que había escondido semanas atrás en un escondite detrás de un tablón suelto bajo el suelo.

Había pensado que era un lugar que ningún atacante encontraría.

Sus dedos se crisparon mientras la miraba, y su memoria evocó a Thomas Grobel, de pie en su abarrotado apartamento, el tatuaje de la hélice de ADN en su antebrazo.

—Guarda esto en algún lugar al que las leyes no puedan llegar —había dicho entonces, entregándole la memoria USB, su voz tensa y queda, como una advertencia antes de una tormenta—.

Si me pasa algo, esto será tu arma, Agata.

—Sus ojos habían estado cansados, mirándola como si supiera que sus días estaban contados.

Agata cerró los ojos y pensó en todo lo que había ocurrido hasta ahora.

Los datos en sus memorias, la muestra del vector viral «V-03», todos los informes y el acuerdo con las agencias de la OTAN eran su última línea de defensa, pero tenía que jugarlo todo con mucho cuidado y de manera meditada.

No podía permitirse el más mínimo error y la pérdida de las últimas pruebas.

Mientras estaba sentada entre los restos de las pruebas, el teléfono parpadeó sobre la mesa, señalando un nuevo mensaje de texto de un número desconocido. Agata entornó los ojos y abrió el mensaje:

Quedemos mañana en el restaurante Alta. A la una. Después de todo, todo el mundo quiere un buen final.

La propia forma era como una provocación, como una invitación a una ejecución servida en bandeja de plata.

Agata no sabía qué pensar. ¿Era un intento de resolver el asunto amistosamente, una mano extendida de MitogenLux, u otro intento de intimidación?

Ya conocía a esta gente que actuaba sin escrúpulos y que nada les detendría para lograr su objetivo.

El restaurante Alta en el centro de la ciudad era como un enclave de silencio.

Estaba casi vacío, con un personal discreto en uniformes negros y mesas cubiertas con manteles de lino blanco.

Agata Varen llegó más de diez minutos antes, pero todavía no había nadie.

Se sentó en una mesa al fondo de la sala y esperó a que alguien se uniera a ella.

Gaier entró puntualmente a la una, con un traje gris.

Se acercó a ella, tranquilo, sonriéndole calurosamente.

Se sentó frente a ella y la saludó como si saludara al más querido de los amigos, sin ver desde hacía años.

—¡Me alegra tanto que hayas venido, Agata! ¿Puedo llamarte por tu nombre? Oh, seguramente no te importa, después de todo lo que hemos pasado juntos —dijo con una cortesía sarcástica—. Es mejor resolver los asuntos en la mesa, no en el hospital.

Agata arqueó una ceja con sorpresa; no esperaba amenazas tan abiertas.

—Prefiero no tutearme con personas como usted —respondió fríamente y casi sin pensar. Las palabras salieron solas—. ¿Prefiere steak tartare o prosecco con este teatro de horror? Dígame qué quiere antes de que el camarero traiga la cuenta.

Gaier sonrió levemente, pero su calma era como una máscara.

—Directa al grano —dijo—. Me gusta. —Se enderezó, con la voz todavía muy cortés y pragmática—. Tenemos una oferta, doctora. La última. Pero le aseguro que es muy generosa.

Gaier la miró directamente a los ojos. Entrelazó los dedos y colocó las manos sobre el reluciente mantel blanco.

—Quinientos mil euros —dijo—. Una transferencia inmediata.

Puede ver usted misma que es una buena oferta.

Pero entrega todo lo que ha recopilado. Esos materiales falsos y difamatorios.

Queremos todas las memorias USB, las copias, las grabaciones.

Y por supuesto, abandona el tema para siempre.

—Hizo una pausa, mirándola fijamente—. A cambio, obtiene seguridad completa.

Y más que eso, una vida cómoda. Incluso una nueva identidad, si la quiere.

La posibilidad de vivir en el extranjero.

Ayudaremos. Porque sabe, después de todo, que siempre ayudamos a los nuestros.

—Sus ojos destellaron con confianza en sí mismo.

—¿Y también recibo una batidora y un cupón de descuento? —preguntó Agata, con una burla fuertemente perceptible en su voz.

—Las personas que están con nosotros son poderosas. No nos hará daño. Quieren el bien de toda la humanidad, solo que usted aún no puede entenderlo.

Agata lo miró impasiblemente a los ojos.

—¿El bien de la humanidad? Aparentemente tenemos diferentes definiciones de bien —respondió con una voz tranquila—. Están jugando con el genoma humano, y no para el bien de todos, sino por poder.

Gaier se inclinó hacia Agata y, con una voz tranquila y pragmática, pronunció una conferencia, como a un estudiante desobediente.

—Siempre habrá alguien que quiera mejorar al ser humano —dijo—.

Nosotros simplemente ofrecemos las herramientas.

Los vectores virales pueden editar genes según la demanda actual.

La voluntad de actuar, la ausencia de duda: estos son los rasgos esenciales para gobernar a las personas y a naciones enteras.

—Hizo una pausa, juntando las manos sobre la mesa—.

Los líderes no pueden vacilar; las decisiones deben calcularse y tomarse rápidamente.

La empatía es un lujo superfluo. No manipulamos genes, como usted lo llamó.

Simplemente ayudamos a la especie humana a sobrevivir.

Gaier sonrió levemente y continuó.

—Tómelo como un regalo de despedida. —Se inclinó más cerca, con el tono endureciéndose—. El mundo necesita líderes que no vacilen en tiempos de crisis, para que personas como usted puedan dormir tranquilas. «Perseo» es el futuro. Puede ser parte de él, solo tiene que no interponerse en el camino.

—Lo que ofrece no es un regalo. Me ofrece un contrato por el silencio.

Quiere comprar mi conciencia por quinientos mil euros.

Pero admito que saben luchar por lo suyo.

Tendré que pensar en su oferta, porque no quiero que nadie más relacionado con el caso tenga un accidente.

Y no quiero su dinero sucio: prefiero dormir tranquila.

—Tiene tres días —dijo, fijándola con una mirada—. Después de eso… nadie cogerá el teléfono cuando llame.

Se levantó y, metiendo la mano en el bolsillo de su chaqueta, sacó un sobre gris.

—Dentro están las instrucciones. Mejor no demorar una buena decisión. —Se volvió y se alejó sin despedirse.

Agata se quedó sola en la mesa, mirando el sobre como si fuera un paquete peligroso.

No había miedo, solo un enfoque absoluto, como antes de una autopsia, cuando cada movimiento determina el siguiente.

Agata sentía que tenía la espalda contra la pared.

Dinero y seguridad podría tenerlos de inmediato.

Y la verdad, y el riesgo, podían costarle demasiado.

No alcanzó el sobre. Ya sabía cuál era la única opción sobre la mesa. Quieren mi silencio, pero yo elijo gritar.