Capítulo 6

El gimnasio de MitogenLux estaba enclavado en un ala de paredes de vidrio de la clínica.

Era un templo al cuerpo. Lujoso, aséptico y diseñado para halagar el ego de los pacientes más adinerados.

Las ventanas panorámicas daban al lago, y el suelo de madera oscura contrastaba con las máquinas de ejercicio cromadas, cada una de las cuales valía más que el sueldo de un mes del personal de apoyo de la clínica.

El aire llevaba el aroma del ambientador de cítricos, mezclado con una sutil nota de sudor y colchonetas de goma.

Los monitores médicos integrados en los equipos parpadeaban con diodos verdes, registrando discretamente cada movimiento del usuario.

En el rincón del gimnasio una cámara lo grababa todo, su luz roja era como un ojo que nunca parpadea.

Omar Al-Sabah, hijo de un multimillonario de Oriente Medio que invertía en biotecnología, corría en una cinta.

Su complexión esbelta y atlética se movía con una seguridad fluida.

Tenía treinta y cuatro años, el cabello oscuro perfectamente cortado, y en sus ojos brillaba la arrogancia de un hombre que sabe que el mundo le pertenece.

Omar había llegado a MitogenLux unas semanas antes y se había inscrito en un protocolo mitocondrial especial.

Oficialmente: tratamiento para el cáncer de páncreas.

Pero era una mentira; el protocolo de terapia génica estaba destinado a «optimizar su rendimiento físico y cognitivo».

O eso afirmaba el folleto de la clínica, el folleto que su padre, un magnate del petróleo con pasión por la biotecnología, había considerado que valía millones.

Omar trataba la terapia como un gadget más, como su colección de relojes Patek Philippe o su yate en el Golfo Pérsico.

Era joven y estaba en forma. Su cuerpo había sido esculpido por años de entrenamiento y una dieta supervisada por los mejores especialistas.

Pero también era impaciente. Quería resultados, quería ser mejor, más rápido, inmortal si se podía pagar.

MitogenLux prometía casi todo eso, y Omar había comprado sus promesas sin hacer preguntas innecesarias.

La cinta se ralentizó y Omar bajó, limpiándose el sudor de la frente con una toalla con el logotipo de la clínica.

Su respiración era algo más rápida de lo que debería, y sentía un leve latido en las sienes.

Mark Nowak, su entrenador personal, estaba a su lado revisando los datos en una tableta conectada al equipo.

—Buen trabajo, Omar —dijo con una voz motivadora—. Frecuencia cardíaca normal, saturación también. ¡Unas semanas más y estarás batiendo récords!

Omar lanzó la toalla sobre el banco.

—¿Récords? Mark, me siento como si alguien me hubiera metido la cabeza en una batidora. —Se sentó, sosteniéndose las sienes—. Estoy mareado, otra vez. Y me cuesta respirar, igual que ayer después de un entrenamiento más largo. ¿Es eso normal?

Mark lo miró con una sonrisa tranquilizadora.

—Normal, Omar. La adaptación a la terapia mitocondrial es un proceso. Tus células están aprendiendo un nuevo nivel de eficiencia. —Desplazó los datos en la tableta, como si buscara una confirmación—. La doctora Witt dijo que síntomas como estos pueden aparecer al principio. Pasarán.

Omar entornó los ojos.

—¿Pasarán? Estoy pagando una cantidad bastante considerable, y me siento como si alguien me hubiera inyectado gasolina.

—Se levantó y se acercó al espejo para comprobar su reflejo, como si quisiera asegurarse de que seguía pareciendo millonario—.

Me dijiste que esto era un milagro médico, no un experimento con ratas.

Mark se rio en voz alta, como si hubiera oído un chiste genial.

—Tranquilo, Omar. Estás en las mejores manos. Los médicos de aquí son pioneros, los mejores en su campo, y saben lo que hacen. —Apartó la vista, echando un vistazo al monitor con el pulso de Omar—. Vamos, haremos unas cuantas repeticiones más en la barra, ligeras. Te relajará.

Se dirigió hacia la barra, pero sus movimientos eran algo más rígidos, como si su cuerpo luchara contra algo que no comprendía.

El aire, saturado con el aroma del ambientador de cítricos destinado a enmascarar el esfuerzo, olía a mentira.

Omar Al-Sabah yacía en el suelo, su cuerpo atlético, tan lleno de gracia un momento antes, se sacudía en agonía.

Su piel, habitualmente aceitunada, era gris, y sus ojos estaban muy abiertos.

La cámara en el rincón del gimnasio grababa cada detalle, pero más tarde, como con los otros «incidentes», las imágenes desaparecerían, como si nunca hubieran existido.

Omar había estado de pie ante la barra solo unos minutos antes, sus movimientos eran rígidos, como si su cuerpo se rebelara contra su voluntad. Mark, el entrenador personal, ajustaba los pesos y bromeaba sobre «nuevos récords», cuando Omar de repente se tambaleó y se apoyó en el banco.

—¿Qué está pasando? —dijo con voz pastosa, frotándose la sien. El latir de su corazón se había convertido en un dolor agudo. Su respiración se volvió superficial, y sus piernas empezaron a flaquear, como si alguien hubiera cortado su suministro de energía—. Mark… algo va mal —jadeó, apenas audible.

El entrenador lo miró, y en un instante su sonrisa ensayada murió.

