HARPER

—Tenemos que movernos. Ahora.

La voz de Isla crepita a través del auricular de Ryan, tan alta que puedo oírla. Me agarra la mano y tira de mí hacia el coche; la memoria USB y las placas de identificación están a salvo, la tumba de Frank desaparece a nuestra espalda.

—¿Qué está pasando? —pregunto mientras corro para no quedarme atrás.

—Los hombres de Webb. Tres vehículos acercándose desde la entrada principal —dice Ryan mientras abre de un tirón la puerta del copiloto y prácticamente me empuja dentro—. Abróchate el cinturón.

Está en el asiento del conductor antes de que pueda responder; el motor ruge, las ruedas escupen grava mientras salimos disparados del aparcamiento del cementerio.

El todoterreno de Lucian se coloca a nuestro lado. A través de la ventanilla, veo a Isla al teléfono, con el rostro tenso por la concentración. Lucian conduce con una mano; con la otra empuña un arma.

—Carretera de servicio —dice Ryan por su comunicador—. Nos separamos. Nos vemos en el punto de extracción de respaldo.

—Recibido —responde la voz de Lucian—. No llegues tarde, Phoenix.

—Ni lo sueñes.

El todoterreno gira bruscamente a la derecha. Ryan va a la izquierda, por una carretera estrecha que discurre entre hileras de lápidas blancas. En el espejo retrovisor, veo tres vehículos negros entrar chirriando en la entrada del cementerio.

—Agárrate —dice Ryan.

Pisa el acelerador a fondo.

Los siguientes diez minutos son una sucesión borrosa de giros cerrados, neumáticos chirriando y mi corazón latiendo tan fuerte que lo oigo retumbar en los oídos.

Ryan conduce como un poseso, serpenteando por carreteras secundarias, dando media vuelta, usando todos los trucos para quitárnoslos de encima.

En algún momento, el terror da paso a la admiración.

—Has hecho esto antes —digo mientras toma una curva a una velocidad que debería volcar el coche.

—Una o dos veces —responde él. Tiene la mandíbula tensa, los ojos fijos en la carretera, pero hay un atisbo de sonrisa en la comisura de su boca—. ¿Asustada?

—Aterrorizada —digo agarrándome a la manija de la puerta mientras esquivamos un tractor—. Pero también un poco emocionada.

Me mira, solo un segundo, y la sonrisa aflora por fin.

—Adicta a la adrenalina. Debería haberlo sabido.

Para cuando llegamos a la pequeña pista de aterrizaje privada, nos hemos quitado de encima a nuestros perseguidores. Lucian e Isla ya están allí; los motores de la Cessna están calentando.

—¿Alguna herida? —pregunta Lucian mientras nos amontonamos en el avión.

—Solo mi dignidad —logro decir—. Creo que grité al menos tres veces.

—Cuatro —corrige Ryan—. Pero ¿quién lleva la cuenta?

Isla se ríe: una risa auténtica, luminosa, sorprendida. Incluso la boca de Lucian se tuerce.

Estamos en el aire en cuestión de minutos, ascendiendo rápidamente, dejando Texas y a los hombres de Webb muy atrás.

El vuelo de regreso a Virginia es diferente al de ida.

Quizás sea el bajón de adrenalina: todavía me tiemblan las manos, y cada vez que cierro los ojos veo esos vehículos negros en el espejo retrovisor.

Quizás sea el peso de lo que encontramos: la memoria USB, la nota de Gabriel, las placas de identificación de Ryan colgando ahora de su cuello, donde deben estar.

O quizás sea la forma en que Ryan no deja de mirarme.

Está al otro lado del pasillo, fingiendo estudiar mapas en su tableta, pero sus ojos no paran de buscarme. Cada vez que lo hacen, el pulso se me acelera. Cada vez que aparta la mirada, me descubro deseando que vuelva a mirar.

Estoy metida en un lío. El tipo de lío que no tiene nada que ver con Webb ni con Ekaterina ni con la guerra en la que nos estamos metiendo.

Lucian e Isla están en la cabina de mando: Lucian pilotando, Isla en comunicación con Samuel. Estamos solos en la cabina de pasajeros, y el silencio está cargado de todo lo que no estamos diciendo.

—Estuviste bien allí atrás —dice Ryan finalmente.

—Estaba gritando.

—Pero mantuviste la calma lo bastante como para agarrarte y dejarme conducir —dice mientras deja la tableta—. La mayoría de los civiles entran en pánico. Intentan agarrar el volante. Tú confiaste en mí.

—¿Tenía otra opción?

—Siempre hay una opción —responde él. Su mirada no suelta la mía—. Elegiste confiar en mí. Eso significa algo.

El aire entre nosotros se espesa. Debería apartar la mirada. No lo hago.

—Ryan... —no sé qué voy a decir. Su nombre me sale solo, suave e incierto.

Se desabrocha el cinturón de seguridad y cruza el pasillo. Se sienta a mi lado, tan cerca que nuestros hombros se rozan.

