Capítulo 12

A la mañana siguiente Agata se sentó ante el escritorio nada más levantarse.

La laminación se despegaba en los bordes, un recordatorio del agujero en el que tenía que esconderse.

Repasaba todos los documentos recopilados y los diagramas de financiación del Proyecto «Perseo» una vez más.

Abrió el navegador, y la pantalla mostró un artículo de un sitio de noticias local:

Coche siniestrado durante la noche en la carretera de entrada a la ciudad. El conductor murió en el lugar. La víctima es el conocido bioinformático Thomas Grobel.

Una foto del Toyota gris aplastado como una lata, con cinta policial desplegada a su alrededor, la golpeó como un puñetazo en el plexo solar.

Su cuerpo se quedó de piedra. La respiración se le atascó en la garganta, y sus ojos miraban fijamente la pantalla, sin comprender lo que había ocurrido.

Una quietud completa, como si el mundo se hubiera detenido, con solo el pulso en sus sienes marcando el tiempo.

Después de un largo momento, su mente recuperó el control.

Esto es simplemente imposible, murmuró para sí misma. ¿Murió por mi culpa? Se quedó en silencio. Derrapó en asfalto seco. ¿Nadie ve el absurdo?

La noticia la golpeó como una ola, pero en lugar de emoción llegó un análisis frío y despiadado. Thomas había sido un eslabón importante que la clínica había cortado eficientemente.

Agata cerró el portátil, con una imagen de Thomas en la cabeza. La esperanza de que alguien la ayudara, Thomas, Volner, la policía, se había volatilizado como el coche de Grobel. MitogenLux había matado a su aliado, y el falso anuncio de «accidente» era como una burla. Estoy sola, pensó.

Alcanzó el teléfono y envió una solicitud al fiscal Volner, que tenía acceso a la información que le interesaba.

Una hora después recibió una respuesta suya: Sabes que no debería compartir cosas así.

Solo lo hago porque nos conocemos desde hace mucho tiempo y confío en ti, ¡así que no me decepciones!

Debajo de la respuesta había un archivo con un escáner del informe policial sobre el «accidente» de Thomas. El informe era muy breve:

Vehículo Toyota, conductor Thomas Grobel, 28 años, colisión con una barrera de seguridad en un tramo recto de carretera aproximadamente a las 2:17 h.

Causa: pérdida de control del vehículo. Sin señales de participación de terceros.

Conductor con el cinturón puesto, sin alcohol en sangre, muerte ocurrida en el lugar como resultado del impacto lateral.

Agata se recostó en la silla y sopesó toda la información que había leído.

Un clásico: fatiga humana, carretera resbaladiza aunque no había llovido.

Todo perfectamente claro. Su mente captó rápidamente las inconsistencias del informe.

El sistema de frenado estaba en plenas condiciones, sin daños previos a la colisión.

No se encontraron marcas de frenada brusca en el asfalto, lo que sugería que Thomas ni siquiera había intentado frenar.

El coche había pasado la revisión dos semanas antes y no tenía defectos conocidos.

Y un dato más no dejaba en paz a Agata: el teléfono de Thomas.

Su smartphone personal había desaparecido del lugar del accidente.

El inventario de efectos personales listaba solo una cartera, llaves y un reloj, pero ningún teléfono.

Agata cerró los ojos y aferró el borde del escritorio hasta que los nudillos se le pusieron blancos.

Esto no podía haber sido solo un desafortunado accidente, pensó.

MitogenLux no dejaba rastros, y la policía quitaba importancia a todo lo que disgustaba a la clínica.

El caso de la muerte de Thomas se había cerrado en pocas horas, y la ausencia de marcas de frenada y el teléfono desaparecido habían sido ignorados.

La tarde era gris, y la lluvia azotaba las aceras sin misericordia. Agata Varen caminaba por una calle estrecha hacia el apartamento de Thomas Grobel. Había pensado que tenía que comprobarlo. Si quedaba algo allí, podría ser la llave para infiltrarse en la clínica.

Llegó a la antigua casa de vecinos, sacó la llave de repuesto que Thomas le había dado una vez, «por si acaso», cuando trabajaban juntos en los datos de MitogenLux.

Entró y cerró la puerta con cuidado, como si cualquier susurro pudiera delatarla.

El apartamento, que también servía como su laboratorio privado, estaba amueblado muy modestamente.

Cualquiera que entrara no tendría dificultad en adivinar quién vivía allí: un apasionado especialista en informática, y sin duda soltero.

Solo un silencio estéril llenaba el apartamento, roto por los sonidos amortiguados del pasillo.

Agata se acercó a su escritorio. El portátil de Thomas estaba abierto, y al tocar el teclado la pantalla se activó, como si solo hubiera estado esperando a ser despertada.

Agata introdujo la contraseña que Grobel le había dado, y en la pantalla vio una tabla con nombres enigmáticos: PERSEO.

03, perfil H29 – Europa del Este. Agata entornó los ojos y empezó a estudiar todos los datos guardados con una mirada escrutadora.

¿Qué más encontraste en el tramo final, Thomas? Hizo clic, pero los datos estaban incompletos, como si alguien hubiera borrado las filas clave. Los discos duros externos que normalmente estaban junto al portátil habían desaparecido.

Agata se sentó en una silla que crujió bajo su peso, sin dejar de mirar la pantalla.

