Capítulo 7

El Bautismo de Sangue y Sándalo

El aire dentro del SUV blindado tenía una densidad casi sólida.

No era solo el olor a cuero italiano y el perfume amaderado que Dante Moretti usaba —una fragancia que Helena había aprendido a asociar con el peligro inminente—, sino la electricidad estática que emanaba de él.

Dante estaba sentado a su lado, con sus anchos hombros ocupando un espacio que parecía demasiado pequeño para su presencia.

No hablaba. Sus dedos, largos y encallecidos, tamborileaban rítmicamente contra su muslo, un movimiento que Helena observaba a través del reflejo del cristal tintado.

Se ajustó la chaqueta, sintiendo el tejido rígido contra la piel húmeda por el sudor frío.

Helena ya no era la auditora que contaba centavos en hojas de cálculo de Excel; era una pieza móvil en el tablero de Dante.

La Fiscalía había sido infiltrada, el consejo de la empresa la quería muerta, y la única cosa que la mantenía viva —además de su propia inteligencia— era el hombre que, en ese momento, miraba fijamente la lluviosa carretera de Chicago.

—Tus latidos son audibles, Helena —dijo Dante con voz ronca, sin desviar la mirada del camino—. El miedo es un pésimo consejero.

—No es miedo —replicó ella, forzando la voz para que sonara firme, aunque el estómago se le hiciera un nudo—. Es solo una evaluación de riesgos. Y, estadísticamente, el riesgo de que muera esta noche es de aproximadamente el ochenta por ciento.

Dante soltó una risa corta, desprovista de humor. Se inclinó en dirección a ella con un movimiento depredador. El calor que emanaba de su cuerpo parecía repeler el frío que se filtraba por las rendijas del vehículo.

—¿El ochenta por ciento? Eres optimista. En el muelle 14, las probabilidades no siguen ecuaciones lineales.

El coche frenó suavemente ante un almacén que parecía un monolito de hierro negro contra el cielo nocturno.

El puerto de Chicago era un cementerio de máquinas e intenciones mal resueltas.

En cuanto las puertas se abrieron, el olor a salitre se mezcló con el olor metálico del gasóleo y el perfume de Dante, quien ahora la guiaba por el brazo con un toque firme y posesivo que le recordaba que no era una invitada, sino una extensión de él.

El interior del almacén era vasto y estaba mal iluminado por lámparas de sodio que parpadeaban con un zumbido irritante.

En el centro, tres hombres esperaban. Sus ropas eran caras, pero la forma en que mantenían las manos cerca de sus cinturones delataba que la diplomacia allí era solo una formalidad previa al caos.

Helena sintió la pulsación en su cuello.

Observó la postura de Dante: el cuerpo relajado, los ojos entrecerrados, casi perezosos.

Era una trampa. Percibió el cambio en el ángulo de los pies de los hombres que tenían enfrente.

No estaban allí para negociar; estaban allí para poner a prueba la debilidad de Dante tras el ataque que había sufrido días antes.

—Moretti —el hombre del centro, un tipo con cicatrices mal disimuladas bajo una barba rala, dio un paso al frente—. ¿Has traído a una secretaria para que anote tu obituario?

Dante no respondió de inmediato. Deslizó el brazo por la cintura de Helena, atrayéndola más hacia sí, de modo que la espalda de ella quedara pegada a su pecho. El gesto era una declaración de posesión, un escudo y una amenaza.

—Helena no anota obituarios —dijo Dante con voz calma, peligrosa—. Ella audita activos. Y hoy está aquí para evaluar cuánto valen ustedes antes de ser descartados.

El silencio que siguió solo fue cortado por el sonido de las gotas de lluvia golpeando el techo metálico allá afuera.

Helena sintió el peso de la mirada de los tres hombres sobre ella.

Por un segundo, el pánico amenazó con paralizarla, pero entonces recordó el informe.

El hombre de la izquierda, el que parecía más nervioso, tenía una cuenta en Suiza que ella misma había descubierto la noche anterior.

El dinero estaba siendo drenado por una empresa pantalla que, irónicamente, pertenecía al propio Moretti.

No lo saben, pensó, con su mente analítica asumiendo el control sobre el miedo. Piensan que Dante está expuesto, pero él ya controla el flujo financiero de ellos.

Dio un paso al frente, saliendo de la sombra de Dante. Él no la detuvo, aunque ella podía sentir la tensión en los músculos de él bajo su mano.

—El señor Kovic, ¿correcto? —preguntó ella con voz helada, ignorando el temblor de sus dedos.

Sacó una tableta de su maletín, con la pantalla brillando en la penumbra—.

Estaba revisando los registros de movimientos del muelle 14.

Es fascinante cómo tres millones de dólares pueden simplemente evaporarse en un cargamento de piezas de repuesto que jamás llegaron a su destino.

Kovic palideció. El odio en sus ojos fue reemplazado por una confusión súbita.

—¿Qué estás haciendo? —gruñó Kovic.