—Te observé en la tumba de Frank —digo en voz baja—. Te vi leer la nota de Gabriel. Vi tu cara cuando te pusiste esas placas de identificación.

Se le tensa la mandíbula.

—Harper...

—No eres un fantasma, Ryan —me giro para mirarlo, y de repente estamos a centímetros de distancia. Tan cerca que puedo ver las motas plateadas en sus ojos azules—. No eres un arma ni una misión ni un muerto en vida. Estás aquí. Estás vivo. Y yo te veo.

Algo se quiebra detrás de sus ojos. Algo que llevaba nueve años conteniendo.

—Nadie me ha visto en mucho tiempo —dice con voz ronca.

—Yo sí —alzo la mano y le toco el rostro, la mandíbula con cicatrices y barba incipiente—. Yo te veo.

Cierra los ojos. Vuelve el rostro hacia mi palma como un hombre hambriento de contacto.

Y entonces me besa.

No es tierno. No es vacilante. Es el beso de un hombre que lleva nueve años ahogándose y acaba de encontrar aire.

Su boca toma posesión de la mía, ardiente y desesperada, una mano enredándose en mi cabello mientras la otra me agarra la cadera. Me entrego a él —sin vacilación, sin dudas— y su lengua se adentra, saboreando, tomando, devorando.

Debería parar esto. Estamos en un avión. Lucian e Isla están a seis metros. Esto es una locura.

Lo beso con más fuerza.

Su gemido vibra contra mis labios. Me sube a su regazo y voy sin resistirme, a horcajadas sobre él, mis dedos enredándose en su cabello corto. Lo siento endurecerse debajo de mí, y saber que le estoy provocando esto —que estoy derribando muros que lleva casi una década construyendo— me marea.

—Harper —rompe el beso, jadeando, con la frente pegada a la mía—. Si no paramos...

—No quiero parar.

—Estamos en un avión.

—Sé dónde estamos —me aparto lo suficiente para mirarlo a los ojos.

El corazón me late con fuerza, el cuerpo me arde de deseo, pero necesito que entienda—.

Quiero esto. Te quiero a ti. No por la adrenalina ni el miedo ni algún instinto de supervivencia.

Porque eres lo primero real que he sentido en tres años.

Sus ojos escudriñan los míos. Buscando duda. Buscando vacilación.

No encontrará ninguna.

—Deberíamos... —traga saliva—. La cabina. Podrían...

—Lo sé —me bajo de su regazo, pero no me alejo. Le tomo la mano y entrelazo mis dedos con los suyos—. ¿Más tarde?

Mira nuestras manos entrelazadas como si nunca hubiera visto algo así. Luego asiente una vez.

—Más tarde.

El resto del vuelo permanecemos sentados uno al lado del otro. Sin hablar. Solo... juntos. Su pulgar traza círculos en mi palma, y es lo más íntimo que he sentido en años.

Aterrizamos en la pista privada de Sentinel justo después de medianoche.

Lucian informa a Samuel por teléfono mientras Isla se encarga de la logística: asegurar la memoria USB, coordinar los barridos de seguridad.

Son profesionales. Concentrados. No notan cómo la mano de Ryan se demora en la parte baja de mi espalda, ni cómo me inclino hacia su contacto como si fuera lo único que me mantiene en pie.

—Haremos el informe por la mañana —dice Lucian, con el agotamiento asomando por fin en su voz—. Que todos descansen. Tenemos mucho que procesar.

Ryan me busca con la mirada. Descansar no es lo que tenemos planeado.

Caminamos hacia el ala residencial en silencio. Mi habitación está al final del pasillo, la misma habitación de invitados que Isla me enseñó hace lo que parece toda una vida.

Ryan se detiene ante mi puerta. Su mano sigue en la mía, pero puedo sentir la tensión en él: contenida, a punto de estallar, incierta.

—Harper —su voz suena ronca—. Debería dejarte descansar.

—¿Es eso lo que quieres?

Permanece en silencio un largo momento. Cuando habla, su voz es apenas un susurro.

—No he deseado nada real en mucho tiempo.

Me acerco un paso más, lo bastante para sentir su calor.

—Esto es real.

Algo cambia en sus ojos. Una decisión tomada.

Alarga el brazo por detrás de mí y abre la puerta.

La habitación está a oscuras, salvo por la luz de la luna que entra por la ventana. Cierra la puerta tras nosotros y por un momento nos quedamos ahí, respirando el mismo aire, con la electricidad vibrando en el espacio que nos separa.

Entonces se mueve.

Sus manos me enmarcan el rostro, inclinándome la cabeza hacia atrás, y me besa. No desesperado como en el avión, sino más lento, más profundo. Como si estuviera aprendiendo la forma de mi boca. Como si quisiera recordar esto.

Me derrito contra él, mis manos deslizándose por su pecho, sintiendo el músculo firme bajo la camisa. Me hace retroceder hasta que mis hombros chocan contra la pared, su cuerpo presionándose contra el mío, y el contacto me inunda de calor.

