13. Saoirse #3

La carretera se desenrolla bajo nosotros en largas cintas oscuras, y ninguno de nosotros toca la radio.

Cillian mantiene una mano en el volante y la otra descansando sueltamente cerca de la palanca de cambios, su postura compuesta de nuevo, su respiración estable.

Si alguien nos viera ahora, vería a un hombre en control de sí mismo y de su mundo.

Pero yo sé más.

Cuando llegamos a la finca, las puertas se abren sin vacilar. Las luces del camino se encienden automáticamente, proyectando círculos limpios de luz blanca sobre la grava y la piedra. Él aparca frente a la casa principal, apaga el motor y, por un momento, ninguno de los dos se mueve.

—¿Estás bien? —pregunta, con la voz baja.

—Sí.

Me estudia un instante, luego asiente con la cabeza y sale del coche. Lo sigo, alisando mi vestido por instinto, aunque ya está perfectamente recto. La noche se ha enfriado, y la finca se siente diferente ahora—más silenciosa, vigilante.

Roarke está cerca de las escaleras. No pretende no mirarme. Tiene los brazos cruzados, las piernas separadas, y sus ojos nos siguen desde el momento en que salimos del coche. No hay acusación en su expresión, pero tampoco hay relajación. Cillian no pierde el paso.

—Buenas noches —dice Roarke.

—Buenas noches, Roarke —responde Cillian.

La mirada de Roarke se dirige a mí. —Señorita Riley.

—Roarke.

Pasa un instante. Cillian se ajusta la chaqueta. —Roarke es así con todos —dice livianamente, como si estuviera comentando el tiempo. —Si alguna vez deja de parecer sospechoso, ahí es cuando deberías preocuparte.

Roarke no sonríe.

Yo fuerzo una sonrisa de todos modos. Cillian se acerca, su mano rozando brevemente la parte baja de mi espalda antes de retirarla. —Descansa —dice en voz baja. —Mañana estará ocupado.

—Lo haré.

Sus ojos se quedan en los míos un segundo más de lo necesario, luego se da la vuelta y entra en la casa, con Roarke caminando a su lado.

Me dirijo hacia mis aposentos. El pasillo está tenue, las lámparas están bajas. Cierro la puerta detrás de mí y me apoyo en ella por un instante, dejando que el silencio me envuelva. Luego recojo mi teléfono de emergencia de su escondite. Está iluminado.

Llamadas perdidas. Cinco. Seis. Ocho.

Todas del mismo número.

Mi pulso cambia.

Cruzo la habitación y lo cojo justo cuando empieza a vibrar de nuevo. Respondo.

—¿Qué? —digo antes de que él pueda hablar.

Padre no pierde tiempo en saludarme. —¿Qué demonios estás haciendo? —exige, su voz ya elevada.

—Estoy trabajando.

—¿Trabajando? —replica bruscamente. —Él actuó en el muelle de Kinsella esta mañana. ¿Lo sabías?

Mi mente corre.

—No.

—Se apoderó de los contratos y absorbió la ruta dentro de su propia estructura —continúa Patrick, su tono afilado y furioso. —Ese corredor era neutral. Se suponía que debía permanecer neutral.

El muelle de Kinsella. Es el muelle independiente más pequeño que Cillian mencionó que estaba cerrando antes. —Está consolidando —digo con cuidado.

—Está haciendo un movimiento de poder —replica. —Y eso afecta a mis distribuidores.

Ahí está.

—No me dijiste que se movería esta semana —continúa.

—No lo sabía.

—Estás en su cama.

—Eso no significa que me entregue las actas de la junta —respondo con calma.

Él tsk. —Se suponía que debías frenarlo. No dejar que se fortaleciera.

—Me dijiste que ganara su confianza —le recuerdo. —Lo hice.

Él resopla al otro lado. —Y mientras ganabas té y pan de soda, absorbió un muelle que alimentaba tres de mis líneas exteriores.

Cierro los ojos brevemente. —Está cerrando los sintéticos —digo, aunque este trozo de información es inútil y ambos lo sabemos.

—Sé lo que está cerrando —replica bruscamente. —Y ese muelle nos daba flexibilidad.

Nos.

—Entonces deberías haberte movido más rápido —digo en voz baja.

Hay una pausa. Cuando habla de nuevo, su voz es más baja, más fría. —Se está posicionando para el control total del corredor. Una vez que termine de consolidar terreno neutral, no habrá ningún amortiguador entre sus muelles y mis rutas.

—Estás sobrepasado —digo antes de poder detenerme.

Su silencio es peligroso. —Olvidas con quién estás hablando —dice.

—No —respondo. —No lo hago.

Otro respiro.

—Necesitas acelerar —dice finalmente. —Desestabilízalo. Rápido.

—¿Cómo?

—Genera dudas dentro de su estructura. Mueve un contrato. Filtra algo. Haz que sus hombres lo cuestionen.

—Eso no es sencillo.

—Nada que valga la pena lo es.

Me alejo del escritorio y camino una vez por la habitación. El calor del camino, de la cena, del acantilado, se desvanece de mí.

Su voz se endurece de nuevo. —Actúa ahora, Saoirse. No te pongas sentimental.

Las lágrimas asoman en mis ojos, pero no dejo que mi voz tiemble. —No soy sentimental.

—Entonces demuéstralo.

Aprieto el teléfono con más fuerza. —Pusiste en peligro mis líneas esta noche —dice. —No dejaré que me acorrale. Lo desestabilizas rápido, o lo haré sin sutileza.

—Y si haces eso —respondo—, no quedará nada que salvar.

No responde a eso. En cambio, dice: —Tienes acceso. Úsalo.

La línea se corta. Me quedo en medio de la habitación, el teléfono de emergencia todavía en mi mano, el silencio ahora denso y sofocante. Cillian está endureciendo su control sobre los muelles, y mi padre está entrando en pánico.

Lo que significa que la guerra acaba de cambiar, y yo estoy justo en medio del hombre que me crió y del hombre del que me estoy enamorando.