—Estoy haciendo mi trabajo —respondió Helena, caminando lentamente hacia él. El peligro era un afrodisíaco sombrío; sentía la adrenalina correr por sus venas como fuego—. Dante no necesita armas para destruirlos. Solo necesita un bolígrafo. Y yo soy la persona que sostiene el bolígrafo.

Dante observaba la escena con una sonrisa mínima y cruel jugando en sus labios. Estaba fascinado. La sumisión de ella en la habitación estaba siendo reemplazada por una astucia que él no imaginaba que existiera en alguien tan "inocente".

Kovic sacó un arma, pero antes de que pudiera apuntarla, un disparo seco resonó en el almacén. No vino de Dante. Uno de los hombres de seguridad de Moretti, posicionado en las vigas superiores, había alcanzado la mano de Kovic. El sonido del metal cayendo al suelo fue el detonante del caos.

Dante actuó instantáneamente. Empujó a Helena detrás de una pila de cajas de acero, protegiendo su cuerpo por completo.

El sonido de los tiros rebotando en las paredes metálicas era ensordecedor.

Helena estaba jadeante, con el rostro enterrado en el cuello de Dante, sintiendo el olor a sándalo, pólvora y sudor.

Él la sujetaba con una fuerza brutal, con su mano protegiendo la nuca de ella.

—¡Quédate agachada! —ordenó él, con la voz vibrando contra la piel de ella.

Ella no obedeció del todo. Miró por encima del hombro y vio a Dante sacar su propia arma con una precisión quirúrgica. Cada disparo suyo era una sentencia. No había vacilación, no había remordimiento. Era la frialdad de un hombre que había hecho de la violencia su único lenguaje posible.

Cuando el silencio finalmente regresó, solo quedaron el zumbido de las lámparas y el sonido de la pesada respiración de Dante. Él se levantó, tirando de ella hacia arriba. Helena estaba trémula, pero sus ojos no estaban enfocados en la sangre que corría por el suelo. Estaban enfocados en él.

Dante la acorraló contra la fría pared del almacén. Estaba jadeante, con los ojos oscuros y dilatados por el pico de adrenalina. Una mancha de sangre, que no era suya, teñía el cuello de su camisa blanca. La observó con una intensidad que hacía que el aire pareciera insuficiente.

—Casi te matas ahí fuera —gruñó, con las manos sujetando el rostro de ella con una ferocidad que rozaba el dolor.

—He ganado el juego —susurró ella, con la voz entrecortada pero con el desafío aún presente—. Los he desestabilizado.

Dante no dijo nada. La besó. No fue un beso suave; fue una colisión de dientes, lenguas y desesperación.

Tenía sabor a hierro y a una necesidad primitiva que habían estado intentando ignorar.

Helena sintió las manos de él explorar su cuerpo, no con cariño, sino como si estuviera verificando cada centímetro para asegurarse de que ella seguía entera.

La levantó en vilo, y las piernas de ella se entrelazaron en la cintura de él automáticamente. El ambiente, con el olor a muerte y el eco de los disparos, convertía el deseo en algo urgente, sucio, inaplazable. Dante la cargó en dirección al coche, con sus pesados pasos resonando en el hormigón.

—Eres una loca, Helena —murmuró contra los labios de ella mientras la depositaba en el asiento de cuero del SUV.

—And you are the monster who protects me —respondió ella, tirando de la solapa de su chaqueta para acercarlo más.

El motor del coche rugió, pero ellos no se movieron.

El mundo allá afuera era un laberinto de sombras, pero allí, en ese espacio confinado y blindado, la única realidad era el calor de sus pieles una contra la otra y la conciencia de que, después de esa noche, ya no había vuelta atrás.

Habían cruzado la línea. Ella ya no era la auditora; era la cómplice.

Dante le pasó la mano por el rostro, limpiando una mancha de polvo.

Sus ojos, normalmente impenetrables, revelaron por un segundo una vulnerabilidad que Helena jamás había visto.

La deseaba no solo como un objeto de placer, sino como la mente que, por primera vez en años, entendía la complejidad de su imperio.

—¿Por qué has hecho eso? —preguntó él, con el tono de voz más bajo, casi como una confesión—. ¿Por qué arriesgar tu vida por un hombre como yo?

Helena pasó el pulgar por el maxilar de él, sintiendo la aspereza de la barba.

—Porque tu mundo es la única cosa que tiene sentido ahora, Dante. Y si voy a caer, prefiero caer a tu lado que ser destruida por aquellos que intentaron usarme.

La besó de nuevo, esta vez más lento, más profundo, una promesa silenciosa de que su protección no sería solo física.

Mientras el coche comenzaba a moverse, dejando atrás el muelle 14, Helena cerró los ojos.

El olor a sándalo impregnaba sus ropas, una marca indeleble.

Era la Reina de un tablero donde las piezas estaban hechas de sangre, y por primera vez, no tenía miedo al jaque mate.