Capítulo 114

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(Lily)

Quería que me creyera.

Me miró durante un largo momento. No dijo nada. Luego me apoyó la cabeza de nuevo contra su pecho y me estrechó contra él.

Tenía el oído pegado a su pecho. Podía escuchar los latidos de su corazón, constantes y fuertes. Había una calidez que me recorrió entera, hasta lo más hondo.

La habitación estaba en silencio.

Entonces habló, con la voz baja y algo ronca.

—No necesitas caminar hacia mí.

Levanté la cabeza.

—¿Entonces eres tú quien camina hacia mí?

—Yo tampoco me muevo. —Me besó en la coronilla—. Porque nunca me fui.

Su voz era suave. Segura.

—Esos momentos que no podías ver —dijo—. Cada rincón que desconocías. Nada de eso cambió nada. Siempre estuvo ahí. Todo.

Hizo una pausa.

—Sea solo Archer o sea el heredero Hartley, solo ha habido una persona para mí. Solo tú.

No dije nada. Hundí el rostro en su pecho y cerré los ojos.

Los latidos de su corazón seguían constantes bajo mi oreja. Cálidos y reales.

Me quedé así un rato.

La lámpara de la mesita de noche proyectaba un suave resplandor ámbar por la habitación. Podía sentir su calor a través de la fina tela de la bata, y casi sin darme cuenta, me acerqué un poco más.

Había algo en su aroma. Limpio, un poco cítrico, algo más profundo debajo: cedro, quizá, y musgo de roble. Me recordaba a las mañanas de principios de otoño. Ese aire que te hace sentir que todo va a salir bien.

Bajé un poco la cabeza y lo aspiré.

Estaba a punto de preguntarle qué jabón usaba cuando dijo mi nombre.

Quedo. Solo mi nombre.

Levanté la vista.

Me estaba mirando. Su mano se deslizó hacia mi pelo, y sus dedos lo recorrieron despacio. La luz de la lámpara le caía sobre un lado del rostro y hacía más difícil descifrar su expresión.

—¿Qué? —dije.

La comisura de su boca se curvó levemente.

—Había mucha gente mirándote esta noche —dijo—. En el banquete.

Mantuve el gesto neutro.

—¿Por qué iban a mirarme?

Lo dijo como si fuera lo más obvio del mundo.

—Porque la señora Hartley es hermosa —dijo—. Y es impresionante.

El orgullo me calentó el pecho.

Pensé en Blake. En cómo solía hablarme. En cómo siempre encontraba algo malo en lo que llevara puesto, en lo que dijera, en con quién hablara. No porque hubiera nada malo de verdad. Porque así me mantenía empequeñecida. Porque así era más fácil controlarme.

Archer no era así. Nunca lo había sido.

Se ponía celoso, lo sabía. Cuando Blake había aparecido, me había retenido en la habitación. Cuando otros hombres me hablaban, lo notaba. Esta noche, con todas esas miradas sobre mí en el banquete, también había captado algo en su expresión. No estaba hecho de piedra.

Pero nunca me dijo que parara. Nunca me pidió que diera un paso atrás, que evitara a nadie, que me empequeñeciera para que él pudiera sentirse más grande.

Quería que siguiera adelante. Que llegara más lejos, que abarcara más, que hiciera más. No porque le diera prestigio a él. Porque era mío. Porque lo que construía para mí misma era algo que nadie podría quitarme jamás.

La diferencia entre ellos era así de simple.

Uno de ellos te encerraba en una habitación oscura y lo llamaba amor. El otro te llevaba hasta la ventana y dejaba entrar la luz.

La lluvia empezó a caer en algún momento, mientras yo seguía pensando.

No lo noté al principio. Solo un sonido suave contra el cristal, casi imperceptible. Luego arreció, y el aire que entraba por la rendija de la ventana se volvió húmedo y fresco.

Miré a Archer.

Sus ojos seguían fijos en mí. Sus dedos seguían recorriéndome el pelo.

—Oye —dije—. ¿Cómo me has llamado?

—Por tu nombre.

Fruncí el ceño.

—Esa parte no. Lo otro. Lo que dijiste antes.

Su boca se curvó.

—Señora Hartley —dijo.

Le sonreí. Levanté la mano y le di un toquecito en la barbilla con el dedo.

—Soy tu señora Hartley —dije—. No importa cuánta gente me mire. Siempre voy a ser tu señora Hartley.

Se quedó inmóvil.

La sonrisa no se me borró de la cara. Esperé.

No dijo nada.

Le di un toquecito en el hombro.

—¿Por qué no dices nada?

Me levantó. Un brazo alrededor de mi cintura, alzándome, y de pronto sus ojos quedaron justo frente a los míos, cerca, directos.

—Dilo otra vez —dijo. Tenía la voz ronca.

Fui más despacio. Me acerqué a su oído.

—Dije —le susurré, palabra por palabra—: soy tuya.

Su mano subió y me sujetó la nuca, y entonces me besó. Profundo y lento, con todo lo que llevaba dentro: cada palabra que no había dicho, cada momento de contención. Todo, en ese único beso.

La lluvia seguía cayendo afuera. Había arreciado. Podía oírla contra el cristal, continua y próxima, y el mundo al otro lado de la ventana se desdibujaba, suave y borroso.

Mis pensamientos se fueron a la deriva.

Sentí que se inclinaba hacia mi oído. Su aliento era cálido.

—Lily —dijo en voz baja—. Eres mía.

Mis dedos buscaron su pecho. Notaba su contorno bajo la palma de mi mano.

—Soy tuya —dije.

Me salió la voz suave. Un poco temblorosa.

Hice una pausa.

—Y tú eres mío.

Me rozó el oído con los labios. Su voz se redujo a apenas un susurro.

—Lily —dijo—. Solo puedo ser tuyo.

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