Su boca abandona la mía y traza un camino por mi mandíbula, mi garganta. Echo la cabeza hacia atrás para darle acceso, y él lo aprovecha: dientes rozando el pulso de mi cuello, lengua aliviando el escozor.

—Ryan... —su nombre escapa de mis labios en un jadeo.

Se aparta para mirarme. En la penumbra, sus ojos están oscuros, intensos. Pero bajo ese ardor, veo algo más. Algo vulnerable e incierto.

Esto le importa. Yo le importo.

Busco el borde de su camisa. Me ayuda a quitársela por la cabeza, y luego mi jersey sigue el mismo camino. Nos movemos juntos, natural como respirar: sus manos en mi espalda desabrochándome el sujetador mientras yo forcejeo con su cinturón.

Cuando mi sujetador cae, se detiene. Se limita a mirarme a la luz de la luna, su mirada recorriendo mi cuerpo como si contemplara algo precioso.

—Preciosa —murmura. Y el modo en que lo dice, sereno, casi reverente, me hace creerlo.

Sus manos se posan en mis pechos, las palmas callosas ásperas contra mi piel suave. Me arqueo hacia sus caricias, jadeando cuando sus pulgares me rozan los pezones. Observa mi rostro, leyendo cada reacción, ajustando cada caricia según lo que me hace jadear, lo que me hace gemir.

Ha hecho esto antes. Sabe lo que hace.

Pero cuando lo miro a los ojos, veo algo nuevo. Algo que me dice que esto es diferente. Que yo soy diferente.

Me levanta sin esfuerzo y le rodeo la cintura con las piernas mientras me lleva a la cama. Me tumba y se coloca sobre mí, su cuerpo cubriendo el mío, y su peso se siente bien. Seguro.

Nos deshacemos del resto de la ropa entre besos —vaqueros apartados a patadas, ropa interior lanzada a un lado— hasta que no hay nada entre nosotros. Piel con piel. Corazón con corazón.

Su mano se desliza por mi cuerpo, entre mis muslos, y jadeo al primer contacto. Me acaricia despacio, avivando el calor, sin apartar los ojos de mi rostro.

—Mírame —dice en voz baja.

Lo hago. Me sostiene la mirada mientras me lleva al límite, y hay algo insoportablemente íntimo en ello. En que me vea así, en dejarme ver.

Cuando me deshago, es con su nombre en los labios y sus ojos clavados en los míos.

Me da un momento para recuperar el aliento, luego busca en sus vaqueros el preservativo del bolsillo trasero. Lo observo ponérselo; mi cuerpo aún vibra, deseando más.

Se acomoda entre mis muslos, y lo siento ahí: duro, caliente, esperando.

—Harper.

Mi nombre suena ronco en su boca. Una pregunta y una respuesta a la vez.

Tiro de él hacia mí y lo beso.

—Sí.

Entra en mí despacio, dándome tiempo para adaptarme, y esa plenitud es exquisita. Cuando está del todo dentro, se queda quieto, con la frente pegada a la mía, respirando entrecortado.

—Muévete —susurro.

Lo hace. Embestidas largas y profundas que me arrancan gemidos. Encontramos nuestro ritmo juntos: dar y recibir, empujar y tirar. Sus manos me sujetan las caderas, me inclinan para recibirlo más hondo, y le rodeo la cintura con las piernas.

No hay actuación en esto. Ni movimientos ensayados ni palabras vacías. Solo él y yo, moviéndonos juntos, persiguiendo algo que parece más grande que nosotros dos.

—Harper...

Su ritmo vacila.

—Estoy cerca.

—Yo también.

Lo atraigo más hacia mí, más adentro.

—Déjate llevar.

Desliza la mano entre nosotros, me toca donde estamos unidos, y me deshago. Él me sigue un latido después: se entierra hasta el fondo, todo su cuerpo se estremece mientras se derrama dentro de mí.

Nos derrumbamos juntos. Extremidades enredadas, respiraciones agitadas, corazones latiendo al unísono.

Durante un largo momento, ninguno de los dos habla. Se gira hacia un lado pero me lleva con él, sin soltarme. Sus dedos trazan dibujos lentos en mi hombro.

—Olvidé —dice en voz baja.

—¿Olvidaste qué?

—Cómo se siente.

Gira la cabeza y me busca con la mirada en la oscuridad.

—Querer quedarme después.

Algo cálido florece en mi pecho. Le doy un beso en el hombro.

—Entonces quédate.

Se ocupa del preservativo, luego vuelve a la cama y me envuelve con su cuerpo. Su cuerpo curvado contra el mío, su brazo pesado sobre mi cintura, su aliento cálido en la nuca.

—Mañana vamos a la guerra —murmura.

—¿Y esta noche?

—Esta noche eres mía.

Me besa el hombro.

—Y yo soy tuyo.

Cierro los ojos, a salvo en sus brazos, con su latido constante contra mi espalda.

Suya.

Por ahora, eso lo es todo.