Te borraron, Thomas, susurró con tristeza. Tienen que pagar por esto, y te prometo que no me rendiré. En el peor de los casos, nos veremos pronto…

Repasó los datos del ordenador y buscó en el apartamento un rato más.

Justo cuando estaba a punto de rendirse, notó una tarjeta de identificación del personal metida dentro de un cajón del escritorio de Thomas.

Se la guardó en el bolsillo, pensando que podría resultar útil más adelante.

Aparte de eso, no encontró nada que pudiera ayudarla.

Se levantó, con una tristeza clara en los ojos, caminó hacia la puerta, y antes de cerrarla tras ella, echó una última mirada al apartamento que dejaba atrás.

Dos días después la familia celebró un funeral por su hijo, hermano y amigo, como podía leerse en las cintas doradas unidas a las coronas.

El cementerio se ahogaba en niebla gris, y la hierba mojada se aferraba a los zapatos con una irritante determinación, como si incluso la naturaleza quisiera retener a quienes habían venido a despedirse de Thomas Grobel.

Agata estaba de pie bajo un roble inclinado, resguardada por un paraguas negro que se sacudía de vez en cuando bajo el embate de la lluvia fría.

Estaba suficientemente cerca para oír los sollozos de la madre de Thomas y suficientemente lejos para no llamar la atención.

No quería que la reconocieran y la culparan de haber arrastrado a Thomas a este juego sucio.

La posibilidad de que él le hubiera contado algo a su familia era pequeña, pero interiormente se sentía responsable de que toda esa gente estuviera ahora reunida aquí.

No había venido con flores. No había venido con un discurso.

Había venido con una culpa que no podía silenciar con ninguna racionalización.

Cuando el ataúd bajó y la lluvia tamborileó por última vez sobre su tapa, le pareció a Agata que el mundo lloraba de verdad junto a los dolientes.

Tenía intención de marcharse en cuanto terminara la ceremonia, cuando de repente el doctor Marcus Szauer apareció junto a la tumba.

Llevaba un abrigo negro y una bufanda burdeos oscuro al cuello.

Parecía demasiado elegante para un funeral, y Agata tuvo la impresión de que no encajaba entre las personas que lloraban a un ser querido.

El intento de llamar la atención sobre sí mismo en tal momento le pareció fuera de lugar.

Sonrió levemente a la familia y palmeó el hombro del padre de Thomas con una preocupación teatral.

En sus manos sostenía una corona con una cinta:

Con el más profundo pesar, Sus Amigos en MitogenLux.

Amigos. Del tipo que te quieren hasta la muerte…, pensó Agata amargamente.

Cuando se encaminó hacia el sendero, sus miradas se cruzaron un momento.

—Vaya, qué curioso… —dijo con sorpresa fingida, acercándose a solo unos pasos de ella—. No sabía que conocía a nuestro querido Thomas.

Agata no respondió. Su rostro era tranquilo en su falta de emoción.

—Era extraordinariamente talentoso. Una pena que no tuviera la oportunidad de trabajar con nosotros más tiempo.

Podría haber logrado mucho. Vaya pérdida…

—Szauer hizo una pausa y miró hacia la tumba, como si estuviera genuinamente conmovido—.

Los accidentes son a veces tan brutalmente aleatorios.

—Miró a Agata—. Pero, ¿quién lo sabe mejor que usted, doctora?

Agata sintió que esto no era una pregunta sino una advertencia envuelta en palabrería. Del tipo que podría significar igualmente «manténgase alejada» que «saque sus conclusiones de este funeral».

—Era un buen hombre —dijo Agata fríamente—. Merecía un destino mejor.

Szauer asintió levemente, casi con cortesía, como si acabara de considerar su afirmación una cita fascinante para el informe final.

—Cuídese —lanzó al marcharse—. A veces es mejor simplemente no tentar al destino y disfrutar de la vida. Mientras dure.

Agata se quedó bajo el árbol unos minutos más, observando cómo la tumba se llenaba de tierra. Luego se alejó.

Mientras volvía a casa, pasando de una calle mojada a otra, vio una valla publicitaria de MitogenLux en una esquina.

Era enorme, y en ella un rostro sonriente anunciaba: Las terapias revolucionarias comienzan con sueños.

Soñamos y creamos, para el bien de la humanidad.

La miró sin emoción, como si viera un anuncio de cereales de desayuno.

Y como siempre, nadie le preguntó a la humanidad su opinión, murmuró para sí misma.

El humor negro era su escudo, enmascarando la rabia.

Y esa rabia llevaba mucho tiempo ardiendo en su pecho.

Siguió caminando, y la valla publicitaria desapareció lentamente en la niebla detrás de ella.

Agata había dejado de confiar en nubes, ordenadores y personas.

Solo las copias físicas de los datos le daban la sensación de tener las pruebas en la mano.

De camino a casa compró un teléfono nuevo, que ahora estaba junto a ella, con una tarjeta SIM nueva dentro.

Nadie conocía el número, y esperaba una mayor anonimidad y seguridad.

Tenía un sentido interior de la justicia que la mantenía en pie.

En la oscuridad del apartamento alquilado, se juró a sí misma que no dejaría de perseguir la verdad, aunque el sistema, las personas y el mundo apartaran la vista del mal.