—Omar, tranquilo, probablemente has sobrecargado tu sistema —dijo, pero sus ojos delataban inquietud cuando notó que las manos de Omar temblaban.

Omar intentó mantenerse en pie, pero su pierna derecha cedió cuando sus músculos de repente, inesperadamente, se negaron a obedecer.

Un espasmo agudo le desgarró el pecho, arqueando su cuerpo.

Cayó sobre la colchoneta con un golpe sordo, con las manos aferrándose a su camisa como si quisiera arrancar el dolor que lo quemaba desde dentro.

Su respiración se volvió entrecortada y jadeante.

—No… puedo… respirar —susurró, buscando a Mark con los ojos.

—¡Mierda! —gritó el entrenador, arrodillándose junto a él. Sus manos temblaban al intentar colocar a Omar boca arriba, pero el pánico se apoderó de él.

—¡Omar, aguanta! —Se abalanzó hacia el interfono de la pared, pulsando el botón de alarma—.

¡Código azul! ¡El gimnasio, ahora! —Su voz se quebró, con la mirada deslizándose hacia los monitores médicos, donde el pulso de Omar, estable un momento antes, bailaba ahora en un ritmo caótico, y su saturación caía como una piedra lanzada desde lo alto.

Las puertas del gimnasio se abrieron de golpe y el equipo de emergencias de MitogenLux irrumpió: una enfermera con uniforme blanco, un médico con un maletín lleno de equipos y un técnico con un desfibrilador portátil.

—¿Qué ha pasado? —gritó el médico, arrodillándose junto a Omar, cuyo cuerpo se convulsionaba. Mark, blanco como una sábana, balbuceó:

—El entrenamiento… mareos, falta de aire… de repente se desplomó. —Su voz apenas se oía por encima del chillido de los monitores.

La enfermera cortó la camisa de Omar, dejando al descubierto un pecho que se movía en sacudidas irregulares y desesperadas. El médico preparó los electrodos del desfibrilador, y el técnico entregó una ampolla de epinefrina.

—¡RCP, ahora! —gritó el médico, y la enfermera comenzó a comprimir el pecho, sus movimientos rítmicos pero impotentes ante el estado de Omar.

—¡Carga, doscientos julios! —El desfibrilador pitó, y la descarga sacudió el cuerpo, arqueándolo. El monitor del ECG mostró un ritmo cardíaco normal por un momento, pero pronto volvió a una línea caótica, como si el corazón de Omar se hubiera negado a luchar.

—¡Otra vez! —gritó el médico, pero los ojos todavía abiertos de Omar perdían su luz, y su respiración se detuvo, dejando solo un silencio más ruidoso que las alarmas. Después de unos minutos más, lo inevitable ocurrió.

—Hora del fallecimiento… —comenzó el médico, mirando su reloj. La voz se le atascó en la garganta, pero terminó—. Las nueve dieciocho.

La enfermera retrocedió, y Mark, todavía arrodillado, miraba a Omar como si no pudiera creer que su cliente, al que había llegado a apreciar, acabara de morir en una colchoneta del gimnasio.

El equipo de emergencias recogió su material, y el médico murmuró algo sobre el «protocolo de crisis» mientras se dirigía al interfono para informar a la dirección.

Mark Nowak estaba apoyado contra la pared, su camiseta ajustada, todavía húmeda de sudor, pegada a su cuerpo.

Sus manos estaban apretadas en los bolsillos, temblando, como si quisiera ocultar sus propios nervios.

El equipo de emergencias que había intentado en vano reanimar a Omar acababa de abandonar la sala.

El médico, maletín en mano, le lanzó a Mark una breve mirada, como si esperara una explicación, pero Mark apartó la vista, murmurando entre dientes:

—Colapso repentino. Simplemente… se desplomó. —Su voz estaba llena de miedo.

En la morgue del hospital de la ciudad yacía el cuerpo de Omar Al-Sabah.

La doctora Agata Varen estaba de pie ante el cuerpo del joven atlético cuya muerte había llegado demasiado pronto.

Jake, su asistente, estaba a su lado. La autopsia de Omar había sido ordenada por el fiscal Martin Volner, a pesar de las furiosas protestas de la familia Al-Sabah.

La familia, respaldada por abogados de Dubái, había exigido el traslado inmediato del cuerpo a su país de origen, alegando que una autopsia violaba sus «convicciones culturales y religiosas».

La embajada presionó a los superiores de Volner, y estos presionaron al propio fiscal.

Pero Volner se mantuvo firme, ganándose la enemistad de mucha gente y obteniendo finalmente la autorización para ordenar la autopsia.

—O encontramos algo que los cierre, o nos ahogarán en papeleo —le había dicho a Agata por teléfono cuando la informó de la decisión favorable y la necesidad de examinar el cuerpo.

Su voz delataba agotamiento. Agata, consciente del riesgo, sentía que esto no era solo una autopsia, sino una lucha contra toda la maquinaria corporativa de la famosa clínica MitogenLux.

—Empecemos, Jake —dijo Agata tranquilamente, alcanzando el bisturí—. Esta vez nos saltaremos las preguntas sobre el golpe de calor. MitogenLux puede vender cuentos de hadas mejor que Hollywood, pero aquí vamos a desmontar esos cuentecitos, pieza a pieza.

Jake echó un vistazo al cuerpo y frunció el ceño levemente.